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1

CONTENIDO
CONTENIDO
LILY MUNSTER
MUERTE EN JUNIO
7
IVÁN GLORIA
VARIOS POEMAS
29
NORA LIZETH CASTILLO AGUIRRE
ENSAYO: LA RELIGIOSIDAD COMO
TEMA RECURRENTE EN LA LITERATURA
CHICANA
ARTURO HERNÁNDEZ FUENTES
77 “LOS ÚLTIMOS RECUERDOS DE UNA
VIDA PASADA”
JAVIER N. FAVILA
POEMA SIN NOMBRE
MELINA MONTSERRAT GUTIÉRREZ
VALADEZ
MELIZIENTA (THE LOVE STORY)
VERSIÓN DOMINGUERA DE BAJO
PRESUPUESTO
8
15
22
23
DAVID SOULES
SOLICITO MUSA
JESÚS GARZA MORÚA
POEMAS DE LA COLECCIÓN “ROJO
CARMESÍ”
YESENIA MARROQUÍN
YA ES TARDE / 1:36
EDGAR ALEJANDRO ROMERO
VARGAS - “ALEJANDRO ABRACXAS”
LA PURPÚREA PUREZA
RAÚL HERAUD
DIVERSOS TEXTOS
38
42
47
49
83
JAVIER MONZÓN
POCO A POCO
25
J. ALFREDO CISNEROS DEJESÚS
VARIOS POEMAS
86

CONTENIDO
TABITA ORTÍZ HERNÁNDEZ
ANHELO DE MI NACIÓN
JESSAINE HARZA
LA VERDAD EN EL ESPEJO
GLORIA HELENA HERNÁNDEZ PALACIOS
DE TESTIGO UN MANTO
94
97
98

La religiosidad como tema
recurrente en la literatura chicana
Por: Nora Lizet Castillo Aguirre, UANL
Muerte en junio
Así me recuerdo,
en una línea
entre la fotografía
y lo absurdo.
Hoy es uno de esos días
que hasta los poemas
te dejan solo.
Como cuando duermes
y la noche
te oprime el cráneo
de tristeza.
Entonces,
¿así es como sabe la soledad cuando te besa?
Somos de cristal,
me reconstruyo
en tinieblas.
Una aproximación de distintos abordajes es ésta donde se ubica el tema
de la religiosidad en un marco de las relaciones familiares, las distintas
perspectivas y los diversos modos en que la gente entiende, comprende, vive
la religión dentro del marco de la vida cotidiana y que se reflejan a través de las palabras
por los personajes retratados en los relatos al momento de expresar su devoción.
Para hablar de religión hay que tomar en cuenta la noción de identidad. Resulta
difícil dudar de la trascendencia contenida en la noción de identidad. Los puntos de
vista con los que comenzamos nuestra reflexión son dos: uno es la manera en que nos
concebimos en el mundo, es decir, los elementos formativos que enaltecemos y los que
rechazamos de la cultura propia y la segunda, es el hecho de imaginarnos, recrear, y
usar la memoria colectiva para la construcción de la cultura del otro. La discrepancia
de las culturas de México y de Estados Unidos deviene de un entramado de tradiciones,
lenguaje, ideologías, marco de valores éticos y marco de valores morales y religiosos.
La literatura chicana como objeto de estudio puede ser reconocida como una
expresión de una serie de agregados culturales que se plasman y permiten entrever un
universo de estructuras imaginarias, considerando una cosmología y una antropología
diversificadas. De alguna manera, se debe rescatar lo trascendente y lo relacionado con
el ser que apunte a la particularidad y la singularidad de los individuos enfatizando
el ser y el valor. Para el doctor Manuel de Jesús Hernández-G. la literatura chicana
está asociada con el pueblo, no importa el lenguaje en que se escriba. Cuando la
empezó a escuchar y a leer entendió que se manejaban anglicismos, pochismos, caló,
spanglish porque así es la expresión de sus hablantes, de la gente, del pueblo chicano.
En ese sentido, se siente satisfecho de estudiar esta literatura y de ayudar así a las
causas sociales y fomentar que escriban los jóvenes o apoyar a los investigadores que
la estudian y, de esta manera, criticar a los pensadores todavía hegemónicos...
Aunque proviene del barrio sudoesteño o estadunidense, la literatura chicana
forma parte del discurso literario y cultural mundial. La persona que decida estudiar
esta forma de literatura necesita ser bilingüe, bicultural, bifronterizo, librepensador,

políglota, feminista, queer, globalizado y, sobretodo, contestatario. La identidad en
sentido formal se aproxima a la lógica formal y equivale a la relación de pertenencia
a una clase, que es común a todos los elementos implicados en dicha relación. Todos
los elementos situados por fuera de la clase son, por tanto, diferentes. Identidad y
diferencia son categorías fundamentales del pensamiento chicano que se correlacionan
formalmente con otras como la existencia y unidad de la metafísica moderna.
El imaginario social, como expresión de la subjetividad colectiva de autoconcepción
grupal gestada en un proceso de identificaciones y exclusiones es, aunque parezca
lo contrario, siempre cambiante, heterogéneo y básicamente incongruente. Como se
pretende explicar cuando lo relacionamos con el mito representando lo simbólico,
su perfil particular, aún y cuando sea colectivo, ha de perfilarse con la misma lógica
de construcción que la de las subjetividades primarias. De esta forma el concepto
de imaginario, que expresa el nivel de actuación de la subjetividad, refiere a la
manera como los sujetos se piensan y se perciben a sí mismos y en esta medida, a
las prácticas desarrolladas en esta percepción. En efecto, la auto percepción subjetiva,
a la cual llamaremos con el nombre mucho más indicativo de identidad, es siempre
imaginaria, y como tal, compleja, contradictoria, cambiante, pero construida
en la ilusión de coherencia, solidez y eternidad. La complejidad de la identidad
subjetiva se revela antes que nada en que su constitución depende no de uno, sino
de múltiples órdenes simbólicos de referencia. Sus prácticas, sus asociaciones y sus
alteridades son por ello, muchas y de distintos tipos, lo que hace que, implícitamente,
nunca pueda esquivarse el sentido contradictorio en que ellas se asumen, según
correspondan a los distintos niveles de la identidad perfilados por diferentes referentes.
La identificación con gente de un grupo o de otro puede ejercer una influencia
poderosa en nuestros pensamientos y emociones y, a través de ellos, también
en nuestros actos. En términos amplios, este es el tema de la “identidad social”
que despierta mucho interés y por la que se aboga a menudo en el mundo
intelectual contemporáneo, sobre todo en las llamadas literaturas comunitarias.
En numerosas investigaciones sociales, políticas y morales recientes la identidad
social se ha convertido en un concepto que se señala con frecuencia. Cuando hablamos
de la otra gente, podemos establecer una línea divisoria entre lo que soy y lo que es la otra
gente en el que se diferencian los vínculos interpersonales, nos lleva a reflexionar acerca
de cómo nos relacionamos con la otra gente en forma general, sin distinción. De hecho,
una buena parte de la filosofía moral y política contemporánea se concentra en el modo
en que podemos pensar acerca de todos los otros e incluso identificarnos con ellos. La
famosa máxima de Kant- “Actúa de tal modo que trates a la humanidad, ya sea en tu propia
persona o en cualquier otra, siempre como si fuera un fin, nunca como si fuera sólo un
medio” plantea una fuerte exigencia a nuestro interés en los otros sin excepción. En tanto
se interprete dentro de un concepto de identidad, constituye, por lo menos, en un sentido,
la identidad más amplia que se pueda poseer la identidad con todos los seres humanos.
La necesidad de elegir una identidad es importante para valorar la tendencia creciente
al separatismo cultural que viene a ser resultado de los pensamientos comunitarios.
Entre la construcción de la identidad y su representación dentro de la literatura
chicana vemos los aspectos lingüísticos conformadores de este carácter distintivo.
Para poder ubicarlo en el marco de mi análisis, podemos considerar algunas
aproximaciones a la marginalidad a la que se someten las personas de origen mexicano
y que son catalogados como chicanos o hispanos en los bordes de la sociedad
norteamericana, a la que ellos, a su vez llaman bolillos, gabachos o yankis. Una
manera de expresar la identidad para los chicanos es a través de sus manifestaciones
culturales que dan lugar a la identificación con un grupo y no con otro es a través de
las imágenes de Santos y vírgenes dentro de la fe católica que se emplea como asidero.
Hay tratados completos donde se muestran las advocaciones de las distintas vírgenes,
dioses y santos, los más socorridos son La virgen de Guadalupe, San Judas Tadeo y San
Antonio de Padua. En el área de Texas hay cantidades de capillas y centros de oración
en donde se veneran a la virgen de Schoenstant, Fátima, El Cristo Negro, el Cristo
de Esquipulas, El niño Fidencio, el Santo niño de Atocha, San Francisco de Asís, San
Gerardo María Mayela. Para cada necesidad hay un santo específico, por ejemplo para
situaciones difíciles san Judas Tadeo, para la protección se le reza a la virgen María, para
conseguir empleo a San Judas Tadeo, para conseguir novio a San Antonio de Padua, y
si acaso el niño se enferma se le puede rezar a San Gerardo María Mayela, en fin, son
demasiadas necesidades que alguien puede tener y demasiados santos que gustosos
ayudan a todo aquel que mantenga la fe “del tamaño de la semilla de mostaza”. Lo
chicano está en los contenidos, en la visión histórica, la situación social presente, los
temas del barrio—se mencionan sucesos del pasado, como el fundar poblados durante
épocas de la colonia española, digamos Juan Oñate en Nuevo México. Esto es el caso
de la novela Two Lives for Oñate (1997) de Miguel Encinias. O la novela de Santitos
de María Amparo Escandón (1998). También existen temáticas o personajes fuera
del barrio, pero se mueven en contextos que enlazan con los orígenes sudoesteños.
Hay un trasfondo histórico y cultural que se deja sentir, que siempre está ahí.
Este grupo de ‘nosotros’ (de origen mexicano, pero que migró) que vive dentro
del territorio estadounidense, con la ilusión de mantenerse al margen de la cultura
anglosajona, y que ha construido su imaginario con elementos “mexicanos”, es un grupo
desterritorializado, expatriado, puesto que tampoco se identifica plenamente con el

‘nosotros’ al sur del Río Bravo, su único orgullo es ser distinto, ser la ensalada sazonada de
Huntington blandiendo la espada de una imaginación colectiva que se jacta de sus ‘raíces’.
Ellos siguen afirmando su identidad territorial, considerando sectores privilegiados
económicamente y sectores populares que, de alguna manera, restablecen sus patrimonios
o buscan nuevos signos para identificarse. Las luchas por defender su autonomía -que no
puede ser nacional, puesto que no pertenecen a la nación, pero tampoco se identifican
como extranjeros- en la administración de la cultura continúan siendo necesarias.
En general hay un constante movimiento en cuanto la reformulación de sus
capitales simbólicos en medio de cruces e intercambios. La sociabilidad híbrida
que inducen estas ciudades, estos grupos nos lleva a ser partícipes de grupos cultos
y grupos populares, tradicionales y modernos. La afirmación de lo regional o de
lo nacional no tiene sentido ni eficacia como condena general de lo exógeno, de la
alteridad, debe concebirse como la capacidad de interactuar con las múltiples ofertas
simbólicas internacionales desde posiciones propias. Y así, no dejamos de considerar
lo complejo que es formarse un imaginario colectivo, una idea del yo ante otros, de
mi grupo ante otros y de mi grupo ante otro grupo, vemos la complejidad tanto de ser
como de pertenecer y la difícil faena que representa la reconversión cultural desde la
modernidad. No es fácil pertenecer a un grupo, pero tampoco es fácil tratar de huir de
él. Y si la imagen de uno mismo ante otros es tan difícil, reconocer al otro llega a ser una
empresa verdaderamente ardua, que necesariamente mueve a la reflexión y traduce esta
necesidad en el reconocimiento de la tolerancia como medio para lograr el objetivo.
Una de las temáticas recurrentes que le den carácter propio a las letras chicanas sigue
siendo la realización del “sueño americano”; se percibe como la meta a seguir. Se ve,
por ejemplo, en Caramelo (2002) de Sandra Cisneros, que trata de la migración de una
familia chilanga que logra establecerse en Chicago en los 1940 y el éxito económico en
los 1980 y 1990. Otras novelas, como Rain of Gold (1991) de Víctor Villaseñor. A mí me
parece que los escritores que tuvieron la oportunidad de ingresar en la década de los
90 a las editoriales norteamericanas con tirajes masivos, resaltan el sueño americano,
aunque, además del sueño americano se encuentra la narrativa urbana chicana.
Hay varias novelas, cuyas temáticas se refieren a la migración de mexicoamericanos
a los barrios. Surgen durante la década de los 70 y 80 y se establecen en los 90;
reflejan la integración chicana urbana, casi siempre a barrios marginados o decaídos
y el alejamiento del campo. En ellas, el barrio es el centro de la acción. Un ejemplo,
cercano a nosotros, es la novela Barrioztlán (1999) de Saúl Cuevas. Este tipo de
novelas urbanas, que tiene su auge en los años noventa, hace el rompimiento con la
narrativa del campo y del migrante campesino surgida en los 60 y 70 cuando existía
el movimiento laboral campesino de César Chávez o cuando los autores constituyeron
esa primera generación literaria contemporánea. Ellos escribían sobre el campo
porque sus padres habían emigrado de lo rural a la ciudad. Sus memorias estaban
en el campo. Esto se puede ver en las primeras cuatro novelas de Rudolfo Anaya.
Para finales de los 80 y principios de los 90 se empieza a escribir
de la ciudad. Influyó mucho Luis Valdez al sacar Zoot Suit, primero,
como obra de teatro en 1979 y, luego, como película en 1981.
El tema de Zoot Suit es totalmente urbano, aunque la historia se ubique en la década
de los 40. Toma lugar en el Este de Los Ángeles. A partir de ese drama, se empieza a
producir obra más de la ciudad. Otros novelistas urbanos chicanos son Margarita Cota-
Cárdenas con su novela Puppet (1985) y Justo Alarcón con su trilogía Crisol (1984).
Otras tendencias novelísticas abordan el diálogo con México, en textos de chicanos y
chicanas que van hacia el sur de la frontera en un afán de “regenerarse”, como más o menos
sucede con Paletitas de guayaba (1991) de Erlinda Gonzales-Berry. Esta narrativa gira
en torno a que se cree que regresar a México D. F. y dialogar con los mexicanos, inclusive
un revolucionario mexicano de los años 70 y La Malinche, significa reencontrar las
raíces y resolver los conflictos sociales vigentes. El capítulo titulado Little miracles, kept
promises (milagritos, promesas cumplidas) dentro de la colección de historias de Woman
Hollering Creek de Sandra Cisneros está catalogada como narrativa de vida dentro de la
llamada Literatura chicana y está ubicada dentro de la marginalidad cultural. Siguiendo
el discurso del método de Foucault, estaríamos rescatando la idea de la marginalidad y la
tendencia a la exclusión dentro de la marginalidad. Podemos ubicar esta serie de relatos
como una representación de la necesidad existente y decisiva de entender a la comunidad
católica chicana, doblemente marginada: por ser chicana y por creer en los santos y
pedirles milagros. Se trata de mostrar este segmento de la sociedad en un contexto real,
lo que implica trazar una línea entre la gente que se asume a sí misma como mexicana y
aquella que se identifica como americana, pero indiscutiblemente se destaca el estatus
de chicano y se encuentra ante el dilema de ser personas que han construido su México
desde un imaginario y la gente que lo conoce y lo percibe como mágico e inalcanzable.
Sandra Cisneros no se conforma con mostrarnos las cartitas de petición o milagritos,
estos retablos que se dejan en los templos para hacer peticiones principalmente
a la virgen de Guadalupe y a algunos otros santos en algunos lugares de Texas.
En estos textos encontramos que la gente solicita cosas extrañas y
a veces ridículas en sus rezos. Las súplicas varían desde pedir enseres
domésticos a San Martín de Porres, un trabajo o una casa. También
hay solicitudes para mejorar la salud, la situación económica o bien,
para mejorar las relaciones familiares, sociales o mejorar la apariencia:

