La vida desnuda

mera copia del ser humano. Una copia, además,
siempre tonta y fallida, siempre insuficiente, a
menudo risible. Como si las bestias fueran una
suerte de ensayos defectuosos en el camino de
perfección hacia la humanidad. Esta rudimentaria
concepción del mundo, que coloca a hombres y a
mujeres en el ombligo mismo del universo, ha
llenado la historia de errores sanguinarios y
horripilantes: decir que la Tierra giraba en torno al
Sol, y no a la inversa, fue en sus tiempos, por
ejemplo, una herejía tremenda, y causó el crepitar
de muchos cuerpos dolientes en la hoguera.
Ahora ya no tenemos más remedio que admitir
que nuestro planeta se mueve alrededor del Sol,
que encima estamos colocados en un rincón
perdido de las afueras de nuestra galaxia y que,
para colmo, poseemos un tamaño
astronómicamente despreciable. Un duro golpe
para el narcisismo de nuestra especie. Aun así, y
aunque la ciencia lo desmienta una y otra vez
implacablemente, los humanos seguimos
empeñados en sentirnos los reyes de la creación. Y
en esta embriaguez ególatra, que suelen fomentar