VE-26 OCTUBRE 2016
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Se escucha el murmullo del viento. El tiempo pasa lentamente.<br />
Y sube el primero. Se oye un gran revuelo de voces. Y van llegando<br />
uno detrás de otro, así hasta el número 33. ¡Él! Sí, creo que es mi<br />
padre. Mamá me arrulla contra su pecho, y su corazón empieza a latir<br />
con fuerza, entonces he creído verte llegar despacio, con ese andar de<br />
los que están cansados.<br />
Al vernos nos abrazas a todos, hasta mí llega el olor a sudor, a<br />
carbón de la vieja mina.<br />
Es una tarde de otoño, esas que los pintores aprovechan para<br />
dar luz en una ocasión especial. Y como esperando la luz más<br />
adecuada para pintar esa escena, ahí estás tú como el caballero que<br />
baja de su caballo para salvar a la dama.<br />
Me coges entre tus brazos y te escucho susurrar mi nombre.<br />
«Esperanza».<br />
En el lienzo el pintor puede dibujar la escena, tus manos<br />
encallecidas tomando la mía, como pintado con prisa. Y me pregunto<br />
¿Cómo se podrá dibujar, cuando la vida te da la oportunidad de vivir<br />
de nuevo?<br />
La respuesta viene difuminada a través del humo negro y el<br />
polvo que delata al fondo la vieja mina. Hoy no llueve, sin embargo<br />
en mi rostro percibo una sensación fría… miro hacia arriba y observo<br />
que son las lágrimas de mi padre. ¡Yo también, te doy las gracias por<br />
haberte conocido papá!<br />
Rosi Serrano Moreno (Móstoles, Madrid)<br />
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