Estaba a punto <strong>de</strong> alistarme –Trenchard 52 y el vicemariscal <strong>de</strong>l Aire sir OliverSwann comprendieron muy bien (o se compa<strong>de</strong>cieron) las dificulta<strong>de</strong>s por las que yopasaba, y me facilitaron el alistamiento bajo nombre falso- cuando recibí las pruebas <strong>de</strong>la edición por suscripción <strong>de</strong> mi libro. Había esperado ese momento con ansiedad;cuando tuve una ejemplar en la mano, lo hojeé, no me gustó <strong>de</strong>masiado, y lo <strong>de</strong>jé sobreuna mesa sin especial emoción. Otra cosa más, muerta. Muerta.En la oficina <strong>de</strong> reclutamiento <strong>de</strong> Henrietta Street me sucedió algo bastante<strong>de</strong>sagradable. El oficial encargado me envió a reconocimiento médico; el doctor, unescocés gordo, grasiento y <strong>de</strong> enrojecidas mejillas, me or<strong>de</strong>nó que me <strong>de</strong>snudara.Cuando vió las cicatrices <strong>de</strong> mi espalda, hizo un gesto <strong>de</strong> repulsa. Me or<strong>de</strong>nó algunosejercicios. Su dictamen fue inapelable: mi cuerpo era una ruina, incapacitado paraenrolarme en la RAF.Tuve que rogarle a Trenchard que me facilitase las cosas. Lo hizo y me inscribíbajo el nombre <strong>de</strong> John Hume Rosse. Me mandaron a Uxbridge para la instrucción.Probablemente sí que estaba convertido en una ruina, porque los ejercicios meresultaron muy duros, yo que había vivido infatigablemente la guerra <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sierto.Mi“<strong>de</strong>sasimiento” <strong>de</strong> los últimos tiempos me había agotado. Pasaba los días ocupado enmiles <strong>de</strong> tareas estúpidas, y procuraba aislarme para leer. Volví a leer a Plutarco, quesiempre ha sido un lenitivo para mi alma, y <strong>de</strong>cubrí, pues acababa <strong>de</strong> publicarse, unpoema fascinante, El yermo, <strong>de</strong> Thomas Stearns Eliot. No. Lei a Eliot <strong>de</strong>spués, enFarnborough. El yermo fue para mí una revelación, algo que me conmocionóvivamente, con la intensidad que en mi niñez me había, impresionado aquellos librossobre las Cruzadas. Esos versos alucinantes.Recordé que yo había conocido a su autor,una noche, un par <strong>de</strong> años atrás, en casa <strong>de</strong> Virginia Woolf, en Recichmond. Y aquelhombre silencioso, con aspecto <strong>de</strong> funcionario, era quien había soñado esos versos queahora me quemaban en mi imaginación.Pero no pasó mucho tiempo sin que la prensa –aquellos malditos reporteros <strong>de</strong>lDaly Mail- me <strong>de</strong>scubriera. La situación se hizo muy confusa y sobre todo insoportablepara mis oficiales, que no se atrevían a mandarme. Menos mal que al poco tiempo me<strong>de</strong>stinaron a Farnboroug, a la Escuela <strong>de</strong> Fotografía.Entonces conocí a Guy, Guy era muy joven, parecía el ángel <strong>de</strong> La Virgen <strong>de</strong> lasrocas <strong>de</strong> Leonardo. Fue una amistad intensa, en la que se mezclaba la atracción sexual.Pero jamás tuve ninguna relación con Guy.Ahora -qué fantástico, es como un pinchazo con una aguja en una carne muerta,que por un segundo se estremece- su recuerdo me excita. Vuelvo a verle como laprimera vez que se <strong>de</strong>snudó <strong>de</strong>lante <strong>de</strong> mí en las duchas <strong>de</strong>l campo <strong>de</strong> instrucción. Suaire lánguido, su cuerpo fino, esbelto, el sexo que le caía entre los muslos... Y sumirada; mientras se enjabonaba me miraba. Pero me había jurado no volver a permitirque nadie se adueñara <strong>de</strong> mí. Guy intentó en algunas ocasiones una aproximacióníntima, incluso una noche se <strong>de</strong>slizó en mi cama «para hablar», <strong>de</strong>cía. Pero ni siquierame permití con él placeres que había tenido con Dahum, como leerle poemas eróticos.Lo que sí sucedió es que la turbación que me producía... Ahora mismo vuelvo aexcitarme, la polla se me ha endurecido tanto que casi duele. Voy a masturbarmeHa sido mágnífico. Me he hecho una paja pensando en Guy, imginando que hacíacon él lo que nunca me permití. Ha sido una paja larga, lenta, saboreándola, reteniendovarias veces la eyaculación. Ha sido formidable. Estoy exhausto.52 Hugh Montague, primer vizcon<strong>de</strong> Trenchard. Mariscal <strong>de</strong>l Aire Había organizado y mandado la aviación <strong>de</strong> bombar<strong>de</strong>o inglesaen la gran guerra, en Francia. En febrero <strong>de</strong> 1919, Churchill lo nombró jefe <strong>de</strong>l Estado Mayor <strong>de</strong>l Aire. A su luci<strong>de</strong>z y tozu<strong>de</strong>z se<strong>de</strong>be la supervivencia y <strong>de</strong>sarrollo <strong>de</strong> la RAF.85
