Edición No.10 Junio 2016

Uniendo Poetas
Mitos y Leyendas
Pegaso
Mis mascotas
Mi amigo se fue
Reflexiones y Pensamientos
Milagros Ríos
Galería
Un lugar para admirar el arte
Entre las letras de
JOSEFA GONZÁLEZ CUESTA
Carmen Torronteras
Lucia Pastor
Nos habla de la asociación
Rincón Poético
Del Valle del Vinaloó

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CONTENIDO
Lucia Pastor
Asociación Rincón
Poético Del Valle
Del Vinalopó
Uniendo Poetas
Mitos y Leyendas
Pegaso
Mis mascotas
Mi amigo se fue

www.visionuniversal-magazine.com.mx
Entre las letras de
JOSEFA GONZÁLEZ CUESTA
Carmen Torronteras
2
Lucia Pastor
Nos habla de la asociación
Rincón Poético
Del Valle del Vinalpó
Galería
Un lugar para admirar el arte
Reflexiones y Pensamientos
Milagros Ríos

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DIRECTORA GENERAL
Alicia Rangel
DISEÑADORA
Vanessa Rivera
RELACIONES PÚBLICAS
Milagros Ríos
Colaboradores en los artículos
de la edición No.10
Lucia Pastor
José Ponce
El Rincón del Poeta
Mitos y leyendas
Visión Universal Magazine en su
edición No.10
Una revista que se distribuye de forma
digital a varios países del mundo, con
la única finalidad de dar a conocer el
talento, arte, productos y servicios
entre una amplia comunidad. Lo que
la hace diferente es que es una revista
muy personal y cada lector puede formar
parte de ella escribiendo artículos
o compartiendo algo con el mundo.
Mes con mes crecemos gracias a su
preferencia y participación,
a los anuncios que nos envían y publicamos
aquí de una forma
gratuita.
Alicia Rangel
Directora General
Carmen Torronteras de la Cuadra
Milagros Ríos
Josefa González Cuesta
Reflexiones y pensamientos

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Hablar de poesía, de poetas y escritores no se nos da tan fácilmente
a todos y me incluyo en ese difícil tema, aunque creo que todos
en algún momento de nuestras vidas escribimos algo parecido a la
poesía, tal vez en la juventud o en la soledad nos atrevimos a plasmar
en un pedazo de papel un sentimiento, una angustia o inquietud
tratando de que nuestros pensamientos rimaran o por lo menos
tuvieran una bonita apariencia para después romper el papel o
guardarlo donde nadie lo pudiera leer y de eso ya ha pasado mucho
tiempo!!!
En estos meses he tenido la fortuna de compartir con un grupo de
poetas en visión universal radio y disfrutado sus recitales, cada
poeta que se presenta tiene ese don no solo de escribir sino de
declamar con delicadeza, fuerza y claridad cada uno de sus poemas
para transmitir un sentimiento único y así entender la poesía.
Lucia Pastor nos ha dado a conocer a cada uno de estos poetaspues
es una mujer que nació para escribir no solo porque cuenta
con ese don y vive inspirada,ella defiende, ama y vive la poesía y a
cada uno de los poetas, escuchar su entusiasmo por dar a conocer
cada poeta que conoce y esa ansiedad por que la poesía siga creciendo
es su propósito primordial, ella cree en todo mundo conserva
ese toque de inocencia, la voz sutil para transmitir, un corazón
sensible y la suerte de pertenecer a esa gran asociación, de tener
un gran compañero y de saber ganar ese respeto y admiración que
muchos le tenemos. Gracias Lucia por ese maravilloso Rincón del
Poeta.
EDITORIAL
Vanessa Rivera

