Suplemento Cultural Tres Mil 6 de Febrero de 2016

NO. 1336 / SÁBADO 6 / FEBRERO / 2016 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
FOTOGRAFÍA
>Elvis Aviv Guzmán,
TRAMA
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (NAPOLEÓN BONAPARTE)
Librerías y autores
nacionales
Los libros de salvadoreños se muestran en dos
metros cúbicos, en las librerías que he visitado.
Ese es el espacio que comparten algunos literatos
nacionales, donde además contadas editoriales
nacionales se exponen junto a obras griegas
clásicas, entre otras, en medio de una inmensa marea de libros
de otros países.
Ante este panorama, los que desconocen las letras nacionales
llegan a pensar que no se escribe literatura en El Salvador
y menos les importa si existe una tradición literaria (la cual
despierta muchas discusiones en el entorno literario). A
muchos sólo les interesan los libros relacionados con sus
profesiones o con otros temas, a otros los periódicos y a la
mayoría cualquier cosa menos los libros.
La gente que no lee lucha por ver un partido de fútbol, pero
otros creen que se debe luchar con la gente para que lea,
cuando la lectura debe ser un placer.
Las escasas librerías que existen prefieren mostrar el basto
universo literario del extranjero, antes que destacar la obra
nacional, que se ahoga en los estantes, sin ofrecerla a sus
clientes nacionales o foráneos. Algunas editoriales logran
colarse, mientras la mayoría de editoriales independientes y
las ediciones de autor independiente son los grandes ausentes.
Y así las personas se van perdiendo de la riqueza que les
ofrece Alfredo Espino, Salarrué, Mauricio Orellana Suárez,
Ricardo Lindo y otros porque están en la oscuridad y que ni
Bitácora
MAURICIO VALLEJO MÁRQUEZ
COORDINADOR
SUPLEMENTO TRES MIL
siquiera se ven en wikipedia.
En tanto, que los libros de Ken Follet, Stephen King y otros
best seller se muestran en las vitrinas. Existen largas listas de
autores interesantes que las editoriales más reconocidas aún
no han publicado y probablemente nunca publicarán.
Incluso libros que se están presentando en algunas
instituciones y que la gente interesada busca se encuentran
amontonados entre otros ejemplares. Dónde sólo buscan los
lectores acuciosos, pero los lectores potenciales los pasan por
alto al no ser visibles.
En cambio en el Centro de El Salvador, donde están los
libreros, existe más variedad de autores y a un menor costo.
Son libros de segunda mano, pero igual de importantes que uno
nuevo. En estas los literatos nacionales llegan a competir con
los extranjeros. Y en algunos lugares como la Segunda Lectura,
Maktub con Wally Romero se recomiendan como primera
opción. La gente es receptiva a las obras salvadoreñas, sólo se
necesita que se muestren, que se propongan, que se anuncien.
Algo distinto he apreciado en varios recitales. Los autores
muestran sus plaquetas y libros, y la gente se ha acercado para
adquirirlos. Incluso les hacen rueda a los escritores para que
les den sus autógrafos.
Los libros deben publicarse, los lectores decidirán si les gusta
o no. Pero si las obras no se muestran y no se publican la
literatura siempre permanecerá donde parece estar, en el
olvido.
vallejomarquez.blogspot.com
@vallejomarquez
Mauricio Vallejo Márquez
Conceptos recurrentes de humor
Los diálogos que citamos son
dos películas notables, una
de los Hermanos Marx y otra
de los Beatles, la distancia
entre ellas veintinueve años, pero hasta
nuestros días más de medio siglo, de esta
manera aprender a reírnos de nuestra realidad
también debe ser prioridad; como
dice Leonardo Da Vinci: “si es posible,
se debe hacer reír hasta los muertos”.
En la película A hard day’s night (1964)
de Richard Lester, los míticos The
Beatles, concretan un sentido del humor
intelectual, con ironías de la realidad
que aún ahora cincuenta años después
tienen vigencia. Así un diálogo confuso
y emotivo acontece entre Millie que
intercambia saludos con John Lennon;
ella intenta develar la identidad de John:
- Hola – Anna Quayle
-Hola – John Lennon
-¿No me digas que eres? – Anna Quayle
-No – John Lennon
-Sí que eres – Anna Quayle
-No, yo no soy – John Lennon
-Te pareces mucho de verdad, - Anna
Quayle
- ¿De verdad? Eres la primera que me lo
dice. No mis ojos son más claros. Mi
nariz es muy… -John Lennon
-¿Sí? - Anna Quayle
-Yo diría que tu si lo conoces mejor -
John Lennon
-No, es sólo un conocido – mientras
destella una sonrisa provocadora e
insinuante- Anna Quayle
-Eso dices tú – John Lennon
-¿Qué oíste? - Anna Quayle
Intimissimun
CARALVÁ
FUNDADOR
SUPLEMENTO TRES MIL
-Todo el mundo lo sabe. – John Lennon
-¿De verdad? - Anna Quayle
-Pero no me lo creí. Te defendí. John
Lennon
-Sabía que podía confiar en ti. Gracias
- (Ella coloca sus lentes para afinar la
vista unos segundos y afirma) ¡No te
pareces nada a él! – Anna Quayle
John da media vuelta, arregla su boina
y se retira en completo silencio.
A mitad de la escalera John termina la
escena con la frase: “¡ella se parece más
Nuestro constante deber: la alegría
Hace algunos años, leí en una antigua
y prestigiosa revista mística, un
formidable artículo que me insufló
una gratísima emoción a favor de la felicidad,
de la risa, de la maravillosa alegría. El escrito
se titulaba: “Mi padre era un hombre feliz”, y
estaba calzado por la norteamericana Catherine
Lazers Bauer.
En él, la autora compartía su niñez y juventud
al lado de su progenitor, un robusto hombre
de 275 libras de peso, líder destacado en
su comunidad, allá en Wisconsin, Estados
Unidos.
El padre de Catherine tenía una singular pasión
por los circos, los desfiles y los carnavales.
Todos los años -como en una romería- iba
este individuo, con su hija, para presenciar a
los más sorprendentes personajes del mundo
de las carpas: equilibristas, trapecistas,
domadores de animales salvajes, fortachones,
payasos, mujeres barbudas, enanos, hombrescocodrilo,
y toda suerte de fantásticos seres.
Y todos los años, el padre juraba que aquello
había sido lo mejor, difícilmente superado por
cualquier otro espectáculo.
Tanta era su fascinación por este mundo, que
él mismo se travestía en ocasiones. Veamos:
“Las Convenciones tenían el segundo puesto
de popularidad en mi pueblo, y para mi padre
lo único mejor que había después de ver un
desfile, era formar parte de él. A todo el
mundo le causaba gracia ver su prominente
barriga sacudiéndose aun cuando se trataba
de contener la risa. Vestido como una
novia, con peluca rubia y velo transparente,
hacía que las paredes del viejo pueblo
reverberaran con las carcajadas de todos
los presentes”.
Para una quieta y seria Catherine, esto era –
como ella misma apunta- “desconcertante”.
Sin embargo, su afecto, hacia el autor de
sus días, era inmenso, y
Claraboya
ÁLVARO DARÍO LARA
ESCRITOR Y POETA
pronto comprendía, no
sin resignación, que él era sencillamente
así: un hombre alegre y amistoso. En esta
dirección escribe: “Mi padre amaba a la
gente, a toda la gente, y ésta lo amaba a
él. Tenía amigos de todos los niveles y de
todas las edades, desde dignatarios hasta
mendigos, desde niños en edad preescolar
hasta ancianos”.
Y es que la alegría es –indiscutiblemente- un
a él que yo!”…
Pero un diálogo “muy parecido” ocurre
en la película: Una noche en la ópera
1935 (A Nigth at the Opera), de los
hermanos Marx… extraña casualidad
de títulos y diálogos:
(Groucho sobre el amor)
Driftwood (Groucho) : ¿Esa mujer?
¿Sabe usted por qué yo me senté con
ella?
Señora Claypool (Margaret Dumont):
no
Driftwood: Porque ella me recordó a
usted
Señora Claypool: ¿Realmente?
