Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

CUMBRES BORRASCOSAS
No sé por qué me acordaba del apellido Linton, ya que
había leído veinte veces más el apellido Earnshaw. Miré y
divisé el rostro de una niña a través de la ventana. El horror
me hizo obrar cruelmente, y al no lograr desasirme de la
niña, apreté sus puños contra el corte del cristal hasta que
la sangre brotó y empapó las sábanas. Pero ella seguía gimiendo:
-¡Déjame entrar!
Y me oprimía la mano, haciendo llegar mi terror al paroxismo.
-¿Cómo voy a dejarte entrar -dije, por fin-, si no me
sueltas la mano?
El fantasma aflojó su presión. Metí precipitadamente la
mano por el hueco del vidrio roto, amontoné contra él una
pila de libros y me tapé los oídos para no escuchar la dolorosa
súplica. Estuve así alrededor de un cuarto de hora; pero
en cuanto volvía a escuchar, oía el mismo ruego
lastimero.
-¡Márchate! -grité. ¡No te abriré aunque me lo estés pidiendo
veinte años seguidos!
-Veinte años han pasado -musitó. Veinte años han pasado
desde que me perdí.
Empezó a empujar levemente desde fuera. El montón
de libros vacilaba. Intenté moverme, pero mis músculos
estaban como paralizados, y, en el colmo del horror, grité.
El grito no había sido soñado. Con gran turbación sentí
que unos pasos se acercaban a la puerta de la alcoba. Alguien
la abrió, y por aperturas del lecho percibí luz. Me senté
en la cama, sudoroso, estremecido aún de miedo. El que
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