El duende quiso madrugar. nº 3

EL DUENDE QUISO
MADRUGAR
Revista Literaria
TERCER NÚMERO. DICIEMBRE 2015.
DESCUBRE LA NAVIDAD
CON CHARLES DICKENS
MARIANO JOSÉ DE LARRA
NOS DA SU VISIÓN DE
ESPAÑA
LAS NOTICIAS MÁS PIFIAS
DE TODOS LOS MEDIOS
EL “AUTO DE LOS REYES
MAGOS”
Ejemplar gratuito
Publicado en internet

EL DUENDE QUISO MADRUGAR
El duende quiso madrugar
Número tercero. Diciembre de 2015.
Publicación de Francisco Javier González de
Córdova.
Es una revista literaria de publicación mensual
de difusión gratuita vía internet.
Esta publicación se terminó de editar el 30 de
noviembre de 2015 en México D. F.
El contenido de los textos es responsabilidad
del autor, cuya libertad de expresión viene
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por ninguna organización o empresa.
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de Goya.
Pintura de portada: El cementerio de Cloister bajo la nieve (1819), de
Caspar David Friedrich.
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Seguimos navegando en el fantástico mundo
de la revista literaria para ofreceros un nuevo número
de El Duende Quiso Madrugar, no sin hacer especial referencia
a las fechas festivas que este mes de diciembre
nos regala una vez más. Más que la celebración de un
nuevo año, celebramos estar con ustedes una vez más
en este mundo que tanto nos ofrece, aceptando lo
bueno y lo malo como parte de nuestra experiencia
vital y aprendizaje, y esperando que todas las personas
de este mundo puedan adquirir la misma percepción
de las cosas, si no parecida, de este humilde servidor.
Una vez más les ofrecemos la literatura del
pasado y del presente, que como fantasmas navideños
vienen a dejar una lección de vida para todo aquel que
desdeña ciertos ideales de una sociedad ya perdida a lo
largo de las décadas, e incluso de los siglos.
Esta vez, el duende literario hace uso de la
magia navideña para hacernos llegar a un gran escritor,
Charles Dickens, que nos hizo ver una imagen de la
Navidad entrañable a la vez que fantástica e incluso
tenebrosa. Tras él se reinventa el concepto de Navidad,
intentado concienciar a sus lectores de la hipocresía
humana al no acordarse de la bondad en lo que
resta del año. La Navidad es un sentimiento que debe
llevar cada persona durante el resto de su vida, cada
día del año, mostrando su esencia humana, esencia del
Creador, que tanto nos diferencia de los animales.
Y no, la Navidad no conseguirá traernos la paz
al mundo, y menos cuando muchos gobiernos a estas
alturas buscan que pasen estas fechas para iniciar una
nueva guerra de escala mundial. No podremos hacer
gran cosa nosotros, la humilde gente, pero al menos
podemos mantener la difusión de la cultura como único
arma para combatir la ignorancia que nos lleva a
una nueva contienda armada.
Sin más, les dejo estas páginas esperando su
disfrute. Felices fiestas y próspero Año Nuevo.
Francisco Javier González de Córdova
Índice
En este país, de Mariano José
de Larra.
Noticias Pifias.
Fantasmas de Navidad, de Charles
Dickens.
10
Rincón de la Poesía: Auto de los
Reyes Magos.
16
Las Nuevas Costumbres: Cena
de Nochebuena
20
Poema al Mundo: el villancico
23
Citas célebres
Lectura recomendada
El teatro del fin del mundo
4
8
26
27
29
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MARIANO JOSÉ DE LARRA
En este país
Hay en el lenguaje vulgar frases afortunadas
que nacen en buena hora y que se derraman por
toda una nación, así como se propagan hasta los
términos de un estanque las ondas producidas por
la caída de una piedra en medio del agua. Muchas
de este género pudiéramos citar, en el vocabulario
político sobre todo; de esta clase son aquellas que,
halagando las pasiones de los partidos, han resonado
tan funestamente en nuestros oídos en los años
que van pasados de este siglo, tan fecundo en mutaciones
de escena y en cambio de decoraciones. Cae
una palabra de los labios de un perorador en un
pequeño círculo, y un gran pueblo, ansioso de palabras,
la recoge, la pasa de boca en boca, y con la
rapidez del golpe eléctrico un crecido número de
máquinas vivientes la repite y la consagra, las más
veces sin entenderla, y siempre sin calcular que una
palabra sola es a veces palanca suficiente a levantar
la muchedumbre, inflamar los ánimos y causar en
las cosas una revolución.
Estas voces favoritas han solido siempre
desaparecer con las circunstancias que las produjeran.
Su destino es, efectivamente, como sonido
vago que son, perderse en la lontananza, conforme
se apartan de la causa que las hizo nacer. Una frase,
empero, sobrevive siempre entre nosotros, cuya
existencia es tanto más difícil de concebir, cuanto
que no es de la naturaleza de esas de que acabamos
de hablar; éstas sirven en las revoluciones a lisonjear
a los partidos y a humillar a los caídos, objeto
que se entiende perfectamente, una vez conocida la
generosa condición del hombre; pero la frase que
forma el objeto de este artículo se perpetúa entre
nosotros, siendo sólo un funesto padrón de ignominia
para los que la oyen y para los mismos que la
dicen; así la repiten los vencidos como los vencedores,
los que no pueden como los que no quieren
extirparla; los propios, en fin, como los extraños.
«En este país...», ésta es la frase que todos
repetimos a porfía, frase que sirve de clave para
toda clase de explicaciones, cualquiera que sea la
cosa que a nuestros ojos choque en mal sentido.
«¿Qué quiere usted?» -decimos-, «¡en este país!»
Cualquier acontecimiento desagradable que nos
suceda, creemos explicarle perfectamente con la
frasecilla: «¡Cosas de este país!», que con vanidad
pronunciamos y sin pudor alguno repetimos.
¿Nace esta frase de un atraso reconocido
en toda la nación? No creo que pueda ser éste su
origen, porque sólo puede conocer la carencia de
una cosa el que la misma cosa conoce: de donde se
infiere que si todos los individuos de un pueblo
conociesen su atraso, no estarían realmente atrasados.
¿Es la pereza de imaginación o de raciocinio
que nos impide investigar la verdadera razón de
cuanto nos sucede, y que se goza en tener una muletilla
siempre a mano con que responderse a sus
propios argumentos, haciéndose cada uno la ilusión
de no creerse cómplice de un mal, cuya responsabilidad
descarga sobre el estado del país en
general? Esto parece más ingenioso que cierto.
Creo entrever la causa verdadera de esta
humillante expresión. Cuando se halla un país en
aquel crítico momento en que se acerca a una
transición, y en que, saliendo de las tinieblas, comienza
a brillar a sus ojos un ligero resplandor, no
conoce todavía el bien, empero ya conoce el mal,
de donde pretende salir para probar cualquiera
otra cosa que no sea lo que hasta entonces ha tenido.
Sucédele lo que a una joven bella que sale de
la adolescencia; no conoce el amor todavía ni sus
goces; su corazón, sin embargo, o la naturaleza,
por mejor decir, le empieza a revelar una necesidad
que pronto será urgente para ella, y cuyo germen
y cuyos medios de satisfacción tiene en sí
misma, si bien los desconoce todavía; la vaga inquietud
de su alma, que busca y ansía, sin saber
qué, la atormenta y la disgusta de su estado actual
y del anterior en que vivía; y vésela despreciar y
romper aquellos mismos sencillos juguetes que
formaban poco antes el encanto de su ignorante
existencia.
Éste es acaso nuestro estado, y éste, a
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nuestro entender, el origen de la fatuidad que en
nuestra juventud se observa: el medio saber reina
entre nosotros; no conocemos el bien, pero sabemos
que existe y que podemos llegar a poseerlo, si
bien sin imaginar aún el cómo. Afectamos, pues,
hacer ascos de lo que tenemos para dar a entender a
los que nos oyeron que conocemos cosas mejores,
y nos queremos engañar miserablemente unos a
otros, estando todos en el mismo caso.
Este medio saber nos impide gozar de lo
bueno que realmente tenemos, y aun nuestra ansia
de obtenerlo todo de una vez nos ciega sobre los
mismos progresos que vamos insensiblemente
haciendo. Estamos en el caso del que, teniendo
apetito, desprecia un sabroso almuerzo con la esperanza
de un suntuoso convite incierto, que se verificará,
o no se verificará, más tarde. Sustituyamos
sabiamente a la esperanza de mañana el recuerdo de
ayer, y veamos si tenemos razón en decir a propósito
de todo: «¡Cosas de este país!»
