El duende quiso madrugar. nº 2

EL TEATRO DEL FIN DEL MUNDO
Octubre pasó, con su sentimiento de otoño a invadirnos en la melancolía que nos va anunciando la
pronta llegada del invierno. El principio del fin de otro viejo año que nos va anunciando, como siempre lo
hace, este mes de marchitas flores y marchito año, en el recuerdo de que el tiempo pasa y somos cada vez
más viejos, pero también más experimentados.
Con la experiencia nos viene la pregunta de por qué siguen dándose ciertas celebraciones como el
día de la Hispanidad en la llamada “Madre Patria”, que a diferencia de una verdadera madre, llevó a sus
“hijos” la muerte, la esclavitud y la imposición de una cultura cuya principal base constaba y consta en imponerse
sobre las otras culturas hasta hacerlas desaparecer, también nombrado esto por los más patriotas
como “unidad” y “conservación” de la cultura, pero ¡claro!, la de ellos, los que son menos.
Después uno se pregunta qué es la nacionalidad, para qué sirve; y sólo vemos imponerse tras ella
grandes barreras que separan a los pueblos y sus gentes. Se vende la separación al igual que las bolsas de
caramelos, y muchos de esos separatistas no se ven a sí mismos y se atreven a llamar separatistas a los que
se quieren alejar de tremenda mediocridad. Muchas veces, la separación es un signo de inteligencia ante el
absurdo de soportarse dos caracteres opuestos. Buscar derechos históricos, cuando un pueblo decide separarse,
es como buscar motivos pasados cuando uno de los cónyuges pide el divorcio; ¿acaso no es suficiente
justificación la falta de amor? De igual manera debe darse entre naciones. Sea la decisión lo más importante
para dar fin a una tormentosa relación; pero para esto, obviamente, se requiere el apoyo de una gran mayoría;
sea valido el cincuenta por ciento en una relación de pareja, mientras llevemos, al menos, hasta un
setenta y cinco por ciento el apoyo por la separación de una nación. En democracia, la inmensa mayoría es
importante.
Noviembre comienza, y sólo algunos nos damos cuenta de lo perdidos que podemos llegar a estar
cuando nos enfrentamos al hermano, llámese también prójimo o próximo. Comienza noviembre duro,
recordándonos que polvo somos y en polvo nos convertiremos, que no hay fronteras reales en la vida, sólo
la que nos separan de la muerte, y encontramos por ello dos opciones, o llorar nuestro trágico destino,
igualitario para todos, o celebrar la vida, tan desigual como ha programado el hombre.
Los años pasan, y el hombre, que debería aprender más, se divide entre los que sí aprenden, y una
inmensa mayoría que cree aprender en palabras ajenas, las de los más poderosos, que saber tienen, pero
para sacar todo provecho de aquellos quienes les escuchan.
Tengo el presentimiento de que la verdadera enseñanza nos viene y la asimilamos en el último suspiro,
cuando apenas tenemos tiempo de comunicarla a quienes nos han rodeado en vida. Como una luz que
bajase del Cielo, nuestra mente se ilumina oyendo las voces de los que, antes que nosotros, se fueron. Entre
susurros, en diferentes lenguas que comenzamos a descifrar, nos abren las puertas del nuevo mundo
haciéndonos comprender que nunca hubo un verdadero final. Pero no se confundan los lectores: la cultura
no está reñida con la eternidad; el intelecto hace eterno a quien lo alcanza, y la mayoría de las veces éste
no llega sino hasta el final, que también es principio. Recordemos que ni la ciencia ha podido determinar el
fin de las cosas que forman nuestro universo físico; ni los agujeros negros son perecederos, a través de
ellos sigue la vida aún invisible e incomprensible.
No siempre tenemos la muerte que nos merecemos, como así nuestra vida, que a veces es injusta.
La muerte nos dice quiénes somos, cómo llevamos nuestra vida, apareciéndosenos con una cifra, producto
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