Driftwood: ¡Por supuesto! Por eso yo
estoy sentado aquí, porque usted me
recuerda a usted. Sus ojos, su garganta,
sus labios, todo sobre usted me recuerda
a usted, excepto usted...
Existen motivos para sonreír, en general
el planeta parece un circo, una jungla,
un acuario con sus cadenas alimenticias
visibles, unos contra otros o todos
contra todos, no obstante aún tenemos
ese recurso transformador, como escribió
Jean de La Bruyére: Conviene
reír sin esperar a ser dichoso, no vaya
a ser que la muerte nos sorprenda sin
haber reído.
imperioso deber. Don Alberto Masferrer,
nos lo dice en un fragmento de su bella
composición “Alegría”: “Nuestro más
elevado y constante deber, es la alegría.
Si esta rosa embalsama el aire, es porque
ella, de sí, es fragante”.
La alegría es una virtud que debemos
cultivar, en el claro huerto del día a
día. Si el crimen, el odio, la mentira
y el vicio, campean en nuestro suelo
de forma escandalosa; mayor, deberá
ser, nuestro esfuerzo por reparar en lo
bello que recibimos. Así, Masferrer, nos
anima: “Una florecita, una hierba, un
pájaro, hasta una nubecita que se forma
y deshace, nos regocijan y fortalecen
con su hermosura y con su gracia.
¿Sólo tú has de ser tenebroso, fúnebre
y sembrador de hastío y desesperanza?”
Un proverbio persa, afirma: “La mitad
de la alegría reside en hablar de ella”.
Lo que significa que la alegría, debe ser
labrada, con tesón, con esperanza, para
que pueda instalarse –naturalmente- en
nuestros corazones.
Por ello, busquémosla, y veremos cómo
huyen en desbandada, la soledad, el
miedo y la amargura. Ya lo sentenciaba
Ernest Hemingway: “La gente buena,
si se piensa un poco en ello, ha sido
siempre gente alegre”.
El único suplemento cultural
de El Salvador
2 TRESMIL Sábado 6 / febrero / 2016
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Luis Antonio Chávez, Rob Escobar,
Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando Molina (San
Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez (Nuevo
México), Manuel Iris (Cincinatti), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez
(Honduras) y Edgar Quisquinay (Guatemala).
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, Colectivo Coordinador* y Mauricio Vallejo Márquez.
* Salvador Juárez, Roberto Quezada, Mario Castrillo, Luis Alvarenga, José Roberto Cea y Mauricio Marquina
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

MARIO CASTRILLO
Escritor
Ahora les voy a conversar de
Chema Méndez, un amigo de
mi padre. No del jurista y del
catedrático, que lo fue, y muy
bueno, sino del hombre aquél
sentado ante la máquina de escribir, en el mejor
de los casos, o garabateando rápidamente
una idea, una sensación, una imagen, una
premonición antes de que su memoria no le
permita acordarse de ella, garabateando en un
arrugado pedazo de papel. Pequeño de estatura
y pasadito de libras, el cabello escaso, limpio,
bien vestido, chelito todo él y con buen ánimo.
Chema Méndez es el jurista, el catedrático y el
escritor a la vez. Es la conjunción de todos ellos
–y la de otros tantos personajes innombrables
que hacen piruetas en su cerebro-, es todos ellos
y más y más diría yo porque lo que pasa por su
pensamiento lo iremos conociendo al leer sus
escritos.
Un profundo sentido del humor enseñorea su
pluma. Humor: tinta indeleble. Esa manera
acuciosa de observar la realidad y expresarse
con sorna y con saña, nos hace sonreír ante
las situaciones absurdas en que nos vemos
envueltos en la vida cotidiana, y muchas
veces no reparamos en ello. Entonces viene
Chema con su pluma y nos traza un aguzado
perfil para que lo veamos claro. Así surge
Fliteando, Disparatario, Espejo del Tiempo y
obras dramáticas y greguerías y relatos breves y
concisos, en los que danza el humor y el límite
de la realidad con la irrealidad, azuzado por la
fantasía, el límite se torna difuso. Nos presenta
historias desde punto de vista particular y se
torna un Estilo para siempre. En Disparatario,
Chema Méndez enfila la puntería hacia el
estamento político, hacia los burócratas, los
aduladores, los oportunistas que escalan altos
puestos de gobierno. Nos dice Chema Méndez:
“Un político no es un falsario, ni un embaucador,
ni un servil, ni un oportunista. Un político es
todas esas cosas juntas”. Y luego nos dice “Si
fuera verdad a famosa frase “pienso, luego
existo”, las asambleas serían cementerios”. Y
sigilosamente más adelante: “Los gobernantes
velan por los intereses del pueblo. Puede que
velen por los intereses, pero se quedan con el
capital”. “En boca cerrada no entran moscas,
es un refrán que respetan, entre nosotros, los
diputados. Muchos de ellos no abren la boca
durante los “debates” como si tuvieran miedo
de que se les llenara de moscas. La mayoría
se contenta con bajar la cabeza en signo de
asentimiento cuando el presidente interroga.
Hay quienes, más dinámicos, pujan en una
especie de balido. De allí el nombre de “chivos”
con el que nuestro pueblo ha bautizado a los
padres de la patria”.
Bonita manera de decirles las cosas a las claras
y peladas, sin nada que esconder y mucho
menos con miedo. ¿Cómo sería la asamblea
legislativa de aquél tiempo? ¿Qué flora y fauna
la integraría, cuáles y cómo serían las intrigas
entre corrillos, de su época? ¿Cuáles sus
componendas? Si en la asamblea que tenemos
ahora encontramos tramposos, abusadores
de mujeres de la peor calaña, estafadores,
ladrones confesos, encubridores de crímenes, y
criminales, borrachos pistoleros y, por supuesto,
narcotraficantes. Esos son algunos de los
componentes y las corrientes de pensamiento
que conforman “nuestra” asamblea legislativa.
Escribo conscientemente asamblea legislativa
en minúscula. Así son algunos Padres de la
DIGRESION SOBRE
| artículo |
CHEMA MENDEZ
Patria.Todo lo que dice Chema Méndez en
aquel entonces lo podemos aplicar en estos
momentos con justeza. Al gran escrutador de
Chema Méndez no le pasa desapercibido; no,
de ninguna manera. Clava diente mordaz, con
aguzado sentido del humor incisivo. No en
vano Matilde Elena López (1919-2010) afirma:
“Caracterizamos el humorismo y la comedia
(incluida la sátira y lo grotesco), como la ruptura
del equilibrio de una sociedad en movimiento
desplazándose de un objeto a otro, objeto ella
misma del proceso de cambio, dentro de la cual,
el sujeto o sea el hombre, muestra síntomas de
malestar, de inestabilidad, perturbado al ver
cómo se derrumba el mudo a sus pies”. Y más
adelante: “Lo cómico es la súbita mutación
hacia otra área del ser, el desenlace de una
tensión –dice Kayser-“. López, Matilde Elena.
La categoría estética de lo cómico. Cultura 52.
Revista del Ministerio de Educación. Dirección
General de Cultura. San Salvador, El Salvador,
C.A., 1969. En Espejo del Tiempo, un ejemplar
de 1974 que le obsequiara a mi padre. Para
Mario Castrillo, estimado y auténtico amigo,
con el cariño que siempre le he guardado, y
firma: José María Méndez, San Salvador 9 de
octubre de 1976, con tinta azul y letra estilizada,
suelta, muy libre. De este volumen de relatos
dos han llamado mi atención: “Noticias de
primera plana” y “Ajedrez”. Relatos breves en
que lo real, lo irreal, lo fantástico se entrelaza
por la virtud del lenguaje, Chema nos presenta
esas situaciones con naturalidad. Ambos relatos
abordan situaciones distintas; sin embargo,
en ambos, el espacio es cerrado –apenas, en
la pared, una breve ventana-, en las dos se
desarrolla un diálogo, a raíz del cual el personaje
central se levanta de su asiento impetuoso y
compulsivo y salta a tierra a través de la ventana
abierta. En el primer relato, para suicidarse
desde un quinto piso; en el segundo, para trotar
disparatado a campo traviesa, después de haber
saltado por la ventana de un tren en pleno
movimiento, relinchando enardecido.