Sólo con el auxilio de las anteriores reflexiones
pude comprender el carácter de don Periquito,
ese petulante joven, cuya instrucción está
reducida al poco latín que le quisieron enseñar y
que él no quiso aprender; cuyos viajes no han pasado
de Carabanchel; que no lee sino en los ojos de
sus queridas, los cuales no son ciertamente los libros
más filosóficos; que no conoce, en fin, más
ilustración que la suya, más hombres que sus amigos,
cortados por la misma tijera que él, ni más
mundo que el salón del Prado, ni más país que el
suyo. Este fiel representante de gran parte de nuestra
juventud desdeñosa de su país fue no ha mucho
tiempo objeto de una de mis visitas.
Encontrele en una habitación mal amueblada
y peor dispuesta, como de hombre solo; reinaba
en sus muebles y sus ropas, tiradas aquí y allí, un
espantoso desorden de que hubo de avergonzarse al
verme entrar.
-Este cuarto está hecho una leonera -me
dijo-. ¿Qué quiere usted? En este país... -y quedó
muy satisfecho de la excusa que a su natural descuido
había encontrado.
Empeñose en que había de almorzar con
él, y no pude resistir a sus instancias: un mal almuerzo
mal servido reclamaba indispensablemente
algún nuevo achaque, y no tardó mucho en decirme:
-Amigo, en este país no se puede dar un
almuerzo a nadie; hay que recurrir a los platos
comunes y al chocolate.
«Vive Dios -dije yo para mí-, que cuando
en este país se tiene un buen cocinero y un exquisito
servicio y los criados necesarios, se puede almorzar
un excelente beefsteak con todos los adherentes
de un almuerzo à la fourchette; y que en
París los que pagan ocho o diez reales por un appartement
garni, o una mezquina habitación en
una casa de huéspedes, como mi amigo don Periquito,
no se desayunan con pavos trufados ni con
champagne.»
Mi amigo Periquito es hombre pesado
como los hay en todos los países, y me instó a que
pasase el día con él; y yo, que había empezado ya a
estudiar sobre aquella máquina como un anatómico
sobre un cadáver, acepté inmediatamente.
Don Periquito es pretendiente, a pesar de
su notoria inutilidad. Llevome, pues, de ministerio
en ministerio: de dos empleos con los cuales
contaba, habíase llevado el uno otro candidato que
había tenido más empeños que él.
-¡Cosas de España! -me salió diciendo, al
referirme su desgracia.
-Ciertamente -le respondí, sonriéndome
de su injusticia-, porque en Francia y en Inglaterra
no hay intrigas; puede usted estar seguro de que
allá todos son unos santos varones, y los hombres
no son hombres.
El segundo empleo que pretendía había
sido dado a un hombre de más luces que él.
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-¡Cosas de España! -me repitió.
«Sí, porque en otras partes colocan a los
necios», dije yo para mí.
Llevome en seguida a una librería, después
de haberme confesado que había publicado un folleto,
llevado del mal ejemplo. Preguntó cuántos
ejemplares se habían vendido de su peregrino folleto,
y el librero respondió:
-Ni uno.
¿Lo ve usted, Fígaro? -me dijo-: ¿Lo ve
usted? En este país no se puede escribir. En España
nada se vende; vegetamos en la ignorancia. En París
hubiera vendido diez ediciones.
-Ciertamente -le contesté yo-, porque los
hombres como usted venden en París sus ediciones.
En París no habrá libros malos que no se lean, ni
autores necios que se mueran de hambre.
-Desengáñese usted: en este país no se lee -
prosiguió diciendo.
«Y usted que de eso se queja, señor don
Periquito, usted, ¿qué lee? -le hubiera podido preguntar-.
Todos nos quejamos de que no se lee, y
ninguno leemos.»
-¿Lee usted los periódicos? -le pregunté,
sin embargo.
-No, señor; en este país no se sabe escribir
periódicos. ¡Lea usted ese Diario de los Debates,
ese Times!
Es de advertir que don Periquito no sabe
francés ni inglés, y que en cuanto a periódicos, buenos
o malos, en fin, los hay, y muchos años no los
ha habido.
Pasábamos al lado de una obra de esas que
hermosean continuamente este país, y clamaba:
-¡Qué basura! En este país no hay policía.
En París las casas que se destruyen y reedifican
no producen polvo.
-¡Ah! ¡País de ladrones! -vociferaba indignado.
Metió el pie torpemente en un charco.
-¡No hay limpieza en España! -exclamaba.
En el extranjero no hay lodo.
Se hablaba de un robo:
Porque en Londres no se roba; en Londres,
donde en la calle acometen los malhechores
a la mitad de un día de niebla a los transeúntes.
Nos pedía limosna un pobre:
-¡En este país no hay más que miseria! -
exclamaba horripilado.
Porque en el extranjero no hay infeliz que
no arrastre coche.
Íbamos al teatro, y:
-¡Oh qué horror!- decía mi don Periquito
con compasión, sin haberlos visto mejores en su
vida- ¡Aquí no hay teatros!
Pasábamos por un café.
-No entremos. ¡Qué cafés los de este país!
-gritaba.
Se hablaba de viajes:
-¡Oh! Dios me libre; ¡en España no se
puede viajar! ¡Qué posadas! ¡Qué caminos!
¡Oh infernal comezón de vilipendiar este
país que adelanta y progresa de algunos años a esta
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parte más rápidamente que adelantaron esos países
modelos, para llegar al punto de ventaja en que se
han puesto!
¿Por qué los don Periquitos que todo lo
desprecian en el año 33, no vuelven los ojos a mirar
atrás, o no preguntan a sus papás acerca del tiempo,
que no está tan distante de nosotros, en que no se
conocía en la Corte más botillería que la de Canosa,
ni más bebida que la leche helada; en que no había
más caminos en España que el del cielo; en que no
existían más posadas que las descritas por Moratín
en El sí de las niñas, con las sillas desvencijadas y las
estampas del Hijo Pródigo, o las malhadadas ventas
para caminantes asendereados; en que no corrían
más carruajes que las galeras y carromatos catalanes;
en que los «chorizos» y «polacos» repartían a
naranjazos los premios al talento dramático, y llevaba
el público al teatro la bota y la merienda para
pasar a tragos la representación de las comedias de
figurón y dramas de Comella; en que no se conocía
más ópera que el Marlborough (o «Mambruc», como
dice el vulgo) cantado a la guitarra; en que no
se leía más periódico que el Diario de Avisos, y en
fin... en que...
Pero acabemos este artículo, demasiado
largo para nuestro propósito: no vuelvan a mirar
atrás porque habrían de poner un término a su maledicencia
y llamar prodigiosa la casi repentina mudanza
que en este país se ha verificado en tan breve
espacio.
Concluyamos, sin embargo, de explicar
nuestra idea claramente, mas que a los don Periquitos
que nos rodean pese y avergüence.
sátira en bocas de españoles, y de españoles, sobre
todo, que no conocen más país que este mismo
suyo, que tan injustamente dilaceran, apenas reconoce
nuestra indignación límites en que contenerse.
Borremos, pues, de nuestro lenguaje la
humillante expresión que no nombra a este país
sino para denigrarle; volvamos los ojos atrás, comparemos
y nos creeremos felices. Si alguna vez
miramos adelante y nos comparamos con el extranjero,
sea para prepararnos un porvenir mejor
que el presente, y para rivalizar en nuestros adelantos
con los de nuestros vecinos: sólo en este
sentido opondremos nosotros en algunos de nuestros
artículos el bien de fuera al mal de dentro.
Olvidemos, lo repetimos, esa funesta expresión
que contribuye a aumentar la injusta desconfianza
que de nuestras propias fuerzas tenemos.
Hagamos más favor o justicia a nuestro país,
y creámosle capaz de esfuerzos y felicidades.
Cumpla cada español con sus deberes de buen patricio,
y en vez de alimentar nuestra inacción con
la expresión de desaliento: «¡Cosas de España!»,
contribuya cada cual a las mejoras posibles. Entonces
este país dejará de ser tan mal tratado de los
extranjeros, a cuyo desprecio nada podemos oponer,
si de él les damos nosotros mismos el vergonzoso
ejemplo.
Revista Española, n.º 51, 30 de abril de 1833.
Firmado: Fígaro.
