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Amanda Martín Díaz
Relato Ganador del I Certamen de Relato Corto “Fuente de La Guancha”

Relato Ganador del I Certamen de Relato Corto
“Fuente de La Guancha”

Diseño de Portada:
Yamira G. Expósito García
Imagen de Portada:
Ado Ceric
Autora:
Amanda Martín Díaz
Publica:
Biblioteca Pública – Escolar La Guancha
Esta publicación es de distribución libre y gratuita.
Si estás pagando por ella, has sido victima de una
estafa.

Amanda Martín Díaz
Publicaciones Biblioteca Pública – Escolar La Guancha
“40 Aniversario”

It (1990)

PRÓLOGO
En estos tiempos que vivimos, donde
la fantasía se mezcla con la realidad
tan a menudo, llegamos a confundir
lo que vivimos con los ojos cerrados,
con lo que vivimos con los ojos
abiertos.
Se desdibujan las líneas del sueño y
de la vigilia, para transformar
nuestras más oscuras pesadillas en
realidad.
Es como adentrarnos demasiado en el
mundo onírico de los libros. Historias
encerradas en páginas que nos hacen
vivir sueños propios incumplidos a
través de las palabras, gestos y

acciones de los protagonistas de una
novela de ficción.
No nos encerremos en nosotros
mismos y nos olvidemos de vivir.
Complementemos nuestras propias
historias e inspirémonos para alcanzar
nuestros sueños con ellas, pero
dejemos claro la línea roja que separa
la fantasía de la realidad.
Los libros son amigos, compañeros de
viaje y batallas, que nos enseñan,
sorprenden y revelan. Somos ellos y
nosotros, pero nunca somos uno solo.
Yamira G. Expósito García
Responsable Bibliotecaria
Biblioteca Pública – Escolar La Guancha.

La luz resplandeciente de un
relámpago hace que me evoque de
ese efecto de abstracción que tan
acertadamente causan los buenos
libros con sus historias cautivadoras.
La armonía del Preludio Nº 1 en Do
Mayor de Bach se mezcla con el
repiqueteo constante de las gotas de
lluvia en la ventana. Música y ritmo
que combinan a la perfección con la
casi poesía en prosa de Carlos Ruiz
Zafón en La Sombra del Viento.
Son las seis de la tarde y parece ya
medianoche por culpa de la tormenta
que azota la ciudad desde hace tres
días. Tres días lluviosos y fríos que he

aprovechado para engullir todos los
libros posibles de mi estantería Sin
leer. En ella reposan unos cincuenta
libros apelotonados unos encima de
otros, esperando a ser ingeridos por
la dama devora-páginas por
excelencia, título que me he
designado yo misma por el simple y
llano hecho de vivir en una biblioteca,
literalmente. Nunca he contado todos
los libros que he ido coleccionando a
lo largo de los años, pero tan sólo he
de decir que más de una vez he
temido por mi vida al pensar en la
cantidad de páginas y cubiertas que
podrían caerme encima en cualquier
momento y desde cualquier dirección.

Aunque morir aplastada por mi más
obsesiva pasión tal vez no sea un final
tan cruel. Mejor dicho, morir por la
literatura y la música sí que sería un
final feliz. Vivir por arte y morir por
ello, pienso con una sonrisa burlona
en los labios.
Dejo mis reflexiones homicidas a un
lado al escuchar las primeras notas
del Nocturno Póstumo Nº20 de
Chopin. Entonces, desconecto del
mundo. Durante varios minutos soy
incapaz de concentrarme en otra cosa
que no sea la obra pianística que
cambió mi concepto del
romanticismo, que me ha

acompañado innumerables veces y se
ha convertido en la banda sonora de
gran parte de las historias escondidas
en mis libros.
Me alarmo al escuchar un fuerte
golpe en el pasillo tras sonar la última
nota del arpegio final de la segunda
parte del Nocturno, tan suave y dulce
en comparación al férreo impacto… La
curiosidad me mata y decido ir a
comprobar si el temor de mi vida está
sucediendo de verdad. Acto seguido,
descubro que ninguno de mis
queridas novelas ha caído al suelo. De
hecho, no hay nada que haya podido
provocar ese ruido. Sin embargo,
estoy tan afectada por la interrupción

de una de las obras más relevantes en
mi vida, que prefiero ignorar lo
sucedido y seguir intoxicándome con
la nostalgia y la melancolía que
desprende la pieza hasta el final.
Me acomodo en mi pequeño sillón
reservado para mis largos períodos de
lectura y me distraigo durante unos
minutos con el lento resbalar de las
lágrimas de lluvia por el cristal
mientras disfruto de la magia de
Frédéric. Presto atención a una gota
peculiar que parece tener un destello
pálido, y la miro con especial interés y
curiosidad hasta que descubro el
reflejo de lo que al parecer es un

