AFTER4

temprano, ¿por qué no me hablaste de ello? Odio esta sensación.
—¿Qué sensación? —pregunto con cautela.
—Ésta. Noto como si me ardiera el pecho cada vez que haces algo así, y lo odio. Hacía mucho
tiempo que no sentía nada parecido, y no quería volver a sentirlo en la vida y, sin embargo, aquí
estamos. —En su voz se detecta claramente la derrota, y se me ponen los pelos de punta al ver que se
aleja de mí.
—Ven aquí. —La cojo del brazo y tiro de ella en mi dirección, lo más cerca que me lo permite.
Cruza los brazos sobre el pecho cuando la aplasto contra mí.
No se resiste, pero no me devuelve el abrazo. Permanece inmóvil, y no estoy seguro de que lo
peor haya pasado.
—Dime cómo te sientes —le pido con voz incómoda y directa—. Dime qué piensas.
Me empuja el pecho de nuevo, esta vez con menos fuerza, y la dejo ir. Se arrodilla y recoge una
de las páginas.
Empecé a escribir esto como una forma de expresión y, sinceramente, porque me había quedado
sin mierdas que leer. Me encontraba atrapado en los libros, y Tessa, Theresa Young por aquel
entonces, había comenzado a intrigarme. Empezó a cabrearme y a sacarme de quicio, y de repente me
di cuenta de que no podía dejar de pensar en ella.
Cuando estaba en mi cabeza, no parecía haber espacio para nada más. Se convirtió en una
obsesión, y yo me convencí a mí mismo de que todo formaba parte del juego. No obstante, sabía que
no era así, sólo que no estaba preparado para admitirlo todavía. Recuerdo cómo me sentí la primera
vez que la vi, recuerdo sus labios carnosos, y lo espantosa que me parecía la ropa que llevaba.
La falda le llegaba hasta el suelo, y sus zapatos planos hacían que fuera arrastrándola. Miró al
suelo cuando dijo su nombre por primera vez:
«Eh... Yo soy Tessa», anunció, y recuerdo que pensé que tenía un nombre raro.
No le presté mucha atención después de eso. Nate fue amable con ella, y a mí me irritaba el modo
en que me miraba, el modo en que me juzgaba con esos ojos grises.
Me crispaba a diario, incluso cuando no hablaba conmigo. Especialmente cuando no hablaba
conmigo.
—¿Me estás escuchando? —Su voz interrumpe el recuerdo y yo la miro y veo que está furiosa
otra vez.
—Claro que... —vacilo.
—Ni siquiera me estabas escuchando —me acusa con toda la razón del mundo—. No puedo creer
que hayas hecho esto. Esto era lo que hacías todas esas veces que yo llegaba a casa y apartabas el
archivador. Esto fue lo que vi en el armario justo antes de encontrarme a mi padre...
—No pretendo que sirva de excusa, pero la mitad de lo que hay escrito ahí proviene de mi mente
intoxicada.
—¿«Ordinaria»? —Sus ojos escrutan la página que tiene en la mano—. «No sabía beber. Iba
tambaleándose por la habitación como se mueven las chicas ordinarias cuando beben demasiado para
impresionar a los demás.»
—Deja de leer esa mierda, esa parte no es sobre ti. Te lo juro y, además, lo sabes. —Le quito la