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NARRATIVA<br />
Baile de los coyotes en Amarillo<br />
Antón Rei<br />
Desde su imagen de camuflaje, Remington Arrebola parece así, un<br />
ganador generoso de los que surgen cada cien años. Eso mantienen los<br />
periodistas que forjan la prosa nueva con piezas sucias, ajadas por el<br />
desgaste o algo peor, repiten superlativos largos y más epítetos; con<br />
ellos podrían formar sobre el Ecuador unos aros encadenados por las<br />
vocales. Entonces ese gran público soberano que sacia el hambre de referentes<br />
con pacotilla, entiende al fin el tamaño del despropósito y pide<br />
más vino para llegar al postre.<br />
–Es una cifra asombrosa.<br />
El dato enorme eclipsa a los hechos y su significado, que viajan a la<br />
carpeta donde se guardan las nóminas viejas con las facturas del gas.<br />
Remington Arrebola asiste a esto con la impotencia que causa inspirar<br />
exageraciones y ver a los hombres rasos haciendo cálculos al respecto,<br />
ya sea contando adjetivos rancios o disponiéndolos entorno al meridiano<br />
de Greenwich. Quizás esos periodistas tendrían que hacer los<br />
aros en vertical, con toda su prosa viva surcando Londres y los dos polos.<br />
Se siente de esa manera y también ridículo porque el sufrimiento no<br />
se le nota nada, no deja marcas sobre la piel. Cuando se acerca a algún<br />
conocido y se lo comenta, parece decirle “¿qué tengo aquí?”, y su pareja<br />
en ese diálogo le escruta el rostro para acabar pensando que es una<br />
muestra de hipocondría.<br />
–Nada importante, es sólo una calentura –le dice como si viese algo.<br />
<strong>La</strong> <strong>soledad</strong> 7 <strong>Excodra</strong> <strong>XXXIII</strong>