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Asociación Rincón Poético Valle Vinalopó
La asociación Rincón Poético
Valle Vinalopó nació
ahora hace un año fundada
por Lucía pastor y Luis P
Limiñana con la idea de
unir pueblos en todo el
sentimiento que conlleva
la poesía, aún difícil sea
en este tiempo, su nombre
nos da fuerza por ser ese
Valle del Vinalopó que recorre
nuestros pueblos, aún
escaso de agua esparce en
cauce de brotes nuestros
recuerdos, en un camino
de encuentros y recitales
poéticos, con la fuerza de
alcanzar lejos, , como fuerza
es la palabra..
Palabra en su causa y
disciplina sea dentro como
fuera palabra...
Rincón Poético Valle Vinalopó
es una asociación
de integrantes de parte de
España como de nuestro
Valle. En su grupo de facebook
publican poetas y
escritores de todo el mundo.
Y en nuestros grupo de
asociación del Valle en su
joven tiempo hemos hecho
y seguimos haciendo muchos
encuentros poéticos,
eventos, presentaciones
de libros de autores como
míos y que seguimos recorriendo
pueblos a veces entre
baches y tropiezos .. pero
siempre levantándonos con
la intención de su
acogimiento como de su
esparcir en fuerza de toda
palabra, sea de poetas de
nuestras asociación como
de amigos lo importante
de esta asociación es ese
llevar del adentro arte y que
alcanzar sea en su tiempo
sin más, sean de nuestro
grupo como de otros, unidos
en la poesía engrandecemos
todos.
Estas son unas de muchos
encuentros poéticos como
eventos que este año hemos
hecho como participado
más de 100... Con la
antorcha de luces que nos
siga encendiendo sus leyes
de camino las de aquel que
nos acoja.
Unos de lo más bonitos
e importante encuentros
poéticos nuestros fue...
el I Encuentro poético
Valle del Vinalopó en su
lema Monforte “Acogiendo
la Poesía”... uniendo
poetas de varios lugares
de nuestro valle como
de provincias, uniendo
en poesía y sentimientos
siendo un éxito por parte
de todos en la calidad
del trasmitir esencia...

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Presentación de mi primer libro MIRADAS DE ADENTRO... como presentación
de mi segundo y tercer libro DEL ALMA AL ALBA e INSPIRACIONES DEL MO-
MENTO eventos sentidos por sus sentimientos de palabras, como de gentes,
atraídas pos las mismas, en esos que fueron mis libros...

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Muestra del libro...
”Del Autor al Pueblo”
una tentación del
querer acercar las
letras al pueblo... en
un idea para asegurar
un poco más la cultura
nuestra como la de
del autor que exponga
sus obras.
Fotos de otros encuentros poéticos con parte de integrantes
de la asociación y amigos...

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LA TRAGEDIA DEL
DESENCANTO
(Extracto del relato La Tragedia
del Desencanto)
Uno de los zarcillos se me
estrelló con media cara contra
el pavimento. El impacto
los fundió a ambos contra
el suelo como si fueran una
pieza conjunta e imposible
de separar, mientras que el
otro zarcillo salió despedido
de la oreja que aún mantenía
intacta. Quise recuperar ese
segundo zarcillo e intenté
levantarme, e insistí nuevamente,
pero el cuerpo no me
respondía. En ese momento
no supe por qué pero hacía
esfuerzos por levantarme y
no me obedecían las piernas,
ni los brazos, ni se me
levantaba el tronco, aunque
yo tuviera la impresión de
que sí, pero el hecho era
que mi impresión no era
realmente cierta porque mi
cuerpo estaba allí tendido y
quieto.
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Como no conseguía levantarme,
un anciano se me
adelantó, y cubrió el zarcillo
con la suela del zapato, ocultándolo
con sigilo y con mucho
cuidado para no aplastarlo,
mientras informaba a
una vecina de mi locura:
_ Dicen que es la vecina del
décimo – miraba de reojo la
manta que cubría el cuerpo
que ya me era ajeno, intentando
asegurarse de que ya
no podría levantarme para
reclamarle la joya, mientras
que con el rabillo del otro
ojo se percataba de que nadie
más lo hubiera visto-. Era
muy rara – prosiguió llevándose
un dedo a las sienes,
como si destornillara algo en
su cerebro. Así ilustraba mi
locura y de camino distraía
a la vecina, por si acaso,
ella hubiera visto también el
zarcillo-. Era más rara que
un perro verde
– insistió de nuevo en mi
carácter, haciendo tiempo
para que se fuera su
interlocutora y así poder
rescatar el pequeño botín
que escondía debajo de su
zapato ancho y deforme de
anciano encogido-.
_¡Pobrecilla, tan joven y
con tanta vida por delante!.
¡¿Qué le habrá pasado por
la cabeza para hacer esa
locura? –eran las palabras
de la mujer mientras se
alejaba del anciano-.
La mujer se acercó apenada
al grupo de curiosos
mientras el viejo se mantuvo
en el mismo lugar donde
había encontrado la joya,
esperando quedarse solo
y sin testigos que pudieran
presenciar la escena en la
que obtenía el zarcillo, una
vez que la mujer se hubiera
alejado. Esperó pacientemente,
y cuando calculó
que estaba a salvo de miradas,
dobló una de las

