La chica danesa

prosiguiera.
—Y, si quiere que le diga la verdad —prosiguió Greta—, estoy de acuerdo con él.
A continuación describió los vestidos de manga corta y los zapatos amarillo
mostaza y la camisola hecha de encargo. Habló de las salidas de Einar a los Bains du
Pont-Solférino, y de sus razzias de compras en el rastrillo de la rue du Bac. Habló
también de Henrik y de Hans, y de unos pocos hombres por quienes el corazón de
Lili había latido con fuerza hasta reventar finalmente en medio de congoja y
frustración. Y terminó diciendo:
—Lili es muy guapa, sin duda.
—Esos hombres…, Hans, por ejemplo…, dígame, ¿hay algo más que debería
saber?
—No, la verdad es que no.
Greta, al decir esto, pensó en Hans, que probablemente estaría en aquel preciso
momento colgando el retrato de Lili junto a la camelia en flor en su galería. No era
que ocurriese con mucha frecuencia, pero nada la decepcionaba más que Hans, de pie
en su estudio, y frotándose la barbilla con los dedos, le rechazase un cuadro: «No es
lo bastante bueno», decía dos o tres veces al año, lo que dejaba a Greta desconcertada
e incapaz de moverse, de acompañarlo hasta la puerta. A veces, cuando el mundo
estaba en silencio, Greta se preguntaba si valía la pena sufrir tan contundentes
decepciones.
Había sido idea de Anna recurrir al doctor Bolk.
—¿No crees que debería consultar su caso? —le dijo un día. Ella y Greta habían
entrado en una tienda de marcos cerca de la calle donde estaba el hotel en que murió
Oscar Wilde. Allí había cajones con marcos antiguos, algunos de ellos muy pesados.
Los marcos estaban polvorientos, y les manchaban las faldas. Y, de pronto, añadió—:
Einar me tiene preocupada.
—Ya te conté lo que nos pasó con Hexler en Dinamarca —dijo Greta—. No sé si
podría soportar que lo viese otro médico. Quizás acabase con él.
—¿No te tiene inquieta su mal aspecto, lo delgado que se ha quedado? A veces
me da la impresión de que es como si no existiera.
Greta también lo había pensado. Sí, lo cierto era que Einar estaba pálido y tenía
finas ojeras azules. Su piel estaba volviéndose como transparente. Greta se había
dado cuenta de esto, pero no le había preocupado. Le pasaba lo mismo que con las
hemorragias, que volvían irregularmente desde hacía ya más de cuatro años. Se había
acostumbrado a vivir con él y con aquellas transformaciones. Sí, era como si Einar
estuviera en permanente estado de mutación, como si todos aquellos cambios —la
misteriosa sangre, las mejillas cóncavas, los anhelos insatisfechos— no fuesen a cesar
nunca, no fueran a tener jamás fin. Aunque, bien mirado, ¿no era cierto que todo el
mundo cambiaba?, ¿no era cierto que todo el mundo estaba transformándose
continuamente en algo nuevo? En un cajón cuya tapa estaba sujeta con una cadena,
Greta encontró el marco perfecto, con el borde pintado en oro, para su último retrato
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