Chema Méndez escribió teatro, siempre dentro
de la línea de lo absurdo. Lo compromete
elementos incoherentes dentro de un marco en
el cual debería de reinar la lógica y la razón.
Acentúa aspectos irracionales que posee la
vida como pequeñas aristas penetrantes que lo
llevan a un razonamiento de carácter filosófico
más que ficcional. En Chema Méndez lo
ficcional y lo filosófico suelen deslizarse cual
gota de agua en hilo de seda, hasta fundirse
intensamente. Representa a veces situaciones
imposibles dentro de la realidad objetiva,
acercándose delicadamente a lo grotesco y
lo fantástico, con el paso ágil y suelto de una
bailarina de ballet. Es corrosivo, echando
mano de incoherencias que al final de cuentas
no lo son. Transcurre entre el límite difuso de
lo irreal dentro de la realidad, conviviendo en
una enorme zona intertidal. Como una araña
que teje cuidadosamente su trama, tejido que
va desenvolviendo paulatinamente o de forma
sorpresiva, llamando sobre sí la atención,
como aquel personaje suyo que solía vestirse
absolutamente de negro intenso para volverse
el blanco de todas las miradas.
Llega incluso a hablar de sí mismo, Chema
Méndez: “No creo en la influencia de los
signos Zodiacales; pero sí acaso tengo mente
clara y equilibrada, esas cualidades puede que
se deriven de haber nacido bajo el signo de
Libra. El día de mi nacimiento, unos húngaros
trashumantes (gitanos), clientes de mi padre,
que viajaban en carromatos pintarrajeados,
usaban pañuelos rojos sobre sus cabezas y
predecían la suerte, me regalaron diez monedas
de oro y pronosticaron que sería afortunado.
Por el obsequio y la predicción, mi madre
aseguró durante mucho tiempo que yo llegaría
a ser hombre rico. La riqueza nunca me llegó, ni
siquiera la busqué y tampoco me fue favorable
la suerte. Pero sí, con los altibajos inevitables,
he ganado lo suficiente para llevar una vida
cómoda, atender debidamente a mi familia y
gozar ciertos placeres de los que muchos ricos
se abstienen por codicia, falta de refinamiento o
incapacidad epicúrea”.
Si llamo Chema Méndez y no Doctor José
María Méndez al amigo de mi padre, no es
porque sea un malcriado. Si lo llamo Chema
Méndez es porque la amistad entre familias ha
sido profunda y a él le hubiera disgustado que lo
llamara Doctor. Y nunca llamé Doctor al amigo
de mi padre, le decía Chema y el alargaba la
mano para acariciar mi cabello enmarañado
cuando yo tenía apenas diez años. Aunque cierre
los ojos, veo a Méndez y a Castrillo Zeledón
–por más señas, mi padre- enfrascados en
discusiones y conciliábulos discutiendo sobre
la realidad nacional o tramando un golpe de
estado en la penumbra de su casa en la colonia
Flor Blanca o entusiasmados sospechosos
hablando de literatura.
¡Que a los dos, Dios –si es que existe- los tenga
en la gloria!
Sábado 6 / febrero / 2016 TRESMIL 3

AMNDRÉ RENTERÍA MEZA
Escritor
A los Oscar, a Rutilio y a Jesús, por atrevidos.
Quien no conociera los antecedentes de
Antonio García le hubiera parecido
sorprendente que por culpa de sus ideas
literarias terminara paralítico y confinado en un
manicomio días después de haber presentado
su tesis para optar al Doctorado en Letras en
la universidad. Viniendo de él, cualquier cosa
podría esperarse.
La divulgación de su estudio generó enorme
expectativa en la comunidad universitaria, y
como cosa rara, también atrajo la atención de
connotados escritores, intelectuales, blogueros,
periodistas, tuiteros y una cantidad no
especificada de colados.
Alrededor suyo se hizo una parafernalia
publicitaria: Antonio García sacrificó,
literalmente, su columna vertebral durante el
proceso de investigación, al terminarla cayó en
estado de coma durante tres décadas, despertó
sin que los médicos se lo explicaran y ahora se
dispone a presentar los resultados al público.
Era un evento sin precedentes.
***
La patología literaria de Antonio García
comenzó cuando estudiaba en un colegio jesuita
a finales de los años sesentas.
Una vez que aprendió a leer sintió fascinación
por el mundo de los libros y a ellos se entregó en
cuerpo y alma. Nadie podía sacarle los ojos de
las páginas ni para comer. Cuando los sacerdotes
encargados de la disciplina escolar lo obligaban
a alimentarse para combatirle la severa anemia
que padecía, Antonio García solía responder:
“No solo de pan vive el hombre”.
Sus compañeros lo tenían por bicho raro.
Al principio lo invitaban a jugar fútbol o una
partida de frontón, pero su respuesta siempre fue
negativa. Los sacerdotes intentaban por todos
los medios que realizara ejercicio físico, pero
era en vano. Antonio García prefería tumbarse
al suelo a leer las grandes fabulaciones.
El padre superior pensaba que era un alumno
brillante, por esa razón les pedía al resto de
sacerdotes de la orden que no lo molestaran
que lo dejaran leer con tranquilidad. Fue muy
mala idea. La decisión del padre superior salió
cara. Antonio García comenzó a encapricharse
y a contrariar a los maestros, especialmente, al
profesor de literatura.
Durante una jornada le espetó que lo tenía
hasta la coronilla con los autores españoles que
estudiaban en el método de Alfonso Landarech.
También estaba harto de los griegos, de los
africanos, de los ingleses, de los franceses,
de los rusos, de los norteamericanos, y sobre
todo, detestaba las constantes referencias al
nuevo boom latinoamericano… lo que él quería
estudiar a profundidad eran los italianos.
-Los italianos no están incluidos en el
programa -le dijo serenamente el maestro.
-¡A mí el programa me la suda! -respondió
airado García.
El castigo a su impertinencia fue predecible.
Desde el incidente hasta el día de su graduación
le prohibieron leer toda clase de textos que no
estuvieran apegados al programa académico,
lo obligaron a comer sano y lo forzaron a jugar
frontón con sus compañeros.
Para bajarle los síntomas de ansiedad, lo
sometieron a los ejercicios espirituales de
Ignacio de Loyola, y de vez en cuando, lo
4 TRESMIL Sábado 6 / febrero / 2016
| cuento |
Latesis
llevaron al jardín para que el padre Carranza le
hablara sobre el valor de la obediencia.
Como si no bastara todo eso, todas las noches
le programaron largas sesiones de contemplación
en la capilla para que adorara al Santísimo
Sacramento.
Fue entonces que ocurrió el milagro. Mientras
veneraba en la soledad la pureza del pan sin
levadura, depositada en la custodia de oro, Antonio
García comenzó a escuchar unos coros celestiales
que le anunciaban la buena nueva:
Aleluya, Aleluya
El hijo de Borges se ha sentado en el trono de
Dante.
Gloria a Dios en las alturas y Octavio Paz a los
lectores de buena voluntad.
Aleluya, Aleluya.
***
Años después, Antonio García se inscribió,
como era natural, en la carrera de Letras. Buscó
un programa de una universidad pública. De las
instituciones religiosas estaba podrido. Pronto
se dio cuenta que su elección había sido errada.
Huyendo de los jesuitas aterrizó en el nido de los
ateos comunistas.
Estos solo entendían que las letras estaban
en función de la huelga, de la lucha armada,
de la arenga a las masas, del antiimperialismo,
del porvenir del proletariado… El anonadado
Antonio García solo quería estudiar a profundidad
a los autores italianos y así los hizo saber a los
catedráticos.
-¡A mí la revolución me la suda! -les gritó en un
taller de lectura comprensiva.
Los compañeros de carrera lo marginaron, lo
acusaron de blando, de pequeño burgués y de
infiltrado. Estuvieron a punto de fusilarlo por
enemigo del pueblo, pero entonces apareció en su
defensa el eminente doctor Zanelly, a quien nadie
se atrevía a llevarle la contraria por su destacada
trayectoria.