odillas como hacía años
que no podía, con una agilidad
inapropiada para la artritis
y los muchos años que
tenía. Agarró el zarcillo, escondiéndolo
rápidamente en
el bolsillo de una desvencijada
chaqueta azulina, y una
vez oculto el botín, curvó de
nuevo el cuerpo y volvió a
recuperar la posición de ancianidad
natural en él, y de
un golpe de bastón se encaminó
en dirección contraria
a la escena del drama.
“Coño, esto ya no lo necesita.
Para que se lo lleve
la policía…..” –se dijo así
mismo, convenciéndose de
la justicia del acto mientras
se alejaba de mí-.
Y en realidad, yo no tenía
motivos para enfadarme,
ya que, evidentemente, los
muertos no necesitábamos
de oropeles, así que, decidí
mirar cómo se alejaba sin
disgustarme, aunque se
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hubiera adelantado a mi
intención de recuperar el
zarcillo. Lo miraba alejarse
situada frente al grupo de
curiosos. Yo estaba junto
a la policía que mantenía
acordonado el espacio donde
había caído aquel cuerpo
que ya no era mío, y junto
al juez que había mandado
levantar la manta que cubría
mis restos. En aquellos momentos
yo ignoraba todavía
mi nuevo estado de espíritu,
y no llegaba a comprender
cómo mi cuerpo yacía desecho
debajo de una manta. Yo
no comprendía por qué me
tocaba a mí misma y no hallaba
ninguna herida ni nada
anormal: mis orejas estaban
intactas, sin señas de aplastamiento,
y no había nada
que me sangrara. Nada. Toda
yo en perfectas condiciones.
Ni siquiera tenía un simple
dolor de cabeza.
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Hasta los tacones de los
zapatos estaban intactos.
En vista de que todo parecía
estar correctamente, a
pesar del revuelo de gente
que había alrededor de la
manta que cubría el cuerpo,
me peiné los cabellos, que
esos sí estaban muy revueltos,
mientras era testigo
de cómo, nuevamente,
cubrían los restos tendidos
en el suelo. Seguía sin ser
consciente de que aquellos
restos habían sido míos, y
de que aquella mujer había
sido yo. Quizás, porque el
plaff de mi cuerpo contra el
suelo fue rápido y sin dolor
y no tuve tiempo de centrarme
en la nueva situación.
Me alejé espantada y
el perro abandonado apareció
a mi lado, lamiéndome
las manos, feliz y agradecido
de haber encontrado
dueña.
Carmen Torronteras De la Cuadra

Sabado 11:00 am México centro
09:00 am California (USA)
13:00 pm Argentina

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TERRY el amigo que se fue
Quiero dedicar esta sección
a mi querido Terry, el estuvo
conmigo durante 4 años
y 3 meses, lo encontre en la
celle la primavera del 2012
tenia aproximadamente 3
meses y corria por una avenida
lo subi a la camioneta y
resulto un cachorro muy
jugueton, Terry aunque crecio
nunca dejo de ser cachorro
siempre fue travieso
y jugueton, a veces me
desesperaba pero cuando lo
regañaba se acercaba a mi
y ponia su cara de chantaje.
Un día dejo de comer y en 3
días increiblemente
adelgazo de una manera increible,
lo lleve al veterinario
y el primer diagnostico
fue artritis y lo empezo a
medicarlo pero seguia sin
comer, lo lleve con dos medicos
más y a un especialista pero
nadie acertaba el diagnostico,
su estado ya era critico
hasta que encontre un verdadero
doctor que lo trato
con mucho cuidado y cariño,
el tratamiento
lo reanimo mucho despues
de 6 meses de verlo tan mal
al fin volvio a jugar y a ladrar,
estaba
muy animada pero tuvo una
recaida, le hicieron estudios
y resulto que tenia leucemia!!!
La doctora le decia "Ojos
bonitos" porque sabia decir
todo con la mirada hasta
despedirse.
¿Qué es la leucemia canina?
La leucemia es un tipo de cáncer que afecta a los leucocitos (glóbulos
blancos). La médula ósea de los perros que padecen leucemia produce
una gran cantidad de leucocitos defectuosos. Estos glóbulos blancos defectuosos
inundan el torrente sanguíneo y la misma médula ósea, pero
debido a sus defectos son incapaces de proteger al organismo.
En consecuencia, el sistema inmunológico se ve afectado negativamente
y los perros se hacen susceptibles de contraer diversas enfermedades. A
medida que la leucemia avanza, afecta también a la producción de otras
células sanguíneas como los glóbulos rojos y las plaquetas, causando así
problemas adicionales de gran magnitud. La leucemia canina puede ser
aguda cuando ocurre rápida y abruptamente, o crónica cuando ocurre
lenta y gradualmente.
Los perros que padecen leucemia presentan una serie de síntomas inespecífi
cia, tiene impacto sobre varios órganos. Los síntomas suelen ser:
Fatiga Pérdida de peso Debilidad Letargo Inapetencia M
Membranas mucosas pálidas Ganglios linfáticos hinchados Hígado
Hemorragias Deshidratación Dificultad para respirar y respiración ac
Ritmo cardíaco acelerado