Cuando oímos a un extranjero que tiene la
fortuna de pertenecer a un país donde las ventajas
de la ilustración se han hecho conocer con mucha
anterioridad que en el nuestro, por causas que no
es de nuestra inspección examinar, nada extrañamos
en su boca, si no es la falta de consideración y
aun de gratitud que reclama la hospitalidad de todo
hombre honrado que la recibe; pero cuando oímos
la expresión despreciativa que hoy merece nuestra
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NOTICIAS PIFIAS
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CHARLES DICKENS
Fantasmas de Navidad
Me gusta volver a casa en Navidad. Todos lo hacemos, o deberíamos hacerlo. Deberíamos volver a
casa en vacaciones, cuanto más largas mejor, desde el internado en el que nos pasamos la vida trabajando
en nuestras tablas aritméticas, para así descansar. Viajamos hasta casa a través de un paisaje invernal; por
campos cubiertos por una niebla baja, entre pantanos y brumas, subiendo prolongadas colinas, que se van
volviendo oscuras como cavernas entre las espesas plantaciones que llegan a tapar casi las estrellas chispeantes;
y así hasta que estamos en las amplias mesetas y finalmente nos detenemos, con un silencio repentino,
en una avenida. En el aire helado la campana de la puerta tiene un sonido profundo que casi parece
terrible; la puerta se abre sobre sus goznes y al llegar hasta una casa grande las brillantes luces nos parecen
más grandes tras las ventanas, y las filas de árboles que hay frente a ellas parecen apartarse solemnemente
hacia los lados, como para dejarnos pasar. Durante todo el día, a intervalos, una liebre asustada ha salido
corriendo a través de la hierba cubierta de nieve; o el repiqueteo distante de un rebaño de ciervos pisoteando
el duro hielo ha acabado también, por un minuto, con el silencio. Si pudiéramos verles sus ojos vigilantes
bajo los helechos, brillarían ahora como las gotas heladas de rocío sobre las hojas; pero están inmóviles,
y todo está callado. Y así, las luces se van haciendo más grandes, y los árboles se apartan hacia atrás
ante nosotros para cerrarse de nuevo a nuestra espalda, como impidiéndonos la retirada, y llegamos a la
casa.
Probablemente huele todo el tiempo a castañas asadas y otras cosas buenas y reconfortantes, pues
estamos contando historias de Navidad, historias de fantasmas, o más vergonzosas para nosotros, alrededor
del fuego de Navidad, y no nos hemos movido salvo para acercarnos un poco más a él. Pero dejemos eso.
Llegamos a la casa y es una casa antigua, repleta de grandes chimeneas en las que la leña arde en el hogar
sobre viejas tenazas, y retratos horrendos (algunos de ellos con leyendas también horrendas) miran con
saña y desconfianza desde el entablado de roble de las paredes. Somos un noble de edad mediana y damos
una generosa cena con nuestro anfitrión y anfitriona y sus invitados, es Navidad y la vieja casa está llena de
invitados, y después nos vamos a la cama. Nuestra habitación es muy antigua. Está recubierta de tapices.
No nos gusta el retrato de un caballero vestido de verde colocado sobre la repisa de la chimenea. En el
techo hay grandes vigas negras y para nuestro acomodo particular contamos con una enorme cama negra a
la que en los pies le sirven de apoyo dos figuras negras también grandes que parecen salidas de dos tumbas
de la antigua iglesia que tenía el barón en el parque. Pero no somos un noble supersticioso, y no nos importa.
¡Todo v-, bien! Despedimos a nuestro criado, cerramos la puerta y nos sentamos delante del fuego
vestido: con el camisón, meditando en muchas cosas. Final mente, nos metemos en la cama. ¡Muy bien!
No podemos dormir. Damos vueltas y más vueltas, pero no podemos dormir. Las ascuas de la chimenea
arden bien y dan a la habitación un aspecto fantasmal No podemos evitar escudriñar, por encima del
cobertor, las dos figuras negras y el caballero... ese caballero vestido de verde y de apariencia perversa
Con la luz parpadeante dan la impresión de avanza y retroceder: lo cual, a pesar de que no seamos en absoluto
un noble supersticioso, no resulta agradable. ¡Muy bien! Nos ponemos nerviosos... más y más nerviosos.
Decimos: «esto es una verdadera estupidez, pero no podemos soportarlo; simularemos estar enfermos
y llamaremos a alguien». ¡Muy bien Precisamente vamos a hacerlo cuando la puerta cerrada se abre y entra
una mujer joven, de palidez mortal y de cabellos rubios y largos que se desliza hasta la chimenea, y se sienta
en la silla que hemos dejado allí, frotándose las manos. Nos damos cuenta entonces de que su ropa está
húmeda. La lengua se nos pega al velo del paladar y no somos capaces de hablar, pero la observamos con
precisión. Su ropa está húmeda, su largo cabello está salpicado de barro húmedo, va vestida según la moda
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de hace do: cientos años, y lleva en su ceñidor un manojo de 11, ves oxidadas. ¡Muy bien! Se sienta allí y
ni siquiera podemos desmayarnos del estado en el que no encontramos. Entonces ella se levanta y prueba
todas las cerraduras de la habitación con las llaves oxidadas, sin que encuentre ninguna que vaya bien; después
fija la mirada en el retrato del caballero vestido de verde y con una voz baja y terrible exclama: «¡El
hombre lo sabe!» Después se vuelve a frotar las manos, pasa junto al borde de la cama y sale por la puerta.
Nos apresuramos a ponernos la bata, cogemos las pistolas (siempre viajamos con ellas) y la seguimos, pero
encontramos la puerta cerrada. Damos la vuelta a la llave, miramos en el pasillo oscuro y no hay nadie. Lo
recorremos tratando de encontrar a nuestro criado. No es posible.
Recorremos el pasillo hasta que despunta el día y luego regresamos a nuestra habitación vacía, caemos
dormidos y nos despierta nuestro criado (nunca hay nada que le hechice a él) y el sol brillante. ¡Muy
bien! Tomamos un desayuno terrible y todos dicen que tenemos un aspecto extraño. Después del desayuno
paseamos por la casa con nuestro anfitrión, y le conducimos hasta el retrato del caballero vestido de
verde, y entonces se aclara todo. Se comportó con falsedad con una joven ama de llaves unida en otro
tiempo a esa familia, y famosa por su belleza, que se ahogó en un lago y cuyo cuerpo fue descubierto al
cabo de mucho tiempo porque los ciervos se negaban a beber el agua. Desde entonces se ha dicho entre
susurros que ella atraviesa la casa a medianoche (pero que va especialmente a esa habitación, en donde
acostumbraba a dormir el caballero vestido de verde) probando las viejas cerraduras con las llaves oxidadas.
¡Bien! Le contamos a nuestro anfitrión lo que hemos visto, y una sombra cubre sus rasgos tras lo que
nos suplica que guardemos silencio; y así se hace. Pero todo es cierto; y lo contamos, antes de morir
(ahora estamos muertos) a muchas personas responsables.
Es infinito el número de casas antiguas con galerías resonantes, dormitorios lúgubres y alas encantadas
cerradas durante muchos años, por las cuales podemos pasear, con un agradable hormigueo subiéndonos
por la espalda y encontrarnos algunos fantasmas, pero quizá sea digno de mención afirmar que se
reducen a muy pocos tipos y clases generales; pues los fantasmas tienen poca originalidad y «caminan» por
caminos trillados. Sucede, por ejemplo, que en una determinada habitación de un cierto salón antiguo en
donde se suicidó un malvado lord, barón, o caballero, hay en el suelo algunas tablas de las que no se puede
borrar la sangre. Raspas y raspas, como el actual dueño ha hecho, o cepillas y cepillas; como hizo su padre,
o friegas y friegas, como hizo su abuelo, o quemas y quemas con ácidos fuertes, como hizo el bisabuelo,
pero la sangre seguirá estando allí, ni más roja ni más pálida, ni en mayor ni en menor cantidad; siempre
igual. En otra de esas casas hay una puerta encantada que nunca se abrirá; u otra que nunca se cerrará; o un
sonido de una rueda de hilar, o un martillo, o unos pasos, o un grito, o un suspiro, un galope de caballos o
el rechinar de unas cadenas. O hay un reloj que a medianoche da trece campanadas cuando va a morir el
cabeza de familia, o un carruaje sombrío, negro e inmóvil que ve siempre en esos momentos alguien que
aguardaba cerca de las amplias puertas del patio del establo. O sucede, como en el caso de Lady Mary, que
fue a visitar una casa situada en los Highlands escoceses, y como estaba fatigada por su largo viaje se retiró
pronto a la cama y a la mañana siguiente dijo con toda inocencia en la mesa del desayuno:
-¡Me resultó muy extraño que celebraran una fiesta a una hora tan tardía anoche en este remoto
lugar y no me hablaran de ella antes de que me acostara!
Entonces todos preguntaron a Lady Mary lo que quería decir. Y ésta contestó:
-Bueno, anoche todo el tiempo oí carruajes que daban vueltas y más vueltas alrededor de la terraza,
bajo mi ventana.