Para el doctor Zanelly, Antonio García era el
único estudiante de Letras que realmente sabía
porqué se había inscrito en la carrera, el resto era
eso, el resto.
Las críticas, las amenazas de muerte y las
alabanzas no significaban nada para Antonio
García, quien solo escuchaba el coro celestial
dentro de su cabeza: El hijo de Borges se ha
sentado en el trono de Dante.
Por esos días los batallones militares invadieron
el campus universitario en busca de comunistas
y células guerrilleras. Mientras hurgaban en los
edificios de las facultades destruyeron todo a su
paso. Sus objetos predilectos para quemar eran los
libros.
Antonio García estuvo a punto de encararlos
por su comportamiento de colonizador español o
de nazi, pero otra vez el eminente doctor Zanelly lo
persuadió para que no lo hiciera, no era prudente.
Antonio García tuvo un arranque de indignación
y le hizo saber espontáneamente su deseo de no
asistir más a la universidad.
-Estudiar en estas condiciones es imposible -le dijo.
-Tiene razón, García -le respondió el doctor
Zanelly, asustado por el operativo militar-. Vaya a
su casa a estudiar, allí estará más a gusto.
Disparos disuasivos se oyeron en otro extremo
de la universidad. Zanelly pensó que de esa no
salían vivos, quiso salir corriendo, pero Antonio
García ni siquiera se inmutó.
-Voy escribir mi tesis sobre -¡BUM! explotó
una bomba a pocos metros de distancia, así que el
doctor Zanelly no escuchó el tema propuesto por
su alumno-. Me gustaría que usted la asesorara.
En el aire sonaban sirenas, disparos y gritos de
multitudes.
-Con mucho gusto, García. Vaya a su casa y
trabájela despacio -le dijo Zanelly para salir del
apuro-. Me busca cuando la haya terminado-.
Luego lo tomó del brazo y lo sacó casi a la fuerza
del alma mater.
***
Antonio García se encerró en su habitación para
trabajar sin descanso. Los días de adolescencia
regresaron, nada ni nadie podía desprenderle los
ojos de las páginas. No comió, no tomó agua,
no durmió y nunca se levantó de su silla. Estaba
poseído por el espíritu sublime de los libros.
Dedicó cuarenta días y cuarenta noches para
investigar, tomar apuntes y corregir.
Poco a poco su cuerpo lo fue traicionando.
Comenzó a sentir un profundo dolor en la espalda
que lo hacía llorar involuntariamente. Pensó que
debía detenerse, pero no lo hizo porque quería
presentar su tesis al doctor Zanelly lo más pronto.
Estaba convencido que el dolor era un espíritu de
pereza que quería apartarlo de su encomienda.
Cuando se sintió satisfecho de la investigación
y del análisis, se dio a la tarea de pasar en limpio
el argumento de su tesis. Sin tomar un segundo de
receso, inició la transcripción. Tecleó sin cesar las
tipografías de la máquina de escribir. Las yemas
de sus dedos se llenaron de ampollas, que luego se
reventaron una y otra vez. Después vino el pus y la
sangre que salpicaba las hojas blancas.
El dolor de su espalda era aún más tormentoso.
Sentía que llevaba una pesada cruz a cuestas o que
los centuriones romanos le pegaban furiosamente
con sus látigos de cuero. La fatiga que habitaba
en su cabeza le recordaba a una corona de filosas
espinas incrustada en su frente.
Antonio García cayó al piso en tres oportunidades
devorado por el dolor. “Padre, si quieres, aparta de
mí este cáliz”, decía entre dientes, pero ninguna
voz desde el cielo le contestó. Recordó que el dolor
era un espíritu de pereza que lo quería apartar de
su destino.
En su espalda aparecieron numerosas erupciones,
como sebos de carne que le impedían respirar con
facilidad. No se intimidó y siguió escribiendo su
tesis día tras día, noche tras noche.
Una calurosa tarde de marzo de 1980 tecleó el
punto final de su investigación. Antonio García
suspiró profundamente, la sensación de la pesada
cruz se había marchado por completo. Miró el
tiradero sobre su escritorio y sonrió al comprobar
que había finalizado con éxito siete tomos de
investigación.
Miró el reloj de la pared. Eran las seis de la tarde.
Pensó que todavía era una hora prudente para salir
a buscar al doctor Zanelly y discutir el contenido
de la tesis.
Cuando Antonio García se levantó de su silla
tras un semestre de trabajo sin descanso y dio los
primeros pasos rumbo a la puerta, sintió que le
faltaba el aire, sus piernas flácidas y un profundo
mareo. Un horroroso estruendo invadió su
habitación. Apenas y sintió una leve pinchadura,
pero su columna vertebral se había partido en dos.
Antonio García cayó inconsciente en el piso
poseído por un profundo sueño negro.
***
Talan, talan, talan, talan… repicaba en su
subconsciente. Talan, talan, talan, talan… seguía
escuchando en su cabeza. El talan, talan, talan,
talan era tan fuerte que lo fue sacando de la espesa
penumbra. Talan, Talan, talan…
-¿Por quién doblan las campanas? -preguntó
finalmente Antonio García al despertarse luego de
tres décadas de permanecer en coma.
Abrió los ojos. Se descubrió postrado en una
cama que no era la suya. Tenía barba y el cabello
largo. Quiso levantarse, pero no sintió sus piernas.
Vio que unas enfermeras miraban atentamente la
televisión, desde donde provenía el sonido talan,
talan, talan, talan.
-Señorita -repitió Antonio García con voz fuerte-,
podría decirme, por favor ¿Por quién doblan las
campanas?
-¡Beatriz, el hombre despertó, despertó! -expresó
Florencia al borde de las lágrimas.
-¡Dios Santo! hay que llamar al doctor de
inmediato.
Antonio García no se dio por aludido y repitió
la pregunta.
-¿Por qué todo este alboroto?, ¿Por quién doblan
las campanas?
Las dos mujeres lo miraban fascinadas, como
incrédulas.
-Por Francisco -respondió Florencia-. Habemus
Papam.
-Y es argentino -concluyó con orgullo Beatriz.
Una cortina de un inmaculado color blanco
inundó la vista de Antonio García, recordó el
pan sin levadura y la brillante custodia de oro
del Santísimo Sacramento. Los coros celestiales
volvieron a sonar claros en su cabeza como en la
primera noche:
Aleluya, Aleluya
El hijo de Borges se ha sentado en el trono de
Dante.
Gloria a Dios en las alturas y Octavio Paz a los
lectores de buena voluntad.
Aleluya, Aleluya.
***
Los doctores le informaron que había pasado
los últimos treinta y tres años de su vida en estado
de coma. Era marzo de 2013. Mucha, muchísima
agua había pasado bajo el puente. Ahora estaban
en la era digital. El muro de Berlín había caído,
el neoliberalismo y las privatizaciones ganaron
terreno, murió Lady Di en una carretera de París,
los Rolling Stones seguían tocando juntos, el
mundo entró en pánico con el Y2K, los terroristas
derribaron las Torres Gemelas, un afroamericano
era presidente de los Estados Unidos, en la
mayoría de países de Latinoamérica gobernaban
las izquierdas, ocho copas mundiales habían
transcurrido sin que ningún equipo superara la
goleada histórica de Hungría sobre El Salvador de
10 goles contra 1…
Antonio García escuchó educadamente lo que le
comentaban, pero cuando los médicos iban a darle
los detalles sobre su padecimiento, los interrumpió
iracundo.
-Necesito presentar mi tesis lo más pronto. Debo
contactar al doctor Zanelly.
-Señor García, le recomiendo que en su estado lo
mejor sea descansar.
Continuará el próximo sábado/

| cuento |
La infidelidad
| Quehacer cultural |
Febrero 2016
Agenda de actividades en el Museo Nacional
de Antropología Dr. David J. Guzmán.
SANTIAGO VÁSQUEZ
Escritor ahuachapaneco
Sentado frente a la computadora,
escribía y escribía hasta el
cansancio, sin faltar una taza
de café para espantar el sueño,
cuando éste pretendía robarle la
inspiración.
