Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

EMILY BRONTE
-¿Quién es? -me preguntó, sintiendo que alguien se
acercaba al pie de la escalera.
Reconocí el paso de Heathcliff y me asomé para hacerle
señas de que se detuviese, pero en el momento en que dejé
de mirar al niño, éste hizo un movimiento y cayó.
Casi antes de que yo pudiera estremecerme de horror,
ya había reparado en que el pequeño estaba a salvo. Heathcliff
llegaba en aquel momento preciso, y, por un impulso
instintivo, cogió al niño, lo puso en el suelo y miró al causante
de lo ocurrido. Cuando vio que se trataba del señor
Earnshaw, el rostro de Heathcliff manifestó una impresión
análoga a la que sentiría un avaro que vendiese un billete de
lotería de cinco chelines y se encontrase al día siguiente con
que había perdido así un premio de cinco mil libras. En la
expresión del rostro de Heathcliff se leía claramente cuánto
le pesaba haberse convertido en instrumento del fracaso de
su venganza. Yo juraría que, de no haber habido luz, hubiera
remediado su error, permitiendo que el niño se estrellase
contra el pavimento... Pero, en fin, gracias a Dios,
Hareton se salvó, y a los pocos instantes yo me hallaba
abajo, apretando contra mi corazón su preciosa carga. Hindley,
reponiéndose de su borrachera, bajó muy confuso.
-Tú has tenido la culpa -me dijo. No has debido ponerme
al niño a mi alcance. ¿Se ha lastimado?
-¿Lastimado? -grité, indignada. Tonto será si no se muere.
Me asombra que su madre no se alce del sepulcro para
ver cómo le trata usted. Es usted peor que un enemigo de
Dios. ¡Tratar así a su propia sangre!
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