REVISTA HISPANOAMERICANA - Núm. 350 - JULIO-AGOSTO 1989

EL MAMIFERO HIPOCRITA XISIMBOLOS DEL ROMPIMIENTO,DE LA SANGRE Y DE LA HERIDANOVENA PARTEFredo Arias de la Canal

No ves cómo saltanDESPEDAZADOSLA CARNEY LOS HUESOSLa LUZ que gritaLa SANGRE ilimitableLa SANGRE incineradaLa SANGRE QUE NO MUEREManuel Moreno JimenoEl The News del 9 de Mayo de 1989 informa sobrela captura y muerte de los criminales involucradosen los sacrificios humanos velados por losritos satánicos de palo mayombe:"Omar Francisco Orea Ochoa, también arrestadoel sábado, dijo que sólo veía a Constanzocuando este venía al D. F. Confesó haber tenidorelaciones sexuales con Constanzo conquien Martín Quintana formaba un matrimonio.Orea Ochoa dijo que ni él ni Constanzo tuvieronrelaciones sexuales con un homosexualllamado Edgar, quien tenía el mote de `ClaudiaIvette'. Constanzo y Orea levantaron a`Claudia Ivette' en la Zona Rosa y lo llevarona un departamento en la calle de Londres endonde Constanzo lo mató. Orea aduce queél no tuvo nada que ver con el asesinato. `Estuvepresente pero yo no lo maté', dijo, sinexplicar si había o no más tarde ayudado aConstanzo a descuartizar el cuerpo."Por lo que se puede observar existen ciertos factoresque propiciaron el advenimiento del sacri-4/NORTE

ficio humano:1.- Una asociación de neuróticos homosexuales.2.- Abuso de drogas enervantes.3.- Excusa religiosa.El neurótico homosexual en estado de embriagueztiende a repetir en forma activa los temores quesufrió en su tierna infancia como son los de sermuerto de hambre o sed, devorado, desgarrado,roto o descuartizado.La forma de sublimar el asesinato es harto conocidaen la historia: la bienaventuranza celestialen los muslimes, la defensa patriótica de los interesesdel Señor o del Estado, la imposición deldogma católico por la Inquisición, o bien el mantenimientodel orden celeste y las necesidadesde liuichilo.;opochtli así como las alimenticias denuestros chichirnecas.El repudio general a estos ritos salvajes demuestraclaramente que los mejicanos actuales noestamos preparados para regresar a las prácticas Continuemos ahora con la novena y, última parterituales sanguinarias de los antiguos, de nuestra antología del Rompimiento:NORTE/5

FEDERICO GARCIA LORCA ( 1898-1936), andaluz.Un ejemplo tomado de Q21 PARALELO No.23, dirigida por Pablo le Riverend:EL AMOR DUERME EN EL PECHODEL POETATú nunca entenderás lo que te quieroporque duermes en mí y estás dormido.Yo te oculto llorando, perseguidopor una voz de penetrante acero.Norma que agita igual carne y luceroTRASPASA YA MI PECHO DOLORIDOy las turbias palabras han MORDIDOlas ALAS de tu espíritu severo.Grupo de gente salta en los jardinesesperando tu cuerpo y mi agoníaen CABALLOS DE LUZ y verdes crines.RAMON ALARCON CRESPO, español. Tomadode la revista CLARIN No. 263:LA PALABRAAnula en mis pupilas los colores,sella mis OJOS con baldón de fuegoy seguiré en la sombramirando desde dentro.ABRE MIS VENAS HASTA VER LASANGREhecha un mar de amapolas en el suelo,ROMPE MI CORAZONy seguirá latiendo.Pero no me CERCENES LA PALABRAni enmudezcas las cuerdas de mi verbo,porque aunque no me MUERAme sentiré ya MUERTO.Pero sigue durmiendo, vida mía.¡OYE MI SANGRE ROTA en los violines!¡Mira que nos acechan todavía!6/NORTE

