El duende quiso madrugar. nº 2

EL DUENDE QUISO
MADRUGAR
Revista literaria
Nombre del trabajo
SEGUNDO NÚMERO. NOVIEMBRE 2015.
Título del catálogo
Subtítulo del catálogo
MARIANO JOSÉ DE LARRA:
“EL DÍA DE DIFUNTOS DE
1836”
JORGE MANRIQUE:
“COPLAS POR LA MUERTE
DE SU PADRE”
POEMA AL MUNDO:
CALAVERITAS LITERARIAS
Título de la barra lateral
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Fecha: 00/00/00
Ejemplar gratuito
Publicado en internet

EL DUENDE QUISO MADRUGAR
El duende quiso madrugar
Número segundo. Noviembre de 2015.
Es una publicación de Francisco Javier González
de Córdova.
Es una revista literaria de publicación mensual
de difusión gratuita vía internet.
Esta publicación se terminó de editar el 31 de
octubre de 2015 en México D. F.
El contenido de los textos es responsabilidad
del autor, cuya libertad de expresión viene
amparada en la Carta de Derechos Humanos.
Publicación sin fines de lucro ni patrocinada
por ninguna organización o empresa.
PROHIBIDA SU VENTA
Pintura de logotipo: Caprichos de duendes y monjes, nº 70, de Francisco
de Goya.
Pintura de portada: Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central
(1947), de Diego Rivera.
Revista de edición libre para Rincón Filológico:
https://riconfilologico.wordpress.com/
Esta obra está licenciada bajo la Licencia Creative
Commons Atribución-NoComercial-
SinDerivar 4.0 Internacional. Para ver una copia
de esta licencia, visita http://
creativecommons.org/licenses/by-ncnd/4.0/.
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Les ofrecemos este segundo número de la revista
con el mismo entusiasmo con el que le presentamos el primero.
Humildes, pero aún con más ilusión, les proponemos
un tema dedicado al mes de noviembre, con motivo
del Día de Todos los Santos y Difuntos, llámese también
en México Día de Muertos. Podemos ver estos días desde
el horror estadounidense, o podemos contemplar con respeto
algo tan nuestro, y tan aceptado por pocos, como es
la muerte, continuidad de vida para unos, final de la existencia
para otros.
Ante todo, sea la cultura la máxima expresión que
intentamos representar mediante la literatura, y esa parte
de la historia que siempre la acompaña. El legado de las
letras siempre continuará, a pesar de los intentos de ciertas
personalidades por parar dicho avance. Aunque las instituciones
decaigan, siempre estarán las motivaciones particulares
por transmitir por escrito el pensamiento del ser
humano a través de los tiempos. No morirán las letras ni
aunque las quemen.
No podemos negar que nuestra máxima figura, lo
que nos ha motivado a iniciar esta revista es el gran Mariano
José de Larra. Será que nos gusta la verdad, la visión
directa del mundo que nos rodea, la crítica implacable,
aunque pueda resultar dolorosa, de la sociedad que hemos
creado. Creemos que sólo avanzaremos conociendo los
errores que nos degrada.
Con todo esto, les invitamos nuevamente a leer
esta revista, que nace para ustedes, los lectores. Tal vez no
intentemos agradar, porque realmente no sabemos cómo
hacerlo; sólo les acercamos a un proyecto que nos invita a
seguir por mucho tiempo, buscando acercar voluntades a
unas letras, que si no las propias, sean las de grandes y antiguos
maestros que tanto lucharon por crear un mundo
mejor y mucho más culto.
Les manda un afectuoso saludo un servidor, que
apoya este proyecto de difusión cultural que invita a nuevas
creaciones. Bienvenidos nuevamente a este proyecto,
en gran parte ambicioso y que pretende ser enriquecedor.
Índice
Mariano José de Larra: El día de
difuntos de 1836
4
Las nuevas costumbres: El velorio
de los vivos
8
Rincón de la poesía: Coplas a la
muerte de su padre, de Jorge Manrique
10
Poema al mundo: calaveritas literarias
17
Noticias Pifias
Citas célebres
Lectura recomendada
El teatro del fin del mundo
21
22
24
25
Francisco Javier González de Córdova
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MARIANO JOSÉ DE LARRA
Mariano José de Larra es considerado, junto con Espronceda, Bécquer y Rosalía
de Castro, la más alta cota del Romanticismo literario español. Periodista, crítico
satírico y literario, y escritor costumbrista, publica en prensa más de doscientos artículos
a lo largo de tan sólo ocho años. Impulsa así el desarrollo del género ensayístico.
Escribe bajo los seudónimos Fígaro, Duende, Bachiller y El Pobrecito Hablador.
De acuerdo con Iris M. Zavala, Larra representa el «romanticismo democrático en
acción». Lejos de la complacencia en las efusiones del sentimiento, Fígaro sitúa España
en el centro de su obra crítica y satírica. Su obra ha de entenderse en el contexto
de las Cortes recién nacidas tras la década ominosa (1823–1833), y de la primera
guerra carlista (1833–1840). Tras el temprano suicidio de Larra a los 27 años de
edad, José Zorrilla lee en su entierro una elegía con la que se da a conocer.
Fuente: Wikipedia.org
El día de Difuntos de 1836
Fígaro en el cementerio
Beati qui moriuntur in domino
En atención a que no tengo gran memoria,
circunstancia que no deja de contribuir a esta especie
de felicidad que dentro de mí mismo me he formado,
no tengo muy presente en qué artículo escribí
(en los tiempos en que yo escribía) que vivía en un
perpetuo asombro de cuantas cosas a mi vista se presentaban.
