Emily Bront%C3%AB - Cumbres Borrascosas

EMILY BRONTE
pequeño soltó una retahíla de maldiciones que, conscientes
o no, emitía con la firmeza de quien sabe lo que dice. Sentí
más dolor que cólera y me faltó poco para llorar. Saqué una
naranja del bolsillo y se la ofrecí. Dudó un momento, y, de
pronto, me la quitó bruscamente de las manos, como si creyera
que intentaba engañarle. Le mostré otra, pero guardándome
bien de ponerla al alcance de su mano.
-¿Quién te ha enseñado esas bonitas palabras, hijo? -le
pregunté. ¿El cura?
-¡Malditos seáis el cura y tú! -contestó. ¡Dame eso!
-Si me dices quién te ha enseñado a hablar así, te lo daré.
-El diablo de papá -replicó.
-Y papá, ¿qué te enseña? -seguí preguntando.
Se lanzó sobre la fruta, pero yo la quité pronto de su alcance.
-Nada -me contestó. No quiere que esté a su lado, porque
reniego de él y digo palabrotas.
-¿Y es acaso el diablo quien te enseña a maldecir a papá?
- ¡Ah!, no.
-¿Quién entonces?
-Heathcliff.
Le pregunté si quería al señor Heathcliff y me dijo que
sí. Al preguntarle los motivos, repuso:
-Porque él trata mal a papá, como papá me trata a mí, y
porque él reniega de papá, como papá reniega de mí, y porque
me deja hacer todo lo que quiero.
-Entonces, ¿el cura no te enseña a leer y escribir?
140