Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

EMILY BRONTE
Hice correr una de las tablas laterales, entré llevando la
luz, cerré y sentí la impresión de que me hallaba a cubierto
de la vigilancia de Heathcliff o de cualquier otro de los habitantes
de la casa.
Puse la bujía en el alféizar de la ventana. Había allí, en
un ángulo, varios libros polvorientos, y la pared estaba cubierta
de escritos que habían sido trazados raspando la pintura.
Aquellos escritos se reducían a un nombre: «Catalina
Earnshaw», repetido una y otra vez en letras de toda clase
de tamaños. Pero el apellido variaba a veces, y en vez de
«Catalina Earnshaw», se leía en algunos sitios «Catalina
Heathcliff» o «Catalina Linton».
Estaba fatigado. Apoyé la cabeza contra la ventana, y
empecé a murmurar: «Catalina Earnshaw, Heathcliff, Linton...».
Los ojos se me cerraron, y antes que transcurrieran
cinco minutos, creí ver alzarse en la oscuridad una multitud
de letras blancas, como lívidos espectros. El ámbito parecía
lleno de «Catalinas». Me incorporé, esperando alejar así
aquel nombre que acudía a mi cerebro como un intruso, y
entonces vi que el pabilo de la bujía había caído sobre uno
de los viejos libros, cuya cubierta empezaba a chamuscarse,
saturando el ambiente de un fuerte olor a pergamino quemado.
Remedié el mal, y me senté. Sentía frío y un ligero
mareo. Cogí el tomo chamuscado por la vela y lo hojeé. Era
una vieja Biblia, que hedía a apolillado, y sobre una de cuyas
hojas, que estaba suelta, leí: «Este libro es de Catalina
Earnshaw» y una fecha de veinticinco años atrás. Cerré
aquel volumen, y cogí otro, y luego varios más. La biblioteca
de Catalina era escogida, y lo estropeados que estaban
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