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cos, ya que la enfermedad afecta al sistema inmune y, en consecuenalestar
general Vómitos Diarrea
agrandado
elerada

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Pegaso es un caballo alado.
Su nombre proviene de la
palabra griega phgh, que
significaba manantial, pues
se decía que había nacido en
las fuentes del Océano.
Hay varias versiones de su
nacimineto. Por un lado se
decía que había nacido del
cuello de la Gorgona, cuando
Perseo la mató en el mar.
En esta perspectiva, resulta
que su padre es Poseidón, y
Crisaor su hermano gemelo.
Otra versión sostiene que
nació en la tierra, fecundado
por la sangre derramada de
la Gorgona, cuando Perseo
la mató.
Una vez que nació, Pegaso
fue al Olimpo, donde se
puso a las órdenes de Zeus,
al llevarle el rayo.
El papel de Pegaso más
importante es en la leyenda
de Belerofonte, sobre la que
hay diversos argumentos.
Por un lado, se decía que
Pegaso había sido regalado
a Belerofonte por la diosa
Atenea
(diosa de la sabiduría), pero
según otras historias fue
Poseidón el que dio el caballo
a Belerofonte. También se
contaba que el héroe lo había
encontrado, cuando bebía en
la fuente de Pirene.
Fue gracias a Pegaso que
Belerofonte pudo matar a la
Quimera y lograr por sí solo
la victoria sobre las Amazonas.
Cuando Belerofonte muere,
Pegaso volvió a la morada de
los dioses. Tiempo después,
se dio el concurso de canto
que enfrentó a las Musas con
las hijas de Píero. El Monte
Helicón estaba muy complacido
por la belleza de las
voces, por lo que empezó a
crecer amenazando con llegar
al cielo.

Al ver el peligro, Poseidón le ordenó a Pegaso que fuera y
golpeara a la montaña con uno de sus cascos para ordenarle
qe volviera a su tamaño normal, a lo que la montaña
obedeció dócilmente. Pero, en el lugar donde Pegaso la
había golpeado brotó la Fuente Hipocrene, o Fuente del
Caballo.
Por último, Zeus lo convirtió en Constelación, para que
fuera eterno. Cuando esto sucedió, una pluma de sus alas
cayó cerca de Tarso, y así la ciudad adoptó su nombre.
Compartido por:
José Ponce