MARTA DE AREVALO. uruguaya . Tomado de suPEQUEÑA ANTOLOGIA:DOLORES DE LA CAMARA, española.tomado de LOFORNIS No. 4:EjemploNUMEROSA MIGUEL HERNANDEZMe vuelvo como una PALMAloca de viento a doler.Ya me doblo y me desdoblohacia el río y SIN BEBER.Araño lindes de cielocon mis hojas de revés.Cintura como de árboly savia corno de HIEL.AVE de llama partida.se fuga de entre mi sien.Un aura como SERPIENTEprenda las hojas de a tresy DESANGRAN mi costadoHACHAS con filo de cien.Rigidez de casco y vientome ROMPEN LA SANGRE EN SED.trozan madera de palmatrizan nidales de MIELNúmero de la mañanaborrados son a las diez.Por el aire, en remolino,vienen potros a las seis.Desde aquí, desde hoy, desde cualquier puntote escribo con mi pluma soñolienta,con avidez de ARROYOS y de espumas;con estribor de LUNAS y de pena.Todo podría decir que se ha cambiadodesde que te marchaste, hermano poeta,pero ni el LOBO trastocó el aullidoni el astuto REPTIL su fina huella.Todo continúa igual : el LODO, el viento,la ZARZA dominando en la maleza,la brava tempestad COMIENDO VICTIMAS;el huracán hundiendo su piel hueca.Todo es igual desde ayer y anteayer;las BALAS continúan ROMPIENDO VENAS;palabras en diferentes idiomasmarcando los labios de SANGRE y mueca.Mucho pesa en el corazón decirlo,pero así es, hermano Miguel, poeta;la crueldad, vigilando como BUITRE,cantando siempre la victoria queda.¿Dónde existe ese mundo que soñamosde blando surco, ALADA sementera?¿Dónde están la caricia de coralesy las tempranas brisas de VIOLETA?Sigue, Miguel, en tu MANZANO joven,recitando en los PETALOS QUE VUELAN;tu palabra será viento tras vientoaunque el RAYO del mundo ya no cesa.NORTE/7

PRIMO CASTRILLO, boliviano. De su libro VIO- JOSE CENADOR RABANEDO , español , TomadoLETA SORPRENDIDA: de la revista GEN MA No. 47:VENA ROTAIMPOLUTA DAMAHAY UNA OSCURA TRAGEDIAQUE SANGRACOMO UNA VENTA ROTA.Hay un misteriohay un dolorque GOTA A GOTAse diluye como una FLOR de nieveen el RIOde la vida breve.Hay lo que unos llaman , destinoy otros, pena.Pero hay una dura cadenadonde cada eslabóntiene de mi corazónRELÁMPAGOS DE TRAGEDIA YDOLOR.Impoluta dama , señoraque la gelidez del aireel graznido del CUERVOla SANGRE ROTA, te enamoranescuchas pasar los fantasmassonidos obscenos que pueblanla noche de mi alma repleta.Impoluta dama , señoraVIRGEN MARMOREA que regresasde la séptima esfera transferidael AGUA QUE MANADE LA ROCA LA FLECHAque HIERE el vacíomadera y acero el corazónlevanta un patíbuloexcelso placer que remiteínfima atracción se apagatu fuego ¡oh VIRGEN MARMOREAImpoluta dama , señora.8/NORTE