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Entonces el dueño de la casa se puso pálido, lo mismo que su señora, y Charles Macdoodle de
Macdoodle hizo señas a Lady Mary de que no dijera más, y todos guardaron silencio. Tras el desayuno,
Charles Macdoodle le contó aLady Mary que según una tradición de la familia era un presagio de muerte
que los carruajes dieran vueltas por la terraza. Y así fue, pues dos meses más tarde moría la señora de la
casa. Y Lady Mary, que era doncella de honor en la Corte, contó a menudo esta historia a la Reina Charlotte;
y es por esto que el viejo rey decía siempre: «¿Cómo, cómo? ¿Qué, qué? ¿Fantasmas, fantasmas? ¡No
existen, no existen!» Y no dejaba de decir esa frase hasta que se iba a la cama.
Y ahora bien, un amigo de alguien al que casi todos conocemos, cuando era un joven que estaba
cursando estudios tenía un amigo especial con el que había hecho el pacto de que, si era posible que el espíritu
retornara a esta tierra después de separarse del cuerpo, aquel de los dos que muriera primero se le
aparecería al otro. Nuestro amigo se olvidó de ese pacto con el curso del tiempo; los dos jóvenes habían
progresado en la vida, habían tomado camino; divergentes y se habían separado. Pero una noche muchos
años después, estando nuestro amigo en el norte de Inglaterra, y quedándose a pasar la noche en una posada
de Yorkshire Moors, miró desde la cama hacia fuera; y allí, bajo la luz de la luna, apoyado en un buró
cercano a la ventana, y mirándole fijamente, vio a su antiguo compañero de estudios.
Cuando éste se dirigió con solemnidad hacia la aparición, ésta respondió en una especie de susurre
pero bien audible:
-No te acerques a mí. Estoy muerto. He venido aquí para cumplir mi promesa. ¡Vengo del otro
mundo, pero no puedo revelar sus secretos!
En ese momento empezó a volverse más pálido y se fundió, por así decirlo, con la luz de la luna,
desapareciendo en ella.
O está el caso de la hija del primer ocupante de lo pintoresca casa isabelina, tan famosa en nuestra
vecindad. ¿Ha oído hablar de ella? ¿No? Bueno, la hija salió una noche de verano en el momento del
crepúsculo; era una joven muy hermosa, de diecisiete años de edad, y se disponía a coger flores del jardín:
pero de pronto llegó corriendo, aterrada, hasta el salón donde estaba su padre, a quien le dijo:
-¡Ay, querido padre, me he encontrado conmigo misma!
Él la cogió en sus brazos y le dijo que todo era una fantasía, pero ella replicó:
-¡Oh, no! Me encontré conmigo en el camino ancho, y yo estaba pálida, y recogía flores marchitas,
y giraba la cabeza y las levantaba.
Y aquella noche murió la joven; y se empezó a hacer un cuadro con su historia, pero no se terminó
nunca, y dicen que ha estado hasta hoy en algún lugar de la casa, con el rostro vuelto hacia la pared.
O la historia del tío de la esposa de mi hermano, que volvía a casa cabalgando al atardecer de un
hermoso día y en una calle arbolada cercana a su casa vio a un hombre de pie ante él en el centro mismo de
la estrecha calzada. «¿Qué hace ese hombre del manto ahí parado?», pensó. «¿Quiere que pase con el caballo
por encima de él?»
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Pero la figura no se movió. Al verlo tan quieto tuvo una sensación extraña, pero siguió avanzando,
aunque aflojando el trote. Cuando estuvo tan cerca que llegó a tocarlo casi con el estribo el caballo se
asustó y la figura se deslizó hacia arriba, hasta la acera, de una manera curiosa y nada natural: hacia atrás,
sin que pareciera utilizar los pies, hasta que desapareció. El tío de la esposa de mi hermano exclamó:
-¡Por el Dios de los cielos! ¡Si es mi primo Harry, el de Bombay!
Espoleó el caballo, que de pronto se había puesto a sudar profusamente, y extrañándose de tan
rara conducta dio la vuelta para dirigirse hacia la fachada de su casa. Cuando llegó allí vio la misma figura,
que pasaba en ese momento junto a la alargada ventana francesa de la sala de estar, en la planta baja.
Le pasó las bridas a un criado y se dirigió presurosamente hacia la figura. Allí estaba sentada su
hermana, a solas.
-Alice, ¿dónde está mi primo Harry?
-¿Tu primo Harry, John?
-Sí, el de Bombay.
-Acabo de encontrarme con él ahora en la avenida, y le vi entrar aquí hace un instante.
Pero nadie había visto a nadie; y tal como después se supo, en ese mismo instante moría en India
aquel primo.
O está la historia de esa sensible y anciana dama soltera que murió a los noventa y nueve años de
edad manteniendo sus facultades hasta el último momento y vio realmente al chico huérfano. Es una historia
que a menudo se ha contado incorrectamente, pero de la que la verdad auténtica es ésta, lo sé porque
en realidad es una historia de nuestra familia, y ella era amiga de la casa. Cuando tenía unos cuarenta años
de edad, y seguía poseyendo una hermosura poco común (su amado murió joven, razón por la cual ella
nunca se casó, a pesar de tener numerosas ofertas), fijó su residencia en un lugar de Kent, que su hermano,
un comerciante con India, había comprado recientemente.
Se contaba la historia de que en otro tiempo aquel lugar estuvo a cargo del tutor de un joven; que
ese tutor sería el segundo heredero y que mató al muchacho con su tratamiento duro y cruel. Ella nada
sabía de tales cosas. Se ha dicho que en el dormitorio de ella había una jaula en la que el tutor solía encerrar
al muchacho. Es falso. Sólo había un gabinete. Ella se acostó, no hizo llamada alguna durante la noche, pero
por la mañana le dijo con toda tranquilidad a la doncella cuando ésta entró:
-¿Quién es ese guapo mocito de aspecto abandonado que estuvo mirando hacia fuera desde el gabinete
toda la noche?
La doncella contestó lanzando un fuerte grito y echando a correr al instante. La dama se sorprendió
de aquello, pero era una mujer de notable fuerza mental, por lo que se vistió ella sola, bajó las escaleras
y acudió a reunirse con su hermano:
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-Walter, toda la noche me ha estado inquietando un guapo mocito de aspecto abandonado que
constantemente miraba hacia fuera desde el gabinete que hay en mi habitación, y que no puedo abrir. Ahí
debe haber algún truco.
-Me temo que no, Charlotte -contestó el hermano-, pues es la leyenda de la casa. Es el huérfano.
¿Qué es lo que hizo?
-Abrió la puerta con suavidad y miró hacia fuera. A veces penetraba uno o dos pasos en la habitación.
Entonces yo le llamaba, para animarle, y él se encogía, se estremecía y volvía a meterse de nuevo,
cerrando la puerta.
-Charlotte, el gabinete no tiene comunicación con ninguna otra parte de la casa, y está cerrado
con clavos.
Aquello era indudablemente cierto y dos carpinteros necesitaron una mañana entera para abrir la
puerta y poder examinar el gabinete. Sólo entonces Charlotte quedó convencida de que había visto al huérfano.
Pero lo terrible de la historia es que fue visto sucesivamente por tres de los hijos de su hermano, todos
los cuales murieron jóvenes. En cada ocasión, el niño enfermaba, regresaba a casa con fiebre, doce
horas antes de la muerte, y le decía a su madre que había estado jugando bajo un cierto roble que había en
un prado con un chico extraño, un chico de buen aspecto, pero que parecía abandonado, que era muy
tímido y le hacía señas. A partir de esa experiencia fatal los padres llegaron a saber que se trataba del huérfano,
y que el destino del niño al que había elegido como compañero de juegos estaba seguramente fijado.
FIN
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RINCÓN DE LA POESÍA
Auto de los Reyes Magos
Auto de los Reyes Magos, también conocido como Representación de los Reyes Magos, es una primitiva
pieza dramática toledana, escrita probablemente en el siglo XII según se deduce de la letra. Se encontró
en un códice en la biblioteca del Cabildo catedralicio de Toledo, por el canónigo don Felipe
Fernández Vallejo, conservándose actualmente en la Biblioteca Nacional de España. El nombre lo asignó
en 1900 Menéndez Pidal. Se considera la primera obra teatral castellana y española.
Se conservan 147 versos de diversa métrica (polimétricos) que constituyen un texto incompleto.
La asignación de los parlamentos a cada uno de los reyes es problemática pues el texto está escrito en un
continuo como si fuera un texto en prosa, sin separación gráfica. Sólo unas marcas sobre el texto dividen
los parlamentos. En el mismo códice se encuentran comentarios sobre textos bíblicos y en dos folios se
copia la representación.
