Lawrence de Arabia - JOSE MARIA ALVAREZ - José María Álvarez

-Ah... Damasco... -dijo, y me miró con un brillo de melancolía en sus ojoshermosísimos-. Muy lejos, sí... muy lejos.Después me presentó a algunos jeques que se habían unido a la rebelión, como elbeduino Fayz el Ghasseyn, Jabbar, Sami, Hassan Sharaf, un sirio que mantenía losenlaces con Damasco, Nesib el Bekri, y a su secretario, el periodista Shefik el Eyr; juntoa ellos se encontraban otros jefes de tribus. Todos escuchaban las palabras de Feyssalcon inmenso respeto y me di cuenta de que, por encima de sus rencillas personales yhasta de sus intereses, estaban dispuestos a seguirlo en esa lucha porque Feyssal habíaprendido en ellos un fuego de victoria. Era un espectáculo fantástico contemplar aquellareunión de jefes de hombres, aquellos rostros curtidos por las heridas de mil combates,muchos de ellos bandidos, gentes con el mismo espíritu que habían tenido nuestrospiratas y corsarios, rindiendo sus armas y sus voluntades ante aquel ser bello yexcelentísimo que irradiaba poder con la misma fuerza que los mares o el viento.De pronto sentí un vértigo embriagador, una plenitud que parecía reventar misvenas. Sentí erizarse mi pelo. Se me heló el sudor. Todo lo que mi vida había sido hastaese momento se convirtió en algo irreconocible, tan «otra cosa» como si la caída de unacuchilla de guillotina hubiera amputado sus significaciones. Y eso que ardía en misangre, que aceleraba mi corazón hasta el delirio, era una furia majestuosa, ladeterminación de un desafío orgulloso a las entrañas de la muerte. Sí, allí, sobre aqueldesierto y junto a Feyssal, yo levantaría mi nombre y mi suerte con tal fulgor que cegaselos ojos de esa vida exangüe en que sé hundía nuestro mundo. Si el azar me habíaalumbrado en una sociedad sin posibilidades de grandeza, yo haría restallar ante sumediocridad una gesta que no olvidaría. Esa emoción, hoy me resulta inconcebible.Prefiero hacerme una paja, o que este camarote maldito no apestase, o que no hicieraeste calor insoportable, a que mi nombre luzca en qué sé yo qué libros o en la memoriade quien sea, que además jamás entenderá qué hice, qué sucedió allí. Pero aquella tardeen Uadi Safra sí sentí el paso exultante del cortejo de ese Dios de la plenitud, que alcontrario que para Marco Antonio, venía a mí y me ofrecía su música hechicera ysalvaje.En la batalla junto a esos guerreros «homéricos» clavaría mi Yo contra laatrocidad de la soledad del Universo; el desierto y su ley me librarían para siempre deun mundo que había abominado de la libertad y la gloria. Durante el tiempo que fuese,sobre aquellas arenas, un hombre tomaría en sus manos su vida para construir con todossus pedazos una leyenda que los tiempos repetirían con envidia. Yo convertiría lamuerte de mi Civilización, mi vida, que era hija suya, en Arte. Perfecto. Indiscutible.Para siempre. Mi vida sería como la página de un libro -sí, «eso» que hay en Stevenson,el huracán de Shakespeare-, como un cuadro, como una catedral. Me vi de pronto comoyo había contemplado aquel día lluvioso de mi adolescencia la catedral de Chartres, ahí,más allá siquiera de la comprensión, sola y magnífica, asombrando, maravillando. Yoescribiría una vida así, que pudiera permanecer así.Supongo que no lo he conseguido. Había algo que no tuve en cuenta aquel día enUadi Safra. Por mucho que cuides esa página, siempre hay algunas frases que escribenotros. Ahora ya no me importa y hasta acaso siento asco por aquella actitud que, aunquepretendiera situarse del otro lado de la desolación, todavía se agarraba a emociones quehoy me parecen indignas. Todavía amaba el mundo. Ahora ya he llegado a la placidezde las bestias. Me importan el calor o la falta de agua para beber, me molestan lospiojos, me relamo de gusto cuando me tumbo en la cama y dejo que mis sentidos y micerebro se aniquilen en la muerte del sueño. Dormir como un perro.Durante varios días conversé mucho con Feyssal. Me fascinaba su poder deencantamiento, su lucidez, su melancolía, su decisión. Estaba disgustado con el Alto29