Pudiera suceder también que no hubiera
escrito tal cosa en ninguna parte, cuestión en verdad
que dejaremos a un lado por harto poco importante
en época en que nadie parece acordarse de lo que ha
dicho ni de lo que otros han hecho. Pero suponiendo
que así fuese, hoy, día de difuntos de 1836, declaro
que si tal dije, es como si nada hubiera dicho, porque
en la actualidad maldito si me asombro de cosa
alguna. He visto tanto, tanto, tanto... como dice
alguien en El Califa. Lo que sí me sucede es no comprender
claramente todo lo que veo, y así es que al
amanecer un día de difuntos no me asombra precisamente
que haya tantas gentes que vivan; sucédeme,
sí, que no lo comprendo.
En esta duda estaba deliciosamente entretenido
el día de los Santos, y fundado en el antiguo
refrán que dice: Fíate en la Virgen y no corras (refrán
cuyo origen no se concibe en un país tan eminentemente
cristiano como el nuestro), encomendábame
a todos ellos con tanta esperanza, que no
tardó en cubrir mi frente una nube de melancolía;
pero de aquellas melancolías de que sólo un liberal
español en estas circunstancias puede formar una
idea aproximada. Quiero dar una idea de esta melancolía;
un hombre que cree en la amistad y llega
a verla por dentro, un inexperto que se ha enamorado
de una mujer, un heredero cuyo tío indiano
muere de repente sin testar, un tenedor de bonos
de Cortes, una viuda que tiene asignada pensión
sobre el tesoro español, un diputado elegido en las
penúltimas elecciones, un militar que ha perdido
una pierna por el Estatuto, y se ha quedado sin
pierna y sin Estatuto, un grande que fue liberal
por ser prócer, y que se ha quedado sólo liberal,
un general constitucional que persigue a Gómez,
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imagen fiel del hombre corriendo siempre tras la
felicidad sin encontrarla en ninguna parte, un redactor
del Mundo en la cárcel en virtud de la libertad de
imprenta, un ministro de España y un rey, en fin,
constitucional, son todos seres alegres y bulliciosos,
comparada su melancolía con aquella que a mí me
acosaba, me oprimía y me abrumaba en el momento
de que voy hablando.
Volvíame y me revolvía en un sillón de estos
que parecen camas, sepulcro de todas mis meditaciones,
y ora me daba palmadas en la frente, como si
fuese mi mal de casado, ora sepultaba las manos en
mis faltriqueras, a guisa de buscar mi dinero, como
si mis faltriqueras fueran el pueblo español y mis
dedos otros tantos gobiernos, ora alzaba la vista al
cielo como si en calidad de liberal no me quedase
más esperanza que en él, ora la bajaba avergonzado
como quien ve un faccioso más, cuando un sonido
lúgubre y monótono, semejante al ruido de los partes,
vino a sacudir mi entorpecida existencia.
–¡Día de Difuntos! –exclamé.
Y el bronce herido que anunciaba con lamentable
clamor la ausencia eterna de los que han sido,
parecía vibrar más lúgubre que ningún año, como si
presagiase su propia muerte. Ellas también, las campanas,
han alcanzado su última hora, y sus tristes
acentos son el estertor del moribundo; ellas también
van a morir a manos de la libertad, que todo lo vivifica,
y ellas serán las únicas en España ¡santo Dios!,
que morirán colgadas. ¡Y hay justicia divina!
La melancolía llegó entonces a su término; por
una reacción natural cuando se ha agotado una situación,
ocurriome de pronto que la melancolía es la
cosa más alegre del mundo para los que la ven, y la
idea de servir yo entero de diversión...
–¡Fuera –exclamé–, fuera! –como si estuviera
viendo representar a un actor español–: ¡fuera! –
como si oyese hablar a un orador en las Cortes. Y
arrojeme a la calle; pero en realidad con la misma
calma y despacio como si tratase de cortar la retirada
a Gómez.
Dirigíanse las gentes por las calles en gran
número y larga procesión, serpenteando de unas
en otras como largas culebras de infinitos colores:
¡al cementerio, al cementerio! ¡Y para eso salían
de las puertas de Madrid!
Vamos claros, dije yo para mí, ¿dónde está el
cementerio? ¿Fuera o dentro? Un vértigo espantoso
se apoderó de mí, y comencé a ver claro. El
cementerio está dentro de Madrid. Madrid es el
cementerio. Pero vasto cementerio donde cada
casa es el nicho de una familia, cada calle el sepulcro
de un acontecimiento, cada corazón la urna
cineraria de una esperanza o de un deseo.
Entonces, y en tanto que los que creen vivir
acudían a la mansión que presumen de los muertos,
yo comencé a pasear con toda la devoción y
recogimiento de que soy capaz las calles del grande
osario.
–¡Necios! –decía a los transeúntes–. ¿Os
movéis para ver muertos? ¿No tenéis espejos por
ventura? ¿Ha acabado también Gómez con el azogue
de Madrid? ¡Miraos, insensatos, a vosotros
mismos, y en vuestra frente veréis vuestro propio
epitafio! ¿Vais a ver a vuestros padres y a vuestros
abuelos, cuando vosotros sois los muertos? Ellos
viven, porque ellos tienen paz; ellos tienen libertad,
la única posible sobre la tierra, la que da la
muerte; ellos no pagan contribuciones que no tienen;
ellos no serán alistados ni movilizados; ellos
no son presos ni denunciados; ellos, en fin, no
gimen bajo la jurisdicción del celador del cuartel;
ellos son los únicos que gozan de la libertad de
imprenta, porque ellos hablan al mundo. Hablan
en voz bien alta y que ningún jurado se atrevería a
encausar y a condenar. Ellos, en fin, no reconocen
más que una ley, la imperiosa ley de la Naturaleza
que allí les puso, y ésa la obedecen.