Su mujer no le parecía tanto aquel abandono
al que había sido sometida, víctima de
aquella necedad, que hasta llegó a creer que
era una grave situación enfermiza, aunque
comprendía la necesidad de aquel hombre
por convertirse en un famoso y célebre
escritor, aún a pesar de entender que el
oficio de escritor los mantendría siempre en
una estrecha, difícil y paupérrima situación
económica.
Un día de tantos, ansiosa por conocer las
historias contadas por su marido, tomó
algunas notas impresas para leerlas pero, al
seguir con mucha atención aquellas líneas,
descubrió el inmenso amor que revestía el
alma de aquel hombre cuando leía entre
líneas
“Tus labios me llenan de esperanza cuando
me besas, tus ojos, encienden la prisión
oscura a la que he sido confinado por un
crimen que no he cometido, sin embargo,
acepto este castigo porque sé muy bien
que me amas y mi corazón te pertenece
eternamente, he comprendido que desde
antes que nacieras, el destino me tenía atado
junto a ti; las horas pasan y mi pensamiento
no puede apartarte de ni un solo instante,
esperando el momento de nuestra intensa
entrega, donde nuestros cuerpos se funden
en al más profundo fuego de nuestro deseo”
Al leer cada una de aquellas delicadas
líneas del nuevo libro, la curiosidad le
invadió inmensamente el ser y siguió
buscando la continuación de aquella
sublime historia jamás contada, de pronto,
la atención fue distraída por el grito de
su hijo, quién desde el patio de la casa le
llamaba insistentemente, las páginas que
había tomado del escritorio, las colocó
cuidadosamente en el mismo lugar, tomó un
folder de unos recibos que había olvidado
en la mesa del comedor y salió corriendo.
-¿Qué pasa muchacho?
-Es que me acaba de morder Chiripa, la
chucha de la niña Clelia.
-Y qué diablos andas haciendo metiéndote
en casa ajena, ven, voy a colocarte limón
en la mordida, el muchacho, se sentó en la
primera grada que conducía a la segunda
planta de la casa de los Estrada y la madre,
como toda una enfermera, lo curó con
aquellas sublimes y delicadas manos que
muy bien definiera un poeta lleno de mucha
sensibilidad y lirismo en un poema muy
bien logrado titulado “Las manos de mi
madre”.
La tarde parecía corretear sin rumbo
por todo aquel vecindario hasta cubrirla
completamente de tristeza,
Aquella duda de las líneas que había leído
en los escritos de su marido, le inquietaban
incesablemente hasta hacerla entrar en
verdaderos ataques de celos enfermizos.
Aquel hombre no se quitaba de
la computadora, era difícil seguir
descubriendo aquella historia que escribía,
una madrugada, aturdido por aquel encierro
de muchos días y muchas noches sin tan
siquiera ver la luz del sol, salió para un café
que era frecuentado por poetas, novelistas,
cuentistas, periodistas, pintores, músicos
y uno que otro aficionado a la literatura,
entró al establecimiento donde colgaban de
las viejas paredes, retratos de los hermanos
Machado, Rubén Darío, Pío Baroja, Don
Miguel de Unamuno, además de algunas
pinturas clásicas.
El hombre se quedó mirando los retratos,
como añorando no poder ver el suyo al
lado de aquellos grandes escritores, pidió
una taza de café y se integró a la tertulia
que sostenían entre humo de cigarrillos,
carcajadas, lectura de fragmentos escritos
entre el delirio y la pasión de un verdadero
amante de las letras
En la casa, su mujer aprovechó el momento
para seguir descubriendo aquella historia de
amor que le intrigaba tanto, entre sus líneas,
descubrió lo siguiente:
“Últimamente, las misteriosas y turbulentas
olas del mar embravecido de la soledad, me
han llevado a sufrir profundamente por tu
amor, cuando estoy contigo, todo se vuelve
eternamente azul, más, cuando te vas de mi
“
En la casa, su
mujer aprovechó el
momento para seguir
descubriendo aquella
historia de amor que
le intrigaba tanto, entre sus
líneas”
lado, la vida se me escapa en mil pedazos
hasta dejarme profundamente inerte…no
puedo ya… vivir sin ti…”
La mujer, no terminaba de creer lo que estaba
leyendo y ansiosa por encontrar el nombre
de aquella mujer a quien estaban dedicados
aquellos hermosos textos, decidió seguir
buscando el desenlace de aquella historia
hasta que al fin logro encontrar lo siguiente:
Estela, la que me ha entregado todo sin
esperar nada a cambio, la que me ha llenado
de dicha y placer los días de mi juventud,
Estela, la mujer que siempre amaré por resto
de mis días, Estela, llévame en el torrente
sanguíneo de tu ser, como un náufrago sin
rumbo, buscando el puerto más cercano de
tu corazón, Estela… Estela… Estela…”
Aquella mujer, enloquecida por la furia de
los celos, le retumbaba el nombre de Estela
en sus oídos y eso no lo podía soportar
más y en un arrebato de la más profunda
cólera, tomo el rollo de páginas, se dirigió
a la cocina, y les prendió fuego, se fue a la
computadora y la destruyó por completo, de
tal manera que aquel nombre mencionado
insistentemente desapareciera por siempre
por todos los rincones de este mundo y
que no se escuchara nunca más, entró al
dormitorio y se tiró sobre la cama
llorando inconsolablemente.
Su marido, como presintiendo algo
extraño, no llegó durante tres días,
al cuarto día por la mañana, alguien
llamo a la puerta preguntado por el
Señor Estrada Vicente, oportunamente,
al momento que lo buscaban, se
encontraron en la puerta, la mujer se
les quedaba mirando a los hombres
que muy sonrientes le explicaban que
la dichosa visita se debía a un recado
urgente que le traían de España.
-Es usted muy afortunado Señor
Estrada, ha sido uno de los pocos
ganadores del Concurso de novela
de la Editorial “Letra Negrita”, ya
que últimamente por falta de calidad
literaria, el certamen ha sido declarado
desierto, pero en esta oportunidad usted
ha sido el ganador.
El señor Estrada se sostuvo de la puerta
y con un frágil aliento que casi le
ahogaba se dijo así mismo:
-No puede ser.
Al mismo tiempo que le explicaban los
pormenores, le entregaban un sobre y
le hacían ver que su novela había sido
merecedora de un premio de 25,000
dólares y que pronto iba a ser publicada
por una Editorial de prestigio.
En este sobre están todos los detalles
y en este otro los boletos del viaje
para la premiación.
Muy entusiasmado y casi perdido,
abrazó a su mujer, recibiendo un
ejemplar que le traían como un
recuerdo de bienvenida al difícil
mundo de la Literatura.
Tomó aquella elegante y fina Edición
de su novela y pidió a uno de los
visitante que leyera la última página
a lo cual accedió inmediatamente
“ESTA NOVELA ESTÁ
DEDICADA CON MI MÁS
PROFUNDO RESPETO, AMOR
Y ADMIRACIÓN A MI AMADA
ESPOSA ROSMERY DE ESTRADA,
QUIEN A SACRIFICADO PARTE
DE SU VIDA AL LOGRO DE ESTE
TRIUNFO; POR TANTAS HORAS
DE SOLEDAD, TUS BESOS SIGUEN
SIENDO MI REFUGIO A MI ETERNA
LOCURA.
ESTELA, ERES MI ADORADA
ROSMERY.
Atentamente. El Autor.
La mujer, se abalanzó a los brazos del
Señor Estrada Vicente y le explicó
los profundos celos que sentía al ver
aquella historia de amor dedicada a una
mujer llamada Estela, afortunadamente,
la novela ya había sido enviada con
anterioridad, logrando salvar una
verdadera historia de infidelidad
literaria.
El hombre sonrío con un profundo aire
de satisfacción y murmuró:
No puede ser, destruyó mis manuscritos.
Siempre lo sostuve
Verdaderamente
Existen las historias de amor.
Horario del Museo:
De martes a sábado: de 9am a 5pm
Domingo: de 10am a 6pm
Entrada: $1.00 para nacionales y centroamericanos, $3.00
otras nacionalidades; niños menores de 12 y adultos mayores:
gratis.