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6:00 pm California (USA)
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NATALIE
"Me dicen que mi nombre es
Natalie y asiento con la mirada
cruzando el momento, acaso deberé
olvidarme de aquel otro que
me pusieron al sacarme de pila,
el nombre de mi abuela y de su
mamá. El nombre que me anclaba
mis raíces como decía mi viejita
con la brisa resoplando entre los
dientes huidos. Me aseguran que
éste cuadra más con mi cara y con
mi acento, que a ellos les parece
dulzón, a pesar de que yo me escucho
igual que siempre. Mi otro
nombre es tosco sin estilo, no es
pegadizo. ¿Qué más me da a mí?
Si mi madre está al otro lado del
gran mar y no podría oír semejante
desatino aunque afinase mucho
la oreja.
El rostro oscuro opina que el
nombre es tan importante en
la primera impresión como el
vestido que llevas puesto, con la
diferencia de que el primero es
para siempre y el vestido lo podemos
mudar a cada rato. El rostro
oscuro dice muchas cosas que yo
no alcanzo a comprender. Pero
ahora sé que le pertenezco, que ya
no soy mía. Es como si me hubiera
comprado por correo a la capital,
eligiéndome junto a las otras en
un gran catálogo de muchachas,
donde las más lindas son las que
interesan.
No lo entiendo aún, cuando allá
en mi tierra le contaron a mi
mamá que era la gran oportunidad
para la familia, que más tarde
podrían venirse acá todos ellos y
viviríamos felices, atiborrados de
comida hasta reventar.
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Entre las letras
. Yo me sentí como heroína de
un cuento mágico, para que el
más chico dejase de sorber de los
senos cansados de mi madre que
hace ya tiempo se secaron, para
que la hermana Camila llevase el
día del casorio ese vestido del que
oyó hablar por el aparato de radio
del Café de León, hasta para
mi mamá habría dinero y podría
ponerse los dientes de en medio,
que se le cayeron hace tanto
que ni me acuerdo de verla con
la dentada completa y entonces
roería la caña sin penas, habría
tortas para todos y composturas
nuevas.
Sí, yo era la heroína allá, pero
ahora como que nadie me deja
serlo. Soy Natalie de día y de noche.
Me quitaron la falda marrón
que la hermana grande guardaba
igual que un tesoro y la blusa que
me cosieron entre todas de un
pedazo de lienzo apenas remendado.
Lo llamaban los pingajos
y hasta creo que se me rieron
en la espalda. Me dieron “blue
jeans” ajustados, cortados de
la mitad del muslo para arriba,
camisas que se clareaban hasta
las entendederas y unos sostenes
de colores que ellos llamaban
“tops”, tal vez porque no servían
para debajo de la ropa sino para
enseñar casi todas las vergüenzas,
a pesar de que yo aún no tenía
muchas si me comparaba con las
muchachas mayores, si que era
raro el negocio.
Mi abuela siempre me amenazó
con el fuego eterno, si me dejaba
ver o tocar mis cosas por algún
varón.
Decía que era pecado de muerte si
antes no te echaron la bendición,
pero esta gente de ahora opinaba
lo contrario y el hombre de rostro
oscuro se me ponía gigante si yo
le llegaba a contradecir y hasta
me golpeaba para que aprendiese
quién era el dueño. Otras veces se
ponía más amable, me acariciaba,
decía que mi piel era oscura pero
sedosa y que tenía el mejor cuerpo
que vio en alguien de mi edad. Yo
hacía por creerle, ¿acaso no era
él, mi bienhechor? El guardián
que me arrancó de la miseria, el
que pagaba siempre: el gran viaje,
mis cosas acá…la deuda debía
ser inmensa y por fuerza tenía
que trabajar mucho si quería que
algún día me hiciera el favor de
perdonármela y dejarme ir.
Y me chocaban tantas cosas. Todo
tenía un color extraño que se me
agarraba a los ojos, como un tinte
cansino. Allá me decían las mujeres
de mi casa que sirviera bien,
que limpiase con buen ojo, que
tendría un bonito cuarto para dormir
y un lindo uniforme para que
todo el mundo supiera que yo era
la que trabajaba para los señores
y eso sería un orgullo muy grande
para mí.
Pero al llegar como que todo se
descompuso. La historia no cuadraba
de veras. Yo tenía un cuarto
compartido con varias extrañas
de caras asustadas, supongo que
como la mía. Había algunas recámaras
más bonitas, todas pintadas
de colores relucientes. Pero esas
las debía compartir para trabajar
con hombres extraños, que se
comportaban como si también
ellos fueran un poco mis dueños
y si no quedaban complacidos, el
rostro oscuro venía y la golpiza era
segura. Tampoco tenía nada que
limpiar salvo esa sensación de suciedad
pegajosa que se me enganchaba
en las manos, en el pecho,
hasta en el fondo de mis

