Lawrence de Arabia - JOSE MARIA ALVAREZ - José María Álvarez

habrá un Bon Sauveur 53 para mí. Me lo garantiza mi revolver.La gente como Brummell o como yo “suceden”, como decía Whistler del Arte.Algo nos arrastra más allá incluso de nuestra propia voluntad, algo más sabio que lapropia inteligencia, porque llega más lejos. Hasta tocar este inmenso silencio final. Yono he elegido lo que irradio y fascina a la gente. Y eso es Arte. Soy de esos que, comodice un verso de la Luna, “salimos solos”. He exhibido mi excepcionalidad ante los ojosde un mundo que ya no es capaz de concebir esa bandera orgullosa. Auda sí la veía,como yo. Y la muerte de gestos como el mío –como el abandono final de Brummellprefigura,más aún ratifica, la extinción del “artista” a la que estamos asistiendo.¿Por qué ni en los momentos de mayor abatimiento he dudado de misuperioridad? La he sentido como algo natural. Cuando marchábamos por el desierto, yosabía que era mi sola presencia la que atraía a las tribus. ¿Por qué? Morían por mí. Y yoaceptaba esa entrega como algo natural, como si en mí continuara una herencia radiantey que yo exhibía, fríamente, como un ave solitaria, más allá de los planes de losgobernantes de este mundo y de lo dictadores de nuestra conducta moderna.De pronto me acuerdo de Janet Laurie. Yo la amé. La deseé. Me acuerdo deaquellos labios gruesos, de su nuca, que me excitaba; su mirada centelleante.Joder. Me estoy empalmando otra vez. No hace ni media hora que me he hechouna paja, y otra vez la tengo tiesa. Debe de ser el calor. Pero recordar a Janet me estáponiendo caliente. Nunca la toqué. Cómo me gustaría ahora. Dios, cómo la quería. Ocómo, quizá, la quiero todavía. La adoraba. Si la tuviera aquí ahora, la arrodillaría entremis piernas y le haría que me la chupase.Una tarde le dije que la quería, que nos casáramos. Pese a su afecto, ¡quérepulsión vi en sus ojos!¡Fuera este tema para siempre!Mis días transcurrían lentamente. El tedio. Sobre todo, la sensación de haberperdido mi vida. La Rebelión había sido un error. Me había proporcionado momentosde emoción, me había hecho sentirme vivo, pero nada más. La situación mundial iba demal en peor, y acaso yo les había hecho flaco favor los árabes. Mi obra me abrumaba,Las siete columnas era algo que ya lamentaba haber escrito; no me gustaba, pero mesentía incapaz de rehacerlo. El personaje creado por Lowell Thomas me perseguía.Estaba solo. Una soledad atroz. Me veía a veces solo ante la inmensidad del tiempo, delUniverso. Sin sentido.La Historia es siempre igual, y jamás aprende. La guerra había sido un inmenso ycarnicero error, pero el tratado de paz de Versalles era un nido serpientes. ¿Quién podíaimaginar que sometiendo a Alemania al ultraje de Versalles no iba a alimentar algoterrible, que engordaría sus rencores, que la llevaría a la ruína y al enfrentamientosocial? ¿Y qué saldría de todo esto? Por lo que sé, han sucedido cosas que no permitenpresagiar nada bueno. Liddell Hart me escribió diciéndome que los Cuerpos Francos deNoske habían acabado con los spartakistas, pero noticias que he recibido recientementehablan de brutalidad, de un nacionalismo exacerbado, de persecuciones desmesuradas,de una exaltación absoluta de lo peor que hay en nosotros. ¿Pero acaso no ha parido esemonstruo la “virtuosa” democracia? Cuando se ha permitido que América imponga aculturas muy superiores su mediocre visión del mundo, todo puede suceder. Me acuerdode lo que me dijo Feyssal en París: “Una cultura que acaba de rezumar Rilke, sometidapor los salchicheros de Chicago…” Yo había leído La decadencia de Occidente deSpengler, con el que coincidía en muchos puntos de vista, pero no es ya Spengler quien53 Manicomio donde fue asilado Brummenll.87