La chica danesa

Einar volvería a aquel lugar y se mataría.
Esto le hizo erguirse. No podía seguir soportando el caos que era su vida. Greta
conservaba una pistola plateada de sus días californianos. A veces, la había llevado
escondida en la liga. Volvería al parque con ella y, en la noche negra de mayo, la
apoyaría contra su sien y apretaría el gatillo.
Oyó pasos que se acercaban y levantó la vista de su regazo. Era Martine, que
parecía asustada, pero decidida. Dejó de correr y se le acercó poco a poco, con las
suaves manos extendidas. Entre Einar y Martine estaba la cola de la cometa,
convertida ahora en un montón de guiñapos de papel cogidos a una cuerda. Martine
deseaba recogerla, y, por la sonrisita que asomaba a su rostro ceñudo, Einar se dio
cuenta de que quería ser su amiga. Se inclinó, cogió la cola y rompió a reír, con el
rostro súbitamente animado. Le hizo una inclinación y le dijo: «Merci!», y Einar
sintió que todo cuanto sabía de sí mismo se volvía súbitamente inteligible: el delantal
de algodón ceñido a la cintura, su cabeza entre las manos jóvenes de Greta, Lili con
sus zapatos amarillo mostaza en la Casa de las Viudas, Lili bañándose aquella misma
mañana en la piscina. Einar y Lili eran una sola persona, pero ya era hora de que se
dividiesen en dos. Tenía un año de plazo.
—¡Martine!, ¡Martine! —gritó la niñera, y los zapatos de hebilla de la niña
apisonaron rápidamente el guijo.
Un año, se dijo Einar, y entonces, de nuevo, por encima del hombro, Martine
volvió a decirle, con voz alegre: «Merci!», expresión que acompañó con un ademán
para despedirse, mientras Einar y Lili, al unísono, le decían adiós con la mano.
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