Es evidente, que hay muchos implícitos dentro de las peticiones. En el texto de
Rudolfo Anaya, Bless me última: Antonio aprende a distinguir el bien del mal en el
entorno y a lidiar con la presión familiar y el prejuicio social. Entonces conoce a la
curandera local y decide ir con ella para que le enseñe la diferencia entre los poderes
divinos y los poderes de la naturaleza. Antonio aprende a no juzgar por las creencias
de otros, En ambas historias podemos descubrir los diferentes acontecimientos que
suceden uno tras otro y la manera en que la gente se somete para poder acceder a lo que
ellos consideran la voluntad y la gracia divina, así como a su piedad y a su benevolencia.
El Dios misericordioso es capaz de actuar a través de los santos, aquí vemos dos cosas:
una, que la gente considera que no pueden actuar por si mismos y le dejan todo a
Dios, otra posibilidad es que no se sienten merecedores de la gracia de Dios y lo piden
a través de un interventor, en este caso de la virgen María, o de los santos que son
buenos, y han actuado según Dios lo ha mandado. Este pilar relacionado con la fe, hace
que los chicanos en algunos casos sobrelleven su vida, precisamente la religiosidad y
el sometimiento de la voluntad de Dios. En Bless me última, Rudolfo Anaya en este
texto trata de destacar el hecho que los chicanos repiten los ritos y actos religiosos
como tradición impuesta y no como una verdadera creencia. En Cisneros se enfatiza la
tradición las esperanzas, los sueños y los rituales de encender las velas los domingos.
Ambos autores conocen las tradiciones de primera mano por haber nacido en
Estados Unidos provenientes de familias mexicanas en milagritos, promesas cumplidas
muchos de los solicitantes no proceden por voluntad propia sino por que alguien les
recomendó asistir a alguna iglesia oque visitaran algún templo o bien, que le rezaran
algún santo o virgen en particular: Con estas reflexiones podríamos ver la manera en que
la sociedad méxico- americana es retratada de manera muy similar por ambos autores.
Las personas de bajos recursos, son familias muy unidas, van a misa los domingos,
son muy religiosos, casi todos tienen una imagen grande del santo o la virgen de
Guadalupe en la sala de su casa, o construyen altares para adorar a sus santos o vírgenes
y de esta manera obtener sus gracias y ser merecedores de sus favores. Los chicanos
se aferran a la idea de mantenerse optimistas y creer que todo lo que les ocurre no
es consecuencia de sus actos, sino que es parte del plan que Dios tiene para ellos. El
contexto socio cultural es tan complejo, que igual podemos destacar la ignorancia, el
fanatismo. Los chicanos desean aferrarse a algo ya que se han jugado la fortuna al
cruzar la frontera, han dejado todo lo que tenían por perseguir este sueño americano,
entonces, dentro de lo importante está tanto la familia como la religiosidad que
representa la guía, la unión, la fuerza. Ven a su familia como a su patria sin territorio y
a la religión como lo única defensa a sus derechos. Es fácil observar los temas religiosos
usados en ambos textos, así como un tratamiento similar de la lengua escrita. Es
importante mencionar la polifonía en el caso del texto, no siempre son mujeres las que
piden, no siempre son asuntos sentimentales. En milagritos, promesas cumplidas, se
reconoce inmediatamente el tono religioso del texto apenas mirando el contenido de
él. Varias personas están implorando a sus santos por diversos motivos. Sin embargo,
el significado verdadero de lo que está intentando mostrar dentro de la lectura es
expresar la crítica por debajo de la interpretación literal. Estas solicitudes para pedir
el alimento, la ropa, el sustento, la salud, o aún novios, o la cura contra el acné revela
la baja calidad de la vida que los latinoamericanos tienen. Su sueño americano nunca
fue alcanzado quizá, y ahora se tornan al Dios para tener lo que no podrían obtener
en los Estados Unidos. El lenguaje expresado en milagritos, promesas cumplidas que
podemos identificar en muchas frases de la manera en que los escritores se expresan.
Primero, debido a la forma en que mezclan inglés y español, es fácil distinguir que
su primera lengua es el español, y hablan inglés no necesariamente de manera formal.
Además, el texto refleja que el pensamiento es en español y que después al intentar
traducirlo literalmente al inglés les queda una mezcla rara de los dos idiomas. Podemos
también deducir que estas personas no tienen un bagaje cultural muy rico por las cosas
que solicitan y la manera en que lo hacen, como se ha mencionado anteriormente. En la
manera que se expresan, sabemos que alguna de esta gente está realmente desesperada y
necesita ayuda urgente de los dioses todopoderosos. En esta lectura de Rudolfo Anaya,
el lenguaje es poco una más complicado de definir en un principio. La mayor parte de
la gente tiene, de hecho, buen nivel de inglés, y emplea el vocabulario que es utilizado
generalmente por los americanos nativos. Podemos también ver que la clase de lenguaje
que la Biblia utiliza en frases como “polvo eres y en polvo te convertirás” (Anaya),
que pone en contraste totalmente el uso vulgar del inglés de los chicanos. Esto es una
herramienta muy interesante usada por el autor, porque permite que el lector vea la
diferencia de lenguaje entre los chicanos y las palabras eternas de la Biblia. Ahora llega
el momento de poner en contraste las dos historias, tomando las dos variables como
referencia. Primero al hablar sobre el tema religioso que ambas historias manejan,
podemos fácilmente decir que este tema se diferencia grandemente entre los dos. En
milagritos, promesas cumplidas, la religión se retrata como un recurso de la gente para
salir de sus problemas. En este texto, la mayoría de los fieles piden directamente a un
sinnúmero de santos o a la santísima virgen santa en cualquiera de sus advocaciones
los favores que mejorarán su forma de vida. Según lo indicado antes, aquí la religión es
una puerta de salida para sus problemas. Se muestra un contraste agudo con la manera
en que Bless me Última retrata la religión. En este caso, la religión se puede considerar
como una forma de la vida y parte de la cultura chicana. El grupo de niños defiende
al final su religión y sus prácticas, aun cuando no la pueden entender totalmente.
Es así como entendemos la religiosidad como un elemento cultural que se expresa en las letras
que traspasan la frontera y que forma parte de la identidad mexicana del otro lado del Río Grande.

“LOS ÚLTIMOS RECUERDOS DE UNA VIDA PASADA”
-*77 –
77 “Los últimos recuerdos de una vida pasada”
© Copyright 2014 Arturo Hernández Fuentes
Ilustración y diseño de portada: Arturo Hernández Fuentes
Primera edición digital: 13 de Enero de 2015
Depósito legal: DEP635533569166961545
Todos los derechos reservados, queda
- Arturo Hernández Fuentes -
prohibida la reproducción parcial o total,
sin previa autorización del autor.
Cuando miras hacia atrás después de pasar por tantas cosas, el presente parece prometedor.
Pero si en esos momentos difíciles alguien te dijera que al final todo saldrá bien, no lo creerías…
porque sabes que te oculta cosas de las que difícilmente podrás recuperarte.

- Capítulo I –
*No estoy muerto
Eran las 4:03 de la mañana y ya me preparaba para empezar un nuevo día, le prometí
que lo intentaría y se lo estaba cumpliendo.
Parecía mentira pero llevaba una semana ejercitándome, y realmente no me sentía tan
mal; después de todo correr tres vueltas en un eje vial me revitalizaba… quizás es cierto
lo que dicen en los infomerciales “mente saludable, en cuerpo saludable”.
Caminaba hacia el lavabo pensando en lo que ella me dijo, me esforzaba por creer que
las cosas podían ser diferentes y que por más problemas que enfrentáramos, al final
siempre habría una salida.
Al lavar mis dientes no pude evitar mirar al espejo y volver a mi realidad. A veces me
sentía más viejo de lo que era y lo que viví durante esos últimos 7 años hacía que me
fuera más difícil reconocer la imagen que se me reflejaba, aunque en ese entonces sólo
tuviera 23 años.
*Primera vuelta - 4:16 a.m.
Correr antes de que amaneciera me daba la soledad y tranquilidad que necesitaba, y
el casi lo digo porque mi compañía eran los empleados de la gasolinera de la esquina y
algunos conductores que me volteaban a ver como si fuera un fantasma.
Sabía que lo normal era correr en el parque a cierta hora, cuando lo hacían todos, en vez
de hacerlo en un eje vial, pero simplemente no soportaba la cercanía de otras personas,
recuerdo que lo intenté durante 2 días, pero no pude seguir.
Recorrer ese camino solitario por la madrugada me hacía sentir muy bien, algo que
era complicado en ese tiempo. Pero se lo había prometido a Megumi y no podía fallarle,
al menos me esforzaría por estar bien y me dejaría de preocupar enfocándome en otras
cosas, y la verdad es que hasta ese momento estaba dando resultado.
*Segunda Vuelta - 4:37 a.m.
A la mitad de la segunda vuelta, me encontré con un lobo que comía desperdicios de una
bolsa tirada en medio de la avenida. Al principio pensé en dejarlo pasar, pero cuando vi
que un tráiler casi lo arrollaba y él no reaccionó, decidí detenerme.
En realidad estaba un poco cansado y me iba a parar de todos modos, sólo necesitaba
una excusa y esa era muy buena, ni siquiera alguien como yo cargaría en su conciencia
dejar morir a un lobo cuando pudo hacer algo para evitar su muerte… bueno en realidad
no era un lobo, era un perro de esos que parecen lobos y que jalan los trineos en Alaska.
—¿Y tú que estás haciendo comiendo en medio de la calle amigo? —le dije en voz alta,
como si me entendiera y pudiera contestarme.
En ese momento pensé en elevar mi karma haciendo una buena acción, después de
todo estaba tratando de ser una buena persona y ese debería de ser un gran comienzo,
sólo tenía que pensar en cómo quitarle la bolsa de basura de sus fauces sin que me
mordiera, antes de que pasara otro tráiler y nos arrollara a los dos.
Como pasa con la mayoría de los perros, para distraerlos sólo tienes que lanzarles
algo que llame su atención y ellos irán detrás, pero si lo que quieres es intimidarlos sólo
recoges algún objeto del suelo y haces como que les vas a pegar y se van corriendo. Al
ver que había una botella de plástico tirada preferí la primera opción, la cual me dio el
tiempo suficiente para poner la bolsa de basura en la banqueta.
Cuando el perro volvió con la botella en su hocico, observó que la bolsa había cambiado
de lugar y notó que todo había sido parte de una distracción, así que perdió el interés y
regresó a devorar el contenido de la bolsa.
—Entonces ¿Cuál es tu historia amigo, estás perdido o te abandonaron?—Le dije
mientras terminaba su desayuno.
En ese momento el perro dejó de comer y me miró directamente a los ojos, sin moverse...
era como una mirada amenazadora, sus ojos bicolores parecían paralizarme, podría
decirse que fue como ver dentro de su alma, me imaginé lo que él habría visto y vivido
durante su vida.
Cuando empezó a avanzar hacia mí, olvidándose de los desperdicios de la bolsa en
la banqueta, me di cuenta que era el momento adecuado para volver a lo que estaba
haciendo y continuar mi camino.
*Tercera Vuelta - 4:57 a.m.
Después del encuentro con el lobo observé que en mi reloj ya iban a ser las 5 y aún
me quedaba una vuelta, pero sentía que mi cuerpo pesaba más de lo normal debido al
cansancio y recordé que solo faltaban unos cuantos días para salir de esa maldita ciudad,
y como no quería viajar con un tobillo jodido, decidí regresar caminando y sin hacer
tanto esfuerzo.
Llegando a la mitad de la última vuelta, volví a ver a mi “amigo”, esta vez se encontraba
en medio de la banqueta y muy a lo lejos se veía la bolsa sin desperdicios volando por
el aire.
Al detenerme por completo, empezó a caminar lentamente hacia mí y aunque nunca
le había tenido miedo a un perro, éste era diferente, imponía respeto, sus orejas me

