Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

EMILY BRONTE
-¡Qué vergüenza, Heathcliff! -le dije. Sólo corresponde
a Dios castigar a los malos. Nosotros tenemos que saber
perdonarlos.
-No será Dios quien tenga esa satisfacción, que yo me
reservo –repuso. Lo único que necesito es saber cómo y
cuándo la alcanzaré. Pero ya acertaré con el plan conveniente.
Este pensamiento me evitará sufrir más.
Me estoy dando cuenta, señor Lockwood, de que estas
historias no deben tener interés para usted. No sé cómo he
hablado tanto. Está usted durmiéndose. ¡Hubiera podido
contarle en una docena de palabras todo lo que le interesara
a usted de la vida de Heathcliff!
Después de esta interrupción, el ama de llaves se puso
en pie y guardó la labor. Yo no me retiré de la chimenea.
Estaba sin pizca de sueño.
-Siéntese, señora Dean -le dije-, y siga con su historia
media horita más. Ha hecho bien en contarla a su manera.
Me han interesado mucho sus descripciones.
-Pero, señor, ¡si están dando las once!
-Es igual; yo no suelo acostarme hasta muy tarde. Levantándome
a las diez, no importa acostarse a las dos.
-Es que no debía usted dormir hasta las diez. Pierde usted
lo mejor del día. Cuando a esa hora no se ha hecho ya la
mitad de la faena diaria, es muy probable que no se pueda
hacer el resto.
-Es lo mismo, señora Dean... Vuelva a sentarse. Creo
que tendré mañana que estarme acostado hasta después de
comer, porque, o mucho me equivoco, o no me libro de un
buen constipado.
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