VE-26 OCTUBRE 2016

Se escucha el murmullo del viento. El tiempo pasa lentamente.
Y sube el primero. Se oye un gran revuelo de voces. Y van llegando
uno detrás de otro, así hasta el número 33. ¡Él! Sí, creo que es mi
padre. Mamá me arrulla contra su pecho, y su corazón empieza a latir
con fuerza, entonces he creído verte llegar despacio, con ese andar de
los que están cansados.
Al vernos nos abrazas a todos, hasta mí llega el olor a sudor, a
carbón de la vieja mina.
Es una tarde de otoño, esas que los pintores aprovechan para
dar luz en una ocasión especial. Y como esperando la luz más
adecuada para pintar esa escena, ahí estás tú como el caballero que
baja de su caballo para salvar a la dama.
Me coges entre tus brazos y te escucho susurrar mi nombre.
«Esperanza».
En el lienzo el pintor puede dibujar la escena, tus manos
encallecidas tomando la mía, como pintado con prisa. Y me pregunto
¿Cómo se podrá dibujar, cuando la vida te da la oportunidad de vivir
de nuevo?
La respuesta viene difuminada a través del humo negro y el
polvo que delata al fondo la vieja mina. Hoy no llueve, sin embargo
en mi rostro percibo una sensación fría… miro hacia arriba y observo
que son las lágrimas de mi padre. ¡Yo también, te doy las gracias por
haberte conocido papá!
Rosi Serrano Moreno (Móstoles, Madrid)
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