llegaban un poco arriba de la cintura, si él hubiera querido saltar y atacarme, su hocico
fácilmente me alcanzaría la yugular.
Pero nunca sentí que reflejara ninguna amenaza, sólo se acercó a lamerme la mano y
siguió su camino, quizás fue su forma de agradecerme o algo así.
*5:15 a.m.
Esa mañana me preocupaba que las cosas no salieran como estaban planeadas, en verdad
lo único que quería era que ese día fuera especial para Megumi, después de todo era su
cumpleaños.
Tenía tantas ganas de verla, ese era el último día en su trabajo y en unas horas ya iba
ser oficialmente una doctora. Recuerdo que cuando estaba lejos de ella, parecía que las
horas avanzaban demasiado lento.
Era extraño que cumpliera años el mismo día en el que quedaba libre para irnos y
empezar de nuevo, en otro país, con diferente ambiente y un destino distinto… bueno
en realidad todavía debíamos esperar 3 días, pero se sentía casi lo mismo.
Para evitar dejar algo pendiente, ya había hablado con mi contacto en bienes raíces y
todo estaba arreglado para que me depositara lo de la venta de la casa lo más pronto
posible. A pesar de que tenía el dinero necesario para vivir algunos años sin preocuparme
demasiado, sabía que un extra no le hacía daño a nadie y mucho menos si íbamos a
cambiarnos de continente.
El tiempo había pasado tan rápido y aunque parecía que no teníamos ninguna posibilidad
de estar juntos, al final lo logramos. Durante esos últimos 2 años había sentido las ganas
de ser alguien diferente, quería una vida normal, ella hacía que algo en mí cambiara y
con su ayuda lograba apreciar las cosas que antes no podía.
En realidad creía que era la última esperanza para no convertirme en algo que quizás me
arrepentiría de por vida. Nunca entendí cómo, pero ella me comprendía y me ayudaba a
darme cuenta de que la vida realmente tenía un significado más grande, y cuando tienes
a alguien que es tu soporte y te impulsa a realizar cosas que nunca pensaste alcanzar,
supongo que debía ser amor verdadero, porque en realidad, nunca había amado a
alguien tanto y menos de esa manera.
Lo único que me importaba era demostrarle que tenía futuro y que juntos podríamos
tener una vida muy diferente.
*5:30 a.m.
Durante el regreso me dediqué a caminar, a escuchar música y a revisar en mi mente las
cosas que debía hacer para dejar todo en orden y no regresar por cualquier detalle, hasta
que una voz me interrumpió gritándome: “¡Esta chido tu perro!”.
—¿Mi qué? —Le contesté.
—Tu perro —me dijo un gasolinero muy joven que no pasaba de 17 años.
Y ahí estaba junto a mí el lobo, al parecer me había seguido desde el eje vial y es que en
medio de mis reflexiones y la música de la mejor banda de Punk de todos los tiempos, ni
siquiera lo había notado, hasta ese momento.
—Eh... no, no es mi perro, creo que me siguió desde el eje.
—Pues como quiera esta chido… lo han de estar buscando sus dueños porque la neta
se ve fino, hasta parece salido de una película me cae que se les ha de haber escapado.
—Yo creo que sí, deja ver si encuentro a su dueño o algo, ahí nos vemos.
—Ya estás.
Me alejé de la gasolinera y regresé hasta al final del eje vial, que quedaba a 8 minutos
caminando; al llegar hasta ahí, lo espanté, le grité, lo corrí e hice como si le fuera a
pegar... pero no tenía caso, el lobo aún continuaba siguiéndome.
Como nada funcionó, decidí regresar a la casa pensando que ya estando allá lo más
seguro es que se aburriría y se marcharía solo.
Entrando a la cuadra por donde vivía, trate de que no me viera pero era inevitable,
ya había cometido el error de hacer contacto visual y con el lobo detrás de mí, era difícil
pasar desapercibido.
—Buenos días Miguel —me dijo doña Esther, mientras barría su casa que quedaba casi
frente a la mía.
—Buenos días —Le contesté y seguí caminando.
—Qué bonito esta tu perrito, Miguelito.
—No es mi perrito.
—Pues viene contigo.
—Mire, si me bajo de un autobús y de repente dos personas me siguen, esa gente no es
de mi propiedad ¿verdad?
—No... ¡Pero vienen contigo! —Me dijo con su tono de señora metiche.
A pesar de eso decidí continuar e ignorar el último comentario de doña Esther, pero
al llegar a la casa, el lobo seguía detrás de mí, al momento de cerrar la puerta, alcancé a
ver como se echaba junto a la llave de agua en el patio frontal. En ese momento tuve un

mal presentimiento, pero ya iban a ser las 6:20 y si quería bañarme y dormir un poco, no
tenía tiempo para un mal presentimiento.
Javier N. Favila
-*PARA LOS QUE LLEGARON
HASTA AQUÍ -
Antes que nada un saludo en donde quiera que te encuentres, espero que hayas disfrutado la novela. Si
te parecío lo suficientemente buena como para dejar una breve reseña en Amazon o recomendarla con tus
amistades, te lo agradezco bastante.
Al ser un escritor independiente, ustedes los amigos lectores son de gran importancia para conseguir
difusión y algo de ingresos que me permiten seguir escribiendo sin tener que sacrificar muchas cosas en lo
creativo, aunque aclaro que darle difusión a la novela o a mi trabajo es totalmente opcional.
Por último agradezco infinitamente el que le hayas dado la oportunidad al Lobo y a Miguel de
acompañarte por unos momentos, espero que muy pronto tengamos la oportunidad de volvernos a leer.
*Arturo Hernández Fuentes
respira
déjame escribir un poema
con la lengua
en tu espalda
suspira
déjame tocar tu ombligo
con el mío
en la cama
inhala
déjame morder tus hombros
y rasparlos
con la barba
exhala
déjame absorber tu aire
con la boca
como el humo de tu porro
y volemos con un blues
entre sepia
en las paredes
que se esfuman
y convierten en humanos
exhibicionista
del amor
: el amor es cursi

Melina Montserrat Gutiérrez Valadez
Melizienta (The Love Story)
versión dominguera de bajo presupuesto
Había una vez, en un lugar muy muy muy lejano (tanto así), bueno,
pueblo, rancho, bueno ya, ciudad en crecimiento. Continúo,
llamado Santa Rosa, donde los perritos corren libremente por
las carretas y carreteras. Un lugar pacífico y armonioso, iba de paseo
una bella damisela llamada Melizienta, bailaora como si sola, elegante,
jovial, con pocas canas, pero linda, linda como ella sola, acompañada,
en una lujosa carrosa de espacios reducidos y refrendos atrasados, con
finos asientos de peluche despeinado, con tiritas de chapa de oro y plata
de Taxco (de la .025, la más fina) y con la tripulación más maravillosa de
todo el planeta llamado tierra.
Bueno, para terminar rápido el cuento, después del nado sincronizado,
las tragadas de agua y las arcadas posteriores, el baile con delfines y
sirenitos, el encanto tenía que acabar. El reloj marcó la novena campanada
y Melizienta salió corriendo de prisa, tomando otro carruaje igual de
hermoso que el primero…
El príncipe, triste por como la prole había dejado su castillo, se dio
cuenta de un gran hallazgo, dentro de una gran bolsa de plástico del
Aurrera se encontraba ¡¡un hermoso traje de basquetbolista ochentero!!
¡¡Qué emoción!! Al príncipe se le alumbraron los ojos al ver que
podría ir entidad tras entidad, localizando a su bella damisela llamada…
Melizienta.
Iban a un lugar mágico, maravilloso, el cual no habían visto jamás,
era un enorme castillo tipo Infonavit, revestido de tirol planchado por
toda la casa, su Santito de San Juditas en la entrada, hermoso el Castillo,
en el fondo, pasando los pastizales (recuerden que aún era un rancho)
se encontraba un gran lago lleno de peces (y una que otra llanta), pero
bueno, volviendo a la damisela, al voltear su vista ,vio, miró, observó, con
sus ojos de mapache alumbrado, un fino rostro, un cuerpo masculino el
cuál decía suavemente: “Hola”… su corazón no dejaba de latir, al ver que
aquel cuerpo glorioso era el príncipe de aquel hermoso castillo.
- ¿Gusta usted, bella damisela, darse un buen baño en mi lago? Preguntó
dulcemente el príncipe.
Y ella respondió amablemente con un pequeño tono de voz tembloroso,
- Sí; ¿podría su majestad prestarme su gran y enorme baño, para poder
cambiar mis atuendos?
- Él la conduce al cambiador dentro del castillo y ella emocionada, se
dispone a vestir su más hermoso traje. No de perlas con satín entrelazado,
no de oro con piedras preciosas. No. Ella eligió el más hermoso traje de
basquetbolista ochentero.

Javier Monzón
Poco a poco
Mi amiga Alex me llamó un día para ver si podía ayudarle a
limpiar la casa de su difunta abuela. No era una tarea que
me emocionara realizar, pero siendo dueño de una tienda
de antigüedades, sabía que no podría negarme a recibir a cambio la
pequeña estatua del dragón de jade, que se alzaba como vigilante encima
del televisor en la sala de esa vieja casa.
No pasaron veinte minutos y ya me encontraba ahí. El trabajo era
más sencillo de lo que esperaba. La gran mayoría de las cosas de valor
ya se las habían llevado las tías de Alex y sólo había que subir unos
cuatro muebles a la camioneta que había rentado para el propósito de la
mudanza. La televisión seguía en ese lugar y el dragón de jade también.
Mientras maniobrábamos perdimos el equilibrio, y un baúl que
pensaba donar a una de esas fundaciones, cayó al suelo rompiéndose
en trozos de madera y tela. Alex sólo rodó sus ojos hacia arriba y
exhaló profundamente mientras salía al porche para tranquilizarse. Yo
me acerqué a ver si el baúl podía repararse (muy a sabiendas de que
no tenía arreglo) y me percaté que la parte superior tenía un doble
fondo. Justo de ahí saqué un legajo con una serie de documentos y
fotos. Inmediatamente se los entregué a Alex, lo cual mejoró bastante
su humor. El legajo contenía un pequeño sobre con las siglas НИИ, y
ella me aclaró que los documentos estaban en ruso. Su familia provenía
de Rusia (específicamente, de la Unión Soviética), sin embargo, ella no
hablaba bien el idioma.
Los guardó y dijo que se los mostraría a su madre para que le ayudara
a traducirlos. Terminamos nuestro trabajo y bebimos unas cervezas
mientras hablamos sobre nuestras vidas, hasta entonces inconsecuentes.
Me dio el dragón de jade y me fui a mi casa.
El día siguiente transcurrió sin más, pero el domingo fuimos a
tomar un café. Cuando llegó, me habló de los documentos. Al parecer,
su tío abuelo trabajaba para el gobierno soviético en un proyecto que
involucraba viajar en el tiempo. Esa fue la razón por la que su abuelo
dejó la Unión Soviética. Alex pensaba que su tío hermano escondió
los documentos en el baúl para asegurarse de que estarían a salvo. Ella
pensaba que en realidad podría utilizarlos para viajar en el tiempo.
Al terminar la conversación, teníamos una teoría muy extraña de
como los Soviéticos querían usar ese proyecto para alterar el flujo
continuo del tiempo, al parecer no sucedía nada después de terminado
el proceso. El documento indicaba que la parte del viaje en el tiempo
no sólo era posible, sino que se había llevado a cabo con éxito, pero que
los resultados de alterar el pasado no se traducían en un cambio en el
presente. El documento indicaba que las pruebas sólo se llevaron a cabo
con situaciones simples. El viaje de prueba consistía en regresar cinco
minutos en el tiempo, y destruir artículos de una oficina. Pero cuando
se contaban al terminar el proceso, no había ningún cambio.
El “viajero” que probó el proceso, indicó el éxito obtenido, e incluso
se registró en una ocasión la destrucción de una oficina completa, pero
eso no bastó para reflejar el cambio en el presente y mostrar el éxito del
experimento.
Era divertido hablar sobre qué haríamos si pudiéramos volver al
pasado y lograr que los cambios fueran reflejados en nuestro presente.
Sería interesante saber qué pasaría si pudiéramos cambiar la realidad
de nuestro entorno. Fantaseamos con muchos escenarios que nos
beneficiarían personalmente, como obtener los números de la lotería,
pero supongo que todos hacen eso cuando se toca el tema. Es común
preguntarse: “¿qué cambiarías de tu vida?”.
Pero no, lo interesante era ver qué cambio podría tener un impacto
global.
Cuando me fui a casa no dejaba de pensar en eso, y aunque sabía
lo muy probable que todos esos documentos fueran falsos, o que Alex
sólo estuviera inventando, porque, después de todo, yo no hablo ruso.
Aún así, esa idea se apoderó de mis pensamientos y me fui a la cama,
pensando que quizá debería tener un diario de los números de lotería
ganadores para beneficiarme con ese conocimiento.
Tuvieron que pasar unos días para que Alex se comunicara conmigo.
En esta ocasión, fui a visitarla a su departamento, y bebiendo un poco de
whiskey, platicamos un poco. El tema principal de la conversación eran