entrañas y que por más que lavase
no quería salir. Hasta en
la garganta se me agriaba a cada
rato. Luego venía otro trago hueso,
cuando nos metían en aquella
furgoneta de nauseabundo olor a
sentimientos quebrados y al poco
de camino, nos dejaban aparcadas
a cada dos o tres muchachas en
una carretera con muchos árboles
que sonaban de viento amenazadores.
Allá a lo lejos cuando era de atardecida
se podía ver gente, seguro
que preñados todos de cosas
lindas como decía mi amiga Aroa
(siempre fue Juliana hasta que el
país le abrió los brazos).
Pero jamás se llegaron a acercar ni
siquiera un poco, no sea que fuéramos
a robarles esa felicidad que
se les adivinaba en el gesto, claro y
al no mediar palabra no llegaban
a saber que éramos buena gente,
extranjeras sí, pero con lo de la
Madre Patria como que todo debía
quedar en familia.
A mí me daba envidia imaginar
los bebitos que jugaban, pero no lo
reclamaba en alto no fuera a servir
de risión a las demás.
Las noches de más invierno eran
horribles, porque el trabajo ese si
que nunca variaba: hablar melosas,
dispuestas para el señor que
frenase el auto, después un mal
rato porque los hombres pedían
cosas extrañas que a veces dolían o
daban ganas de vomitar hasta dejar
sana la barriga o como que se
volvían violentos si no les gustaba
el trabajo, pero eso jamás lo aprendimos
en la escuela o en el fogón
de nuestras madres.
¿Qué querían si no? Pero de que
llegaba la anochecida comenzaba
la tiritera, los huesos se nos
calaban con una sensación seca,
cortante, igual que si te desgarraran
de las carnes para dentro.
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Había dos chicas de piel blanquita,
casi transparente que no
le daban grandísima importancia
al aire que se enredaba
en nuestro pelo y nuestra
garganta, decían que eran del
este (no sé dónde quedaría ese
lugar…) y que en su país el frío
era mucho mayor y la nieve
caía de seguido. Pero nosotras
y las africanas de la vuelta de la
curva lo pasábamos fatal. Luego
si a alguna se nos ocurría
echarnos la rebeca por lo alto,
antes o después llegaba a oídos
del rostro oscuro que se ponía
furioso de veras. Decía que
cómo iban a comprar el género
si tapábamos los escaparates.
A mí se me hacían odiosas las
pantaletas minúsculas que llevábamos,
las otras las llamaban
“tangas” ya viste ni el nombre
me llegaba a gustar…
Yo soñaba entonces con aquel
caldo de achicoria que mi
abuela hacía hervir en el fogón.
Me salían sus palabras hasta
por los ojos. Aquella terneza
con que me cobijaba entre
sus faldas enormes de mulata
arrugada, a poco podía paladear
el sabor tibio del brebaje y
cómo que me sentía aliviada al
instante. Pero un auto frenaba
de nuevo y las tres o cuatro
asaltábamos la ventanilla para
que la voz de dentro pudiera
escoger mejor.
Yo no sé si aquello era bueno
o malo, en mi pueblo jamás lo
vi. Solo alguna vez las viejas
comadreando entre dientes
decían chismes de alguna
“mala mujer” pero creo que no
habría de ser lo mismo, porque
el rostro oscuro aseguraba que
en Europa el trabajo nuestro
era de lo más solicitado y que
teníamos enorme suerte de
50
haberlo conocido, porque él era
legal y cuando la deuda se hubiese
rebajado, nos daría los papeles y
ya sería cosa nuestra seguir en el
oficio o mudar de faena.
Ya ni me acuerdo como llegaba a
ser de grande la obligación, porque
los billetes no conseguían rozarme
las manos. El decía que era
mejor así, que ya avisaría cuando
la fecha se acercase, que no era
bueno que manejásemos plata,
porque alguien de mala fe podía
engañarnos y lo decía así como serio,
como hombre. Pero yo le veía
en los ojos burbujas mentirosas
que nunca se disipaban.
Si hubiera estado aquí la Chabela,
la “mujer santa” de mi pueblo, de
seguro habría mirado en el fondo,
bien en el fondo de sus palabras
y hubiera conocido al instante si
mentía o decía la verdad. ¡La vieja
dichosa! Tanto miedo que nos
daba cuando pasaba cerca nuestro
con una retahíla de oraciones hilvanadas
en la boca, que solo ella
aprendió en otra vida decían.
Aunque nunca comprendí para
qué quiere una persona más de
una vida, si sólo tiene una cara,
unos brazos, qué sé yo… para
gastarlos en ella. Pero sí, si Chabela
hubiera visto lo que el hombre
sin rostro callaba, ¡pero yo! ¿Qué
podía hacer? Esperar quizás al
cumplir los catorce (sólo faltaban
dos meses). Ya sería una mujer y
entonces las luces de cuando chica
regresasen y yo no tendría esa
comezón en la boca del estómago,
que me roe como un gusano
hambriento cada vez que la tarde
se me acaba y las sonrisas de los
hombres como que me quieren
amenazar.
Y a veces por el día que es cuando
se duerme en este oficio, se me
agolpan negras en los sueños y me
duelen, me duelen de verás, ¿qué
no les dará pena que sólo soy una
niña?

