Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

EMILY BRONTE
ban fijamente de un modo agudo y feroz. El corazón se me
heló.
Pero no podía creer que estuviese muerto. Mas su cabeza
y su cuerpo, así como las sábanas, estaban chorreando,
y él no se movía. Los postigos de la ventana, movidos por
el viento, se agitaban de un lado a otro y le habían lastimado
una mano que tenía apoyada en el alféizar. No obstante,
no sangraba. Cuando le toqué, no dudé más. Estaba muerto
y rígido. Cerré la ventana, separé de la frente de Heathcliff
su largo cabello y traté de cerrarle los párpados para ocultar
aquella terrible mirada, pero no lo conseguí. Sus ojos parecían
burlarse de mí, y sus dientes, brillando entre los labios
entreabiertos, también. Asustada, llamé a José. El viejo alborotó
y rezongó y se negó en redondo a hacer nada con el
cadáver.
¡El diablo se ha llevado su alma! -gritó. ¡Y por lo que
dependa de mí, también cargará con sus restos! ¡Mira qué
malvado! Está enseñando los dientes a la Muerte...
Y el viejo trató de imitar su mueca para mofarse de él.
Por su aspecto, creí que hasta iba a bailar de alegría alrededor
del lecho. Sin embargo, recobró su compostura, e hincándose
de rodillas y levantando las manos al cielo, dio
gracias a Dios de que el amo legítimo y la antigua estirpe
recuperasen al fin los derechos que les correspondían.
El suceso me dejó anonadada, y sin querer recordé con
tristeza los antiguos tiempos. El pobre Hareton fue el que
más se disgustó de todos nosotros. Toda la noche veló junto
al cadáver, llorando amargamente. Apretaba la mano del
muerto, besaba su áspero y sarcástico rostro, que sólo él se
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