–¿Qué monumento es éste? -exclamé al comenzar
mi paseo por el vasto cementerio–. ¿Es él
mismo un esqueleto inmenso de los siglos pasados
o la tumba de otros esqueletos? «¡Palacio!» Por un
lado mira a Madrid, es decir, a las demás tumbas;
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por otro mira a Extremadura, esa provincia virgen...
como se ha llamado hasta ahora. Al llegar aquí me
acordé del verso de Quevedo: «Y ni los v... ni los
diablos veo». En el frontispicio decía: «Aquí yace el
trono; nació en el reinado de Isabel la Católica, murió
en La Granja de un aire colado». En el basamento
se veían cetro y corona y demás ornamentos de la
dignidad real. «La Legitimidad», figura colosal de
mármol negro, lloraba encima. Los muchachos se
habían divertido en tirarle piedras, y la figura maltratada
llevaba sobre sí las muestras de la ingratitud.
¿Y este mausoleo a la izquierda? «La armería.»
Leamos:
«Aquí yace el valor castellano, con todos sus
pertrechos».
Los Ministerios: «Aquí yace media España; murió
de la otra media».
Doña María de Aragón: «Aquí yacen los tres
años».
Y podía haberse añadido: aquí callan los tres
años. Pero el cuerpo no estaba en el sarcófago; una
nota al pie decía:
«El cuerpo del santo se trasladó a Cádiz en el
año 23, y allí por descuido cayó al mar».
Y otra añadía, más moderna sin duda: «Y resucitó
al tercero día».
Más allá: ¡Santo Dios!, «Aquí yace la Inquisición,
hija de la fe y del fanatismo: murió de vejez».
Con todo, anduve buscando alguna nota de resurrección:
o todavía no la habían puesto, o no se debía
de poner nunca.
Alguno de los que se entretienen en poner letreros
en las paredes había escrito, sin embargo, con
yeso en una esquina, que no parecía sino que se estaba
saliendo, aun antes de borrarse: «Gobernación».
¡Qué insolentes son los que ponen letreros en las
paredes! Ni los sepulcros respetan.
¿Qué es esto? ¡La cárcel! «Aquí reposa la libertad
del pensamiento.» ¡Dios mío, en España,
en el país ya educado para instituciones libres!
Con todo, me acordé de aquel célebre epitafio y
añadí involuntariamente:
Aquí el pensamiento reposa,
en su vida hizo otra cosa.
Dos redactores del Mundo eran las figuras
lacrimatorias de esta grande urna. Se veían en el
relieve una cadena, una mordaza y una pluma.
Esta pluma, dije para mí, ¿es la de los escritores o
la de los escribanos? En la cárcel todo puede ser.
«La calle de Postas», «la calle de la Montera».
Éstos no son sepulcros. Son osarios, donde,
mezclados y revueltos, duermen el comercio, la
industria, la buena fe, el negocio.
Sombras venerables, ¡hasta el valle de Josafat!
Correos. «¡Aquí yace la subordinación militar!»
Una figura de yeso, sobre el vasto sepulcro,
ponía el dedo en la boca; en la otra mano una especie
de jeroglífico hablaba por ella: una disciplina
rota.
Puerta del Sol. La Puerta del Sol: ésta no es
sepulcro sino de mentiras.
La Bolsa. «Aquí yace el crédito español».
Semejante a las pirámides de Egipto, me pregunté,
¿es posible que se haya erigido este edificio sólo
para enterrar en él una cosa tan pequeña?
La Imprenta Nacional. Al revés que la Puerta
del Sol, éste es el sepulcro de la verdad. Única
tumba de nuestro país donde a uso de Francia vienen
los concurrentes a echar flores.
La Victoria. Ésa yace para nosotros en toda
España. Allí no había epitafio, no había monumen-
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to. Un pequeño letrero que el más ciego podía leer
decía sólo: «¡Este terreno le ha comprado a perpetuidad,
para su sepultura, la junta de enajenación de
conventos!»
¡Mis carnes se estremecieron! ¡Lo que va de
ayer a hoy! ¿Irá otro tanto de hoy a mañana?
Los teatros. «Aquí reposan los ingenios españoles.»
Ni una flor, ni un recuerdo, ni una inscripción.
«El Salón de Cortes». Fue casa del Espíritu
Santo; pero ya el Espíritu Santo no baja al mundo en
lenguas de fuego.
Aquí yace el Estatuto,
vivió y murió en un minuto.
Sea por muchos años, añadí, que sí será: éste
debió de ser raquítico, según lo poco que vivió.
«¡Fuera –exclamé– la horrible pesadilla, fuera!
¡Libertad! ¡Constitución! ¡Tres veces! ¡Opinión nacional!
¡Emigración! ¡Vergüenza! ¡Discordia!» Todas
estas palabras parecían repetirme a un tiempo
los últimos ecos del clamor general de las campanas
del día de Difuntos de 1836.
Una nube sombría lo envolvió todo. Era la
noche. El frío de la noche helaba mis venas. Quise
salir violentamente del horrible cementerio. Quise
refugiarme en mi propio corazón, lleno no ha
mucho de vida, de ilusiones, de deseos.
¡Santo cielo! También otro cementerio. Mi
corazón no es más que otro sepulcro. ¿Qué dice?
Leamos. ¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero!
«¡Aquí yace la esperanza!»
¡Silencio, silencio!
El Español, n.º 368, 2 de noviembre de 1836.
«El Estamento de Próceres.» Allá en el Retiro.
Cosa singular. ¡Y no hay un Ministerio que dirija las
cosas del mundo, no hay una inteligencia previsora,
inexplicable! Los próceres y su sepulcro en el Retiro.
El sabio en su retiro y villano en su rincón.
Pero ya anochecía, y también era hora de retiro
para mí. Tendí una última ojeada sobre el vasto cementerio.
Olía a muerte próxima. Los perros ladraban
con aquel aullido prolongado, intérprete de su
instinto agorero; el gran coloso, la inmensa capital,
toda ella se removía como un moribundo que tantea
la ropa; entonces no vi más que un gran sepulcro:
una inmensa lápida se disponía a cubrirle como una
ancha tumba.
