REVISTA HISPANOAMERICANA - Núm. 350 - JULIO-AGOSTO 1989

Se diría que el pulso es un muchachoenamorado y solo, impotentepara la lucha atroz con las LIBELULASNo hay una sola ESPADA PARA CORTAR ELLUTO,ni siquiera un CABALLO para saltar el puente......Si al menos las ALONDRAS dibujaran el día...Pero aquí estoy, parado, sintiendorota la primavera en el ARROYOcon el que a veces riego mis GERANIOS.Me desuno del SAUCE y de sus lágrimas,piensoque me puedo hacer PIEDRA, o LUNA, oROSA,desandarme hasta el tiempo de la nada,MORIRME , acaso, en un suspiro,como la LUZ se muere en estas horasnegras y tristes del espíritu.Atormentado y loco, esperanzado,tropiezo y me levanto . Enciendomi ANTORCHA y sigo con mi GRITO adelante.Tiemblo, me desespero , lucho, amo.......¿He dicho amo?...Pero,¿SE PUEDE AMAR CON UNA NOCHEROMPIENDONOS LA SANGRE?NORTE/17