La adoración de los Reyes aparece ya en el Evangelio de San Mateo aunque ahí se habla sólo de sabios
sin referencia al número ni a sus nombres. Estos magos mutan en reyes en Tertuliano (160-245) y Prudencio
para generalizarse en el S XI. Este auto no refiere el dato de ser reyes pues los define como steleros, aficionados
al estudio de las estrellas. El hecho de que sean tres los reyes va asociado a que sean tres los dones
y a las supuestas reliquias conservadas en Colonia. Por supuesto es importante también la asimilación a la
Trinidad, muy frecuente en la literatura medieval. Los nombres de los reyes proceden del Evangelio Armenio
de la Infancia y son frecuentes en otros textos españoles de la época. Uno de los aspectos más comentados
es lo que se ha dado en llamar la duda de los reyes, así, el texto se relaciona con Evangelios de la Infancia
apócrifos franceses donde aparece la ofrenda de regalos diversos para probar la divinidad del recién nacido.
"Si fuese rey de terra , el oro querá
si fure omne mortal, la mir[r]a tomará si rei celestial, estos dos dexará
tomará el encenso quel[e] pertenecerá"
La obra toma por tanto elementos de la tradición ampliamente divulgados junto con otros de difusión
más reducida (la duda) y otros de plena originalidad como la disputa de los escribas.
Este teatro románico, relacionado con el Ordo stellae, está considerado como un drama litúrgico, que ampliaba
al oficio sacro que representaban los clérigos, normalmente en este caso, en la catedral de Toledo en la
época de la Navidad.
En la polimetría del texto predominan los alejandrinos, eneasílabos y heptasílabos. Encontramos
rimas anómalas explicables por la evolución del idioma que comenzaba a diptongar ciertas vocales y que
permite la neutralización de a/e o o/e. Estos rasgos hacen pensar en un autor proveniente de Francia entre
los muchos clérigos de ese origen que estaban instalados en Toledo. También se ha señalado el intento del
autor por escribir en una lengua general para "la heterogénea población toledana".
Fuente: Wikipedia.org
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Auto de los Reyes Magos
Personas que hablan en él:
GASPAR, rey
BALTASAR, rey
MELCHOR, rey
HERODES, rey
MAYORDOMO
SABIOS
Dos RABÍES
Escena I
GASPAR:
¡Dios criador, cuál maravilla!
No sé cuál es aquesta estrella.
Agora primas la he veída.
Poco tiempo ha que es nacida.
¿Nacido es el Criador
que es de las gentes señor?
Non es verdad, no sé qué digo.
Todo esto non vale un figo.
Otra noche me lo cataré.
Si es verdad, bien lo sabré.
¿Bien es verdad lo que yo digo?
En todo, en todo lo prohío.
¿Non puede ser otra señal?
Aquesto es y non es ál;
nacido es Dios, por ver, de fembra
en aqueste mes de diciembre.
Allá iré; [d]o que fuere, adorarlo he,
por Dios de todos lo tendré.
Escena II
BALTASAR:
Esta estrella non sé dond viene,
quien la trae o quien la tiene.
¿Por qué es aquesta señal?
En mis días non vi a tal.
Ciertas nacido es en tierras
aquel que en pace y en guerra
señor ha de ser de oriente,
de todos hasta en occidente.
Por tres noches me lo veré
y más de vero lo sabré.
¿En todo, en todo es nacido?
Non sé si algo he veído;
iré, lo adoraré
y pregaré y rogaré.
Escena III
MELCHOR:
¡Val, Criador!, ¿a tal facienda
fue nunca alguandre fallada
o en escritura trovada?
Tal estrella non es en cielo,
de esto soy yo buen estrellero;
bien lo veo sin escarno
que un hombre es nacido de carne
que es señor de todo el mundo.
Así como el cielo es redondo;
de todas gentes señor será
y todo siglo juzgará.
¿Es? ¿Non es?
Cudo que verdad es.
veer lo he otra vegada,
si es verdad o si es nada.
Nacido es el Criador
de todas las gentes mayor;
bien lo veo que es verdad,
iré allá, por caridad.
(A BALTASAR)
Escena IV
BALTASAR:
¡Dios vos salve, señor!; ¿sodes vos estrellero?
Decidme la verdad, de vos saberlo quiero.
GASPAR:
¿Vedes tal maravilla?
Nacida es una estrella.
MELCHOR:
Nacido es el Criador,
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que de las gentes es señor.
BALTASAR:
Iré, lo adoraré.
GASPAR:
Yo otrosí rogar lo he.
(A los otros dos)
MELCHOR:
Señores, ¿a cuál tierra queredes andar?
¿Queredes ir conmigo al Criador rogar?
¿Habedes lo veído? Yo lo voy [a] adorar.
GASPAR:
Nos imos otrosí, si le podremos fallar.
MELCHOR:
Andemos tras la estrella, veremos el lugar.
BALTASAR:
¿Cómo podremos probar si es hombre mortal
o si es rey de tierra o si celestial?
MELCHOR:
¿Queredes bien saber cómo lo sabremos?
Oro, mirra, incienso a él ofreceremos;
si fuere rey de tierra, el oro querrá;
si fuere hombre mortal, la mirra tomará;
si rey celestial, estos dos dejará,
tomará el incienso quel' pertenecerá.
[LOS DOS]:
Andemos y así lo fagamos.
Escena V
(GASPAR y los otros dos reyes a HERODES)
GASPAR:
¡Sálvate el Criador, Dios te curie de mal!
Un poco te diremos, non te queremos ál.
MELCHOR:
¡Dios te dé longa vida y te curie de mal!
BALTASAR:
Imos en romería aquel rey [a] adorar
que es nacido en tierra, nol' podemos fallar.
HERODES:
¿Qué decides, [d]ó ides? ¿A quién ides buscar?
¿De cuál tierra venides, o queredes andar?
Decidme vuestros nombres, nom' los querades
celar.
GASPAR:
A mí dicen Gaspar;
este otro, Melchor; a aquéste, Baltasar.
BALTASAR:
Rey, un rey es nacido que es señor de tierra,
que mandará el siglo en gran paz, sin guerra.
HERODES:
¿Es así por verdad?
MELCHOR:
Sí, rey, por caridad.
HERODES:
¿Y cómo lo sabedes?
¿Ya probado lo habedes?
MELCHOR:
Rey, verdad te diremos,
que probado lo habemos.
GASPAR:
Esto es gran maravilla,
una estrella es nacida.
MELCHOR:
Señal face que es nacido
y en carne humana venido.
HERODES:
¿Cuánto i ha que la visteis
y que la percibisteis?
BALTASAR:
Trece días ha,
y más non habrá
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que la habemos veída
y bien percibida.
HERODES:
Pues andad y buscad,
y a él adorad,
y por aquí tornad.
Yo allá iré,
y adorarlo he.
HERODES:
¡Quién vio nunca tal mal
Sobre rey otro tal!
¡Aún non soy yo muerto
ni so la tierra puesto!
¿Rey otro sobre mí?
¡Nunca a tal non vi!
El siglo va a zaga;
ya non sé qué me faga.
Por verdad no lo creo
hasta que yo lo veo.
Venga mío mayordoma
que míos haberes toma.
(Sale el MAYORDOMO)
Escena VI
Idme por míos abades,
y por mis podestades,
y por míos escribanos,
y por míos gramtagos,
y por míos estrelleros,
y por míos retóricos;
decirme han la verdad, si yace en escrito,
o si lo saben ellos, o si lo han sabido.
LOS SABIOS:
Rey, sí traemos,
los mejores que nos habemos.
HERODES:
Pues catad,
decidme la verdad,
si es aquel hombre nacido
que estos tres reyes me han dicho.
Di, Rabí, la verdad, si tú lo has sabido.
RABÍ 1:
Por veras vos lo digo
que no lo fallo escrito.
RABÍ 2:
¡Hamihalá! ¡Cómo eres enartado!
¿Por qué eres rabí llamado?
Non entiendes las profecías,
las que nos dijo Jeremías.
¡Por mi ley, nos somos errados!
¿Por qué non somos acordados?
¿Por qué non decimos verdad?
RABÍ 1:
Yo non la sé por caridad.
RABÍ 2:
Porque no la habemos usada,
ni en nuestras bocas es fallada.
Escena VII
(Salen los SABIOS de la corte)
[LOS SABIOS]:
Rey, ¿qué te place? Henos venidos.
HERODES:
¿Y traedes vuestros escritos?
