AFTER4

colcha dobladas de una forma que sabes que es imposible imitar. Lo he intentado, pero es imposible
hacer la cama como la hace ella.
—¡Tessa! —la llamo mientras camino hasta el baño al fondo del pasillo y entro. Cierro los ojos
antes de encender la luz. Al no oír nada, los abro de nuevo.
Nada.
Me está costando respirar, pero voy a la siguiente habitación. «¿Dónde coño se habrá metido?»
—¡Tess! —vuelvo a gritar, más fuerte esta vez.
Después de buscar por casi toda la mansión, apenas si puedo respirar. ¿Dónde está? La única
habitación que me falta es el dormitorio de Vance y una habitación cerrada en el piso de arriba. No
sé si quiero abrir esa puerta...
Voy a mirar en el porche y el jardín y, si no está allí, no tengo ni idea de lo que haré.
—¡Theresa! ¿Dónde estás? Te juro que esto no es divertido...
Sin embargo, dejo de gritar en cuanto detecto una sombra acurrucada en una de las hamacas del
porche.
Al acercarme, veo que Tessa tiene las rodillas pegadas al cuerpo y los brazos rodean su pecho,
como si se hubiera quedado dormida mientras intentaba hacerse un ovillo.
Toda mi rabia se desvanece cuando me arrodillo junto a ella. Retiro el pelo rubio de su cara y me
propongo no estallar en carcajadas ahora que sé que está bien. Joder, estaba tan preocupado...
Con el pulso acelerado, me inclino sobre ella y le acaricio con el pulgar el labio inferior. No sé
por qué lo he hecho, la verdad, me ha salido así, pero juro que no me arrepiento cuando veo que abre
los ojos y gimotea.
—¿Qué haces aquí fuera? —pregunto con voz fuerte y cansada.
Un gesto molesto me dice que le choca el volumen de mis palabras.
«¿Por qué no estás dentro? Me estaba muriendo de preocupación por ti, llevo horas imaginando
todo lo posible y lo imposible», quiero decirle.
—Gracias a Dios que estabas dormida —me sale en su lugar—. Te he estado llamando, estaba
preocupado por ti.
Se sienta al tiempo que se frota el cuello como si se le fuera a caer la cabeza.
—¿Hardin?
—Sí, Hardin.
Intenta enfocar la vista en la oscuridad mientras sigue frotándose el cuello. Cuando se mueve para
ponerse en pie, una botella de vino vacía cae al suelo de hormigón del porche y se parte por la mitad.
—Lo siento —se disculpa, y entonces se agacha para recoger los cristales rotos.
Con cuidado, aparto su mano y rodeo sus dedos con los míos.
—No toques eso. Luego lo recojo. Vayamos adentro.
La ayudo a levantarse.
—¿Cómo... has... has venido? —pregunta.
Le cuesta hablar, y creo que no quiero saber cuánto vino más ha bebido después de que colgara.
He visto por lo menos cuatro botellas vacías en la cocina.
—En coche, ¿cómo si no?