AFTER4

ayudará a resolver todos los detalles; nos hemos pasado los últimos dos días solicitando una beca
tras otra. Ken ha redactado y enviado una carta de recomendación, y Karen me ha estado ayudando a
buscar trabajos a tiempo parcial en Google. Sophia también ha venido todos los días para
informarme de los sitios que están más de moda y para advertirme de los peligros de vivir en una
ciudad tan inmensa. Ha tenido el detalle de ofrecerse a hablar con su jefe para que me dé un empleo
de camarera en el restaurante en el que ella misma trabajará.
Ken, Karen y Landon me han recomendado que simplemente me traslade a la nueva oficina que la
editorial Vance abrirá allí en los próximos meses. Vivir en Nueva York sin ningún tipo de ingreso
será imposible, pero es igual de imposible conseguir una beca de prácticas remuneradas sin haberse
licenciado antes. Todavía no le he comentado a Kimberly lo de mi traslado. Ella ya tiene bastante
con lo suyo en estos momentos, y acaban de regresar de Londres. Apenas he hablado con ella, sólo
nos hemos mandado algún mensaje de vez en cuando, pero me asegura que me llamará en cuanto las
aguas se calmen.
Al introducir la llave en la cerradura de nuestro antiguo apartamento, me doy cuenta de que he
desarrollado un odio por este lugar desde la última vez que estuve aquí, y me cuesta creer que alguna
vez lo amara tanto. Al entrar, veo que hay luz en el salón. Típico de él dejársela encendida antes de
un viaje internacional.
Aunque supongo que hace sólo una semana. El tiempo no corre igual cuando estás en el infierno.
Voy directa al armario del dormitorio a buscar la carpeta que he venido a recoger. No hay motivo
para alargar esto más de lo necesario. La carpeta amarilla de papel manila no está en el estante
donde creía recordar que estaba, de modo que no me queda más remedio que rebuscar entre los
montones de cosas de trabajo de Hardin. Probablemente la metió en el armario sin cuidado alguno
mientras intentaba recoger la desordenada habitación.
Esa vieja caja de zapatos sigue en el estante, y mi curiosidad se apodera de mí. Me estiro para
cogerla, la bajo y me siento con las piernas cruzadas en el suelo. Levanto la tapa y la dejo a un lado.
Está llena de hojas y hojas escritas a mano con su letra. Las líneas no siguen ningún orden completo y
cubren la página entera por delante y por detrás. Algunas de las páginas están escritas a máquina, así
que escojo una de ésas y empiezo a leer.
Me desgarra usted el alma. Estoy entre la agonía y la esperanza. No me diga que es demasiado tarde, que tan preciosos
sentimientos han desaparecido para siempre. Me ofrezco a usted nuevamente con un corazón que es aún más suyo que cuando casi
lo destrozó hace ocho años y medio. No se atreva a decir que el hombre olvida más prontamente que la mujer, que su amor muere
antes. No he amado a nadie más que a usted.
Reconozco al instante las palabras de Austen. Leo unas cuantas páginas y reconozco cita tras cita,
mentira tras mentira, de modo que decido coger una de las páginas escritas a mano.
Ese día, el quinto día, fue cuando empecé a sentir la opresión en el pecho. Un recordatorio constante de lo que había hecho y de lo