ostro de ojos profundamente
oscuros. Me quedo paralizada
durante unos segundos,
observándolo. Y desaparece. Ahogo
un grito, y alterada, miro en una
fracción de segundo hacia todas los
rincones de la habitación e incluso
más allá de la ventana. No veo a
nadie. Decido pasar por alto el tempo
prestissimo que mi corazón se ha
dispuesto a marcar, e intento
relajarme. Puede que haya sido
producto de mi imaginación, pienso
para autoconvencerme. Demasiado
real para ser una simple ilusión.
Atravieso el cuarto hacia la puerta, y
con los cinco sentidos en guardia,

avanzo por el pasillo hasta llegar al
salón, junto a la cocina. Todo
permanece en absoluto silencio,
excepto por el lejano resonar del
piano. Me dispongo a hacerme un té
caliente para tranquilizarme bajo la
atenta mirada de cientos de libros
apilados. Regreso a la habitación y
sorbo de la taza procurando en vano
no pensar en nada. Piel pálida,
cadavérica, salpicada de dos
profundas lagunas de negrura y de
labios plomizos y agrietados. Una
mirada imperturbable y sombría que
me observaba en la distancia.
Advierto la sensación de cosquilleo
que provocan los escalofríos

subiéndome por la espalda,
extendiéndose por los brazos y el
cuello. Necesito dormir, razono a la
desesperada. Dejo la taza en la
mesilla de noche, junto al pequeño
tocadiscos aún susurrante, y me
acurruco entre las sábanas, lo
suficientemente conmocionada por lo
sucedido como para olvidarme por
completo de ducharme y cambiarme
de ropa.
Durante horas lucho por
desenmascarar al sueño, oculto tras el
aspecto de aquellos ojos sin pupila,
hasta conseguir que mi cuerpo, así

como mi mente, se relajen. Entonces,
todo se oscurece.
Algo me despierta. Abro los ojos poco
a poco, parpadeando,
seminconsciente, y todo lo que hallo
es la negrura de mi habitación. Siento
un cosquilleo en la oreja derecha que
hace que me despierte un poco más.
Con más atención, me doy cuenta de
que ese cosquilleo es en realidad un
sonido, uno suave y muy familiar. Me
froto los ojos hasta que reconozco ese
rumor suave como la melodía de un
piano. Me paro en seco y presto toda
mi atención en la música. Mi piano,
razono adormilada. Me levanto

despacio de la cama e intento pensar
con rapidez qué puede estar
sucediendo. Lo primero que proyecto
ante mí es la imagen del semblante
lívido y de mirada lúgubre tocando el
piano. ¡Pero eso es imposible!,
considero frustrada a la vez que mi
subconsciente se burla de mí.
Avanzo sigilosamente por el pasillo
como hice horas atrás
concentrándome en el sonido, y no
puedo evitar reconocer el Estudio en
La Menor Opus 25 Nº 11 de Chopin,
“Viento de Invierno”, resonando en
toda la casa tan tranquilo y
misterioso… Aun sabiendo lo que

viene a continuación, mi corazón da
un vuelco cuando comienza
súbitamente el tema principal de la
pieza: fortissimo, dramático e intenso.
Sin darme cuenta, ya estoy a un paso
de doblar la esquina que da al salón,
presidido por el enorme piano de
cola. Me quedo inmóvil hasta que
termine de sonar la obra por respeto
más que por miedo, porque sé lo
horrible que son las interrupciones al
ser músico… ¡¿P-pero qué estoy
haciendo?! ¡Es de madrugada, es mi
casa, es mi piano! ¡Y yo esperando a
que termine de tocar quien quiera
que lo esté haciendo!, me autosermoneo
con frustración. Al sonar el

firme arpegio final, decido que es el
momento y asomo lo justo que me
permita ver y no ser vista. Distingo el
piano, imponente, rodeado de velas
chispeantes colocadas por toda la
estancia. Pero no hay nadie. Las
cuerdas aún mantienen las últimas
notas cada vez más débiles pese a
que nadie sostiene el pedal derecho.
Sin embargo, la música desaparece
por completo, y lo único que se
escucha ahora es el rumor débil del
fuego derritiendo las velas, el
murmullo del viento y la lluvia tras la
ventana… y el eco lejano de un
susurro.

Todos mis músculos se paralizan al
unísono, excepto mi corazón, rebelde
y acelerado. No puedo hacer otra
cosa sino cerrar los ojos con fuerza y
suplicar para no volver escuchar ese
ininteligible y espantoso susurro. El
silencio se impone de nuevo, esta vez
acompañado por mi intento de
respiración calmada, así como del tic
tac del reloj de la cocina, unos metros
más allá. Todo mi cuerpo está en
tensión y mi cabeza piensa a toda
velocidad qué hacer, sin encontrar
solución. Me concentro en el
impaciente repique del reloj, sin
darme cuenta de la suave respiración
que hormiguea a varios centímetros

de mi oreja, que desemboca,
segundos después, en una risa
diabólica e inhumana. Acto seguido,
grito, grito tan fuerte que siento
cómo mi garganta se desgarra, pero
una mano enorme y pálida tapa mi
boca. Intento huir desesperadamente,
pero un brazo me rodea el cuerpo y
soy incapaz de moverme. El pánico
me bloquea y no consigo ver lo que
está pasando ante mis ojos hasta que
se hace evidente: fuego. Todas y cada
una de las velas, tumbadas, derraman
y extienden su fuego por toda la
estancia. Paralizada, veo cómo las
llamas lamen las cubiertas de los
libros y devoran sus páginas, su tinta,

