La chica danesa

veces a Greta en el oscuro vestíbulo y la llevaba a su oficina de la rue de Rivoli.
Había accedido a interesarse por la carrera de Greta. Pero, en el momento de cruzar el
Pont Neuf, Hans le ponía una mano en la espalda y le decía:
—Me imagino que no tengo necesidad de decirte lo guapa que eres.
La primera vez que ocurrió esto, Greta le apartó bruscamente la mano, pensando
que se la habría puesto allí sin darse cuenta. Pero luego, una semana más tarde,
volvió a ocurrir lo mismo. Y la cosa volvió a repetirse. A la cuarta vez, Greta se dijo
que no podía permitir que Hans la tocase de aquella manera. ¿De lo contrario cómo
volver a mirar a Einar a los ojos?, se preguntaba mientras Hans le acariciaba la espina
dorsal al cruzar juntos el río. Yendo así con Hans, Greta no sentía nada, ni por dentro
ni por fuera, sólo aquella mano apoyada contra su espalda. Le recordaba que su
marido llevaba mucho tiempo sin tocarla.
Siguieron andando así camino de la oficina de Hans. Entraron en el estudio sin
ventanas que había detrás del despacho principal, donde Hans guardaba los
archivadores en los que estaban los nombres de las personas que quería que Greta
conociese. Abrió una carpeta y fue mostrándole con el dedo los nombres de los
protectores de las artes que conocía:
—Deberías escribir a éste…, y a éste…, pero a éste, por el contrario, más vale
que le evites.
En pie junto a Hans, Greta creyó sentir la presión de un dedo contra su brazo,
pero esto no era posible, porque Hans sostenía la carpeta abierta con ambas manos.
Creyó volver a sentir su contacto, esta vez contra la espalda, pero, no, tampoco podía
ser, Hans no había soltado todavía la carpeta.
—¿Piensas que las cosas nos irán bien aquí? —preguntó Greta.
Una sonrisa hendió los labios de Hans:
—¿Qué quieres decir?
—A Einar y a mí, aquí, en París. ¿Piensas que las cosas nos irán bien?
La sonrisa desapareció.
—Sí, por supuesto, os tenéis el uno al otro —dijo. Y añadió—: Pero no olvides
que también me tienes a mí.
El rostro de Hans se inclinaba ahora casi imperceptiblemente hacia ella. Había
algo entre ellos, y no era la carpeta, sino alguna otra cosa. No se dijeron nada.
«Pero Hans no puede ser para mí», se dijo Greta. «Si hay alguien que debiera
tener a Hans, es Lili.»
Aunque hacía fresco en el estudio, Greta de pronto se sintió acalorada y como
pegajosa, igual que si una húmeda película de suciedad la cubriese por entero.
¿Habría hecho acaso algo irremediablemente malo?
—Me gustaría que fueses mi marchante —dijo Greta—, me gustaría que te
encargases de mis cuadros.
—Pero sólo me ocupo de maestros antiguos y de cuadros del siglo XIX.
—Pues a lo mejor ha llegado el momento de que te ocupes de un pintor moderno.
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