Todo el mes
Pieza de Febrero: Atlcahualo, “Detención de las aguas”
Segundo mes dedicado a varios dioses, entre los que se destaca
Quetzalcóatl a quien se le ofrecían sacrificios para propiciar
las lluvias para asegurar buenas cosechas.
Pieza a Exponer:
Plato Trípode Marihua decorado con el Ehecacotzcátl,
representación de un caracol cortado a la mitad considerado
ícono de Quetzalcóatl. Este tipo de cerámica se fabricaba en el
centro de El Salvador y era empleada con fines ceremoniales
relacionados con el consumo de alimentos.
Fase Guazapa
Período Posclásico Temprano
(900-1200 d.C.)
El Salvador.
Permanente en el MUNA
Sala permanente sobre Entierros Prehispánicos en El Salvador
(Sala 4).
Esta sala presenta, a través de la cultura material, las diversas
representaciones de la muerte en el actual territorio de El
Salvador, desde la época prehispánica hasta la actualidad,
abordadas a partir de la visión antropológica y social, el
surgimiento de la concepción de la muerte, las prácticas
funerarias y la permanencia de algunas de ellas hasta nuestros
días.
Todo el mes
Exposición “Cartografía y Paisajes de El Salvador”
Sala temporal
Entrada libre
Una exposición del Museo Nacional de Antropología Dr.
David J. Guzmán, con el apoyo del Centro Nacional de
Registros, la Embajada de Alemania y el Foro Cultural
Salvadoreño Alemán, en conmemoración al año internacional
del mapa (2015-2016).
La exposición estará abierta hasta el 29 de febrero.
La exposición incluye mapas y paisajes desde el siglo XVI a
la fecha, que permiten un recorrido por la historia del territorio
salvadoreño y el retrato de su idiosincrasia, desde el punto
de vista de los investigadores de la época que retrataron estas
características a través de la cartografía. Se muestra, además,
objetos que permiten el trabajo cartográfico, mapas antiguos
originales, mapas en tercera dimensión, mapas turísticos,
una proyección visual del Atlas Histórico Cartográfico de El
Salvador, y elementos lúdicos que permitirán a los visitantes
aprender sobre nuestra historia cartográfica y admirar los
paisajes salvadoreños, de forma entretenida.
Permanente en el MUNA
Murales de José Mejía Vides:
La Batalla de Acaxual
La Explotación Campesina.
José Mejía vides nació en San Salvador el 19 de marzo de
1903, fue pintor, escultor y grabador. Recibió numerosos
galardones, entre ellos el Premio Nacional de Cultura, en
1976. En su momento, él empieza a proponer, en su obra, las
costumbres, los tipos, el entorno de las personas que viven
en Panchimalco y le da una gran presencia a la población
indígena. Al apreciar la obra de Mejía Vides no solo se percibe
un valor estético puro, sino una suma de valores etnográficos,
antropológicos y botánicos de la época en que él creó sus
piezas.
Sábado 6 de febrero
Actividad cultural en conmemoración del natalicia de Rubén
Darío
Plaza
4 p.m.
Invita: Embajada de Nicaragua
Miércoles 10 de febrero
Cine Francés
Auditorio Pedro Geoffroy Rivas
6:30 p.m.
Invita: Alianza Francesa
Sábado 6 / febrero / 2016 TRESMIL 5

Rafael Antonio Zeledón Amador ( 27 de abril de 1990. Jalapa- Nueva Segovia, Nicaragua). Licenciado en Ciencias de la educación con
mención en Ciencias Sociales graduado en la UNAN-León. Docente en el área de Lengua y Literatura en el colegio Público José Daniel
Ortega, en el municipio de Jalapa-Nueva Segovia. Fui miembro del grupo literario CONCILIÁBULO en la UNAN-León y Co-editor de la
revista literaria CUATRO ASES en la ciudad de León. Algunos de mis escritos han aparecido en revistas nacionales e internacionales y en la
Plaquette “Transatlántica”, una muestra de poesía actual española y nicaragüense. “Chamote”, una amalgama de voces de nuestra América.
También soy cantautor y músico.
Rafael Zeledón
NICARAGUA
| poesía |
Ella se ofreció como víctima para el secuestro,
cómplice de miradas,
astuta...
¿Cómo negarme?
sus caderas un poco anchas ejercían presión
sobre mi pensar.
Cedí con un beso.
Luego comprendí:
era yo la víctima,
era a mí a quien secuestraba.
Hay labios que se deben besar,
aunque estén destinados a no juntarse.
Como continentes,
como islas,
así de distantes,
boca a boca,
a dientes
a caricias...
Un refresco color naranja
se ha derramado en la espalda de los cerros.
Las calles son un tinte gris de huellas desnudas.
Es la última tarde,
lo será hasta mañana...
No es algo romántico en serio,
Correr
lluvia
llanto
nada,
en serio
no me sirve de nada
¿para qué tu amor de palabras?
Lo mezclo con detergente para autos
y me salen imágenes de tus pies.
No es algo romántico.
Ni tu lo eres al fin.
.
En la esquina del cuarto, con escasa claridad,
lloraba Dios.
Regaba el Diablo
Sus madreselvas, girasoles y veraneras.
Mientras algún dios
Le pegaba fuego
A su conciencia.
6 TRESMIL Sábado 6 / febrero / 2016
DESPUÉS DE TODO
Y mañana ¿qué?...
la sordidez de la esperanza
o la esperanza sórdida de un nuevo amanecer?
de una nueva espera… del viernes que no llega
como la carta del coronel que no tiene quien le
escriba…
Como herradura que solo sirve de amuleto
al loco corcel del tiempo.
Hoy pensé, sentí, entregué… mañana solo existe
en idea sin sustento, esperando la esperanza, esperando
la fe…
Después de todo
si solo existe el futuro en el fondo de nuestro ser
viviremos este ahora
con el afán de venderle al reloj usurero
la inviolable certeza
de absurda credulidad que paseábamos al viento.
Siempre así, eterna lucha… Yo digo: ¿y mañana qué?
Regateo de sentimientos, de patrañas y amuletos
de muletas y maletas que se pierden en el cielo de satín?
Pero hoy amaneció y es suficiente… ¡Voy a vivir!
…Después de todo debo ser feliz…
INCÓGNITO
Beso Tus manos de ausencias, de levedades inéditas
de lejuras insalvables….
Empecé a quererte siempre, desde tu sol al reflejo
de esa cercana lejura…
En tu singular presencia providencial, salvadora.
Beso tu sombra de ausente, de rayo de sol en lluvia,
de arco iris trashumante que a veces llega sin tiempo.
Ni aún presiento tu rostro y encuentro razonamientos
de pensares inconstantes…
te encuentro siempre tangible y nefastamente ausente
dentro de mi ser y mente…
¡Yo te conocí sin alma!... ¡quise fabricar un sueño…!
MIMI
Criatura de luz, alma antigua
engendrada desde la sabia consolidación de eones,
de tiempos, átomos o preguntas
que responden los porqué del universo;
alma creante, creadora,
progenie de encantamientos cósmicos,
alma bruja y hada milagrosa
cariñando desde un mutuo pacto
desde más allá de la existencia.
TU VERSO…UNIVERSO
La vía láctea tiene tu aliento, la piedra yerma tiene tu
aliento,
contiene el mío, el nuestro…
Tu halito lleva la vida
POESIS
al mar, abismo, desierto, flores, llantos y fonemas,
a la impoluta luz que vibra el universo entero.
Soy parte de ti, eres parte de mí…
siendo a la par un cielo bullente de vida.
Inhalar y exhalar creando nuevos ritmos
nuevos seres y mundos, amores y planetas
en un gajo de sol, o en la humilde grandeza
del rocío en las piedras, en todo lo existente
parte de todamente donde se marcan huellas
eternas y finitas… huellas de los suspiros
de los grandes desvelos.