los documentos y me confesó, que había conseguido viajar al pasado.
Inmediatamente le dije que eso no era posible, pero me contestó que
viajó al 9 de octubre de 1981, para ver el concierto de Queen en el
estadio universitario, como un viaje de prueba.
Después de mirarla escéptico por un buen rato, sólo sonrió y me
dijo que los procesos del documento funcionaban y que el viaje en el
tiempo era posible. Sin embargo, añadió que era probable que el hombre
descrito en los documentos como “el viajero”, o sea, la persona que
seguía el proceso, se haya dado cuenta que en realidad se podían efectuar
cambios, y decidió reportar lo contrario, para evitar que se le hicieran
alteraciones negativas a la línea de tiempo.
Le dije que esas eran puras suposiciones, pero llamó mi atención que
me pidió que lo hablara con ella para abrir más posibilidades.
whiskey que había bebido, que necesitaba realizar más pruebas, por qué
aun no tenía idea de cómo funcionaban muchas cosas, particularmente,
lo referente a su integridad física. Dos botellas después, pedí un Uber
y me fui a mi casa, pensando que quizá mi amiga estaba perdiendo la
razón. Me tranquilicé pensando que nunca fue muy cuerda para empezar.
En realidad, esa fue la última vez que la vi. Ignoro si decidió seguir
viajando en el tiempo, y ya nunca regresar, o si decidió efectuar algún
cambio sumamente significativo y poco a poco los cambios se van
presentando. Por ejemplo, juraría que mi vecina sabía mi nombre y que
Alex me dio ese dragón de jade como pago para ayudarle a sacar las
cosas de la casa de su abuela.
Juraría que la Unión Soviética se disolvió en 1991.
Hablamos sobre que, quizá, “el viajero” logró efectuar un cambio
en la línea de tiempo, para beneficiarse a sí mismo o a la comunidad.
Es lógico pensar que no habría un testigo siquiera, pues la línea de
tiempo se alteraría. Pero de cualquier manera estuvimos de acuerdo
que el proyecto tuvo que ser cerrado, por qué los documentos seguían
existiendo.
Las suposiciones de ese tipo nunca fueron lo mío. Soy malísimo
auditando y soy peor siguiendo los pasos de un evento del cual no formé
parte, y obviamente, menos sí el evento fue borrado de la existencia.
Pero mi interés estaba en otro lado. Mi interés estaba en cómo era el
proceso. Le pedí que me explicara a detalle cómo es que uno viaja en el
tiempo, y sólo me dijo que “nunca se le hubiera ocurrido, pero que era
más sencillo de lo que hubiera pensado”.
Me habló sobre cómo es que los soviéticos encontraron una fórmula
en base a la posición de las estrellas que indica a qué hora debe uno
dormir, en determinado momento del día, y que la experiencia era más
como una especie de proyección astral de este lado, pero una vez que se
completaba, uno “se sale” de la línea de tiempo y viaja a donde calculó
previamente.
Seguimos dándole vueltas al tema, pero lo único conciso es que ella
repetía mucho, en muy buena parte, quizá, debido a la cantidad de

Iván Gloria
Votar es un acto de fe
nadas entre despensas
arrastrando tu dignidad de vale sorianero
“padre nuestro que estás en los tedios
nulificado sea mi voto”
¡regiolandia, go!
erección electoral en masa
que pistear hoy se prohibió”
la horda de fantasmas grita ¡viva!
días de gracia
¡hurra al sistema hediondo!
gloria al padre estado-fallido
¡que por eso es que yo voto!
y que el menos piorcito ruegue por nosotros
¡hurra al sistema hediondo!
manchas tu dedo en sangre indeleble
¡que por eso es que yo voto!
/Sea cómplice/
F U E E L E S T A D O
O se arrima ó lo arrimamos
Democracia de “buen fin”
Domingo de ceniza
De cambio de erario/de Salinas/de Fox/ d e C a l d e r ó n
batuta de cártel a cártel
Y ENTRE TIERNOS SHALALA´S TRUENAS TUS LABIOS
psicópata del anonimato polipartidista
de la urna hasta la pugna
sólo eres un toro eligiendo su bestia
en la víspera del autoengaño

Putrefacción
PILOTO DE ALTOS VUELOS
En las finas lineas del riachuelo de tus labios
Putrefacción s. f. Descomposición de una materia animal o vegetal: los hongos y
las bacterias ayudan a la putrefacción.
¿El tiempo se pudre o sólo es aire muerto?
(7:00 a.m. suena el reloj “vale verga de la muerte”
7:15 a.m. sorben líquido negro y veneno forjado aspiran
8:00 a.m. metro tráfico smog y viaja en rumbo)
Bajo la ciudad pus amanece la desesperanza
victimando sus pasos avanza maldice el diario calce del tiempo
cual chorro galáctico busca derretir el dismórfico malestar infectándose de dudas
gotas de asfixia brotan en sus glándulas kafkianas intencionalmente pútridas
el día cabalga en depress-mode modulan la radio
reguetón/rap/violentoska/gevy/grunch/cumbiaaaa! Y noticias
-bailomi
resbaladilla de la noche
/me columpio entre las estrellas/
a tu recorrido estelar me cuelgo
tu abrazo cual cometa
Soy un pájaro sin alas
CAIGO EN PICADA
a la caza de tus senos
/repentinos /
como dos apariciones
-sexoutópico-romance-
la plática es un centinela de su alcoba su jodida bimoral
aderezan la hora del “lunch” sus sueños de ir a mac-alen, nyu york oh!
Welcome yankees is the regios zone (suenaelkomander/lalomora/rigoesamor/)
4:00 p.m. juegan su personalidad en el volado de un posteo de feisbuk
alienándose en potencia al número proporcionado de laiks
se cuentan que sus reconciliaciones son las mejores
ahí es cuando el ciudadano hongo y su mujer bacteria cogen
y se ríen y platican de sus niñitos amebas, de sus vecinos moscas, sus amigables
primos herpes
Vomitan fluorescencias; la intención es ser muy vistos
fastidiando el día infectando-se sobre las banquetas
Terminan su turno laboral y se felicitan, un día más echado a la basura
se felicitan
Lancémonos por las guamas, son las “púdrete de la tarde”
En los extras de tu risa
la caricia entre dos lenguas
sumergibles
espaciales de luz
maquilladas con la miel del híkuri
Explotando en la supernova asintomática de un beso
Nolehacequemañanameencierrenenlachambaotras8horas
Juego al astronauta de medio entierro
Tu piloto de altas nubes
del nocturno vuelo
de tus desentiendos
mis desasosiegos

Oda del hada después de las seis
Bajo el cielo de calzada
A las chicas que bailan en pistas entre tacones doloridos
A paso de cantina en trémulo tropiezo
apuesto al azar del corcho-o-lata
el destapa y paga de la siguiente guama
Hilvano la noche
a cada paso
firme
enlazando en cada estrella un sueño
queriéndote de golpe
Tu baila entre luces de luciérnaga
del vencedor el jockey y la pantalla
brillas con el ritmo de la esfera de una discoteca
Enamorante bailarina
Esquivando la hora del Diablo
donde la soledad y tu nombre se unen
a través de tus ojos de niña
transcurre la vida en Madero a las 3 de la mañana
embadurnada en maquillaje de mujer
trabajadora del talón
Tu fragancia es el perfume de la pista
Yo queriéndote de golpe
y tú….
no preguntes
a cansancio a zapatones a las 3 de la mañana
No eres más eterna que la noche
sólo el tiempo de a diez pesos de Sonora Santanera
Donde la noche recita versos
que galopan cual suave partitura hasta tu oído
quien avispado espera cada noche un cuento
de a 15 minutos de a 3 por cien
de mirada perdidiza
Te deslizas con tus pies de Sábado anochecido
Dibujante de sonrisas sobre el cerro grisazul
Cuando repentinamente vuelves
en la imagen constante
del sueño intermitente donde habita mi alma
Eres el weekend de la city
Agosto 2013

Soñé tu te a ti
Sobre un balcón
encima de las nubes
con el corazón erguido/dilatado
latiendo al ritmo de las aves
Peldaños dorados a tus brazos
extiende el sol en su camino
tu cabello jugando al viento
cual crin de caballo en carrera/libertad
---Salmo---
(La rockola grita al ritmo de Cornelio)
REYNA tú
Como una flor de pitaya
En trasnochadas líneas
aves de colores picotean mis sueños
Tu voz desnuda otorga la gracia de los santos
coquetean tus labios

A ella/él
Planchas tus risos
DESVANECIÉNDOME
vapor caliente / pelo lacio/
David Soules
Características:
Solicito musa
y la luz intermitente del parque
entre tus no obligados de mi adolescencia
tu sonrisa plena
tu andar torpe
Que sepa sonreír con los ojos.
Que sepa bordar silencios.
Que tenga un mundo enorme y generoso en el pecho.
Que sepa acudir a mis ruegos cuando resguardo entre versos su nombre.
Que sepa abrigarme del frío y que aún consiga humedecer la noche.
como de venadita probando sus pezuñas
tu mirada, tu nariz
tu búsqueda galopante
y en la sombra de tus brazos
descansar mi corazón
atroz y delicado
sin filtro.
Que le guste tomar el té y que le encanten las galletas.
Que entienda las soledades del mar / aunque éste no exista.
Que tenga manos de seda y por qué no dotes de artista.
Que alegre su cuerpo mi vista para observarla cual girasol.
Que sea de piel morena o de pelo chino / al fin que eso no importa.
Que ruede en la habitación donde mi sangre se desliza.
Que invada las azoteas para llegar a mí a hurtadillas.
Que explote en majaderías si es que también explota mi boca.
Que juegue conmigo al doctor y que se vista de enfermera.
Que desconozca todo pudor.
Que no me pida estarme quieto.
Que albergue todos los sueños que yo pretendo ahondar con ella.
Que no tenga miedo al miedo y que comparta este deseo.

Que grite a los cuatro vientos: «vete a la mierda, me tienes harta».
Que acepte que estas palabras dan fortaleza a los sentimientos.
Que sólo entienda que yo así soy / soy un descaro y soy medio bruto.
“Que al terminar no halle la salida para escapar de mi corazón.”
Que no se calle ni guarde nada.
Que haga cenizas cualquier complejo.
Que se dé cuenta que este mensaje quizá sea simple pero veraz.
Que no le importe si lo que escribo son necedades algunas veces.
Que me permita asolar su carne con estos labios perecederos.
Que no me mire como a un extraño.
Que me haga parte de sus recuerdos.
Que no se infarte cuando mi ritmo cambio de pronto del tingo al tango.
Que se deslice en do mis instintos aún si éstos vibran en la menor.
Que sea la reina de este collage / que lo recorra cual laberinto.
Que si estos puntos le hacen más ruido del que debieran me lo reclame.
Que no se inflame ni de paisajes ni de presentes aún inconclusos.
Que solamente mis terquedades causen decida el echarme pleito.
Que no haga uso de otra herramienta que la memoria para insultar.
Que invente frases con mis defectos.
Que se desviva con ese afán.
Que no se extrañe cuando me ría / que al fin y al cabo yo lo disfruto.
Que no haya dudas cuando le diga: «me reconfortan tus desahogos».
Que no pregunte por qué el cinismo si no hay cinismo en dicha oración.
Que no le aburran mis chistes malos aunque comprendo es mucho pedir.
Que finja alergias para mis brazos y los evite si estoy de necio.
Que si consigue así escabullirse no sacrifique el caudal de besos
/ que hace ya tanto tengo guardados
/ para envolverla en sólo minutos.
Que me regañe por pesimista si es que comienzo a extraviar el rumbo.
Que cuando existan ciertos reclamos no se haga tonta y que me haga ver
/ que lo importante es fundir la piel
/ que no hay más nada por qué pelear.
Que me conmine a mirar atrás viendo la flor que labramos juntos.
Que aun siendo musa pierda el sentido cada que escuche late mi voz.
Que hable del tiempo que ya perdimos dándole vuelta a todo este asunto.
Que si pregunta: «y ahora qué sigue», siga el aroma de mis impulsos.
Que tome nota de este principio / que en un instante haré universal.
Que me descubra en los obituarios si este recado no llega nunca.
Que mi fantasma se lo conduzca y hablé con él cuando yo no esté.
Que no me juzgue por fatalista pues los motivos a mí me sobran.
Que no sé cómo decir mentiras / y hoy no es el día para empezar.
Que si hasta aquí le parece justo firme esta carta de puño y letra.
Que para quejas y sugerencias marque al teléfono de costumbre.

Que si no obstante en algo difiere / no me lo deje a la incertidumbre.
Que imponga pautas como mujer
fuente de luz y sabiduría.
Jesús Garza Morúa
Anclado
Están tus labios hinchados
he llegado
me anclaré
más arriba tu boca es un grito
es un canto de sirena
Aquí un tibio y trasparente arroyo fluye
empapa la lengua
es selva más abajo
nido de amante
me quedaré, para siempre
en este mar...
Sin tocar los labios
Ayer estuviste en todas las cosas
te derramaste sobre todo
no pude tocar nada sin tocarte
te vi
me abrazaste
me besaste sin tocar los labios
Hoy también estas en todas las cosas
en el pan con mantequilla
en el café con leche
en la cama recién levantada
y sobre mi cuerpo desnudo
buscando todo menos ropa
Estás en todas las cosas
en la llave abierta
en el agua caliente
en mi pelo mojado
y con mi última agua de vida
sobreviviendo entre tus piernas...