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LAS NUEVAS COSTUMBRES
CENA DE NOCHEBUENA
La mesa de Nochebuena, representación de opulencia, en una de las celebraciones del año que,
por los invitados, se pretende demostrar lo contrario a lo que suele acontecer a lo largo de todo el año. No
sólo hablamos de la cena, donde toda la familia pretende ofrecer los mejores manjares, sino que el ambiente
social que en ella se representa. Influenciados por los cuadros familiares y películas hollywoodienses, la
cena de Nochebuena pretende ser un cuadro más de la gran familia que todos quisieran tener. Pero los actores
de esta representación no son tan buenos como quisieran, y no pueden evitar comer dos veces: los
alimentos de la mesa y la “comidilla” que, durante, antes y después de la cena, es el plato principal que les
motiva a tan alta hipocresía de este gran acto.
Centrémonos en el cuadro de una familia cualquiera, en una ciudad del mundo cualquiera. Veamos
el panorama en torno a la mesa. Los padres, anfitriones del evento, son de edad avanzada. El padre,
ya enfermo, es consciente al igual que todos sus hijos y esposa, de que va a ser el último año que celebrará
con los suyos en estas fechas. El cuadro lo termina la esposa del afortunado, dos hijos varones con sus correspondientes
esposas y tres niños, fruto de estos matrimonios; y una hija de los anfitriones, hermana de
los dos varones. No podemos evitar nombrarlos a lo largo de este relato, así que identificaremos a los padres
por su parentesco, mientras que a los hijos les pondremos nombres propios. Claudio, seré el mayor;
Verónica, la del medio; y Abel, el menor. Las esposas, así como sus criaturas, los dejaremos por el momento
sin bautizar.
Todo inicial con el saludo, costumbre social, incluso para los que tanto se odian pero deben mostrar
una buena cooperación frente al público, a pesar de que éste sea claro conocedor de las rencillas ajenas.
Así se saludan todos en lo que va a ser una cena familiar, con tal de, según creen, conservar la armonía
en una guerra fría que, si no estalla, devora las entrañas de quien la padece. Hechos los honores, cada comensal
toma su asiento, ya seleccionado previamente por los anfitriones, con tal de intentar mantener un
ambiente relajado durante la contienda silenciosa.
Nunca sabe la sociedad valorar el silencio. Le teme como creyente fiel que teme al demonio por su
increíble crueldad. Para muchos, romper el hielo supone afilarlo hasta herir la coherencia de quien prefiere
el susurro de su sincera conciencia.
-Dime, Verónica, ¿tu esposo aún sin encontrar trabajo? -Pregunta lanzada por Claudio, sabedor
del estado de salud del esposo de su hermana, que el triste destino le puso trabas para desempeñar su profesión.
Verónica, consciente de la mala intención de la pregunta, asiente y calla, pues todos saben de la
buena fortuna de Claudio y de la mala posición que, junto a su esposo, tiene por lotería del destino. La
burla queda en el aire, sin que ella pueda defenderse tras la puñalada del primogénito, que espera humillar
aún más a la humillada. Verónica es mujer; no tiene permitido defenderse. Su esposo, que no está presente
(él no pudo, a él no le quieren), en la soledad, quedó esa noche rezando por su esposa y pensando en cómo
sosegará en su regreso a casa tan dolorosa embestida a la que se expone.
Abel suelta una sonrisa ante la incómoda situación. Convencido por su hermano de que Verónica
se juntó con quien no debía, debiendo responder con penuria los golpes del destino. ¿Cómo pueden com-
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prender el amor quienes nunca lo han sentido? Con amor no se come, bien sabe Verónica; pero sí se respira.
Los muertos andan con los bolsillos llenos, evitando constantemente pensar en su destino, un ataúd que
brillará por el oro, único brillo en contraste al alma oscura que abandona un cuerpo que pertenece a la tierra.
Pocos entendieron que Dios está con los que aman, y no con los que ruegan.
Verónica levanta la cabeza, que tenía agachada, y en su alma comienza a comprender que su riqueza
va más allá de los que creen burlarse de ella. Lástima tiene por sus pobres hermanos que, con cruz de
oro, les espera un infinito castigo, mientras que a ella, sin símbolos y con ropas viejas, tiene a Dios consigo,
la eterna belleza, la verdad absoluta, el premio de las almas puras.
La sociedad castiga prohibiendo la comida al más necesitado, aunque a veces le siente en una mesa
llena de manjares, la paleta que ofrecen al niño para mantenerlo bajo la voluntad de su obediencia. Pero
quien manda corromper las almas tiene contados sus días de gloria; mientras quien se conserva puro tiene
la tranquilidad del disfrute eterno, manjar de dioses que sólo comprende el amor. El ateo se burlará de
estas palabras, y creerá que por no creer está libre de toda ley; al igual que el ignorante que, por desconocer
las leyes estatales, piensa que se librará de ser juzgado si afirma su ignorancia frente al juez.
Los padres de Verónica, ante los acontecimientos, callan. Todos son sus hijos, y con ninguno se
deben posicionar. Error común de quien cree que la justicia debe actuar igual para todos, sin tener en
cuenta al desfavorecido, y aún menos al rico, a pesar de que se trate del pago de impuestos al Estado.
Las esposas de Claudio y Abel comentan superficialidades entre ellas, intentando ser ajenas a la
tensión del momento, aunque influidas de alguna forma por los dictámenes de los hermanos y su forma de
pensar. En la inteligencia de estas mujeres estará la clave del juicio que hagan de Verónica.
Los niños, que cenaron primero, inconscientes del peso que rodea la estancia, juegan cerca del
árbol de Navidad, adoptando roles aprendidos de sus progenitores.
Claudio sabe de la admiración de sus padres por el estatus conseguido, independientemente de la
virtud con la que debió conseguirlo. De esposa adinerada, y con trampas comerciales, consiguió una prosperidad
para sus hijos; y sin mantener una moral, base de lo que debiera ser toda familia, tiene capital para
mantener además casa chica.
Abel, tontorrón y borrachín, acepta una copa de cualquiera antes de volver pronto a su casa para
estar con su familia. Apoya en los negocios a su hermano, por lo que saca lo suficiente para mantener a su
familia, que podrían vivir mejor si éste no se gastase gran parte del dinero en socializar en las cantinas.
El pensamiento de la familia para con Verónica es que ésta, por ser mujer, debería atender por
completo a sus padres. Aunque sus hermanos intentaron calificar a su esposo a la altura de ellos, sólo Verónica
conoce la bondad del hombre que solo le espera en la casa y que en ningún momento le deja sola. El
pensamiento machista de la familia hubiera aprobado un matrimonio de Verónica con un adinerado, que la
mantuviera eficientemente y a quien poder presentar a amigos, adornándole con los tributos con los que
debe ser aceptado por toda familia noble. Al final, quien posee la moral es quien menos se jacta de tenerla,
por eso Verónica calla ante el rechazo de su familia por no aceptar a su esposo en la misma mesa. ¡Qué
gran familia!, dicen tener Claudio y Abel, su madre y su padre, que lo afirman y callan. El esposo de Veró-
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nica sigue esperando.
El teatro acaba. Han de despedirse con un beso por no romper la dinámica.
-Si te hubieras juntado con Julio, te tendríamos al lado de la casa. -Últimas palabras de la madre,
con las que Verónica se irá con más rabia.
En su pobre lenguaje le dice: “tienes lo que buscaste”. Ellos sólo miran la economía, pero Verónica
sabe lo que vale: un amor en casa esperándole, siempre fiel, buena persona. Con amor no se come, pero sí
se respira.
La muerte anda sonriente, con bolsillos plenos, sin conocer los placeres de sentirse viva, con el
alma plena y la moral intacta. Bienaventurados los que la fortuna les acompaña por partida doble: moral y
bolsillos llenos, amor y virtud plenos: seres extraños en esta tierra.
FIN
Francisco Javier González de Córdova
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POEMA AL MUNDO
El villancico
El villancico es una forma musical y poética en castellano y portugués, tradicional de España,
Latinoamérica y Portugal, muy popular entre los siglos XV y XVIII. Los villancicos eran originariamente
canciones profanas con estribillo, de origen popular y armonizadas a varias voces. Posteriormente comenzaron
a cantarse en las iglesias y a asociarse específicamente con la Navidad. Compositores notables de villancicos
fueron, entre otros, Juan del Enzina, Pedro de Escobar, Francisco Guerrero, Gaspar Fernandes y
Juan Gutiérrez de Padilla.
Actualmente, tras el declive de la antigua forma del villancico, el término pasó a denominar simplemente
un género de canción cuya letra hace referencia a la Navidad y que se canta tradicionalmente en
esas fechas.
Las primeras composiciones que pueden denominarse con este nombre surgieron hacia la segunda
mitad del siglo XV, durante el Renacimiento, como una evolución de formas musicales populares mucho
más antiguas. Formas similares eran llamadas hasta el siglo XV cantigas o canciones.