Efímera trascendencia como viento en la arena…
SOLO ÁMAME SOLO
Ámame más allá del pensamiento, más allá de la
caricia,
ámame desde la piel hasta el alma y desde el alma a
la entraña,
desde aquella distancia que no siempre me
encuentra,
desde tu impetuoso deseo hasta mis células, átomos
y sueños.
Ámame en el vacío de estas manos ansiosas de
transmutar la idea
en sábana que cubra y descubra tus íntimos anhelos.
Ámame en tu caricia a otras pieles, desde mi piel a
otras dermis,
desde tu recuerdo a mi añoranza, desde tu
voluptuosa lujuria
a mi estremecido sentimiento culpable de nada.
Ámame, contra toda latitud, contra toda existencia
de duda…
¡Contra el desasosiego de creer que vives solo en
mis anhelos!
COSTUMBRES
Me acostumbré a la soledad
al internet , a los tejidos
a los días sin sol, sin motivo,
a reptar por mensajes desconocidos y huecos
Me acostumbré a caminar despacio los senderos
que llevan solo al vacío
a la nadiedad
a palpar las horas y días
sin la armonía de otro aliento suave
que me arrulle las penas y me encienda las noches.
Me acostumbre a limpiar
las habitaciones del silencio y el miedo
casi por rutina,
por solamente manía.
Me acostumbre al silencio pausado de las tardes
entre gritos del viento
y murmullos del agua.
¡Si no fuese por ti… moriría en mi jaula!
ECUADOR
Pauluna Suárez Rosero

Embajadores de Cojutepeque
Cojutepeque es la cuna de la
Cancillería de la República
de El Salvador.
El 27 de febrero de 1858 se creó el
Ministerio de Relaciones Exteriores,
mediante decreto legislativo No. 13
dado en la ciudad de Cojutepeque,
durante la administración del
gobernante Miguel Santín del
Castillo, siendo su primer canciller
Ignacio Gómez, literato originario
de Metapán.
Cojutepeque fungía por cuarta
vez como capital de la República,
puesto que San Salvador fue
destruida por un terremoto en
1854. La Cámara de Senadores
definió que el trabajo de Relaciones
Exteriores se desarrollaría a través
de una dirección de asuntos
internacionales.
Siendo presidente Gerardo
Barrios 1860-1865, las relaciones
se abrieron a los Estados Unidos y
Europa, y vinieron al país expertos
en temas de ciencias, educación,
geografía y comercio.
A finales de ese siglo, el Canciller
Manuel Delgado, originario de
Cojutepeque, presidió la misión
Prosalegre
CARLOS BURGOS
FUNDADOR
TELEVISIÓN EDUCATIVA
carlo_burgos@hotmail.com
que asistió a la 1ª.Conferencia
Panamericana, desarrollada en
Estados Unidos, donde se
discutieron temas de relevancia
como la creación de pesos
y medidas, derechos de autor,
y posteriormente preceptos de
derecho internacional público y
privado, la no intervención y el
Código Bustamante.
Posteriormente, 1907, siendo
Canciller Manuel Delgado, definió
el Programa de los 7 Puntos,
que más que asuntos de política
internacional, eran acciones de
promoción del café en Europa,
Estados Unidos, incluyendo a
mercados inexplorados como Rusia.
Otros ciudadanos de Cojutepeque
también se han desempeñado como
diplomáticos de El Salvador, entre
ellos José Maximiliano Olano, León
Sigüenza, Raúl Contreras, Rubén
Zamora Rivas y Carlos Abarca
Gómez.
El doctor José Maximiliano
Olano, médico, fue nombrado como
embajador en la república de Francia
donde desempeñó sus funciones con
elevada eficiencia. A finales de la
década de los años treinta fue tercer
designado a la presidencia de la
república. Una escuela urbana mixta
de Cojuttepeque llevó su nombre
por muchos años.
El abogado, poeta y fabulista
León Sigüenza, en New York se
desempeñó como secretario del
Consulado salvadoreño, 1919-1923.
Cuatro años después fue nombrado
Cónsul General de El Salvador en
Japón, 1927-1931. Al regresar al
país fue diputado de la Asamblea
Nacional, 1933, representando al
departamento de Cuscatlán. El
siguiente año partió nuevamente
para Japón como Cónsul General,
durante ocho años, 1934-1941.
Otro connotado cojutepecano, el
poeta y ensayista Raúl Contreras,
siendo muy joven, en 1922 partió
para España con sus sueños
literarios. Se destacó en las peñas y
tertulias madrileñas entre los poetas
españoles. En 1925 fue nombrado
segundo secretario de la Legación
de El Salvador con sede en Madrid.
Se destacó en el servicio diplomático
por lo que en 1928 fue honrado
como Comendador de la Real Orden
de Carlos III.
Observó la agitación sociopolítica
que desembocó en la Guerra Civil
de España. En 1936 fue trasladado
a Francia como embajador, y tres
años después estalló la Segunda
Guerra Mundial, por lo que en
junio de 1940 abandonaron Paris
para ubicarse en Royan, suroeste
francés. En 1943 fue nombrado
como embajador plenipotenciario y
enviado extraordinario ante el Rey
Jorge VI del Reino Unido, cargo que
también desempeñó en la Santa Sede
Vaticano. Regresó al país.
El gobierno francés, en 1951, lo
condecoró con la Legión de Honor
por haber asilado y salvado vidas
durante la invasión de los nazis a
Francia. Y en 1962 fue nombrado
ministro consejero y agregado
cultural de la Embajada en España.
Una calle en Las Palmas de Gran
Canaria, España, fue bautizada con
su nombre, 1977. En Cojutepeque
una calle y un colegio hacen honor
a su nombre.
Ya en este siglo XXI, Rubén Zamora
Rivas, oriundo de Cojutepeque, fue
nombrado Embajador en la India,
luego pasó a Washington con el
mismo cargo, y hoy es el Embajador
ante las Naciones Unidas.
Nuestro coterráneo Carlos Abarca
Gómez, fue promotor y fundador del
Instituto Especializado de Educación
Superior para la Formación
Diplomática en la Cancillería, y
de septiembre 1912 a julio 1914,
fue ministro plenipotenciario ante
la República Oriental del Uruguay.
Los cojutepecanos en el servicio
diplomático se han preocupado
por proteger los intereses del país
y de los salvadoreños, promover
la inversión, comercio, turismo,
relaciones culturales y científicas.
| novela | Entrega diecisiete
LA LLAGA DESNUDA
Erick Tomasino
ADVERTENCIA
1. Esto no es una autobiografía.
2. El lenguaje utilizado en este texto,
es de exclusiva responsabilidad de sus
personajes.
3. Es probable que este libro, no sea el
mejor que lea en su vida.
PRESENTA ESTE VALE DE MEDIA BECA JUNTO AL SUPLEMENTO AL INICIO DEL TALLER DE
LITERATURA DEL PRÓXIMO 5 DE MARZO DE 2016 JUNTO A TU CARNET DE ESTUDIANTE.
Para adquirir el libro puede escribir a:
@ErickElTomasino
La Llaga Desnuda
Beber, sediento, soñando…
Beber y no pensar en el mañana. Beber y estar a
tu lado, bebiendo. La insoportable ebriedad de
acercarme y no tener excusas para estar. Para hacer
que te quedes vestida de ti y de mis brazos, abrazándote.
Beber de tu oxígeno lastimado de pasados inconclusos,
de ayeres mal encarados, de males no penetrados en el
depósito, olvidado.
Tener miedo de ti, bebiendo; de tu mascarada exprimida de
verdades, avanzando. Un rayo arrebatador mientras llueve
por las calles olvidadas de sobrias apariencias. Beber
y no beber de ti. De tus labios como fuego impetuoso.
Observando tus distancias, tus promesas, tus respuestas.
Algo que no cala en el manual del cortejo. Amaneciendo.
Tus pasos, balanceando mi poco éxito en detenerte,
avanzan casi tropezando mis palabras al límite. Naufragar
en tus pechos con el pensamiento cuando vuelves a ver
para no verme.
Encontrarme en los subterfugios de la noche, mientras
el frío cala mis huesos. Fumando la angustia de no estar
de nuevo ni como piedra en el abismo ni como un globo
sin lastres. Odio gentil que manipula el sabor de unos
labios voraces por arrancar de ti tu inmortalidad. Profunda
mirada que insertas atravesando una mirada que no es la
tuya. Todo esto que pienso, bebiendo.