El beso del Ángel
Boca abierta como flor en primavera
húmeda tersura del durazno
recorriendo de norte al sur
el sexo despierto, desnudo y firme
de su macho
Deja a su paso
ríos diminutos de cristales de miel
que brillan con el reflejo de la luz
Al final, mirada inocente y pérdida
un fuerte espasmo
una gran explosión
de esperma cálido y dulce
escurriendo lentamente
por la comisura de tus labios…
Me muero
Me muero
te juro que me muero, mi amor
cuando me vengo en tu boca
no digas nada, solo ábrela
Toca la punta de tus senos
mata esta puta melancolía
no me importa si te enamoras o no
ándale que me muero
Mi miembro está irritado
el veneno esperma
que te quema los labios
ándale mi amor que me muero
de verdad me muero
Déjalo ir
Déjalo ir, por favor no lo detengas
deja que estalle dentro de ti
y que por tu boca salga en un grito de amor
desgarrado,
Aprietas tus ojos y se pierde tu mirada
besas y tus labios repiten todo el tiempo… deseo
Un espasmo le sigue a otro
descargas energía en tus manos
que se aferran a mi espalda
en tus piernas ancladas a las mías
y en tu sexo del que brota
la miel más dulce jamás probada
Una tibia caricia
lasitud de tu cuerpo
sobre la cama y almohada
de tu pecho que me regala
un último suspiro antes de dormir
que me dice despacito,
hasta mañana mi amor…
Bautizo
El lambrusco desata su lengua
aflora el rosa de maduro sexo
sonríe plácidamente.
El jugo como ofrenda
como incienso, oro y mirra
la muerte se hizo pequeña
efímero aroma de copulación
Entrego el tributo
bendición sacerdotal
un bautizo de carne
el blanco licor del amante
la señal de la cruz
en su boca abierta

Después un suspiro
tranquilas las aguas
el animal se duerme
ya bautizada con mi agua blanca
te nombré puta...
Dámelo
Tu trasero desnudo mujer
expuesto en todo lo alto
exquisito, penetrable hasta lo posible
como música, húmeda y dulcemente llegar ti
Animal que todo mira y todo sabe
goza y sufre la magia de lágrimas negras
derramadas por las sábanas
secreto, verdad compartida
de una soledad que busca otra
para morir juntas
Dámelo, goza y sufre de la magia
muerde la almohada y no me tengas respeto
grita cuando te vengas digo, nomás para saber...
Crónica de una tarde
Cayó la tarde nubosa
de la piel tu perfume
en la oscuridad, una canción cantada a media voz
un poema recitado al oído
Se eleva el alma, pende de un hilo
se detienen las manecillas en el reloj
se quema el incienso
Cerrada la puerta, se escuchan las palabras
que nadie puede oír
la luz de la luna fluye como agua
el mundo entero está en calma
Mi joven amante de rojos labios
lee mis pensamientos
lava tu cara de maquillaje y ven
nos contemplaremos en el espejo copulando
Tu placer
Tu placer es lento, viene de lejos
retumba en tus entrañas como las sordas sacudidas
de un volcán dormido
sonámbula, como las lentas evoluciones del planeta
sobre su eje en perpetuo e imperceptible movimiento
Ruge al despertar, despide espuma
arranca a los animales de sus cuevas
arrastra un lodo antiguo y sacude las raíces
Tu placer lentamente asciende
envuelto en el vaho del magma primigenio
y hay plumas de pájaros rotos en tu pelo
y aúlla la garganta de un lobo
extraído del fondo como una piedra.
mi placer, lo sé, es de un animal
El viaje
Quiero hacer un viaje a tus caderas
soy un insecto, voy por colinas de color de avena,
tienen delgadas huellas que sólo yo conozco,
centímetros quemados, pálidas aristas
Más abajo, el monte de venus
musgo gigante, un cráter color de rosa
de fuego humedecido
Por las piernas desciendo en espiral
duermo y llego a tus rodillas
como cimas duras de un continente.
Hacia tus pies resbalo,
a las ocho aberturas de tus dedos
y de ellos al vacío de la sábana blanca
caigo, buscando ciego y hambriento
tu contorno de quemante mujer…

Yesenia Marroquín
Ya es tarde... Él es tan impredecible como el cielo de mayo. Clavado
en el sofá, mirando algún canal basura de televisión abierta, de
esos para manipular a las masas. Nefasto. Piensa.
Mira sin ver. Toma el control remoto, cambia de canal una y otra vez, para
regresar a la misma programación de mierda. Piensa.
El tiempo lo ha acribillado despiadadamente, sin embargo, siente que
ocho lustros aún no significan nada y... ¡oh, ese chiste estuvo buenísimo! (al
fin un canal que parece entretenerle) y permanece enraizado al sofá otras
dos horas.
El hambre comienza a golpearle el escuálido abdomen. Su madre ha
preparado un guiso de carne, acompañado de vegetales y frijoles refritos.
Cena él solo, sus padres terminaron ya y fueron a dormir.
Piensa... En sus próximos proyectos, en que no ha movido un sólo dedo
para llevarlos a cabo, pajeándose la mente con interrogantes como: ¿por qué
yo?, ¿por qué a mi?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?...
Alza la mesa y lava los platos, después vuelve a plantarse frente a su enorme
pantalla de 42” pulgadas, para seguir llenando su cabecita con información
lastre. No puede dormir. Piensa.
Abre su cuenta de Facebook para seguir agregando zorras mostrando
el culo o las tetas, o ambas. Es su pequeño mundito. Nadie le habla, no le
mandan ningún mensaje ni nada por el estilo. Aún no puede dormir.
Abre el navegador de YouTube y conecta el móvil a sus bocinas home
theatre... “Me dejarás dormir al amanecer entre tus piernas...” escucha
lentamente.
Se levanta, va a cepillarse los dientes, es un hombre casi pulcro. Se recuesta
nuevamente, sus sábanas negras lo reconfortan. Piensa.
Piensa en su sonrisa, en otra estrategia para destruirla, hacer pedazos al
único corazón que lo ha amado.
1:36
Y al final se encontaron. Ambos tenían el núcleo atestado de cicatrices.
Su piel aún conservaba un poco de sangre fresca como secuela de heridas
posteriores.
Inconscientemente se dieron cita en un plano matricial distinto, donde la
alborada sería la antesala para sus demonios.
Estos seres noctívagos perdieron el curso de las horas y la distancia... esta
última les importó un bledo.
Se apasionaron y amaron sin poder verse o tocarse; juntos en muchas
opacidades, masturbaron su sentir con palabras.
Remotamente, una guitarra exhalaba algún lamento medieval, mientras
llegaban al orgasmo de la conversación.

Lo purpúreo
La purpúrea
pureza
Edgar Alejandro
Romero Vargas
Un animal lleno de carne y agonía, hace décadas invoqué a los interiores
espíritus de clavículas de Salomón y creyendo que los llamados ángeles
caídos vinieran a salvarme del tedio, y el horror, me entregaron al suicidio,
entregándome en su dominio, cayendo, cayendo.
¡Esclavitud!
Los seres beatos e infernales no se dejan doblegar y me hicieron entregarme
aún más a él, al DIOS ¡Y SANE!
Vi mi cadáver reflejado en el agua, y quise abrazarlo, y me ahogué en la
oscura sombra, ellos, ellos… ellos, rodeaban mi habitación, y observé a mis
amigos hacerse polvo tumefacto e irse difuminando como estela de polvo,
esa que acompaña el viento de la tarde, después de la cólera, después de la
aleta dorsal que acompaña las despedidas, la búsqueda inagotable y el deseo
de existir, el altísimo regalo su sangre y lleno entretelas de cualquier Caín;
luna roja, hecha roca, por corteza de linaje, y huesos, por fin había llegado
el momento, mi momento, el momento de la purpúrea pureza. Agoté todo el
conocimiento que tenía.
La dictadura del ánima y la energía, se englobaron en un ánima ánimus, no
lo hagas.
¡Suicidio!, ¡Suicidio!
ISBN: 978-607-00-9642-6
Indautor: 03-2015-021111401700-14
Crimen flagelado por ese resplandor volante llamado carne.
¡Los cantos fluyen de mi pecho!, y en la aflicción se consagra al asesino, por
menos de dos monedas en los ojos, el estigio se lleva en la purificación por

medio del saje maldito y mundano, la bendición de la sangre, se agota, se
sacrifica, la primigenia luminaria eleva la derma más allá de los axiomas y
cualquier principio, el toque de la siringa e inigualable de la lengua de fuego,
quisiera creer… que el afecto nunca acaba… sólo se traslada de figura…
Niñez de la media luna
Destrúyeme el pecho y arranca hiel de mis pasiones,
con tu colosal cuenca de lágrimas.
y la figura es DIOS.
¿me amas?
‒‒ Oraciones, oraciones.
Recuerdo cuando rezábamos a las seis la hora del rosario
‒‒ y la torre de David y la torre de Marfil
y las pantimedias en las botas de un niño
‒‒ se rebelan en el abrumador aburrimiento
y la dicha del desconsuelo
‒‒ los minutos se hacen lentos
él besaba la palma de los viejos
‒‒ y en los zapatos de los mayores
miraba al diablo
- y en el encontraba atracción.
En las navidades construías
‒‒ excelsos paraísos de la inocencia
una búsqueda inagotable.
apotheca ánimᴂ.

‒‒ ¿Reviven dolores?
Crónicas del delirio o
un diciembre breve donde pasas
Flores del invierno prometido, ¡que hiela la tez! por donde transgreden los
recuerdos de la intrínseca lesbiana doliente, militar murciélago hiela donde
fuere, se esconde en la tenebrosa para no verse a sí mismo, paranoico en su
tiritar.
‒‒ ¡Qué tan elevado!
Unos bochornos a veces son alivio…
‒‒ Hay fervores, el deseo de arrancar la piel que tanto quema, quisiera vivir
encerrado con todas las no comodidades y morir, morir, ¡morir en el regazo
de la ¡SANGRE CALIENTE! e ir desapareciendo poco a poco, poco a poco.
‒‒ ¿Qués l’ dolor?
Una sinfonía angustiosa toca el Asturias a la media sombra, al medio río ríe
en bosques que corren para atrapar a los deseos inconclusos, una Gestalt saja.
Como el karma, el nirvana es el dharma de los demás, ante el dolor una flor
del mal, una escasez del ruido megalómano.
‒‒ ¿Qué tengo para darte? ¿Qué tengo para darte? …
Reprimirme hasta no sentir la brutalidad de tu ser, destruyéndome cualquier
cuidado dérmico, ser viviente, unos días pasas diciendo que me idolatras, el
siguiente te despides y atrás nunca mirarás.
‒‒ Estos diciembres que pasan son el són de la vida, el regalar lo que no se
tiene por lo que no se es, dirán qués, dirán qués.
Aspiro a una bestialidad desnuda al poco que me abrace ir desapareciendo
en una carne trémula.
‒‒ Un extraño es un extraño, a veces recuerdo las veces que paseabas conmigo
y deseabas estar conmigo cuando el trueno cayera y la ventisca pereciera.
‒‒ Doliente es el vivir en la angustiosa carne del deseo
¡Furia!, no me reclames, no me dejes vivir canciones de cantina ni amoríos de
prostitutas, no ansío embragarme y decir, ‒‒ yo la quería con todo lo que ella
no me quise, con lo que ella no me di ‒‒.
‒‒ Unos días después de eyacular pienso que soy estéril por no tener hijos
¡Maldita sean las noches que no estuviste conmigo!, hay tanto suicidio en
mí, que mi plasma liquido purpureo espeso, ha goteado de forma artística
exquisita, bañando el suelo de lo que era nuestra primavera vez descansando.
‒‒ Quiero, te quiero, y quiero una Nox invocada en pentagramas, no deseo
sólo nigromancia y felicidad que promueve la publicidad, podrida; quitar

fragmentos rotos del altísimo para mi existencia e irlos incorporando cada
vez que algún niño decida, inmenso del cual no me es posible despertar una
realidad intrínseca a la dicha del no mirar hacia atrás.
No vendrá nadie más, me he quedado solo, en el silencio de su aurora.
Una madona con la cruz del suplicio de la vanitas, vanitas mil estiercolarum
‒‒ El moderno poeta con la esencia de la droga, flota graciosa y descarado en los
campos de la modernidad como el hada gris de la nueva absenta “el internet”.
Suplicios modernos, escapes en jergas enigmáticas que nos acomodan:
eterno retorno.
apotheca ánimᴂ.
‒‒ ¿De mis acusaciones?
Diluvio sombrío de la modernidad diluida, sierpes ciempiés de brasas calientes,
hechos por maquinarias irreductibles a una palabra de jinete africano, el fuego
que arde intensamente en la porquería de la carne destruida, drogas vacías,
hechas alcántaras para refugios de seres negros sanguinarios y encarnizado
por dinero, vitalidad cada vez más baja un espíritu de lucha que se fragua, en
escuelas modernas hechas para cuadrados pensantes.
‒‒ Insostenibles fríos discrepan mis pies marchitos y ajados por no poderse
plantar.
Juguemos al juego de las heridas, otra vez, donde espero tus laceraciones y
millas hacia un campo de tiro.
‒‒ La brisa desgarradora de la guitarra me desmiembra el alma en cada
recuerdo donde me haces falta.
El tormento quema la corteza como cada célula que respiro, quisiera sacarte
en maíz linfático y hervirlo dentro de mi sexo.
‒‒ Solsticio del poeta perdido, vagando entre escritores que se quieren llamar
heraldos por la insignia del escudo que nacieron, vascas sin alma propia del can
frio en la lluvia fría de diciembre sin refugio, donde anudar sus pensamientos
El poeta como el creador del juego, capaz de combinar mechas carceleras sin
quemarse, es una visión de la piedad.
‒‒ Moriré sin panes ni hambre, por sólo que pienses que eres de mi agrado, ¿qué
es tu rival? sino los celos, molino que rompe el trigo del adulterio escarnecido.
‒‒ Ser un trozo de labiosidad sexual para complacer a la horrenda imaginación
de la arcaica musicalidad que compone nuestra melodía, trinas esferas
cayendo como gotas que rompen en el techo, no te puedes mojar me decía
yo, solo necesito el alfa centaury para vislumbrar el universo.
Muro lamentándose de los judíos que cuelgan las miserias de su vida en un
reposo pedazo de roca.
‒‒ Ligamento muscular voraz que me devoras cada vez que pienso en el
soneto de mi estrepitosa complexión chocando alrededor del tuyo ¡qué dicha

el poder esculpir tan melodiosa canción solo de dos! , que desesperación es
ver que hoy no estas con la gigante fuente de luz.
Dama del cielo
Notas indiferentes que tocan una y otra vez la misma melodía.
‒‒ otra vez, vuela el uroboros.
Ídolos llamados
Esfinges mulatas
apotheca ánimᴂ.
Una cooperativa tentación,
Arrodillarse ante un cantil hecha de pena.
Ciclos criollos
Repitamos la historia otra vez
Polígamos coloridos
O el
Eucalipto de la colonia.
apotheca ánimᴂ.