Su nombre tiene probablemente su origen en que se trata de composiciones de naturaleza popular,
cantadas por los villanos o habitantes de las villas, generalmente campesinos u otros habitantes del medio
rural. Eran cantados en fiestas populares, originariamente sin temática específicamente religiosa, y los
principales temas eran los acontecimientos recientes del pueblo o la región. El género se amplió posteriormente
hasta incluir temas de diverso tipo.
El villancico como canción navideña
Las composiciones basadas en la Navidad tienen un origen muy antiguo. Una de las más antiguos
que se conservan es Veni redentor gens, himno atribuido a San Ambrosio de Milán (340-397). Del siglo siguiente
es Corde natus ex Parentis,putado
En textos del poeta hispanolatino Prudencio. Puer Natus Est Nobis es un canto gregoriano del siglo
VI que se cantaba como introito de la tercera misa de la liturgia navideña. La composición la utilizó posteriormente
el compositor inglés Thomas Tallis como parte de su misa de Navidad, en el siglo XVI. En los
siglos IX y X, la secuencia de Navidad se populariza en la liturgia de los monasterios cistercienses. La primera
adaptación de música profana popular a cantos religiosos se debe a Adán de San Víctor, monje
francés del siglo XII, con la creación de un género mixto que posteriormente favorecería el uso de melodías
populares como cantos navideños.
En la actualidad en los países de habla hispana se llama villancico a un amplio conjunto muy heterogéneo
de composiciones musicales populares de muy diverso origen, época y estilo.
En el siglo XVIII, la última época en la que el villancico se cantaba todavía en las celebraciones religiosas,
este se fue quedando relegado a la celebración de festividades navideñas. Por este motivo el villancico
quedó en la memoria popular como un género de canción específica de la Navidad, pasando a denominar
por extensión a toda canción de temática navideña.
(Fuente: Wikipedia.org)
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El niño perdido
Madre, en la puerta hay un Niño,
más hermoso que el sol bello,
parece que tenga frío,
porque viene medio en cueros,
parece que tenga frío,
porque viene medio en cueros.
Pues dile que entre
y se calentará,
porque en esta tierra
porque en esta tierra
ya no hay caridad.
Entró el Niño y se sentó,
hizo que se calentara,
le pregunta la patrona:
¿de qué tierra y de qué patria?,
le pregunta la patrona:
¿de qué tierra y de qué patria?
Mi Madre es del cielo,
mi Padre también,
yo bajé a la Tierra
yo bajé a la Tierra
para padecer.
Niño, si quieres cenar,
se te hará de contado,
y te quedarás en casa,
como hijo muy estimado,
y te quedarás en casa,
como hijo muy estimado.
Y el Niño responde:
Eso no, señora,
que tengo una Madre
que tengo una Madre
que el Cielo la adora.
Estando el Niño cenando,
las lágrimas se le caen.
Dime Niño: ¿por qué lloras?
Porque he perdido a mi Madre.
Dime Niño: ¿por qué lloras?
Porque he perdido a mi Madre.
Si usted me dijera
donde la encontrara,
de rodillas fuera
de rodillas fuera
hasta que «la hallara».
Hazle la cama a este Niño,
con cariño y con primor.
No me la haga usted, señora,
que mi cama es un rincón.
No me la haga usted, señora,
que mi cama es un rincón.
Mi cama es el suelo,
desde que nací,
y hasta que me muera
y hasta que me muera
ha de ser así.
A la mañana siguiente
el Niño se levantó
y le dijo a la patrona
que se quedará con Dios,
y le dijo a la patrona
que se quedará con Dios.
Que se iba al templo,
que aquella es su casa,
donde iremos todos
donde iremos todos
a darle las gracias.
Al otro día siguiente
estaba el Niño en la puerta,
con dos costales de trigo
y en la mano una peseta,
con dos costales de trigo
y en la mano una peseta,
diciendo: Señora,
tome usted la paga
que yo hice anoche
que yo hice anoche
por la madrugada.
Romance de la tradición española.
Versión encontrada en Aragón.
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Fue en Belén
Del cielo surgió una estrella
anunciando que fue en Belén,
el inicio de una era
por el niño que vio nacer.
Niño bonito,
linda estrella,
mi fe en ti pondré
hasta que muera.
Ángeles del Cielo anuncian
la venido del Salvador,
moreno no te pintaron
porque no quisieron a Dios.
Vente mi niño,
mira conmigo
la luz del árbol
que adorna el amor.
La fe que por Ti tenemos
nuestro alma nos hará crecer,
desechando la tristeza
tu nombre nos hará vencer.
Luces y aromas,
Portal de Belén,
todos adornos
que el alma no ve.
A Ti te conmemoramos,
de las naciones eres dios,
símbolo vivo de humildad,
olvido del hombre sin paz.
No eres vengador
ni religioso,
tu nombre hostiga
cruel conquistador.
Quien no entiende tu legado
no te tiene por Salvador;
moreno no te pintaron,
el mundo que nacer te vio.
Niño bonito,
linda estrella,
mi fe en ti pondré
hasta que muera.
Francisco Javier González de Córdova
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CITAS CÉLEBRES
“El hombre muere en todos aquellos que mantienen silencio ante la tiranía”
WOLE SOYINKA
“No es la fuerza del brazo, ni la virtud de las armas, sino la fuerza del alma la que alcanza la
victoria”
JOHANN G. FICHTE
“En realidad cada uno es su propio dios: la Fortuna
rechaza las súplicas de quien no hace nada”
OVIDIO
“Los ríos más profundos corren con menos ruido”
CURCIO
“El amor es la primera palabra de Dios. Es el primer
pensamiento que cruzó su mente”
KNUT HAMSUN
“Tu verdad aumentará en la medida que sepas escuchar
la verdad de los otros”
MARTIN LUTHER KING
“Para la prensa, como para el hombre, la libertad
sólo ofrece una posibilidad de ser mejor; el servilismo
no es más que la certidumbre de ser peor”
ALBERT CAMUS
“El ir un poco lejos es tan malo como no ir todo lo
necesario”
CONFUCIO
“Honraré la Navidad en mi corazón y procuraré conservarla
durante todo el año”
CHARLES DICKENS
“La Navidad agita una varita mágica sobre el mundo,
y por eso, todo es más suave y más hermoso”
NORMAN VINCENT PEALE
“Pienso que la Navidad es una fiesta necesaria;
necesitamos un aniversario durante el cual podamos
lamentar todas las imperfecciones de nuestras
relaciones humanas. Es la fiesta del fracaso, triste
pero consoladora”
GRAHAM GREENE
“Siendo niños éramos agradecidos con los que nos
llenaban los calcetines por Navidad. ¿Por qué no
agradecíamos a Dios que llenara nuestros calcentines
con nuestros pies?”
GILBERT KEITH CHESTERTON
“El corazón en paz ve una fiesta en todas las aldeas”
PROVERBIO HINDÚ
“No falta razón, que esta fiesta bruta
sólo ha quedado en España,
y no hay nación que una cosa
tan bárbara e inhumana
si no es España consienta”
LOPE DE VEGA
“Lo mejor es salir de la vida como de una fiesta, ni
sediento ni bebido”
ARISTÓTELES
“Cuando el hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada”
JOHANN W. GOETHE
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LECTURA RECOMENDADA
El filósofo autodidacta, de Abucháfar Abentofáil.
Abucháfar Abentofáil nace en el esplendor cultural de Al-
Andalus (Guadix, 1110). Su principal obra fue conocida con el título
de El filósofo autudidacta, la cual lleva al replanteamiento de reflexiones
filosóficas acerca del existencialismo del hombre con respecto
a la relación del mundo con Dios (en este caso con Alá).
El libro alcanza un nivel reflexivo que hace recordar al ya alcanzado
por Platón en sus diversas obras, como por ejemplo en La
República. Aunque no hay que olvidar que la influencia de la que se
nutre Abentofáil está regida, en parte, por la personalidad de Averroes,
el cual clasifica a las verdades metafísicas en dos vías o caminos,
siendo uno de ellos la “filosofía”, de la que se nutre a través del
pensamiento aristotélico y neoplatónico; y el otro camino sería la
“religión”, como se refleja en la idea simplificada y alegórica de los libros de la revelación (de Alá a Mahoma).
En la obra se puede analizar la interpretación que se hace de Aristóteles en su época. Por un lado, nos
encontramos la doctrina del entendimiento, que debía ser común a toda la humanidad, y que negaba la
inmortalidad individual del alma. Por otro lado, la creación “ab aeterno”, que se refiere a la eternidad de la
materia, que en principio se oponía a la idea de la creación, ya que no parecía compatible con el dato bíblico.