Guy era una imagen amorosa que me excitaba. Pero a la que jamás llegué a rozar.Eso me producía un <strong>de</strong>sasosiego continuo. Por otra parte, el viejo y cruel fantasma <strong>de</strong>Deraa se apo<strong>de</strong>ró <strong>de</strong> mi alma. Revivía continuamente aquel momento terrible, sí,terrible, pero don<strong>de</strong> había tocado el fondo <strong>de</strong> algo monstruoso y bello, la bestialidad <strong>de</strong>l<strong>de</strong>seo, su beso a la muerte. Me enloquecía la i<strong>de</strong>a <strong>de</strong> volver a sentir <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> mí eldolor y la voluptuosidad <strong>de</strong> una polla. Pero lo que se constituía en objeto <strong>de</strong> mi <strong>de</strong>seo noera una relación tierna, dulce, artística, como hubiera podido tenerIa con Guy, sino algomucho más primitivo, tosco, brutal, salvaje. No era una relación con un hombre lo que<strong>de</strong>seaba; me repugna siquiera pensar en ello: era eso sólo, como si la polla no tuviera uncuerpo, sólo ese pedazo <strong>de</strong> carne tiesa y caliente hundiéndose en mi culo, haciéndomedaño, cuanto más dolor, mejor.Eso me llevó -nunca antes hubiera podido ni imaginarlo, ni <strong>de</strong>spués he vuelto apo<strong>de</strong>r soportar el contacto <strong>de</strong> nadie- durante algunas semanas a buscar los abismos <strong>de</strong> laperversión sexual. Aproveché algunos permisos y medio disfrazado, con una horrendapeluca y bigote pegado, busqué por las tabernas <strong>de</strong>l puerto <strong>de</strong> Londres gentuza que mesirviera, marineros, cargadores, maleantes. Por menos que costaba una mala comidalograba <strong>de</strong> ellos lo que quería; eran malas bestias dispuestas a lo que fuera. Aquellos<strong>de</strong>spojos <strong>de</strong> urinarios me envolvían con su peste a sudor rancio y en cuartuchosinmundos reproducíamos una y otra vez la tortura <strong>de</strong> Deraa. Eran experiencias horriblespero embriagadoras, fantásticas; el animal que emergía <strong>de</strong>l fondo <strong>de</strong>l yo como unmonstruo misterioso, la voluptuosidad <strong>de</strong>l horror. Al menos en la <strong>de</strong>gradación toqué unacertidumbre.Pero esos <strong>de</strong>scensos a los infiernos, más Guy, fueron complicando mucho mi vidaen la RAF. Y el teniente coronel Guilfoyle, que llegó a Famborough, no tardó enreconocerme. Me vi obligado a abandonar el servicio, y tuve que pedir una vez más aTrenchard que me ayudase y me proporcionara otro <strong>de</strong>stino. En Marzo <strong>de</strong> 1923consiguió que pudiera alistarme en el Cuerpo <strong>de</strong> Tanques; lo hice como T. S. Shaw yme <strong>de</strong>stinaron a Bovington, cerca <strong>de</strong> Wool-in-Dorset. Esa nueva vida cortó <strong>de</strong> raíz missórdidas aventuras sexuales londinenses. Tampoco quería continuar con ellas, me habíadado cuenta <strong>de</strong> que era caminar por un espacio que no tenía más salida que la locura o lamuerte, y no era una muerte digna. En Bovington me <strong>de</strong>diqué a leer, a traducir, a seguircorrigiendo Las siete columnas, que, incluso publicado, le encontraba cada día máspáginas que me <strong>de</strong>sagradaban. Y, sobre todo, volví a correr con mi Broug: ahí sí podíaencontrar un final digno. Descubrí a otro poeta, amigo <strong>de</strong> Eliot, un americanoasombroso, Ezra Pound. Trabajé mucho sobre Las mil y una noches <strong>de</strong> Mardrus, porqueJonathan Cape me encargó su traducción, pero <strong>de</strong>scubrimos que estaba a punto <strong>de</strong>publicarse otra versión, <strong>de</strong> un tal Powys Mathers, y cancelamos el contrato.En esa época pensé mucho -y leí sobre él- en una figura a la que cada vezencontraba más parecido con lo que había sido mi vida. Sería fantástico que <strong>de</strong>spués <strong>de</strong>todo yo no haya sido más que un dandy. Brummell, sí, el extraordinario George BryanBrummell. ¿Acaso la vida, para él como para mí, no había sido sino representación? Losdos somos hijos <strong>de</strong> Oxford; los dos hemos hecho un culto <strong>de</strong> la soledad, <strong>de</strong> laindiferencia; y ni para él ni para mí hay mujeres en nuestra memoria. Si en la cimahelada <strong>de</strong>l <strong>de</strong>sprecio, él había presidido la Inglaterra elegante <strong>de</strong> los primeros quinceaños <strong>de</strong>l siglo pasado, yo he hecho soñar el orgullo novelesco <strong>de</strong> mi tiempo. Mi príncipe<strong>de</strong> Gales ha sido la realidad no menos grotesca <strong>de</strong> este tiempo, y como Brummell, hepreferido el exilio a estrechar esa mano. Hasta su <strong>de</strong>spedida: aquella noche en la Óperael 16 <strong>de</strong> Mayo <strong>de</strong> 1816 ¿no es como mi aparición vestido <strong>de</strong> árabe junto a Feyssal en laConferencia <strong>de</strong> París? Falta el último capítulo, Brummell se volvió loco. Algo sí sé: no86
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