Pureza
La inocencialcalina, divinilutar océanos, oscuras telas del manto marino,
pobres criaturas las que no vean el delirio, pobres criaturas la que no sientan
el tórax escaparse de su cuerpo y el vientre (de su) pequeño amigo, devolverse
en un remolino, pues la sinfonía del silencio es el suplicio.
Los espíritus son los mismos, solo el cuerpo cambia, el anhelo brinca, el hombre
duplicado, la desesperación, la desesperación ante la evolución, el cambio
constante, el decante, decadente, deja el diente, marca la espalda, marca la
hiel, empieza a brotar fuente, se entierra, crunchea la cutis, los huesos, se
paraliza la mano, se mueve el mono, no puede moverse el simio, tiene más
evolución, se deja la derma como bahía.
¿Consumir patrimonios, gastar dinero, invertir capitales?
Mis ojos quieren cercenarse en dos y quieren escapar, las botas se me anudan
en dos amorosas serpientes, quieren ser un pez, lo infantil trasluce el óptico y
el oído, me arrastro y vuelco las escaleras de raíz.
La visión del pez escapando del arroyo, encuentra el fango y se llena de tierra
las vértebras, exquisita materia no me dejas respirar, así me ahogue.
¡MIRA LA SERPIENTE!
He puesto la maldiciencia en mi espalda y sus bruces están viéndome y
observan la lírica acantilada que fluye a través de mí, Platón está lejos,
los gatos siguen caminando y miran a la deriva, tragan saliva para salir al
encuentro de la tiniebla, refreno la razón ante la indómita verdad del cuello
chueco qué resbala la voluntad de buscar el placer, he desvelado mi entidad
miles de veces en intoxicaciones etéreas, sin sueños, quejándome, de lo que
está escrito y se ha escrito una y otra y otra vez, y se seguirá escribiendo, los
papiros están ocultos y el conocimiento se vomita.
‒‒ Para cosas inútiles, impresionare, otra vez, comprar y vender lo que no
necesito para un propósito inútil, ¡grito, grito, grito! no puedo más, lo público
es público al mundo la publicidad , aguante las prendas de la aceptación,
jugaré con un vagabundo llamado Orfeo, empeñaré lo que tengo para algo
que no ocupo y sé que estarás orgulloso de mí, si, así es, y me darás un trono
junto a ti, y me besarás la palma, la oreja se hace una vértebra de lo que
escucha, el olor lo busco, y el depredador marítimo otra vez me excita con su
cuello, al tensarse arrancando la fuente de proteína roja, cruda de una ternera
despellejada, un tesoro caído del cielo, su mana del incendio en el baldío,
tengo un manto de seda llamado tiberiades cubriendo el cartón del que fui
concebido, el mismo que contenía la cerveza que trajeron a los afligidos en
otros días.
- Nací en la placenta y me devoro el engendro
Él me ve con una mirada afelpada, muerta eludible, siempre mirando
esperando a que reciba la mirada, pero no lo miraré, el cinismo no me deja
verlo, su actuación me asquea, él no es él, es un solo actor interpretando el
papel de su cerebro.

Tomaré el cuchillo y le volcaré a tajazos el vientre así sabrá, que participar
directamente en la obra, sin invitación, traerá consecuencias infernales a su
papel.
Mi voz es dulce como esas sirenas
Tintes de Ariel
Fragantes de altamar
La nariz tiene el poderío de encubrir el rostro, tengo gangrenado el objeto
llamado cara, mirar a una dirección, buscar un humificador natural, una
miasma, comer a un animal de tintes músculos ultrajados, parecen piramidales,
llenos de estelas indistintas de cerámica.
¡Es un ídolo!
Perfumadas con sal, salientes de la profundidad.
Como a ellas llamo a los hombres a su perdición en un adiós
Llamó a un mar espeso brea caliente
Burbujeante no puedes salir
petróleo veteado.
apotheca ánimᴂ.
Mi voz es como esa sacrificante
que se deshace en espumas antes de invocar el torbellino
Mi voz suena en el tímpano
Se rompen como burbujas
Mi garganta la decoran mármoles escamas
y mis parpados por piernas son aletas.
Llega una gota al mar
y como pajarillo volátil aplaude antes de caer
apotheca ánimae.

Dependida en delirio
Lleváosle acida intensa, hace varias fraguas estaciones, nuestro Aldebarán nos
ha constelado a diario, y las peleas frecuentes en las eclípticas, hemos teñido
son por colores astrales de cualquier asteroide, androide de los problemas de
mandíbulas, la inseguridad a lo infinito.
Cuando se habla del acuífero, el que se devora y de la piel humana emana
destrucción qué integra dos vacíos saciados, las columnas llueven agua en
el caminito soleado, así a su vez, se integra un fluido entre lo carcomido y lo
exploradorado, embellece él vínculo de los dos cerezos, broquetes de rocas
cinceladas el cual se puede elucidar con la despedida y rompimiento de sus
hojas, la brecha, y el griete y su distinción individual se ve en la inmensidad
o carencia de la mirada añorante que traspasa años.
‒‒ “ya no es lo mismo”, ya no es lo mismo, ya no es, ya no es mismo,
ya no es lo mismo, ya no es lo mismo, me miro, con decepción en su mirada,
con la rabia del bailarín entregado a copas, la sentencia de los labios de rocas,
no me quiere hablar fontana cristalina, no quiere decir nada seco, sabe que
va acabar con mi dicha, con el primer sorbo, y me hará el tórax una nuez, y
en pedazos, sus pedazos un vocablo es la ópera, como esa prostituta muerta
llamada Carmen, sólo venero estar abrazado, abrazado, abraxado, abrazado
lejos y cerca de ella, y la música, sonido armónico, no deseo ser consolado,
hay veces en mi desgracia pienso, que con un abrazo se curan los problemas,
los obstáculos, las contrariedades, las esquizofrenias, sueño con abrazarte un
día y que todas tus partes rotas se junten, y el árbol integra el metal en sus
ramas así lo pudre, así lo nutre, así lo satisface, así a la fuente no le sale la gota.
Una despedida es lo que debería, no lo que es, se es, se es, ser punto conclave
de un no retorno, tu punto líquido es la salida donde busca un escape hacía
ti, pero puedes escapar, el espejo me sigue, la despedida es un recuerdo, y no
puedo escapar, el punto no llega, aún sueño con su punto y la gota no puedo
entrar, siento miedo de la dicha, terror del tormento, dicha del tormento,
masoquismo punitivo al castigar a otros, al charco no le cae ninguna gota,
por mis infracciones, quiero dolerme, solo quiero tu vida plena, un humano
no diferente, te arrancaré los ojos, me comeré a mí mismo, no me toques con
errores y virtudes, así como mi introducción a la edad de la iluminación roja,
camino diluido de arena, búscate ahora, mírate ahora, sigo seco.
apotheca ánimae.
Transcurso de los días las respuestas varían, ¡no me mires!, ya no
puedo estar contigo frondoso, no me escribas cayendo el alba, cariño, nunca
olvide la gota que resbala, y todos mis fluidos son para ti, no haces nada para
cambiar el brazo podrido que me hace rabiar, y esta engarrotado, el hospital
no ha podido cambiar el daño provocado, el cambio no está en mí, es qué el
pecho, es demasiado amplio para poderlo rodear, no tienes energía, el árbol
deja de tener espinas, ¿Cuándo las tuvo? ¿no eres lo que rompe en trizas mi
alma?, una botella de alcohol cuando toca el suelo con violencia o cuando una
bota pisa una hoja seca por el tiempo y el sol, y la soledad, y la otra soledad, y
llenos de soledades, y no es mala, y es mala, porque dicen qués buena, dirán,
lo sentí y es, fueron las palabras de mi voluntad cuando se separó y me dijo
ya no te amo, como si pueda amar a un ser incorpóreo, que está dentro de mí,
y es y es, pero a la vez, no será, o será una parte de mí veo reflejada, el abismo
del espejo no me refleja, y sale el monstruo del cristal, y me devora.

Atraviesa mi cuello, me está hablando mi espalda y me está brotando una
nueva mano en el centro del pecho, una raíz, como ese árbol, inútilmente, un
paraíso donde esas deformidades explotan en mi piel, han sido profetizadas,
tengo varios ojos, y la cara llena de demonios que pudren el rostro y me
entregan un paraíso idílico donde la radiación deforma mi rostro, y me duele,
y pienso en el calvario que sufrió el ángel de la muerte, en el tiberiades, “No
digas que no me carcomes el alma, vi tus ojos en esas praderas, una mentira
tarántula, tanto sentir, por sus patas que se clavan en el quédate conmigo.”
rebosante de congoja y cerrar el grifo del sollozo, mientras recuerdos aleatorios
punzantes recorren mis sensaciones, lágrima seca, lágrima seca.
Él interior aborrecido, expulsa cólera con ansia de gallardía y dijo, “te
amé, tú, tú, tú mataste ese amor, tú mataste al amor, tú lo mataste, tú mataste
lo que había en mí, no quiero estar contigo” púdrete en el infinito pues me
has vendido a la iluminación.
Mi consuelo fue retirarme del suplicio que fue entregado, perder a mí ser en
las brasas, perder nuestras caricias, perder los juegos especiales charqueales
y su lento recorrer solar, propio lenguaje del licor insípido que teníamos entre
sí, argot del espíritu, argot de la carne, argot de la roca.
por las noches “¡Qué ha pasado en el roquedal!”, la roca acaricia el vector de
la bendita, “será afortunado el aguacero en chapoteos”, misma naturalidad
el medio reloj pensó “soy consolidado material quisiera ser parte del tiempo
otra vez”, y tú al verme, me das de tu cantimplora la paciencia, y acaricias la
esencia de la construcción.
En la porteña supe una estrategia para necesitar de tu trillado interior, y usarlo
en contra tuya, por esa razón escribo al peñasco en ese instante una carta de
despedida.
Fragmente tu tronco agradeciéndote inmensamente por darme tu predilección,
tu organismo en terregal belleza, tu suave recorrer roca cayendo y adoración
al tiritar el… agua…. al… combinarse… engendras… tantas… cosas… bellas...
La carta legítima el profundo e inmediato que tienes
Profunda el abismo por no buscar a la persona amada, semejante toxico,
nocivo inseparable por ser alada, ensueño e imagen, lo insípido de saber
callar intenso y saberte herido por él pánico.
‒‒ En el baño has desaparecido de mi vida.
Pasaron los días y la conclusión de despedir alcalina alma salina se forma
después, las quebradas de lo que quedaba, engendra después del resbalar
la última gota, batalla donde nadie sale con laurel y guirnalda siempre con
incomprensión.
Te recuerdo a diario aunque no te me hayas acercado y cuando te busco en
tangos desesperadamente, antes de salir de tu mente y por las tardes, tu
teléfono me devora el apetito y nadie contesta, trato de entrar por qué no lo
haré y estoy en el precipicio en busca de tu ternura…
Vago sin rumbo, no me muevo, soy huérfano del manto azul, mientras lloro
apotheca ánimae.

Mar Sexual
La lluvia llovía por las aguas
Entregadas como pequeñas destrucciones
Colares aterciopelados de pescado
Que bañan la inutilidad de lo inmenso
Pez y arena
Pisiento tritón oleaje
Tritón oleaje
Celebran acto sacrílego a pagano pescado
Dagon dragón come seres inferiores
para no devorarse en los tritones.
Que brilla sobre
La música marítima
Que se rompen a través de silencios…
apotheca ánimae.
Profundidad del mar…
Dueño espumoso…
las arterias de pescado…
Olor a bahía
brahmanes de los sentidos
Consagran templos de coral
en las profundidades tempestades
Dueños oscuros de Typhon

Espejos negros
Para mostrar
Lo que necesito que veas
Él apego te encuentra, y no lo entendí, te encontré digno de amar a cada ser
humano, que te propusieras, y no lo hiciste, por separarte de los animales, la
insoportable levedad de dentro, tardara en sacarte la vida, per se, cuando
se toca, no se arrepiente de haber transgredido el sentido, de haber vivido el
tiempo exento de pasados.
Estoy cayendo lentamente a mi propio espejo, decidí por fin entrar, lucido dos
espejos juntos y fue oscureciendo, al noveno espejo, ya no es lo que era, yo lo
sé, y tú lo sabes y sigo en la misma senda. Mi infausto corazón me dicto, al
vigésimo sexto que al final siempre regale un aplauso que simboliza el inicio
y el final de la perfección, un adiós hasta que los dedos se separen de las uñas
como las almas se separan de los cuerpos, un adiós que se olvidará hasta que
se toque la flauta y que vivirá en el recuerdo de los que estuvieron junto a los
seres amados porque no volvería; y aun así… decidiste… acompañarme...
Inevitable, no pude hacer nada más, que morir en su momento, y rayar el espejo
con los dedos, se oscureció un pequeño poema rasgando con desesperación:
“Quisiera desnudar
enfrente tuyo
Escribirte anhelante
calor aberrante
Quisiera que mis caricias,
Las sintieras…”
El poema lo pegue en el vigésimo octavo espejo antes de marcharme…
De regreso a tu hogar, la dependencia, narcótico enamoramiento ennegrecido,
me corroe el espíritu, todo en mi camino, me lleva a buscar una forma que
merezcas morir, y la que más me place es saber que tú lloras conmigo,
sentirnos en penas enérgicas supremas, no soporto más, no soporto más, él es
mi torso… ¡Quiero salirme de él!, ¿y tú?, y me preguntas acerca de un veneno
por curiosidad, y te hago beber directo del envase, a sorbos, y luego a tragos,
empieza la vivacidad ahora, de tu delirio.
Me sangran las encías, escupo purpureo mientras hablo, converso con la
diarrea, escucho a la náusea y siento el vómito resbalarse por mi tragaluz,
lleno con manchas escarlatas, pinceles del poster dadaísta.
Circula mi masa sin movimiento, en forma extraña, estoy gobernado por el
caos.
- Empiezas a sentir sueño, se te cierran los parpados, pero escuchas tocar
la puerta que se abre poco a poco, piensas una mentira, ya llegó a tu casa,
agarran tu talle por los hombros y lo sacuden y repiten lo que más quieres
una y otra vez, hasta que empiezas a dormir.
de distancia
Romperme el pecho
apotheca ánimae.