No había «aquí yace» todavía; el escultor no
quería mentir; pero los nombres del difunto saltaban
a la vista ya distintamente delineados.
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LAS NUEVAS COSTUMBRES
EL VELORIO DE LOS VIVOS
Desde la puerta de entrada se puede sentir el terrible silencio, no de la estancia, donde la muchedumbre
susurra, sino del protagonista, al que se le rinde respeto por haber atravesado el umbral hacia lo
eterno. Los presentes expresan su pena, real o actuada, en el intento de mostrar su respeto hacia los familiares
vivos de aquél a quien llaman “pobre hombre” a pesar de haber alcanzado al fin la gloria. Pobres se
quedan todos en torno al féretro, en el que sólo quedan restos de alguien quien fue y que nadie supo conocer
perfectamente.
-Fue un buen hombre. -Expresa, perdida entre el gentío, una voz de alguien que quizás le trató en
muy contadas ocasiones.
-Pobre mujer. -También hay quienes recuerdan a la lamentada viuda, la cual sólo sabrá si su viudez
es una terrible pena o un regalo del Cielo.
-Murió antes de tiempo. -Señala otro de los presentes, haciendo gesto de haber elegido la frase
más coherente de toda la sala, reforzándose con gestos afirmativos de algunos de sus oyentes.
El mundo de la apariencia está expresado en todo su esplendor en el cuadro que describimos. El
difunto abandonó antes de tiempo este lamentable espectáculo donde unos susurran criticando, otros ríen
planeando el siguiente día, pues vivos siguen, y los menos recuerdan al ya ido e intentan imaginar el mañana
sin su ausencia.
Le compraron un ataúd de la mejor madera; quizás haya quienes piensen que su muerto va a lucirlo
donde vaya. Pero ya imaginamos todos quiénes son los que buscan lucirse, como siempre, los que quedan
en el mundo vivo. Los muertos se van llorando ante tanta superficialidad. Quizás, en vida, hubiesen
necesitado el dinero de tanta apariencia para poder comer o pagar el colegio de sus hijos; si pudiesen decir
qué piensan después de tanto alarde de su familia, más de un difunto les escupiría a la cara, reprochándoles
la falta de atención que le dieron en vida, en oposición a lo que reciben el día de su muerte. ¿Ahora para
qué les sirve?
Después de que dejan al muerto, por fin, descansar en paz, cada cual se irá para su casa a seguir sus
pobres vidas, esperando de un momento a otro repetir un nuevo evento similar donde hacerse presente.
Pero la muerte, que no es nada fiel, no desvelará hasta el momento oportuno la suerte del próximo protagonista.
Los pobres quedan vivos, aún preocupados por el “qué dirán” de sus vecinos. Los gloriosos difuntos
ya se ríen de tan banales cosas a los que días atrás le dieron importancia; ya no pertenecen al mundo del
celo y la envidia. Todo se voltea. Son los espíritus los que velan por la lamentable vida de sus familiares,
mientras que esos vivos, unos con más propiedades que otros, desperdician los minutos en aumentar su
patrimonio que les hará tener el mejor agujero del cementerio, al mismo tiempo que alargarán su camino
hacia la gloria, que no todos la consiguen, y hay quienes nunca la conseguirán ni en este mundo ni en el
otro.
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-Mamá, cuando sea grande seré sepulturero.
-Hijo mío, nunca serás rico, pero seguramente estés más cerca del Cielo.
Es hora de cerrar el cementerio. Sólo un hombre, el último que queda, tiene las llaves, emulando
a San Pedro; él determina, conforme al horario de visitas, el tiempo de entrada y de salida. Él se da cuenta
de quiénes se quedan más tiempo y a quiénes les gana el compromiso. Si no fuera por orden municipal,
incluso marcaría quién entra y quién sale, sabiendo que salir es todo un privilegio, y aún más cuando se ha
permanecido mucho tiempo adentro.
Francisco Javier González de Córdova.
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RINCÓN DE LA POESÍA
Coplas por la muerte de su padre
de Jorge Manrique
Se cree que Jorge Manrique nació en Paredes de Nava, actual provincia de Palencia, aunque también
cabe la posibilidad de que naciese en Segura de la Sierra, en la actual Jaén, cabeza de la encomienda que administraba
el maestre Rodrigo Manrique, su padre y principal estancia de los Manrique. Se suele afirmar que nació entre la segunda
mitad de 1439 y la primera de 1440, pero lo único cierto es que no nació antes de 1432, cuando quedó concertado
el matrimonio de sus padres, ni después de 1444, cuando Rodrigo Manrique, muerta doña Mencía de Figueroa,
madre de Jorge Manrique y natural de Beas, pidió dispensa para casarse de nuevo.
Fue un poeta castellano del Prerrenacimiento, sobrino del también poeta Gómez Manrique. Es autor de las
Coplas a la muerte de su padre, uno de los clásicos de la literatura española de todos los tiempos.
Fuente: Wikipedia.org
I
Recuerde el alma dormida,
avive el seso e despierte
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiere tiempo passado
fue mejor.
II
Pues si vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
e acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo non venido
por passado.
Non se engañe nadi, no,
pensando que ha de durar
lo que espera
más que duró lo que vio,
pues que todo ha de passar
por tal manera.
III
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
qu'es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
e los ricos.
INVOCACIÓN
IV
Dexo las invocaciones
de los famosos poetas
y oradores;
non curo de sus ficciones,
que traen yerbas secretas
sus sabores.
Aquél sólo m'encomiendo,
Aquél sólo invoco yo
de verdad,
que en este mundo viviendo,
el mundo non conoció
su deidad.
V
Este mundo es el camino
para el otro, qu'es morada
sin pesar;
mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
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sin errar.
Partimos cuando nascemos,
andamos mientra vivimos,
e llegamos
al tiempo que feneçemos;
assí que cuando morimos,
descansamos.
