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Zibaldone. Estudios Italianos, vol. V, issue 1 (enero 2017) - ISSN: 2255-3576
Federico Italiano (poesía) pp. 263-284
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Áyax ha muerto
Realmente, solo estoy un poco cansado,
respiro por la nariz, siguiendo la carga
de los bronquios con mirada casi clínica.
Me siento en un banco de madera, a la derecha
del río, donde bicicletas y cuerpos
heliotrópicos arrugan la quietud,
mientras los volantes peinan el verde
– topografía aérea
de un plácido domingo y frágil.
Áyax ha muerto. Hace ya cinco veranos
que ha muerto.
¡Cómo huyen los cascos
de botellas en las manos de los últimos
recogedores!...
Las piedras me faltarán – la obtusa
resistencia del sílice en el lecho
del Escamandro – y los asados frugales
que preceden victorias o derrotas.
Pero ya no hay sitio para quien se ruboriza
por orgullo: este es el tiempo
de las justificaciones, de las excusas.
Realmente, estoy tranquilo y respiro
por la nariz. Olor a hierba y a crema
solar: Áyax ha muerto.