AFTER4

Sin duda, si este fin de semana no hubiese acabado siendo una auténtica mierda, probablemente le
haría mucha más ilusión. También le prometí llevarla a Chawton, pero los páramos encajan mucho
mejor con mi estado de ánimo actual.
—A unas cuatro horas.
—Está muy lejos —dice, y bebe un sorbo del café.
—Pensaba que querrías ir —digo en tono severo.
—Y quiero...
Es evidente que le preocupa algo de mi sugerencia. Joder, ¿por qué razón siempre tengo que
causarles algún problema a esos ojos grises?
—Entonces ¿por qué te quejas del trayecto? —me termino el muffin y abro el envoltorio de otro.
Tessa parece ligeramente ofendida, pero su voz sigue siendo suave y áspera.
—Sólo me estoy preguntando por qué estás tú dispuesto a conducir hasta allí para ver los
páramos. —Se coloca un mechón de pelo suelto detrás de la oreja y respira hondo—. Hardin, te
conozco lo suficiente como para saber que estás taciturno y apartándote de mí. —Se desabrocha el
cinturón de seguridad y se vuelve para mirarme—. El hecho de que quieras llevarme a los páramos
que inspiraron Cumbres borrascosas en vez de a algún lugar de una novela de Jane Austen me
preocupa aún más de lo que ya lo estoy.
Me lee como si fuese un libro abierto. «¿Cómo lo hace?»
—No —miento—. Sólo he pensado que te gustaría ver los páramos y el pueblo de las hermanas
Brontë. Perdona, ¿eh? —Pongo los ojos en blanco para evitar esa maldita expresión en los suyos. Me
niego a admitir que está en lo cierto.
Sus dedos juguetean con el envoltorio de su barrita de cereales.
—Bueno, pues preferiría no ir. Sólo quiero volver a casa.
Exhalo profundamente, le quito la barrita de las manos y abro de un tirón el envoltorio.
—Tienes que comer algo. Tienes pinta de ir a desmayarte de un momento a otro.
—Sí, me siento como si fuese a hacerlo —dice en voz baja, aparentemente más para sí misma
que para mí.
Me planteo embutirle la puta barrita en la boca, pero entonces me la coge de las manos y le da un
bocado.
—¿Quieres volver a casa, pues? —digo por fin. No quiero preguntarle a qué se refiere
exactamente al decir casa.
Hace un mohín.
—Sí, tu padre tenía razón: Londres no es como lo había imaginado.
—Porque yo te lo he fastidiado —repongo.
No lo niega, pero tampoco lo confirma. Su silencio y su mirada vacía hacia los árboles me
incitan a decir lo que tengo que decir. Es ahora o nunca.