VI
Este mundo bueno fue
si bien usásemos dél
como debemos,
porque, segund nuestra fe,
es para ganar aquél
que atendemos.
Aun aquel fijo de Dios
para sobirnos al cielo
descendió
a nescer acá entre nos,
y a vivir en este suelo
do murió.
VII
Si fuesse en nuestro poder
hazer la cara hermosa
corporal,
como podemos hazer
el alma tan glorïosa
angelical,
¡qué diligencia tan viva
toviéramos toda hora
e tan presta,
en componer la cativa,
dexándonos la señora
descompuesta!
VIII
Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que, en este mundo traidor,
aun primero que muramos
las perdemos.
Dellas deshaze la edad,
dellas casos desastrados
que acaeçen,
dellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallescen.
IX
Dezidme: La hermosura,
la gentil frescura y tez
de la cara,
la color e la blancura,
cuando viene la vejez,
¿cuál se para?
Las mañas e ligereza
e la fuerça corporal
de juventud,
todo se torna graveza
cuando llega el arrabal
de senectud.
X
Pues la sangre de los godos,
y el linaje e la nobleza
tan crescida,
¡por cuántas vías e modos
se pierde su grand alteza
en esta vida!
Unos, por poco valer,
por cuán baxos e abatidos
que los tienen;
otros que, por non tener,
con oficios non debidos
se mantienen.
XI
Los estados e riqueza,
que nos dexen a deshora
¿quién lo duda?,
non les pidamos firmeza.
pues que son d'una señora;
que se muda,
que bienes son de Fortuna
que revuelven con su rueda
presurosa,
la cual non puede ser una
ni estar estable ni queda
en una cosa.
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XII
Pero digo c'acompañen
e lleguen fasta la fuessa
con su dueño:
por esso non nos engañen,
pues se va la vida apriessa
como sueño,
e los deleites d'acá
son, en que nos deleitamos,
temporales,
e los tormentos d'allá,
que por ellos esperamos,
eternales.
XIII
Los plazeres e dulçores
desta vida trabajada
que tenemos,
non son sino corredores,
e la muerte, la çelada
en que caemos.
Non mirando a nuestro daño,
corremos a rienda suelta
sin parar;
desque vemos el engaño
y queremos dar la vuelta
no hay lugar.
XIV
Esos reyes poderosos
que vemos por escripturas
ya passadas
con casos tristes, llorosos,
fueron sus buenas venturas
trastornadas;
assí, que no hay cosa fuerte,
que a papas y emperadores
e perlados,
assí los trata la muerte
como a los pobres pastores
de ganados.
XV
Dexemos a los troyanos,
que sus males non los vimos,
ni sus glorias;
dexemos a los romanos,
aunque oímos e leímos
sus hestorias;
non curemos de saber
lo d'aquel siglo passado
qué fue d'ello;
vengamos a lo d'ayer,
que también es olvidado
como aquello.
XVI
¿Qué se hizo el rey don Joan?
Los infantes d'Aragón
¿qué se hizieron?
¿Qué fue de tanto galán,
qué de tanta invinción
como truxeron?
¿Fueron sino devaneos,
qué fueron sino verduras
de las eras,
las justas e los torneos,
paramentos, bordaduras
e çimeras?
XVII
¿Qué se hizieron las damas,
sus tocados e vestidos,
sus olores?
¿Qué se hizieron las llamas
de los fuegos encendidos
d'amadores?
¿Qué se hizo aquel trovar,
las músicas acordadas
que tañían?
¿Qué se hizo aquel dançar,
aquellas ropas chapadas
que traían?
XVIII
Pues el otro, su heredero
don Anrique, ¡qué poderes
alcançaba!
¡Cuánd blando, cuánd halaguero
el mundo con sus plazeres
se le daba!
Mas verás cuánd enemigo,
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cuánd contrario, cuánd cruel
se le mostró;
habiéndole sido amigo,
¡cuánd poco duró con él
lo que le dio!
XIX
Las dávidas desmedidas,
los edeficios reales
llenos d'oro,
las vaxillas tan fabridas
los enriques e reales
del tesoro,
los jaezes, los caballos
de sus gentes e atavíos
tan sobrados
¿dónde iremos a buscallos?;
¿qué fueron sino rocíos
de los prados?
XX
Pues su hermano el innocente
qu'en su vida sucesor
se llamó
¡qué corte tan excellente
tuvo, e cuánto grand señor
le siguió!
Mas, como fuesse mortal,
metióle la Muerte luego
en su fragua.
¡Oh jüicio divinal!,
cuando más ardía el fuego,
echaste agua.
XXI
Pues aquel grand Condestable,
maestre que conoscimos
tan privado,
non cumple que dél se hable,
mas sólo como lo vimos
degollado.
Sus infinitos tesoros,
sus villas e sus lugares,
su mandar,
¿qué le fueron sino lloros?,
¿qué fueron sino pesares
al dexar?
XXII
E los otros dos hermanos,
maestres tan prosperados
como reyes,
c'a los grandes e medianos
truxieron tan sojuzgados
a sus leyes;
aquella prosperidad
qu'en tan alto fue subida
y ensalzada,
¿qué fue sino claridad
que cuando más encendida
fue amatada?
XXIII
Tantos duques excelentes,
tantos marqueses e condes
e varones
como vimos tan potentes,
dí, Muerte, ¿dó los escondes,
e traspones?
E las sus claras hazañas
que hizieron en las guerras
y en las pazes,
cuando tú, cruda, t'ensañas,
con tu fuerça, las atierras
e desfazes.
XXIV
Las huestes inumerables,
los pendones, estandartes
e banderas,
los castillos impugnables,
los muros e balüartes
e barreras,
la cava honda, chapada,
o cualquier otro reparo,
¿qué aprovecha?
Cuando tú vienes airada,
todo lo passas de claro
con tu flecha.
