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al río. Creo que me puedes entender mejor si hablo de Izis, pese a que<br />
Boubat sea mi preferido.<br />
En ocasiones pasa un coche muy lento, es una calle cortada. Asoma<br />
el morro y sé al instante que se ha equivocado, sé que entrará, bordeará<br />
por su derecha hasta llegar a la puerta clausurada, quizá incluso el conductor<br />
baje e intente preguntar, pero lo más seguro es que continúe y,<br />
cuando se dé cuenta, gire y regrese, salga hacia la calle que da al río. Le<br />
digo que no es fácil pasar aquí y así las horas. Puedo contarlas porque<br />
cerca suena un campanario que me sirve de referencia para cerrar o<br />
abrir el día, un poco lo del coche equivocado. Porque desde aquí no veo<br />
el río ni esa pequeña librería en la que hay que bajar por una escalera<br />
de madera y donde tienen una foto de Beckett auténtica firmada con su<br />
cara de águila y encuentras en sus anaqueles lo que no sueles encontrar<br />
en las otras librerías. Sobre todo esos libros de fotografías que tanto<br />
adoras sobre la ciudad a últimas horas de la noche, el invierno, la gente<br />
que sale del metro o se apea de los autobuses o simplemente camina,<br />
gente abrigada que lleva portafolios o carteras o bolsas con comida y se<br />
nota que es gente que tiene ganas de llegar a casa. Hace frío, un frío<br />
delicioso que no logra atravesar la parka ni las botas ni el gorro de<br />
lana, te paras y miras hacia las ventanas y los balcones, se ven los balcones<br />
como diminutos escenarios, tienen un poco de cuadro holandés,<br />
las vigas de cerezo o de abedul, una kentia, una lámina de Modigliani,<br />
alguien que abre el frigorífico y se sirve una cerveza o calienta té, prende<br />
un cigarrillo y se descalza o se despereza, mira hacia la calle, hacia<br />
ti. Tú o yo o él, es un modo, una manera de sobrellevarlo, lo de los árboles.<br />
Porque lo otro ya está en mí, podría decir en ti o en usted, no sé<br />
si decirle que eso está y no hay regreso.<br />
A veces me asalta también el sueño, es muy posible que lo recuerdes,<br />
ese sueño que era una pesadilla y que me dejaba un regusto malo,<br />
y por las mañanas entonces tomaba café amarguísimo porque tú decías<br />
que era una forma de exorcizarlo. Recuerdo que volcabas sobre la taza<br />
de café y señalabas con el dedo. Era un sueño en el que me perdía en<br />
un paisaje nevado, andaba por la nieve, me hundía, me quemaba la<br />
nieve en los pies y en las mejillas, andaba como podía, metía un pie, el<br />
<strong>Excodra</strong> <strong>XXXIII</strong> 22 <strong>La</strong> <strong>soledad</strong>