sus historias. Esos libros son mi vida, y
ahora mi vida está siendo destrozada.
No puedo hacer más que luchar en
vano contra los brazos que me
acorralan, además de comprobar a
través de las lágrimas de mis ojos la
destrucción de cientos de obras de
arte.
La vista se vuelve borrosa, rojiza,
brillante, y el ambiente, asfixiante y
abrasador. Apenas puedo respirar, no
sé si por el humo, el pánico o la rabia
creciente de mi pecho. Lucho con
todas mis fuerzas para zafarme y lo
único que obtengo es el roce de algo
frío, afilado y contundente en el

cuello. No consigo escuchar lo que
dice el intruso hasta que me grita
¡Qué te sientes! mientras me empuja
hacia el piano, rodeado de libros en
llamas. La sensación de ese objeto frío
y metálico bajo la barbilla es lo único
que me motiva a hacerle caso. Al
sentarme, me percato de lo húmeda
que tengo la cara de llorar y de lo
mucho que me cuesta respirar. Y pese
a todo, el condenado intruso me
obliga a tocar el piano. Me clava aún
más el cuchillo en el cuello, por lo que
percibo el cálido y lento resbalar de la
sangre por mi pecho. Logro mover los
brazos y los coloco encima de las
teclas, respirando con dificultad y

ogando en silencio que no me mate.
Me concentro y, poco a poco, hago
sonar la Marcha Fúnebre de Chopin,
muy acorde con mis sentimientos.
Respiro despacio y toco con más
tristeza que nunca el primer
fortissimo de la pieza, consciente de
que todo placer obtenido en mi vida a
través de esas historias está siendo
consumido a cenizas. Entonces, al
comenzar la segunda parte, más
dulce, siento cómo el metal se aleja
de mi piel, y lentamente, el individuo
anónimo avanza hacia el epicentro de
la habitación. Con miedo, levanto la
vista hacia sus ojos, y me rencuentro

con esa mirada férrea y oscura
acompañada de una sonrisa gris y
perversa en la que se refleja la
satisfacción y el placer que le provoca
este improvisado concierto,
disfrutando de la música, de mis
lágrimas, del fuego.
Retomo la primera parte de la obra,
tétrica y dramática, cuando percibo el
calor intenso del fuego en mis
piernas, consumiendo mi ropa. Dejo
de tocar y reprimo un alarido de
dolor. No obstante, permito que el
fuego continúe con su misión, y el
dolor asciende por toda mi pierna y
grito y lloro de desesperación, pero

sigo tocando sin saber muy bien por
qué, aunque cada vez con menos
fuerza, cada vez más débil.
El dolor, la asfixia, el calor, las cenizas,
su mirada… Todo se convierte en una
tormenta de tortura, y grito aún más
hasta quedarme sin voz. Entonces,
comienzo a ver destellos en el borde
de los ojos a la vez que nace una
negrura que amenaza con consumir
toda capacidad de visión…
Me levanto, abro los ojos con energía
y me descubro gritando pese al fuerte
dolor en la garganta. Al parecer, estoy
en mi habitación, sobre la cama. Es de

día y aún llueve. Reparo en el aire que
sale una y otra vez por mi boca, así
como en el fuerte latir de mi corazón
que me hace sentir débil y agotada.
De repente, me acuerdo de los libros
en llamas y toda debilidad
desaparece. Corro hacia el salón a
toda prisa y allí, contemplo la luz que
entra por la ventana, la cual se
proyecta en el enorme piano
arropado de libros, libros y más libros.
Mis libros. No puedo evitar sonreír y
gritar de felicidad pese a no tener voz.
¡Ha sido una pesadilla!, pienso con
satisfacción. Respiro para
tranquilizarme del todo a la par que
brotan lágrimas de mis ojos, esta vez

de alegría. Me acerco a cada una de
las paredes y acaricio algunos libros
con cariño, apreciándolos ahora más
que nunca. ¡Todo es perfecto! Me
apresuro a sentarme en la butaca del
piano para tocar algo, ¡lo que sea!, y
al concentrarme me percato de que el
tocadiscos está sonando. Cuando me
desperté estaba apagado… ¿verdad?,
dudo por un momento. Me repito una
y otra vez que son imaginaciones
mías, que mi cerebro me traiciona e
intento recuperar de nuevo la
felicidad de hace unos segundos. Pero
el comienzo súbito del tema principal
de “Viento de Invierno” de Chopin,
fortissimo, dramático e intenso, me

oba toda alegría conseguida. Me
siento desfallecer al recordar aquella
parte de la pesadilla: el Estudio como
preludio a la destructiva ceremonia
ardiente. Y posteriormente, la
introducción del anfitrión de
semblante lívido y mirada lúgubre…
La música desaparece por completo, y
lo único que se escucha ahora es el
débil repiqueteo del tic tac del reloj,
el murmullo del viento y la lluvia tras
la ventana…
Y el eco cercano de un susurro…