También nos encontramos con la “doble verdad”, según la cual, la verdad de la fe y de la razón no tienen
por qué coincidir siempre; esto último atentaba contra la concepción de la filosofía como ancilla theologiae,
y contra la armonía de una razón y de una fe que tienen en Dios mismo su origen común.
Nuestro protagonista, Hay, nos va a llevar por un camino de reflexión en busca de una verdad absoluta,
en la que ve reflejada a Dios, el cual es el “primer motor”, la fuerza propulsora de todo movimiento,
que transforma lo potencial en real. El alma humana parece moverse en armonía con el mundo, pues nace
directamente de él, como nació Hay, y es el mundo fuente de creación de un dios filántropo, que pretende
mostrar la Verdad a través de su propia obra. Esto recuerda al pensamiento posterior surgido en Europa
por el siglo XVIII, sobre todo en Alemania; y salido de la cuna de Sturm und Drang, el cual establecía la
existencia de un gran alma, el “alma del mundo”, por el que se regía el ser humano, y a donde debía dirigirse
a través del camino que establece el universo.
La teoría de un único alma, la búsqueda de respuestas ante esa aparición de la verdad, es lo que llevará
a Hay a la autoreflexión; pero también elegirá un apartarse del mundo, que imita a la elevación platónica,
y que le permite una mejor visión de la Verdad, poniéndose a una altura divina, pero en plena concordancia
con Dios.
El entendimiento será la baza importante que moverá a Abentofáil, por medio de Hay, a la búsqueda
del fuego y el corazón como manera única de entender su universo, la Verdad en todo su estado. Ésta se
suele presentar al ser humano, como ya dijese Platón, de manera casi esporádica, pero en comunión con
los deseos de búsqueda que conlleva la autorreflexión y la voluntad del autoanálisis.
Sólo existe una única Verdad que mueve a todos los seres de este mundo, y es esta Verdad la que
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lleva a Hay a encontrarse con un profeta que ha llevado un camino parecido al suyo; así es, que al final de
un camino extenso, a la vez que intenso, dos personas que se han aventurado por una senda que recorría su
Yo interno, han conseguido encontrarse, significando esto la verdadera existencia de ese “alma global” que
a toda la humanidad arrostra y envuelve.
Abentofáil quizás pretenda sugerir que cualquier ser humano puede alcanzar el estado de gracia al
que llega Hay, por medio del entendimiento del mundo y de la propia conciencia, teniendo en cuenta la
importancia que requiere apartarse del mundo social, del que da a entender nuestro autor la poca necesidad
que se tiene de él para hallar a Dios, a la Verdad suprema.
Fuente: Rincón Filológico
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EL TEATRO DEL FIN DEL MUNDO
La necesidad que tiene el individuo de cambiar de año sólo puede venir determinada de la valoración
que otorga a su forma de vida. Desde el momento en que le pone esperanza a una hora de un día determinado,
como si éste fuese a dejar su manto mágico del cambio, expresa la débil mentalidad de estos
seres humanos, acostumbrados a poner sus destinos en manos ajenas. Por eso, no nos extrañe que en España
los políticos hayan decidido programar las elecciones generales para un veinte de diciembre. Siga o no el
mismo gobierno, la mentalidad común será la del cambio por arte de magia debido al inicio de un nuevo
año, a pesar de que todos los partidos políticos que optan por quedarse el gobierno compartan la misma
ideología. La única disputa, de cara a la sociedad, es ver quién la muestra más grande; pero no piensen
mal, estamos hablando de la bandera nacional. Y grande es, así como toda la historia que se mueve tras
ella; grande en pobreza, en esclavitud, en dictadura, aunque pequeña en los derechos del español, el cual
no le importa despojarse de ellos con tal de defender una buena causa: el tamaño de su bandera.
Es difícil, mirando desde fuera, no advertir un sentimiento de resentimiento que históricamente
persigue al español, en su mayoría. El español tiene sentimientos encontrados. Por un lado, le gustaría que
le alabaran internacionalmente, que le hablaran de su grandeza histórica; pero por otro lado, e individualmente,
la grandeza está lejos de cada uno de ellos, y sólo se refleja ésta, a modo de máscara, en los que han
sabido estafar a la sociedad española y, mediante sus leyes, han permanecido impunes. Muchos se han cuestionado
la imagen de los políticos, comparándola con la búsqueda de la grandeza española, y han visto y
comprendido que no se puede dar una buena imagen permaneciendo constantemente agachados frente a
otras naciones aparentemente más poderosa; pudiera incluso sentirse que se está relegando el poder de un
pueblo hacia otro. Podría ser noble la lucha por ganarse un sitio en el panorama internacional, si con esto
además se demostrase que internacionalmente las cosas se están haciendo bien; pero ahí se muestra de nuevo
otro fallo del español, que desde un inicio regala sus derechos a un gobierno buscando el fin de que éste
guarde en la historia de la humanidad la apariencia de ser un gran Estado, aunque nunca lo haya sido.
Al español le gusta aparentar. Generalizo, por supuesto; aunque debo acentuar que muchos de los
españoles que rechazan las apariencias por buscar la realidad nacional, se encuentran con que nada fue real,
ni que nación tienen, españolamente hablando. No hay que ser muy inteligente para darse cuenta de los
motivos por los que otras naciones reniegan del español y de la historia de su país. Mientras que la mayoría
de los españoles desconocen la historia de España, y se creyeron los cuentos franquistas, que hasta siguen
contándose en los libros de texto de la educación nacional, los habitantes de otros países, que ya conocen
la verdadera historia, no pueden sino presentar rabia o lástima al español que aún cree que su país fue el
salvador del Nuevo Mundo.
Es gracioso pensar que un pueblo bárbaro, como eran los reinos que conformaban España en el
siglo XVI, pudiese ofrecer “civilización” a imperios construidos sobre bases sólidas donde la filosofía y la
ciencia estaban al orden del día y se mantenían en una esfera universitaria que, si bien no estaba representada
en cuatro paredes, envolvía a las personas de todo un imperio, como los precolombinos. En el momento
en el que se piensa que civilizar va de la mano de la imposición, a pesar de que se intente negar esta última,
no estamos bien, porque caemos en una gran contradicción, al aceptar la barbarie dictatorial como una
forma civilizada de actuar. No creo que quemar vivas a las personas en nombre de Dios sea una forma civilizada
de hacer las cosas. Muchos negarán estos hechos, pero no por negarlos o intentar borrarlos de la historia
van a conseguir que nunca hayan existido.
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El Nuevo Año, en el que muchos intentan olvidar el pasado para emprender una vida nueva, resulta
del todo simplista, y es un arma más que fortalece al mundo globalizado, que no busca más que generar
nuevas guerras, consiguiendo olvidar las pasadas a los eternos votantes. Jugar con la esperanza, después de
dificultar el bienestar social, es la forma política de mantener dormido a un pueblo que sabe conformarse
con muy poco, algunos sólo con una bandera y unas cuantas marchas militares, a lo que llaman
“patriotismo”.
Se han logrado limitar las metas humanas. Antes, la lucha común era por la igualdad de derechos,
así como una mejora de los mismos. La paz y la libertad iban de la mano, contra aquellos que imponían la
dictadura al pueblo con el manejo de las armas. Ahora las armas de fuego han dejado su lugar al mercado
globalizado, que vende la idea de que todos podrían tener de todo, siendo el dinero el arma poderosa para
alcanzar la gloria; pero una gloria limitada, que sigue sin comprender los derechos humanos. Gloria para
los poderosos, que han ido consiguiendo poco a poco que el pueblo olvide su esencia y su cultura en pos
del último modelo de celular o de una pantalla más grande de televisión, o un coche último modelo.
Los años pasan, como así el recuerdo de nuestros antepasados, que lucharon por un mundo mejor.
Supo la mercadotecnia vender una nueva forma de comprender el “mundo mejor” mediante la tecnología.
De nuevo, las predicciones cinematográficas superan la realidad. No se han necesitado robots humanoides
que aplasten las cabezas de la gente; una simple televisión ha conseguido aplastarlas junto a sus neuronas.
La máquina ya ganó al hombre, y éste aún no se ha enterado porque sus neuronas también han quedado
reducidas.
Así, mientras tanto, un nuevo año nos da la bienvenida con nuevos baños de sangre allá donde sobra
el petróleo. La máquina ya habrá hecho su trabajo, entorpeciendo las mentes humanas para que miren
a otro lado mientras los poderosos se enriquecen con el beneplácito de un pueblo convencido, que no verá
ninguna gota del oro negro tan deseado; seguirá con el yugo en el cuello, mismo yugo por el que sus bisabuelos
y tatarabuelos lucharon por librarse, y en el que ahora, su descendencia, acepta convencida.
Francisco Javier González de Córdova
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Hasta el próximo número