LAS FLORES DEL MAL - IES Jaume I de Borriana

XLVIIIEL FRASCOHay fuertes perfumes para los que toda materiaEs porosa. Se diría que penetran el vaso.Al abrir un cofrecillo llegado del OrienteCuya cerradura rechina y se resiste chirriando,O bien en una casa desierta en algún armarioLleno del acre olor del tiempo, polvoriento y negro,A veces encontramos un viejo frasco que se recuerdaDel que surge vivísima un alma que resucita.Mil pensamientos dormían, crisálidas fúnebres,Temblando dulcemente en las pesadas tinieblas,Que entreabren su ala y toman su impulso,Teñidas de azur, salpicadas de rosa, laminadas de oro.He aquí el recuerdo embriagador que revoloteaEn el aire turbado; los ojos se cierran: el VértigoAgarra el alma vencida y la arroja a dos manosHacia un abismo oscurecido de miasmas humanas;La derriba al borde de un abismo secular,Donde, Lázaro oloroso desgarrando un sudario,Se mueve en su despertar el cadáver espectralDe un viejo amor rancio, encantador y sepulcral.Así, cuando yo esté perdido en la memoriaDe los hombres, en el rincón de un siniestro armarioguando me hayan arrojado, viejo frasco desolado,Decrépito, polvoriento, sucio, abyecto, viscoso, rajado,¡Yo seré tu ataúd, amable pestilencia!El testigo de tu fuerza y de tu virulencia,¡Caro veneno preparado por los ángeles! licorQue me corroe, ¡Oh, la vida y la muerte de mi corazón!1857.