XXV
Aquel de buenos abrigo,
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amado, por virtuoso,
de la gente,
el maestre don Rodrigo
Manrique, tanto famoso
e tan valiente;
sus hechos grandes e claros
non cumple que los alabe,
pues los vieron;
ni los quiero hazer caros,
pues qu'el mundo todo sabe
cuáles fueron.
XXVI
Amigo de sus amigos,
¡qué señor para criados
e parientes!
¡Qué enemigo d'enemigos!
¡Qué maestro d'esforçados
e valientes!
¡Qué seso para discretos!
¡Qué gracia para donosos!
¡Qué razón!
¡Qué benino a los sujetos!
¡A los bravos e dañosos,
qué león!
XXVII
En ventura, Octavïano;
Julio César en vencer
e batallar;
en la virtud, Africano;
Aníbal en el saber
e trabajar;
en la bondad, un Trajano;
Tito en liberalidad
con alegría;
en su braço, Aureliano;
Marco Atilio en la verdad
que prometía.
XXVIII
Antoño Pío en clemencia;
Marco Aurelio en igualdad
del semblante;
Adriano en la elocuencia;
Teodosio en humanidad
e buen talante.
Aurelio Alexandre fue
en desciplina e rigor
de la guerra;
un Constantino en la fe,
Camilo en el grand amor
de su tierra.
XXIX
Non dexó grandes tesoros,
ni alcançó muchas riquezas
ni vaxillas;
mas fizo guerra a los moros
ganando sus fortalezas
e sus villas;
y en las lides que venció,
cuántos moros e cavallos
se perdieron;
y en este oficio ganó
las rentas e los vasallos
que le dieron.
XXX
Pues por su honra y estado,
en otros tiempos passados
¿cómo s'hubo?
Quedando desamparado,
con hermanos e criados
se sostuvo.
Después que fechos famosos
fizo en esta misma guerra
que hazía,
fizo tratos tan honrosos
que le dieron aun más tierra
que tenía.
XXXI
Estas sus viejas hestorias
que con su braço pintó
en joventud,
con otras nuevas victorias
agora las renovó
en senectud.
Por su gran habilidad,
por méritos e ancianía
bien gastada,
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alcançó la dignidad
de la grand Caballería
dell Espada.
XXXII
E sus villas e sus tierras,
ocupadas de tiranos
las halló;
mas por çercos e por guerras
e por fuerça de sus manos
las cobró.
Pues nuestro rey natural,
si de las obras que obró
fue servido,
dígalo el de Portogal,
y, en Castilla, quien siguió
su partido.
XXXIII
Después de puesta la vida
tantas vezes por su ley
al tablero;
después de tan bien servida
la corona de su rey
verdadero;
después de tanta hazaña
a que non puede bastar
cuenta cierta,
en la su villa d'Ocaña
vino la Muerte a llamar
a su puerta,
XXXIV
diziendo: "Buen caballero,
dexad el mundo engañoso
e su halago;
vuestro corazón d'azero
muestre su esfuerço famoso
en este trago;
e pues de vida e salud
fezistes tan poca cuenta
por la fama;
esfuércese la virtud
para sofrir esta afruenta
que vos llama."
XXXV
"Non se vos haga tan amarga
la batalla temerosa
qu'esperáis,
pues otra vida más larga
de la fama glorïosa
acá dexáis.
Aunqu'esta vida d'honor
tampoco no es eternal
ni verdadera;
mas, con todo, es muy mejor
que la otra temporal,
peresçedera."
XXXVI
"El vivir qu'es perdurable
non se gana con estados
mundanales,
ni con vida delectable
donde moran los pecados
infernales;
mas los buenos religiosos
gánanlo con oraciones
e con lloros;
los caballeros famosos,
con trabajos e aflicciones
contra moros."
XXXVII
"E pues vos, claro varón,
tanta sangre derramastes
de paganos,
esperad el galardón
que en este mundo ganastes
por las manos;
e con esta confiança
e con la fe tan entera
que tenéis,
partid con buena esperança,
qu'estotra vida tercera
ganaréis."
[Responde el Maestre:]
XXXVIII
"Non tengamos tiempo ya
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en esta vida mesquina
por tal modo,
que mi voluntad está
conforme con la divina
para todo;
e consiento en mi morir
con voluntad plazentera,
clara e pura,
que querer hombre vivir
cuando Dios quiere que muera,
es locura."
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[Del maestre a Jesús]
XXXIX
"Tú que, por nuestra maldad,
tomaste forma servil
e baxo nombre;
tú, que a tu divinidad
juntaste cosa tan vil
como es el hombre;
tú, que tan grandes tormentos
sofriste sin resistencia
en tu persona,
non por mis merescimientos,
mas por tu sola clemencia
me perdona".
FIN
XL
Assí, con tal entender,
todos sentidos humanos
conservados,
cercado de su mujer
y de sus hijos e hermanos
e criados,
dio el alma a quien gela dio
(el cual la ponga en el cielo
en su gloria),
que aunque la vida perdió,
dexónos harto consuelo
su memoria.
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POEMA AL MUNDO
CALAVERITAS LITERARIAS
La calavera literaria es una composición en verso tradicional en México. Suelen escribirse en
vísperas del Día de los muertos.
Antiguamente conocidos como panteones, estos versos nacieron en el siglo XIX a modo de epitafio
burlesco y como modo de expresar ideas o sentimientos que en otras oportunidades sería difícil decir.
Fueron frecuentemente censurados o destruidos ya que, por lo dicho anteriormente, también servían como
medio para expresar descontento con los políticos de la época.
Las primeras calaveras impresas fueron publicadas en 1849, en el periódico El Socialista, de Guadalajara.
Los dibujos que suelen acompañar los versos son conocidos con el nombre de La Catrina o Calavera
Garbancera, figura creada por José Guadalupe Posada y bautizada por el muralista Diego Rivera.