Hacer de toda la ciudad una imagen que se desliza por
tu espalda, bailando. Preguntar sin eco por tu tacto; los
vaivenes que me dejas al abrir los ojos de madrugada.
Nombrarte y no saberte, palpitando de interrogantes para
que me encuentres en otras contingencias. Beber y no
pensar en el mañana, sediento de ti. Soñando.
Continuará...
Sábado 6 / febrero / 2016 TRESMIL 7

| Actualidad |
| Artículo |
La infinita zona del lenguaje
dentro de la lejanía
Ernesto Interiano
vive gracias al MUPI
Ediciones Museo de la Palabra y la
Imagen ha publicado “Los mendigos me
amaban”, novela escrita por el periodista
Carlos Henríquez Consalvi, “Santiago”. Se
trata de una narración histórica sobre la azarosa
vida de Ernesto Interiano, joven santaneco que
en los años cuarenta se convirtió en leyenda,
recorriendo los caminos del occidente de El
Salvador, perseguido como enemigo público
durante la dictadura del General Hernández
Martínez. La obra profusamente ilustrada
con fotos y documentos, reconstruye la vida
cotidiana de aquella ciudad de Santa Ana,
escenario de luchas de poder, violencias, amor
y pasión.
Ernesto Interiano (1917-1943), fue un personaje
amado por muchos, odiado por otros, tras su
muerte, el imaginario popular le convierte en
una especie de protector de los desposeídos.
Invocado en sesiones de espiritismo, sus
estampas religiosas se ofertan clandestinamente
en los alrededores de iglesias y plazas.
Durante años, Carlos Henriquez Consalvi
realizó investigaciones en archivos y bibliotecas,
y desarrolló numerosas entrevistas a personas
que dieron testimonio sobre la ciudad de Santa
Ana en la década de los treinta.
Mirian Interiano, hija del protagonista de esta
historia, facilitó al MUPI el álbum familiar, que
ilustra la niñez en la casa de su abuelo Hilario
Interiano, hasta su etapa juvenil, cuando ocupa
las portadas de los periódicos, durante la cacería
humana que contra él lanzaron los contingentes
policiales, que al final le dieron muerte en
diciembre de 1943.
La edición y corrección de textos estuvo a
cargo de Tania Primavera Preza y Carmen
Álvarez, el diseño gráfico de Pedro Durán. Con
esta publicación, el Museo de la Palabra y la
Imagen, inicia una serie de actividades en la
conmemoración de su 20 aniversario, en los
cuales ha producido numerosas exposiciones,
documentales audiovisuales y 26 publicaciones.
DANIEL MONTOLY
Escritor
El salvadoreño, André
Cruchaga (Chalatenando,
El Salvador 1957)
es una de las voces
más sobresalientes
dentro de la poesía contemporánea
hispanoamericana, como demuestra
los distintos poemarios que ha
puesto en manos de los lectores pero
Cruchaga , cuya obra poética figura
traducida ya a varios idiomas, como
son: el vasco, el francés, el rumano,
el catalán y el inglés, viene a reforzar
más la fuerte e ininterrumpida
tradición poética centroamericana
como corrobora Lejanía, obra bilingüe
español-inglés. En este libro, el poeta
recorre, encuentra, forma y define su
inquietud ante una nueva realidad
personal, que durante tanto tiempo ha
permutado en la psiquis de quienes
cultivan el género poético. En Lejanía,
el poeta desconstruye lo que observa
definiendo la aprehensión filosófica
del ser en relación con la distancia
que surge dentro aislamiento propio
del contexto urbano asegurando lo
siguiente: /Pertenezco a esos brazos
que consagraron mi existencia./ Este
verso define la vulnerabilidad del
ser humano en la posmodernidad,
definiéndose como un ente para él cual
el presente resulta ser irrelevante por
la incomunicación interpersonal de las
relaciones. En otra
línea el poeta vuelve
a recalcar sobre la
problemática humana
en su condición del
ser posmoderno,
atormentado por
encontrar sentido a
los fenómenos que
demandan de su
atención y que de no
ser por la herramienta
del lenguaje quedarían
sin respuesta cuando
en un arrebato lírico
artaudniano canta:
/ Cerca de mí sólo
existe el infinito y los
kilómetros de ahogo
de mi locura./
En otro poema
Cruchaga introduce
el dedo dentro de la
hondura de la herida
al expresar: /Vos en
el instante preciso
del firmamento con
toda la madera del
invierno./ Resulta significativo que
el poeta represente en este verso
la angustia que simbolizada por
el invierno trasluce el estado de
orfandad ante la ausencia del amor
que mantuvo el fuego de la vida
ardiendo. / Las calles siempre tienen
la tentación de hablarme: existen./
Su realismo es conmovedor hasta el
punto de sacarme las vísceras./ Este
verso es una aseveración resoluta
y determinante en la cual el sujeto
que observa se encuentra definido
por lo que observa. Notemos que
ante la ausencia de un interlocutor
válido, capaz de hacer recíproco la
emoción de la voz ya que el poeta
no describe un panorama en donde
el otro, ese marco de referencia
de toda comunicación no existe.
Lejanía, como el título implica
significa la percepción fugaz del ser
humano por recrear otra realidad
mediata, retenerla y en el proceso,
sobreponerse a su mortalidad.
Eta obra poética, es un baúl
de sorpresas por los giros neosurrealistas,
imágenes cautivantes
y el desborde lirico-filosófico con
que André Cruchaga enfrenta el
hecho cognoscitivo que desde el
origen del hombre ha estado en el
centro de todas sus preocupaciones.
Admiro la destreza de Cruchaga
para entregarse para jugar con
las contradicciones que existen al
interior de las cosas y su forma, y
la limitación humana de percibirlas
como ponen de manifiesto estos
versos suyos que a continuación
reproduzco: /Es un juego de antojo la
piedra en el zapato./ Todas las calles
amarillas donde juega el grito para
oírse, la erección alrededor de los
jardines./ Como vemos este uno de
los giros neo-surrealistas de Cruchaga
que demuestra que el ser se siente
siendo definido por el tiempo y no
por la empatía humana, sólo así puede
éste volcarse a descubrir el potencial
del lenguaje como instrumento o
herramienta para hacer del otro como
se percibe en el verso a continuación: /
Siempre es así la tinta invertebrada del
lenguaje: no importa cuántas sombras
se mastiquen en la vagina del jardín./
Lejanía es para el lector, una
definición individual que dentro del
tiempo enfatiza sobre el rol importante
que la comunicación humana está a
desempeñar en el discurso posmoderno
del siglo XXI porque como expresara
un famoso filósofo: “El ser es la
definición de su tiempo.” Algo
corroborado por la poética de André
Cruchaga en este poemario con este
maravilloso verso: / Cada día cavamos
nuestra fosa junto a la inhospitalidad
de los relojes./ Nunca antes fue más
visible, la inhabilidad personal del
ser humano para encontrar sentido a
su existencia, caracterizándose hoy
día por la confusión y el nihilismo
narcisista, algo que el poeta pone en
evidencia de esta manera: /Es tan
abundante la nada que hasta en la ropa
transpiro su hedor./
No desaprovecho la oportunidad
para resaltar el excelente trabajo
de traducción de los textos que
componen Lejanía hecho por la
poeta y traductora
mexicana, Grace B.
Castro Haro, quien
magistralmente
refleja la
complejidad
estilística de
Cruchaga
sin perder la
originalidad o la
espontaneidad
del ritmo, algo
muy difícil de
lograr cuando
se traduce. Este
libro es una obra
digna de figurar
como texto en las
clases de literatura
latinoamericana
de cualquier
universidad
norteamericana.
Concluyo esta
humilde nota sobre
este maravilloso
poemario de
André Cruchaga
parafraseando al
poeta con este verso: / Sólo llegando
al final, supe cuál era el principio./
Columbus, Ohio 2015
8 TRESMIL Sábado 6 / febrero / 2016