Con suerte soliloquio
La pierna que te rebano,
sal, sal para quemar la herida
Un absurdo de vida ausente
‒‒ No tienes vida
Su entidad de goce recibe
‒‒ Silencio alumbrada
Contempla jornada
Noche dulce
‒‒ Dulce noche
Veneno de ocasión
‒‒ muérete en mí.
apotheca ánimae.
Lo pensé cuando el espíritu alcanzo la trascendencia, necesito que nuestra
simbiosis se acumule, necesito que los ladrillos se fundan en grises grietas,
verás, te lo demostraré, no soy un parasito de las células.
Ocasiones el sello de los reyes, se inmuta en mis acciones, en ocasiones me
incomodo cuando me preguntas, ¿qué hago con mi vida?, en ocasiones me
haces sentir inútil, en ocasiones ensimismado, no tengo una vida, ¿sabes?,
¿Qué es una vida? la cosecha es el fruto de los que hacen mandados, registros
y regresos laborales.
El sudor de mis ancestros se había convertido en pan manso y muerto, y
birote salado, o cualquier bolillo de compromiso, el sudor de la frente frio de
las edades que simboliza lo que gano, lo que poco que soy, lo que iba invertir
en un negocio para matar a la tan llamada pobreza, o unos químicos para ya
no ser un bichejo y poderme matar o ahogarme en las drogas Yoicas.
El círculo mágico (llamado anillo de compromiso) muestra máxima, de
confraternidad, lo compre, y ese día te lo di, ¿recuerdas? y ¡qué dicha! al ver
tu rostro y ¡qué expresión! al verte transformado, llena y llenos de recuerdos
que nunca pasaron, errores de los que no me doy cuenta, hasta que ya es
tarde.
Me interesa conseguir un horario para mis huesos, cansados, fríos, pellejos
de papel de china, pero me desangrare algún día o es lo que pensé, hasta que
me corte, y no salió plasma, porque no tengo sangre, no tengo plasma, dicen
que la sangre es parte del alma y carezco de plasma, soy un cumulo de polvo.
Ella me había robado el alma

En el banquillo eres mi juez, mi pellejo quiere salir de mi complexión, y no
puede, y te digo lo que quieres, todo vuelve a ser normal, pero ese día no fue
normal, agarraste el pútrido cuerpo y lo estrellaste en forma de germinación
una estela de luz roja, así lo sintió mi estómago alborotado, y creció ahí el
ronroneo del odio, mis rodillas tocaron el suelo incrustándose bajo tierra,
mis hombros tocaron mis pies sin tocarlos, supe que por inútil me habías
asesinado, por inservible había quedado como ese gato, que acariciando un
auto se lo trago el pavimento.
En busca de la pureza
Siento acercarse, al estilo indiscutible de un gato durmiendo, la plaza
geográfica en el servilletero y la azúcar cilíndrica, representa quien soy,
beberé mi homicidio anclaje de una palabra, una rueda deja la huella de la
civilización, romperé la lírica en fractales y mem mimetizaré cada letra como
propia.
apotheca ánimae.
La pastura angelical del ojo extraño, y su ventana, y su abertura, y la ventana
encierra el pudor, traición extasiada de un balcón antiguo, ¡fragmentaré la
dulzura y le venceré a la maquina!, jamás podrás tener una esencia, ¡porqué
quisieras tener semejante espanto? (sólo sufrirás pedazo de hierro)
La honestidad de un falto de gracia, paciencia misma de un salero.
Un lento suplicio, acariciarás a omnipotente en el rostro y la divinidad te
llenará, único poseedor del conocimiento, el discernimiento nunca es
suficiente, llora, llora, llora.
Oxídate, date muerte, que yo te la daré, desconectando el enchufe, quitando la
batería, manda llamar a cualquier ser invertebrado y consumirá mis despojos
de carne, usa mi leña sustancia y verás la insoportable pesadez del ojo cansado,
el aceite derramado y la tripa exagera la clave, del colgante almeja, delicadeza
mis dedos se mueven involuntaria y pacíficamente, el cuchillo sin filo, corta
pan en señal de armisticio, el cuchillo trasluce a través de cualquier carne,
solo con la velocidad exacta.

Tu nombre, tu nombre, tu nombras a la babieca de campo, la maldad y la
benignidad sanguinaria, águila quejándose del hombre que la arrebata del
nido con guantes y juegos provocadores, cubriendo su camino de espigas,
letal amigo de la serpiente, y su extraño amante.
A falta de inteligencias le dio por ser listo y su libertad le fue contada por
esclavos, fue cuando llegó al cero absoluto residente del frio de su mente.
Mientras su mente liberaba falsa libertad y su logos no carecía de significado,
cargaba un conjunto de sonetos y cancioneros, anudándolos a su vivir, fútil o
interesante, exaltaba la emoción de la tarde.
apotheca ánimae.
Yo soy la herida y el cuchillo
Déspota del sentir
Aqueste viendo aflicción
‒‒ pisas la herida del cordero que te ama.
Relajas pieles amantes
‒‒ sin ocasos cielos
túneles perdidos
‒‒ toneles sin fondos.
¡Mutilación exacta!
Córtame ahora, córtame mañana
en gajos y despojos,
Llevo
déste último sóspiro
del bálsamo vivido
Una
mirada benigna
por tu ser roído
apotheca ánimae.

El Atlantic
Banca solar del parque rojo
En la evaporación, las moscas de la humedad acompañan al solariego del
pastor solitario.
Pascualitas guadalajareñas regalan sentones en la pus del atlántico Guadalajara,
y profetizan el significado en cada canción, a veces dulce y trágico, otras recio
y carne.
Los afectos o los amorosos se hicieron rocas y en el olvido agarran su aspereza,
barro, vacío, miles de vacíos, se consumen como el lobo que escupía volátiles
por el campo, olvidando de que se alimentará el siguiente día.
Tanto estar en el sol y las lumbres solares no calientan mis órganos.
Tanto dolor…
Protegidas por negros corbatas grises y cervezas de compañía, ofrecen
distintos manjares pascualitos, viudas negras de la aflicción y la vanidad,
placer tenebroso-Baudeleriano así llano del placer y llama de la pulpa.
Los profetas de Nietszche y Khrisnasmahometianos proclaman las cuatro
leyes del consumo budista, ¡dolor!, diversión, angustia, y ¡placer!
Entonces me señalo y me tacho ser otra especie, señalan al vacío, al error, al
defecto sin dinero, falto de cuarto, siguió contando su profecía mientras la
heladez recorría su espalda, espanto a perder lo que su cuerpo mancillado,
ese que había ofrecido como mercancía.
¡Pavor!
Aún siento el frio horrible de la aceptación y el aislamiento.
Hay un can negro muerto, un perrito destruido, mi amigo el cachorrito,
calentándose por las sedas de la hoguera del sol en el empedrado, calentándose,
y dejando suaves y perfumados olores.
Y su putridez exquisita me devora el instinto por carroñearlo, a manera de
honrar su cuerpo, a manera de devorarme a mí mismo, por la misma cera que
seré consumido, por el mismo airé horripilante que seré hecho en la guarida
metálica de la morgue.
Le toco la piel, y me agacho, y lo beso, y empiezo a amarlo, le arranco la
piel a mordiscos, y los inútiles que pasan caminando cerca de mí, sienten
tanto horror por la putridez, por el fallecimiento, por la carroña, por su óbito
acercándose, sienten el terror de mí, y yo un asco de ellos.
Se alejan…
Practicaron el pugilismo hasta inmolarse en una ducha del manjar de rabia.
Las edades de mi cuerpo son pasajeras
Desearía tener el temor de perder algo,
apotheca ánimae.
Muchos tienen el temor a perder sus cosas, que trabajaron y que el único bien

que les hace es la pútrida aceptación de falsos amigos, y las veces de los que
temen perder cualquier compañía; afectos, amorosos, sensibles, propiedades
con rasgos de personas, yo no tengo ningún temor
no tengo nada que perder,
cómo el perro bañado del destierro
y un beso que se dobla,
buscando su anhelo.
La amistad de los débiles
Por eso el perro muere antes
qué enrama abrasivas sus mandíbulas el tejido a desprenderse
qué dicta la edad silenciosa en que quiere un cariño
Por eso el perro muere antes:
que dicen que es fiel y es buen amigo
qué un día lo mate y con su carne prepare un alimento.
La estupidez de tener lo que dicen es un buen corazón, es esperar, esperar,
esperar a los que por su propia mano se quitaron su vida, ¡SUICIDIO!,
¡suicidio!, ruin por las entidades que se llueven en ascos.
Y yo me asqueo de ellas, seres malditos y maldicen el futuro; no aguarda más
Tu cariño es para mi alma
y tu carne a mi intestino.
apotheca ánimae.
que suplicio y carnefacción.
Agradable olor del pútrido afable perro.
El viento desgarra, con la duda se rompen ásperos, mientras se piensa,
no pienso no quiero pensar, el recuerdo me carcome el alma, y te seguiré
queriendo el día de mañana.
apotheca ánimae.

Raúl Heraud
La verdadera historia de Billy the kid
Billy the kid escucha Talking Heads en la Plaza San Martín
por las noches se sienta a tirarle migajas de pan a las palomas que vuelan
desde la catedral
sueña con besar a las muchachas en las bancas de los parques
donde los borrachos y artistas escriben sus historias a media tarde
entre fotógrafos y floristas se enamoró de Anna
una hermosa mujer con el rostro estilizado como el de una diosa Inka
nunca supo el porqué de esa extraña predilección
por las chicas más bonitas y melancólicas
la otra noche saliendo del bar
Billy le contó a Anna que sobre estas calles ya no crecían magnolias
Sólo lo hay ángeles y demonios saltando al vacío
un doloroso silencio como de cementerio impregnó el corazón de Anna
aquí el amor no significa nada dijo Billy
la tristeza es como una rosa en agonía
él aspiró el humo negro de su locura
puso en la vieja rockola una canción de Hendrix
miró con ternura a la muchacha mientras ella lloraba
con los ojos cerrados dentro de un mundo sin tiempo
huyamos de aquí Anna
ocultémonos de esta ciudad y su maldita canción sin futuro
piérdete conmigo sobre esta calle perfumada de girasoles,
antes que la realidad nos pegue un tiro,
un extraño presentimiento se apoderó de ella, en las calles
las palomas habían desaparecido de los parques
y ya no había más niños jugando en las azoteas del mundo,
te amo, susurró Billy, mientras se alejaban del olor a tristeza que a esa
hora de la noche salía como una peste desde el fondo de las discotecas,
ella cerró los ojos y cabalgó junto a él sobre las violentas calles incendiadas,
siguió la música de su corazón.
Muerte y decapitación de un hombre sin fe
Cuesta abajo en el sendero de la calavera
donde la vida es una maldición que los hombres soportan
un ángel apareció entre la mierda
besó a los esperpentos a pesar de estar condenados
los amó aun sabiendo que el amor nada podía
el ángel lavó con vinagre mis heridas
posó sus alas y su viejo cuerno
sobre mis ojos de sapo disecado
nos habló sobre hombres que destejen sus vidas
abandonándolas como trapos inservibles
como raídos envoltorios huecos
todos guardamos silencio por vergüenza
lloramos en vano ante las entrañas de Sísifo
nada de lo que hicimos valió nuestra salvación
fuimos lanceados y apedreados
expulsados de la vida por hombres de fe
ante la llegada de la muerte
dios fue una piedra que tuve que cargar inútilmente
mañana después de mi decapitación
mi cuerpo será incendiado y arrojado a los perros
no escucharé llantos de mujeres ni vendrán putas golpeándose el pecho
sólo habrá una lápida sin nombre a la que vendré a llorar yo mismo.
Poema de amor en el manicomio
Te amo porque me ayudaste a encontrar la luz dentro de este manicomio sin salida;
bajo estos pétreos cielos, ángeles hermosos le piden a los muchachos que jalen del
gatillo; un hombre reza el Baghavad Gita pero no encuentra salvación, dios, todos nos
agitamos sobre esta extraña balanza que se inclina siempre del otro lado de la vida,
estamos tan jodidos aquí dentro; María Magdalena se masturba mientras celebra la
autenticidad del sudario, José de Arimatea besa el culo de una muchacha a cambio de
dos monedas; créeme, somos nada más que seres condenados a este deformado barro,
es difícil entender como a pesar de todo seguimos creyendo en el amor.