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Los niños deben soñar serenos,
sí, eso si es seguro. Pero se ve que
aquí ya no soy una niña. ¡ya no
sé lo que soy! Lo que si me representa
a cada poco es que cada vez
estoy más lejos de mí misma.
Hay dos yo, uno el de allá lejos,
que regresa cuando quiere a jalarme
los recuerdos bonitos para
llevarme con ellos y dormir de
noche y arrancar las matas al lado
de mi madre que se queja de la
espalda, porque el bebé se le agarra
a los huesos de tanto cargarlo,
ponerle candelitas al santo cuando
alguno se pone chueco, escuchar
a las viejitas de chisme sentaditas
en las puertas de sus casas, esperando
para cazar la primera brisa
fresca de la temporada y jalarla a
los cuartos recalentados de todo
el día.
Y mi abuela, ¡ay mi abuelita!
Mucho más desdentada que mi
mamá, con la cara como una fruta
reseca y pasada, tirando de mí,
riñéndome pero con ojos de que
no, de que los que ya se pasaron
de años, siempre tienen la culpada
en la boca. Pero es solo por aparentar,
por hacer respeto, dicen
ellos, porque luego nunca quieren
acabar el plato. Aunque los pellejos
les lleguen al suelo, nos meten
los restos en la boca de los niños
y nos jalean para ver quien acaba
antes la convidada. Ese yo sí que
me gusta, pero éste de acá como
que no debe ser bueno.
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Las otras muchachas apenas gritan
para que las dejen ir y se van, pero
al cabo regresan con el rostro
golpeado, tan lleno de moratones
que luego apenas pueden taparlos
con los polvos de la cara y como
me ven chiquita, me dicen que no
proteste, que haga bien mi trabajo
para que nadie se le queje de mí al
que no tiene rostro. Y claro, yo me
acuerdo de la deuda, de los ojos
grandones de los míos, que cuando
el hambre llega, se hacen más
hondos, igual que si quisiera
llorar, pero se hubieran sorbido las
lágrimas e hicieran mucha fuerza
sin conseguirlo. Y eso también me
duele.
Y pienso que tengo que hacerme
de verdad heroína para ellos y
darme mucha prisa, no se me vaya
a enfermar alguno de no echarle
apenas a la barriga, o morirse que
eso sí que lo he visto yo, alguna
vez en mi pueblo. Porque los
llantos van de casa en casa como
reguero de tristeza amarilla y voy
y le pongo buena cara a las pantaletas
y al frío de por la noche y me
prometo a mí misma decir a todo
que sí, para que los hombres den
parabienes de mi tarea y la deuda
se me haga cada vez más chica.
¡Y ya no recuerdo mi nombre de
ayer, tantas veces como lo oí y ya
lo olvidé!
Ahora soy Natalie, Natalie de noche,
dando saltitos para espantar
el frío de la carretera cuando me
quiera morder. Natalie para
decir que sí a los deseos negros
que me buscan sin acordarse
de que aún soy niña. Natalie
para soñar con los ojos bien
cerrados, cuando mi cuerpo
deja de ser mío. Heroína por el
día, ama de
mis pensamientos, de la memoria
hasta donde nadie llega
porque la escondí bien cerquita
del corazón, así las manos que
me hurgan no la alcanzarán
jamás. Por mucho que estrujen
y rompan le haré caso a
Aroa (Juliana para siempre).
Ella es más grande y como que
sabe más de todo. Dice que
aprenda a pintar de lindo los
raticos peores, que juegue en el
pensamiento, que dé brincos y
volteretas porque el pensar es
libre y nadie me lo puede robar.
¡sí! Eso haré cuando pare
el próximo auto. Diré a todo
qué bueno, pero mientras me
escaparé, cruzaré el gran mar e
iré a refugiarme en las manos
tostadas de mi abuelita. Seguro
que cuando se dé cuenta de la
comezón de la barriga no me
deja
regresarme y aunque Natalie
continúe asomada por el cristal
de la ventanilla que se detuvo,
yo, yo el yo mío para siempre
se acomode al calor del aliento
de mi vieja, que me consolará
poco a poco del frío pasado."
ESCRITORA:
JOSEFA GONZÁLEZ
CUESTA

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