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Zibaldone. Estudios Italianos, vol. V, issue 1 (enero 2017) - ISSN: 2255-3576 Andrea Inglese (poesías) pp. 83-100 92] YA NO ESTÁ SUCEDIENDO NADA MÁS, no sucede nada, nunca ha sucedido nada, desde hace millones de años no sucede en mi cabeza absolutamente nada, nunca podrá suceder, ya sea dentro o fuera de mi cabeza, ya sea sobre mi cabeza, como una corona de polen, nube, amonestación desmesurada, e incluso alrededor, bajo mi cabeza, entre los pies, como ramita, abdomen de avispa, tapón rayado, ni siquiera bajo los pies sucede nada, todavía nada, en los osarios, en los estratos, en la oscuridad mineral, durante un montón de tiempo no sucederá nada, nada de lo que se pueda decir que ha sucedido, ha sucedido algo, algo estúpido, una nimiedad, una nimiedad pequeña, incluso la mitad, incluso nada, por error, aunque fuera por error no sucederá nunca, en los periódicos, cada día, lo admiten dentro y fuera de las líneas, en los laboratorios lo confirman, en medio de la masacre, si te inclinas sobre ese, dado la vuelta, con la cara ahumada, al que estás a punto de sacar el corazón, incluso él te lo susurrará, a pesar de nuestra profesional destrucción, dice, ni siquiera bajo las bombas pasa mucho más que nada. NO PIENSO POR AHORA EN EL FIN DEL MUNDO, no hablaré de ello ahora, no enseguida, que de todos modos llegará, de hecho llega, pero remotísimo, con estallidos violentos en ciertas profundidades, o el milímetro, ese milímetro de más o de menos, de agua, uranio o hielo, anhídrido, o cualquier otra cosa, que cambia todo, anula infaliblemente el bosque, pulveriza el sistema nervioso, destruye ojos, alas, larvas, o como el placer de la luz, si faltara el placer de la luz, de cuando entra transversal, en ondas ininterrumpidas, por la mañana, también por la ventana cuadrada y pequeña del baño, si faltara esa reacción animal, o simplemente de hoja, ese tránsito vegetal al calor, pero no pienso, por ahora, en la epidemia, en la glotis que se hincha, en el perímetro que rompe el iris, miro tus pies desnudos, en la concina, con enorme estupor, mientras fijan y chapan el suelo, mientras mantienen abierto el espacio, aún viable, durante algún momento, antes de los nuevos, últimos derrumbes. ES CIERTO QUE TE VEO Y QUE TÚ ME HABLAS, y que sabes reír, y no sé realimente cómo, hasta dónde eres capaz de reír, de hablar, y pienso que con un esfuerzo continuo, hecho al momento, agarrándome a los bordes de la mesa, puedo sonreír yo también, puedo con naturalidad intercambiar contigo una sonrisa, solo me la tengo que construir, y hay que ser cauto al formarla, si me equivoco en la arruga puede que me salga algo oscuro y monstruoso, quizá lágrimas, y justo en las esquinas de los ojos, mientras tú querías solo reír, de hecho lo conseguías, como si tuvieras un mecanismos o solo hubieras adquirido una máquina y la accionaras continuamente, una resistente máquina de dientes, capaz de prolongar sonrisas durante días, y yo, sin embargo, falto de artificios, solo con mis fuerzas, pescando donde se puede un reflejo, un temblor, que actúe sobre los labios míos, sin desfigurarlos sobre todo, y después escucharte, porque si al menos pudiera escucharte, pero dentro de esta atenuación, como posado en el fondo de un sumergible, totalmente ensordecido por pequeños ruidos de mi desesperación, es difícil entender cada una de las palabras, o acordarse de cómo forman juntas una frase, esa que me estás diciendo, pero de todos estos estallidos, que me ensordecen y me desesperan, podría sacar una tremenda fuerza, como una alegría, y derramar muchas carcajadas, para saber invertir, conmutar, este trabajo, estos ruidos de cada momento, de cada instante. Traducción de Berta González Saavedra
Zibaldone. Estudios Italianos, vol. V, issue 1 (enero 2017) - ISSN: 2255-3576 Andrea Inglese (poesías) pp. 83-100 93] 1. Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato, che io sia malato, o che sia mai stato malato, o che possa sotto i tuoi occhi, o i miei stessi, indossando quello che indosso, (certe scarpe nere coi lacci) ammalarmi, lo reputo della più assodata improbabilità. Eppure esisto, in questa svagata salute, ancora una volta, facendo fede ai miei polpacci, ai due calcagni, alle unghie che crescono, io esisto: come la polvere, gli unguenti, gli armadi da fare a pezzi e bruciare, i coperchi di latta da lanciare in aria. È di questa esistenza che ti potrei parlare, della sua vaghezza, ma oggi non me la sento, non così, non con questa distanza che nuovamente senza sorriso metti tra te e te.
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2] Publicación semestral Edita Aso
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ZBD # 9 Paolo Maccari (poesías) Te
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