Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

CUMBRES BORRASCOSAS
-¡Dios mío, qué encanto de niño! Parece que le han
criado con caracoles y con leche agria. El diablo me lleve si
no es aún peor de lo que yo esperaba, y eso que no me hacía
muchas ilusiones.
Mandé al niño que se apeara y entrase. Él no había
comprendido bien las palabras de su padre, ni aún tenía seguridad
de que fuera su padre aquel extraño. Me miraba con
creciente temor, y cuando Heathcliff se sentó y le mandó
acercarse, él se agarró a mi falda y empezó a llorar.
-¡Ta, ta, ta! -dijo Heathcliff. Le cogió, le atrajo hacia él,
y tomándole por la barbilla, añadió: Nada de tonterías. No
vamos a hacerte nada, Linton. ¿No te llamas así? Verdaderamente,
eres el retrato de tu madre. ¿Qué hay mío en ti,
pollito?
Le quitó el sombrero y le echó hacia atrás los rizos. Le
palpó los brazos y manos. Linton dejó de llorar y contempló
a su vez al hombre con sus grandes ojos azules.
-¿Me conoces? -preguntó Heathcliff, después de cerciorarse
de la fragilidad de los miembros de su hijo.
-No -dijo Linton, mirándole con temor.
-¿Ni te han hablado de mí?
-No.
-No, ¿eh? Tu madre debía haberse avergonzado de no
despertar tu cariño hacia mí. Bueno, pues entérate: eres mi
hijo, y tu madre fue una malvada bribona al no explicarte
qué clase de padre tienes. ¡Vamos, te ruborizas! Algo es
convencerse de que no tienes blanca la sangre también.
Ahora a ser buen chico. Elena, siéntate, si estás cansada, y
vuélvete a tu casa, si no. Ya supongo que contarás en la
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