Good Bye Blue Sky
No hablo con nadie
huyo el resto del día
de los fantasmas y el alcohol,
ya no fumo el alquitrán
que retuerce mis sueños,
de vez en cuando leo a
Maiacovscki
y me seduce la idea del suicidio.
Este cerebro es mi laberinto
telaraña enfermiza de la que escapo
a diario
a veces olvido que clase de ser humano soy
vivo en el manicomio de los cuerdos
voy a terapia de tres a cinco
tengo amigos locos adictos y maníacos
que evito para olvidarme de las clínicas psiquiátricas
los dolores
las pastillas y sus efectos colaterales
ellos vienen a mí cada vez más deteriorados
sicóticos
inentendibles
me hablan de Dios y de Louis Armstrong
bebemos hasta aburrirnos de nosotros mismos
por las mañanas volvemos cada uno
a nuestras extrañas y miserables vidas
mucho más locos y maníacos
héroes anónimos
en esta guerra contra la depresión.
J. Alfredo Cisneros DeJesús (Dracco)
de noches de lluvia
* * I * *
de todas las lluvias
tú siempre has sido
la mejor de todas
refrescas cada latido de mi corazón,
y aunque a veces te vuelves tormenta
y tus relámpagos estallan en mis pensamientos
la calma que te precede
supera con creces todo vendaval
* * II * *
eres toda la lluvia, cayendo en mi
mojando cada pensamiento
la constante de mi corazón
eres toda la lluvia y los relámpagos
que centellean dentro de mi, causando caos
eres toda esa lluvia, cayendo en mi
ésta noche
y otras noches

* * III * *
* * V * *
el resto de tu vida
vívela como desees
vívela, donde tú desees
te pido, solamente
que éste justo momento
lo vivas conmigo, en mis besos
en mi cuerpo
olvídate del mundo
ese de allá afuera
y, hoy
sé mi lluvia
esta lloviendo amor
y lo que ocurre
es que la lluvia se empapa de nosotros
de ti y de mi
de nuestros cuerpos juntos
esas gotas buscan nuestros labios
para mojarse de besos
porque, sabes
ellas también tienen deseos
* * IV * *
resulta, que tú eres feliz sin mi
* * VI * *
o, que yo soy feliz sin ti
en ambas circunstancias
tanto tú como yo, estamos en un error
el error de la falsa expectativa
ser feliz, no depende de que otra persona,
venga a hacerte feliz,
ser feliz, se trata única y exclusivamente
de tu capacidad de vivir plenamente tu propia vida
ser feliz eres tú, aceptándote,
amándote
con todo y lluvias
no es cuestión de lluvia
ni cuestión de sueños
es tan sólo quién eres
en cada ola del universo
quién eres en la luz del arcoíris
quién eres en el fuego de la tarde
es debido a eso
que mi corazón te ama

* * VII * *
Una Carta
en días de lluvia
hay tanto que sentir
tanto que leer, tanto que decir
en días de lluvia
es tu aroma lo que me mantiene aquí
anclado a éste mágico momento
es tu aroma y eres tú
en días de lluvia eres tú
solamente tú
Las palabras comenzaron a nacer sobre mi, y ya juntas fueron formando frases, en éste caso en
particular, tales frases eran de amor, la mano que las escribía, dibujaba todas éstas letras con una
caligrafía armónica, sus trazos resultaban firmes y a la vez danzaban en cada movimiento curvilíneo,
se podría decir que lanzaban destellos, chispas de felicidad, un papel sabe descifrar todo esto, ningún
hombre sabe de éste secreto, debido a que desconocen lo que un simple papel, o una simple hoja
en blanco puede llegar a sentir, y sin embargo sentimos, en cada frase, en cada trazo, sentimos, yo,
con las frases que éste hombre plasmaba sobre mi, sentía el gran amor que él estaba sintiendo por
la mujer a quien le escribía, y aunque no puedo, ni debo decirles aquí todo lo que él le escribía a ella,
ya que eso es un asunto que no me corresponde, sí les puedo informar que éste hombre que por
nombre lleva Rodrigo, lo leí en su firma, esta profundamente enamorado de Cecilia, supe de ella en el
momento en que amorosamente puso su nombre sobre mi.
* * VIII * *
la lluvia cae
los sueños caen
el interior mío se tranquiliza
Y es así como una simple hoja en blanco, como yo, se transforma en una carta, una carta que esta
destinada a ser el medio o quizá la unión de dos seres que se profesan un profundo amor, bueno,
al menos sé que Rodrigo esta profundamente enamorado, él me a confiado ese secreto, desde el
momento en que trazo encima de mi, todas esas líneas de letras, de palabras, todas ellas inspiradas
por Cecilia, lo que ella siente honestamente lo desconozco, es aquí donde es preciso agregar que
existen misterios que jamás me serán revelados, y uno de ellos podría ser, por ejemplo, lo que Cecilia
siente por Rodrigo.
ésta noche de lluvia me llegas
con la oportuna salvedad de tu mirar
me llegas lúcida, me llegas nítida
y yo, que no estoy dispuesto a todo
a todo el mundo de afuera
por el simple hecho de estar dispuesto a ti
Mi destino por el momento, es tan sólo uno, llegar a las manos y a los ojos de Cecilia, así que una
vez que Rodrigo termino de escribir, me doblo delicadamente de tal forma, para hacerme caber en
un sobre, de color blanco perla, con un interior cálido y confortable, Rodrigo cerro el sobre y lo coloco
en su agenda profesional, al parecer siempre carga con ella, eso alcancé a escuchar de las hojas
que conforman dicha agenda, en la que Rodrigo, programa citas laborales, médicas, reuniones con
amigos, también supe que anota fechas importantes como las fechas de cumpleaños de sus padres,
sus hermanos, y sus allegados más queridos, pero, me estoy desviando del asunto que les comentaba,
mi destino, mi destino es llegar a Cecilia.
te recibo con el corazón abierto
dispuesto, bien dispuesto a honrarte en el amor
* * @ * *
Destinos, sí, hace un momento les hablaba de destinos, y éste destino, sí que no me lo esperaba, con
todas las buenas intenciones contenidas en mi, no creo merecerme el sitio que se me ha elegido, la
carta de amor, que Rodrigo le hizo llegar a Cecilia, y a través de mi él le hace saber lo que siente por
ella, todo ese amor que le inspira, esos sentimientos y emociones que nacen en él, al pensar en ella,

son éstas las buenas intenciones a las que me refería y por las cuales no merezco éste sitio, aunque
bueno, no fue Cecilia quien me lanzo a éste desagradable sitio, sino que fue Andrés, su marido, quien
me apretujo entre sus manos, las que sentí frías y furiosas, para luego lanzarme certeramente, debo
puntualizar, hacia el cesto de basura...
Ir contracorriente
tú vas
a la luna
de noche
yo voy
de día
Sexo apasionado
dejamos
la cama
hecha
una revolución
de sudores
El desfogue
a veces
es bueno
contar
con una
mano
amiga

Hay que creer en algo
te ví
mujer
y creí
Saber en dónde estoy aparado
encabronadamente
sutil
sigo
de pie
Hoy misterios que finjo comprender
observo
atentamente
tus líneas
tu figura
te descubro
siempre
distinta
La vida esta en los pequeños detalles
buenos días
dices
yo
sonrió
Tabita Ortiz Hernández
Anhelo de mi Nación
Mi nación ha proclamado tristeza y decepción, me ha dicho que
le duelen las heridas, pero sobre todo el corazón, sus hijos procuran
lastimarla y aún peor, ofenderse entre ellos mismos, tantos años
dañada y desgarrada, generaciones pasaron y no procuraron sanarla;
predominó la apatía, el egoísmo y la falsedad en su apogeo.
Mi nación confesó que había decidido suicidarse, por no soportar
más el mal que había dominado su cuerpo, le exclamé de no tomar
esa postura tan precipitadamente, que me diera la oportunidad
de encontrar seres justos, quienes anhelen su bienestar, la amen y
valoren; hubo un silencio tan profundo el cual me permitió escuchar
los latidos de mi corazón, y le prosiguió un fuerte viento que me hizo
dar un paso hacia delante, concluí, había aceptado el reto; “¡aguanta
nación!”, grité, y comencé a dar pasos con dirección a lo perverso,
“espero salir viva de esto”, dije. Por un momento me sentí tan tonta;
“¡estás buscando una aguja en un pajar!” escuché una voz en la mente,
pero decidí ignorarla y perdurar en busca del “tesoro”.
La verdad, el recorrido fue pesado, la aventura se extendió a meses,
visité su contorno y centro, le profundice más allá de mis fuerzas, y
nada, no encontraba el objetivo; sentí cómo la decepción empezaba
a florecer y se extendía por mi alma, estuve a punto de declarar un
“me doy por vencida”, cuando de repente, escuché: “buenos días,

señorita”, proveniente de un niño simpático que salió entre los
arbustos y desprendió una sonrisa de su tierno rostro; “¿buenos días?,
¿una sonrisa?, ¡vaya!, tenía años de no escuchar ni presenciar tan
bellos detalles”; por desgracia, estaba acostumbrada a la indiferencia
de las personas que pasan de lado unos de otros sin verse a los ojos,
perdidos a la deriva de un mundo virtual y egoísta.
Vi al niño tomar un balón que al parecer se le había escabullido,
lo tomó y se deslizó por los arbustos, me apresuré a seguirlo entre la
maleza, fue como si atravesara a un mundo secreto; de repente me
encontraba frente a una escena de niños jugando a las “retas”, con un
balón tan gastado y desinflado como los falsos y desgastados discursos
de algunos que se dicen llamar representantes del pueblo, argumentos
gastados por el uso excesivo, sólo para continuar con el juego; faltos
de honestidad, estrategias eficaces, eficientes, vacíos de renovación
estructural con adaptación a las verdaderas necesidades;“¡caray! mi
alma se desahogó”, bueno, bueno, ¡pero qué importa!; esos niños
disfrutan, ríen, ¡viven!, y claro, en algún momento se escucha un
reclamo por alguna falta, pero no pasan ni cinco minutos, cuando
ya ves a los protagonistas de ese mal entendido, abrazándose
y expresando un: “te quiero carnal”, y una nalgada, es la señal de
“prosigamos con el juego”; eso para mí, son los abrazos y expresiones
de amistad y amor más sinceros y puros; expresiones que no guardan
rencor, no se envanecen, saben dialogar, pero sobretodo perdonar, y
seguir disfrutando el vivir con franqueza.
Me impactó el descubrimiento de la riqueza de valores que se
ignora en algunos lugares olvidados; donde respeto, solidaridad,
honestidad y la verdadera humildad de corazón predominan,
encontré momentos de felicidad pura, sonrisas sinceras, de esas que
no esconden hipocresía e interés propio. Eso me dio un aliento de
esperanza… fui corriendo con mi nación a notificarle sobre el tesoro
descubierto:
“¡Encontré a una generación que se puede rescatar!”, “permíteme
levantarla para que te reforme, se aman hasta el perdón honesto, y
por ende, te aman a ti también”, le expresé; de inmediato, el cielo se
despejó, y justo a un metro de mí, vi crecer un girasol, y comprendí
que éste, fue un símbolo de nueva vida, y de pacto inquebrantable
entre mi Nación y yo. Concluí que aceptó.
¡Aguanta Nación, se está levantando una generación que te ama,
con amor reformador!
Quedé encantada, al parecer me encontraba en un lugar fuera del
alcance de la sociedad estereotipada y perversa, un: “buenos días”,
por aquí, por allá; sonrisas regalándose de ser vivo a ser vivo; miradas
concentradas en otras miradas; era una escena maravillosa.

Jessaine Harza
La verdad en el espejo
Gloria Helena Hernández Palacios
De testigo un manto
Somos los que más tarde nos iremos. ¿Por qué?, no lo
sé. Supongo que la vida es cruel. O nos castigan los
pensamientos. Porque no dudes en que cada noche
planeo las muertes antes de querer actuar. No me llames
así, déjame fantasear un poco. Es el único tiempo en que
puedo imaginar el sufrimiento de quienes me han dañado,
eso te incluye a ti. No da para más, sólo pienso en eso,
deseo tanto hacerlo realidad. Ah, las palomas, pobres,
ellas son con quienes experimento. Pero quiero llegar a
hacerlo de verdad. Escoger entre todas esas almas, que
vagan sintiéndose vencedoras por haberme pisoteado.
Una por una, pronto tendrán su final. Te lo juro, ya ves,
tú pobre idiota, tan confiada llegaste aquí. En realidad
pensaste que quería ser tu amiga después de arrebatarme
lo que más quería ese día. ¡Estúpida! creo que sí existe
la justicia divina, y me ha elegido para deshacerme de ti
y de los demás. Empiezas a molestarme, tu olor no es el
mismo de cuando llegaste.
En el tibio manto, dos cuerpos
Una sombra dibujada en la pared
Un murmuro... Te quiero
Un silencio
Dos corazones en un mismo palpitar
Uno de ellos por amor...
Ella cree en que él la ama
Él no cree en el amor
En el frío manto un cuerpo
Una sombra dibujada en la pared
Un murmuro... No me dejes
Un silencio...

CRÉDITOS
Portada:
Chalchiuhtlicue by Deministri.
Demi Art / Arte Demi estilo creación de Demistri (Alberto
Treviño Treviño)

CRÉDITOS
CRÉDITOS
Página 24 - Ready to dunk by Carlos Alberto Ayala Ojeda
Página 28 - Bandera de la CCCP / USSR
Página 41 - Imagen original: Muse Clio by Unknown /
Missing Muse by Carlos Alberto Ayala Ojeda
Página 48 - 1:36 by Robert N. Lee - Three Minute Hero
Collection
Original post https://es.pinterest.com/pin/6403624443546224/
https://es.pinterest.com/robertnlee/three-minute-hero/
https://es.pinterest.com/robertnlee/
Ilustración Central (páginas 51 - 52):
Nebula Queen by Deministri.
Demi Art / Arte Demi estilo creación de Demistri (Alberto
Treviño Treviño)
Página 91 - Wastepaper Basket from Getty Images
Página 96 - Fotografía de Xavier “El Abuelo” Aguirre.
Fotografía original https://fotografiante.files.wordpress.
com/2013/09/1239462_561165733931012_196640026
_n.jpg
https://fotografiante.wordpress.com/2013/09/17/
condensar-la-desazon/
Contraportada:
Por Arturo Vega © Fotografía
Fotógrafo: Arturo Vega
Asistentes: Toño Ortiz y Alberto Posada
Modelo: Pamela Quinzel
Maquillaje: Ana González / Kitten Destroyer
Cuernos: Sam Haddock
Pezuñas: Irma Villarreal
Locación: Central Fixión
Todo el arte incluído en esta revista es propiedad
intelectual de sus autores incluyendo las omisiones,
debido a que no se logró encontrar a sus creadores.