Lawrence de Arabia - JOSE MARIA ALVAREZ - José María Álvarez

está detrás de las Secciones de Asalto nacionalsocialistas, sino mentes mucho mástorpes y ruines; la única cabeza considerable es la del jurista Carl Schmitt.La vida en el campamento de Bovington, al menos en los primeros meses, fueapacible. Nadie me reconoció, para todos era un soldado más. Participaba de susdiversiones, disfrutaba anulándome en aquella atmósfera mediocre, y hasta dejé de leer.Como tenía bastante tiempo libre, me dediqué a recorrer Dorset con mi Brough, lo queme hizo muy popular entre la tropa; me pusieron el apodo de Broughie, que casi megustaba más que el de Aurens. Cerca de Bovington vivía Thomas Hardy. Le escribí y fuia visitarle varias veces; su pesimismo iba muy bien con el mío. Le dije que lo visitaría“en secreto”, pues no quería que nadie supiera que estaba allí, y lo comprendióperfectamente. Es lo mismo que les había pedido a mis pocos amigos, a Hart 54 , aGraves, a los altos mandos que conocían mi destino, a Bernard Shaw y su esposa. Habíaalcanzado una total indiferencia y por fin era Nadie. Tampoco tenía ya lazos familiares.La sociedad y todos sus espejismos podían desfilar ante mis ojos indolentes. Laobsesión del suicidio parecía abandonarme. Gozaba una misteriosa libertad. Mis llagascicatrizaban. Incluso me desprendí de la gumía de oro que me había acompañadodurante toda la guerra. En una de mis escapadas en motocicleta, había visto una casa enel campo, en Clouds Hill; la alquilé y con el dinero obtenido por la venta de esefantasma del pasado, empecé a restaurada. Otro cadáver menos.Continué trabajando con las pruebas de la edición «lujosa» de Las siete columnas-que realizaba disimulando la tarea con otras rutinarias de oficina-. Me agotaba. Penséen destruir el libro. Cada vez me parecía peor. Correr con mi Brough volvió aconvertirse en lo que más me apasionaba -quemé en esos años cinco motocicletas, cadauna un modelo mejor que la anterior, y más veloz.(Me he puesto a calcular por encima, y veo que entre 1922 y 1926 corrí más deciento sesenta mil kilómetros; una media de seiscientos kilómetros semanales. Quéfantástica locura.)Voy a mear y vuelvo.Mientras meaba he meditado sobre la polla. Pendía de mi mano como una cosaabsurda. ¿Quién será?Ah, para el interés de mis «posibles biógrafos”: en el Cuerpo de Tanques tuveoscuras relaciones con otro soldado, un animal llamado John Bruce –apunten bien. JohnB r u c e-. De ven en cuando me pegaba. Y fuerte. Auténticas palizas. Y me gustaba.Disfrutaba. Ahí tienen ustedes materia para escarbar. Que aproveche lo que deduzcan.Por mí, todos ustedes, del primero al último, pueden chuparme los cojones.Me habría quedado allí para siempre. A nadie le imporaba ni nadie me importabaa mí. Sin tener que pensar, que elegir. La comida a sus horas, la paga en su fecha, y todosin exigirme la menor responsabilidad. La estupidez envolviendo el mundo como unatela de araña, pero que permitía respirar a través de ella. Y quizás la idiotez es la metaperfecta.Pero, como siempre, la prensa –el dinero que se ganaba con mi nombre- terminópor descrubrir mi escondite en la persona de un periodista del Daily Express. Apelé denuevo a Trenchard y éste lo trató con el vicemariscal del Aire Geoffrey Salmond;conseguí –consiguieron- que se me realistse en la RAF. Me trasladaron a Cranwell y allírepetí la experiencia del anonimato de Bovington. Y fue aún mejor. Los Bristol54 Liddell Hart.88