Lawrence de Arabia - JOSE MARIA ALVAREZ - José María Álvarez

Guy era una imagen amorosa que me excitaba. Pero a la que jamás llegué a rozar.Eso me producía un desasosiego continuo. Por otra parte, el viejo y cruel fantasma deDeraa se apoderó de mi alma. Revivía continuamente aquel momento terrible, sí,terrible, pero donde había tocado el fondo de algo monstruoso y bello, la bestialidad deldeseo, su beso a la muerte. Me enloquecía la idea de volver a sentir dentro de mí eldolor y la voluptuosidad de una polla. Pero lo que se constituía en objeto de mi deseo noera una relación tierna, dulce, artística, como hubiera podido tenerIa con Guy, sino algomucho más primitivo, tosco, brutal, salvaje. No era una relación con un hombre lo quedeseaba; me repugna siquiera pensar en ello: era eso sólo, como si la polla no tuviera uncuerpo, sólo ese pedazo de carne tiesa y caliente hundiéndose en mi culo, haciéndomedaño, cuanto más dolor, mejor.Eso me llevó -nunca antes hubiera podido ni imaginarlo, ni después he vuelto apoder soportar el contacto de nadie- durante algunas semanas a buscar los abismos de laperversión sexual. Aproveché algunos permisos y medio disfrazado, con una horrendapeluca y bigote pegado, busqué por las tabernas del puerto de Londres gentuza que mesirviera, marineros, cargadores, maleantes. Por menos que costaba una mala comidalograba de ellos lo que quería; eran malas bestias dispuestas a lo que fuera. Aquellosdespojos de urinarios me envolvían con su peste a sudor rancio y en cuartuchosinmundos reproducíamos una y otra vez la tortura de Deraa. Eran experiencias horriblespero embriagadoras, fantásticas; el animal que emergía del fondo del yo como unmonstruo misterioso, la voluptuosidad del horror. Al menos en la degradación toqué unacertidumbre.Pero esos descensos a los infiernos, más Guy, fueron complicando mucho mi vidaen la RAF. Y el teniente coronel Guilfoyle, que llegó a Famborough, no tardó enreconocerme. Me vi obligado a abandonar el servicio, y tuve que pedir una vez más aTrenchard que me ayudase y me proporcionara otro destino. En Marzo de 1923consiguió que pudiera alistarme en el Cuerpo de Tanques; lo hice como T. S. Shaw yme destinaron a Bovington, cerca de Wool-in-Dorset. Esa nueva vida cortó de raíz missórdidas aventuras sexuales londinenses. Tampoco quería continuar con ellas, me habíadado cuenta de que era caminar por un espacio que no tenía más salida que la locura o lamuerte, y no era una muerte digna. En Bovington me dediqué a leer, a traducir, a seguircorrigiendo Las siete columnas, que, incluso publicado, le encontraba cada día máspáginas que me desagradaban. Y, sobre todo, volví a correr con mi Broug: ahí sí podíaencontrar un final digno. Descubrí a otro poeta, amigo de Eliot, un americanoasombroso, Ezra Pound. Trabajé mucho sobre Las mil y una noches de Mardrus, porqueJonathan Cape me encargó su traducción, pero descubrimos que estaba a punto depublicarse otra versión, de un tal Powys Mathers, y cancelamos el contrato.En esa época pensé mucho -y leí sobre él- en una figura a la que cada vezencontraba más parecido con lo que había sido mi vida. Sería fantástico que después detodo yo no haya sido más que un dandy. Brummell, sí, el extraordinario George BryanBrummell. ¿Acaso la vida, para él como para mí, no había sido sino representación? Losdos somos hijos de Oxford; los dos hemos hecho un culto de la soledad, de laindiferencia; y ni para él ni para mí hay mujeres en nuestra memoria. Si en la cimahelada del desprecio, él había presidido la Inglaterra elegante de los primeros quinceaños del siglo pasado, yo he hecho soñar el orgullo novelesco de mi tiempo. Mi príncipede Gales ha sido la realidad no menos grotesca de este tiempo, y como Brummell, hepreferido el exilio a estrechar esa mano. Hasta su despedida: aquella noche en la Óperael 16 de Mayo de 1816 ¿no es como mi aparición vestido de árabe junto a Feyssal en laConferencia de París? Falta el último capítulo, Brummell se volvió loco. Algo sí sé: no86