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A veces me pienso muerta<br />
Ale Oseguera<br />
A veces me pienso muerta<br />
y pienso si los demás pensarían en mí si estuviera muerta.<br />
Empiezo a calcular cuántas noches y días pasarían<br />
antes de pensarme ellos muerta,<br />
cuánto tiempo antes de iniciar la búsqueda en cuarteles y hospitales<br />
y casas de examantes.<br />
A veces me pienso muerta en un país extraño<br />
durante una de esas huidas que me invento.<br />
Me veo tirada, ahogada,<br />
sangrando de una herida en la cabeza,<br />
consecuencia de una caída pésima:<br />
liana, cascada, bicicleta, las aguas del Mekong,<br />
zonas horarias dispares, autobuses con luces de neón,<br />
hierbas, olores, idiomas, nacionalidades.<br />
Y mi cuerpo...<br />
inmóvil,<br />
flotando en las aguas de algún parque nacional<br />
de nombre impronunciable.<br />
Sola. Lejos. Muerta.<br />
Inglaterra: un error y una torpeza, una cuestión cultural,<br />
mirar al otro lado y suspirar.<br />
Acordarme de aquella canción de The Smiths<br />
justo en el momento del crash.<br />
Francia: cantar «When you’re strange»<br />
con la voz inspirada una tarde en el Père <strong>La</strong>chaise.<br />
Tropiezo, esguince, la sien contra la lápida de Apollinaire.<br />
<strong>Excodra</strong> <strong>XXXIII</strong> 46 <strong>La</strong> <strong>soledad</strong>
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