Revumbio de calaveras
Quien quiera gozar de veras
y divertirse un ratón,
venga con las calaveras
a gozar en el panteón.
Literatos distinguidos
en la hediondez encontré
en gusanos confundidos,
sin ellos saber porqué.
Y en gran tropel apiñados
Los vendedores corrían
contentos y entusiasmados
por el negocio que hacían.
Cereros de sacristía
que roban la cera al rato,
que con mucha sangre fría
se echan el sufragio al plato.
José Guadalupe Posada
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Calaveras de las elecciones presidenciales
Yo os propongo al nunca bien
ponderado y grande mico,
ilustre Chónforo Vico,
escapado de Belén.
Prófugo de las Marías,
gran maestro en la ganzúa,
instruido en San Juan de Ulúa
y en la Penitenciaría.
Sabe abrir las cajas fuertes
y extraer una cartera.
Ha sido gran calavera
y debe catorce muertes.
Elegid pues pueblo amado
sin dudar y a tapahocico
al muy ilustre y nombrado
y noble Chónforo Vico.
Después de discursos tales
llenos de frases sinceras
se fueron las calaveras
a las urnas sepulcrales.
Salió electo presidente
por su real y hermoso pico
el notable, el prominente,
ilustre Chónforo Vico.
Vanegas Arroyo
Fuente: Wikipedia.org
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LA CALAVERA LITERARIA DE EL DUENDE QUISO MADRUGAR
A LOS PRESIDENTES
Estaba la calaca pensando
en esos que se creen invencibles
y en algunos que con imperdibles
sus pantalones llevan colgando.
-Un gran favor le haría al ciudadano
llevándomelos. –Pensaba en alto.
-Acabaría al fin con tanto asalto.
Pero todo resultaría en vano.
La Catrina o Calavera Garbancera
(José Guadalupe Posada).
Ya se llevó tantos presidentes
que hasta en el más allá le hacían pleito,
diciéndole: -¡espérate tantito,
no hagas este lugar pestilente!
Francisco Javier González de Córdova
Calavera quijotesca (José Guadalupe Posada)
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NOTICIAS PIFIAS
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CITAS CÉLEBRES
“La muerte no existe, la gente sólo muere cuando la olvidan; si puedes recordarme,
siempre estaré contigo”.
ISABEL ALLENDE
“Cuando la muerte se precipita sobre el hombre, la parte mortal se extingue;
pero el principio inmortal se retira y se aleja sano y salvo”.
PLATÓN
“Así como una jornada bien empleada produce un
dulce sueño, así una vida bien usada causa una dulce
muerte”.
LEONARDO DA VINCI
“A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo, dos
corazones en un mismo ataúd”.
ALPHONSE DE LAMARTINE
“Qué injusta, qué maldita, qué cabrona la muerte
que no nos mata a nosotros sino a los que amamos”.
CARLOS FUENTES
“Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos
a tu interior y no encuentras más que banalidad,
porque los vivos, comparados con los muertos,
resultamos insoportablemente banales”.
MIGUEL DELIBES
“Alguien me habló todos los días de mi vida
al oído, despacio, lentamente.
Me dijo: ¡vive, vive, vive!
Era la muerte”.
JAIME SABINES
“No basta con pensar en la muerte, sino que se debe
tenerla siempre delante. Entonces la vida se hace
más solemne, más importante, más fecunda y alegre”.
STEFAN ZWEIG
“La indiferencia del mexicano ante la muerte se
nutre de su indiferencia ante la vida”.
OCTAVIO PAZ
“Desprovistos de alas y de penacho, los caracteres mediocres son incapaces de volar hasta una cumbre o de
batirse contra un rebaño. Su vida es perpetua complicidad con la ajena. Son hueste mercenaria del primer
hombre firme que sepa uncirlos a su yugo. Atraviesan el mundo cuidando su sombra e ignorando su personalidad.
Nunca llegan a individualizarse; ignoran el placer de exclamar «yo soy», frente a los demás. No
existen solos. Su amorfa estructura los obliga a borrarse en una raza, en un pueblo, en un partido, en una
secta, en una bandería: siempre a embadurnarse de otros. Apuntalan todas las doctrinas y prejuicios consolidados
a través de siglos. Así medran. Siguen el camino de las menores resistencias, nadando a favor de
toda corriente y variando con ella, en su rodar aguas abajo no hay mérito: es simple incapacidad de nadar
aguas arriba. Crecen porque saben adaptarse a la hipocresía social, como las lombrices a la entraña”.
JOSÉ INGENIEROS
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LECTURA RECOMENDADA
El hombre mediocre, de José Ingenieros.
José Ingenieros, autor de este libro, se propuso
estigmatizar las funestas lacras morales que se llaman rutina,
hipocresía y servilismo, deseando ser útil a los jóvenes
que, estando en edad propicia para evitarlas, pueden
formarse ideales y ennoblecer su vida; tiene ya sobradas
muestras de que su esfuerzo no fue estéril. Pero más que
en la eficacia de su palabra, ha creído en la de su ejemplo:
desde que pronunció en la cátedra estas lecciones terminando
su «carrera» exterior a una edad en que todos se
preparan a comenzarla ha vivido conforme a sus corolarios,
renunciando a beneficiarse de complicidades y costumbres
que considera nocivas. Se ha dicho, con rigurosa
verdad, que los más despreciables sujetos son los predicadores
de moral que no ajustan su conducta a sus palabras.
Sabe el autor que muy pocos moralistas podrían escribir
esto mismo sin que les temblara el pulso.
Aunque el libro suele apartarse de la disciplina
científica del autor, ha sido, para éste, una admonición
permanente para vivir conforme a los principios de moral estoica, que tiene por mejores. Mirando la dignidad
en la cima de las virtudes humanas, ha puesto creciente empeño en la conquista de su personalidad
interior, por el trabajo y por el estudio, fuentes de libertad y de optimismo. Como escritor, prefiere un
solo convencido a cien admiradores literarios; sería feliz si algún joven, por la lectura de estas páginas, se
propusiera ser, simplemente, el más virtuoso de sus contemporáneos.
