AFTER4

que seguramente había perdido. Debería haberla llamado ese día mientras miraba sus fotos. ¿Estará ella mirando fotos mías? Que yo
sepa, sólo tiene una, y de repente desearía haber dejado que me hiciera más. El quinto día fue cuando arrojé el móvil contra la pared
con la esperanza de hacerlo estallar, pero sólo conseguí rajarle la pantalla. El quinto día fue cuando empecé a desear
desesperadamente que me llamara porque entonces todo iría bien, todo iría bien. Los dos pediríamos perdón y yo volvería a casa.
Cuando releo el párrafo por segunda vez, mis ojos amenazan con derramar lágrimas.
¿Por qué me estoy torturando leyendo esto? Debió de escribirlo hace mucho tiempo, justo
después de volver de Londres la última vez. Ahora ha cambiado de idea completamente y no quiere
saber nada de mí, y por fin lo he aceptado. Tengo que hacerlo. Leeré un párrafo más y cerraré la caja.
Sólo uno más, me prometo a mí misma.
El sexto día me desperté con los ojos rojos e hinchados. No me podía creer la llorera de la noche anterior. La opresión en el pecho
era mucho peor y apenas podía abrir los ojos. ¿Por qué fui tan capullo? ¿Por qué seguí tratándola como a una mierda? Es la primera
persona que de verdad me ha visto, que sabe cómo soy por dentro, cómo soy de verdad, y yo voy y la trato como a una mierda. La
culpé a ella de todo cuando en realidad todo era culpa mía. Siempre ha sido mía, siempre, incluso cuando parecía que no estaba
haciendo nada malo. Era grosero con ella cuando intentaba hablar conmigo. Le gritaba cuando me pillaba haciendo una de las mías.
Y le mentía sin parar. Me lo ha perdonado siempre todo. Siempre podía contar con eso y tal vez por esa razón la trataba así, porque
sabía que podía. El sexto día aplasté el móvil bajo mis pies.
Se acabó. No puedo seguir leyendo sin perder cada gramo de fuerza que he ido adquiriendo desde
que lo dejé en Londres. Meto las páginas de nuevo en la caja y la cierro. Mis ojos traicioneros
derraman unas lágrimas indeseadas, y me apresuro a salir de aquí. Prefiero llamar a administración
para pedir una copia de mi expediente a pasar un segundo más en este apartamento.
Dejo la caja de zapatos en el suelo del armario y atravieso el pasillo hasta el baño para
comprobar mi maquillaje antes de volver abajo con Landon. Abro la puerta de golpe, enciendo la luz
y lanzo un grito de sorpresa cuando mi pie tropieza con algo.
«Alguien...»
Se me hiela la sangre e intento centrarme en el cuerpo que yace en el suelo del baño. Esto no
puede estar pasando.
«Por favor, Señor, que no sea...»
Y cuando enfoco la vista, la mitad de mi ruego ha sido escuchado. No es el chico que me dejó el
que está tirado a mis pies.
Es mi padre, con una jeringuilla colgando del brazo y sin color en el rostro, lo que significa que
la otra mitad de mis pesadillas se han cumplido.