La chica danesa

de Lili.
—Pero si conoces a alguien —le dijo a Anna—, si sabes de algún médico, quizá
fuese buena idea que yo hablase con él. Quizá sirviese de algo, ¿no te parece?
El profesor Bolk dijo:
—Me gustaría examinar a su marido.
Esto hizo pensar a Greta en el doctor Hexler y su ruidosa máquina de rayos X. Se
preguntó si Einar accedería a ir con ella a que lo viese otro médico. El profesor Bolk
terminó su café y sacó un pequeño bloc de notas del bolsillo.
—No creo que su marido esté loco —dijo—. Estoy seguro de que otros médicos
le dirán que lo está. Pero yo no opino así.
En el cuarto de estar de Anna había un retrato de Lili, sentada en un banco de un
parque. Detrás de ella había dos hombres hablando, ambos con el sombrero en la
mano. El cuadro colgaba sobre una mesita llena de fotos enmarcadas de Anna, con
peluca y ropa de escena, abrazando a sus amigos después de funciones. Greta había
pintado la escena del parque el año anterior, cuando Lili aparecía por la casita y se
quedaba allí tres semanas para desaparecer enseguida durante otras seis, y cuando
Greta estaba aprendiendo a trabajar y a vivir cada vez más sin su marido. Durante una
temporada, el año anterior, cuando Einar rehusaba hablar con ella excepto
caracterizado de Lili, Greta había llegado a pensar que se había vuelto loco. Tenía
aire, en ocasiones, como de estar en trance: los ojos se le volvían tan oscuros que lo
único que veía Greta en ellos era su reflejo.
—He conocido a otro hombre como él —dijo el profesor Bolk—. Un cobrador de
tranvía. Un hombre joven, bastante apuesto, guapo incluso, esbelto, pálido,
naturalmente, un poco amanerado al andar. Nervioso, pero también es verdad que, en
su situación, no es de extrañar. Vino a verme, y lo primero que noté en él, ¿cómo no
notarlo?, fue que tenía pechos más grandes que muchas adolescentes. Para cuando
vino a verme a mí ya había comenzado a llamarse a sí mismo Sieglinde. Era extraño.
Un día vino a la clínica y pidió por favor que lo visitaran. Los demás médicos dijeron
que no se podía admitir a un hombre en la Clínica Municipal de Mujeres. Se negaron
a examinarlo. Pero yo accedí, y una tarde, nunca lo olvidaré, descubrí que aquel chico
era al mismo tiempo varón y hembra.
Greta pensó lo que esto podía querer decir, pensó en el terrible espectáculo de lo
que tenía que ser vivir sin vida, como la carne inútil que cuelga entre las piernas de
los hombres que son muy viejos.
—¿Y qué le dijo? —preguntó.
La brisa levantó las cortinas y se oyó ruido de chicos jugando al tenis, hasta que
su madre los llamó a casa.
—Pues que podía ayudarle. Que podía ayudarle a elegir.
Una parte de Greta quería preguntar: «¿Elegir qué?» E inmediatamente supo y al
tiempo no supo la respuesta. Porque ni siquiera Greta, que poco antes se decía a sí
misma: «¡Ay, si por lo menos Einar supiese lo que quiere ser…!», porque ni siquiera
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