El hombre mediocre, de José Ingenieros
Grupo editorial Éxodo
México, D.F., 2009
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EL TEATRO DEL FIN DEL MUNDO
Octubre pasó, con su sentimiento de otoño a invadirnos en la melancolía que nos va anunciando la
pronta llegada del invierno. El principio del fin de otro viejo año que nos va anunciando, como siempre lo
hace, este mes de marchitas flores y marchito año, en el recuerdo de que el tiempo pasa y somos cada vez
más viejos, pero también más experimentados.
Con la experiencia nos viene la pregunta de por qué siguen dándose ciertas celebraciones como el
día de la Hispanidad en la llamada “Madre Patria”, que a diferencia de una verdadera madre, llevó a sus
“hijos” la muerte, la esclavitud y la imposición de una cultura cuya principal base constaba y consta en imponerse
sobre las otras culturas hasta hacerlas desaparecer, también nombrado esto por los más patriotas
como “unidad” y “conservación” de la cultura, pero ¡claro!, la de ellos, los que son menos.
Después uno se pregunta qué es la nacionalidad, para qué sirve; y sólo vemos imponerse tras ella
grandes barreras que separan a los pueblos y sus gentes. Se vende la separación al igual que las bolsas de
caramelos, y muchos de esos separatistas no se ven a sí mismos y se atreven a llamar separatistas a los que
se quieren alejar de tremenda mediocridad. Muchas veces, la separación es un signo de inteligencia ante el
absurdo de soportarse dos caracteres opuestos. Buscar derechos históricos, cuando un pueblo decide separarse,
es como buscar motivos pasados cuando uno de los cónyuges pide el divorcio; ¿acaso no es suficiente
justificación la falta de amor? De igual manera debe darse entre naciones. Sea la decisión lo más importante
para dar fin a una tormentosa relación; pero para esto, obviamente, se requiere el apoyo de una gran mayoría;
sea valido el cincuenta por ciento en una relación de pareja, mientras llevemos, al menos, hasta un
setenta y cinco por ciento el apoyo por la separación de una nación. En democracia, la inmensa mayoría es
importante.
Noviembre comienza, y sólo algunos nos damos cuenta de lo perdidos que podemos llegar a estar
cuando nos enfrentamos al hermano, llámese también prójimo o próximo. Comienza noviembre duro,
recordándonos que polvo somos y en polvo nos convertiremos, que no hay fronteras reales en la vida, sólo
la que nos separan de la muerte, y encontramos por ello dos opciones, o llorar nuestro trágico destino,
igualitario para todos, o celebrar la vida, tan desigual como ha programado el hombre.
Los años pasan, y el hombre, que debería aprender más, se divide entre los que sí aprenden, y una
inmensa mayoría que cree aprender en palabras ajenas, las de los más poderosos, que saber tienen, pero
para sacar todo provecho de aquellos quienes les escuchan.
Tengo el presentimiento de que la verdadera enseñanza nos viene y la asimilamos en el último suspiro,
cuando apenas tenemos tiempo de comunicarla a quienes nos han rodeado en vida. Como una luz que
bajase del Cielo, nuestra mente se ilumina oyendo las voces de los que, antes que nosotros, se fueron. Entre
susurros, en diferentes lenguas que comenzamos a descifrar, nos abren las puertas del nuevo mundo
haciéndonos comprender que nunca hubo un verdadero final. Pero no se confundan los lectores: la cultura
no está reñida con la eternidad; el intelecto hace eterno a quien lo alcanza, y la mayoría de las veces éste
no llega sino hasta el final, que también es principio. Recordemos que ni la ciencia ha podido determinar el
fin de las cosas que forman nuestro universo físico; ni los agujeros negros son perecederos, a través de
ellos sigue la vida aún invisible e incomprensible.
No siempre tenemos la muerte que nos merecemos, como así nuestra vida, que a veces es injusta.
La muerte nos dice quiénes somos, cómo llevamos nuestra vida, apareciéndosenos con una cifra, producto
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del valor con el que hemos enfrentado nuestra vida.
Noviembre nos recuerda quiénes somos y hacia dónde nos dirigimos; nos abre el telón de nuestro
último acto, en el papel que jugamos en nuestra vida, para muchos improvisado. Los inconscientes de este
mes, lejos están de saber quiénes son y cómo dejarán de ser.
Francisco Javier González de Córdova
La muerte es un espejo que refleja las vanas gesticulaciones de la vida. Toda esa abigarrada confusión de actos,
omisiones, arrepentimientos y tentativas -obras y sobras- que es cada vida, encuentra en la muerte, ya que no sentido o
explicación, fin. Frente a ella nuestra vida se dibuja e inmoviliza. Antes de desmoronarse y hundirse en la nada, es esculpe
y vuelve forma inmutable: ya no cambiaremos sino para desaparecer. Nuestra muerte ilumina nuestra vida. Si
nuestra muerte carece de sentido, tampoco lo tuvo nuestra vida. Por eso cuando alguien muere de muerte violenta, solemos
decir: “se la buscó”. Y es cierto, cada quien tiene la muerte que se busca, la muerte que se hace. Muerte de cristiano
o muerte de perro son maneras de morir que reflejan maneras de vivir. Si la muerte nos traiciona y morimos de mala
manera, todos se lamentan: hay que morir como se vive. La muerte es intransferible, como la vida. Si no morimos como
vivimos es porque realmente no fue nuestra la vida que vivimos: no nos pertenecía como no nos pertenece la mala suerte
que nos mata. Dime cómo mueres y te diré quién eres.
Octavio Paz (El laberinto de la soledad, 1950)
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Hasta el próximo número