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AMANDA FULLER, chilena. Tomado de la revistaCORREO DE LA POESIA No . 23, Separata No.31:ENTRE MUROSVen a poner tus manos debajo de la almohada.El mundo ya no trae los sonidosy sólo queda un halo de luz bajo el candil.¿QUE VIENTO ME HA QUEBRADO LOSCRISTALESen la retinas? ... ¡No es posibleleer los bellos sueños!Tradúceme estos vuelos que se cruzan- alas DESMORONADAS o mentidas -¿De dónde viene el frío, si hablan de primaveralos contornos del lirio perfumado?Otra vez los escombros de la infanciaagolpan en mi puerta su recado de tierra,SE DESANGRA LA LUZ, COMO UNA VENAROTA.LUIS RICARDO FURLAN, argentino. De su libroDESLINDE DEL TIEMPO Y EL ANGEL:PERDURACION DE LA POESIANo por cavar los pozos de la esperamientras el día cruje enllamaradoni desoir la SANGRE de mi ladoQUEBRANDOME UNA HERIDA laprimera,he de anillar tu cuerpo en primavera,ombligo del amor y del llamado,libre de simple canto liberado,leal y elemental y compañera;pero estarás al centro de la manoVIBRANDO EN EL DOLOR y en la alegría,humana, sí , humana de lo humano,testimonio del ser y la aventura,para CLAVAR tu nombre y tu elegíaen el poste más alto de la altura.10/NORTE

MANUEL GARRIDO CHAMORRO, español. Desu libro FRENTE AL ESPEJO DE LA SOLEDAD:EN EL ADIOSEn el mar del viento mi calor se ausentay quedan las formas presentes y frías,estereotipadas en la LUZ nocturnaque imprimió a su paso el SOL... El ocasome dejó este cielo pintado de ESTRELLAS.Los ARBOLES eran centinelas quietosguardando el silencio, sombras en la sombraque tendió su manto de misterio y llanto.El silencio habla como una amenazaque susurra lógica en la voz del aire,moviendo las frondas... La vida se muevecomo una hoja seca que se está cayendocuando el viento sopla... Me siento DORADOcomo el ARBOL viejo que nos va mostrandolas ramas torcidas del ROTO ESQUELETO...como el ARBOL viejo que nos va mostrandola nostalgia de ORO que le dio el otoño.Ya crujen mis ramas en la larga nocheen que va naciendo la desesperanza.He de despedirme... Adiós... Adiós, cuerpo.El alma se pierde sin tu fundamento...Se pierde en el aire que inflará el vacíocon el soplo eterno de mi pensamiento.En la noche larga, el dolor agudoclava sus guijarros en mis pies dormidos.LA SANGRE SE PARA Y EN MIS VENASROTASSIENTO, VACILANTE, ESTE MIEDO MUDOque quiere afirmarme , callando y callando,el grito que pugna por salir del pecho.La naturaleza se viste en mi mundode COLOR MORADO COMO LAS VIOLETASLa raíz se seca en el ARBOL grandeque tendió su sombra sobre mis ideas,cuya espesa copa cobija mi COSMOScon sus frondas pálidas de cultura enferma.¡Adiós! ¡Adiós! Tengo para mi viajelas maletas llenas con mi escepticismo.Soy un hombre fáustico y tan sólo encuentrola charca cerrada por ese infinitoque vive en la GOTA DEL AGUAESTANCADA...;esa humilde GOTA QUE APENAS EMPAPAla tierra infecunda que se abre en mi mentecomo el sumidero de los ARQUETIPOS.Todas mis creencias van agonizandodetrás de las páginas que cerró el olvidoen mis LIBROS ROTOS. Es la vida mismaquien busca la senda entre las lianasde esta oscura selva, que sembró mi dudasobre el triste páramo de mi inteligencia.Ahora sé que puedo QUEMAR EL BOSCAJE,y habría de quemarlo aunque no quisiera.Cuando arda la selva, quedará desnudala tierra del páramo que habrá de cubrirmeen la paz incierta de los camposantos.¡Adiós! ¡Adiós, cuerpo, pies dolidos, SANGRE!Me voy por mi senda. He aquí mi recuerdo.NORTE/1 1

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FRANCISCO GINER DE LOS RIOS , español. Tomadode LITORAL Nos. 172-173:ROMANCILLO DEL RECUERDO¡Qué hondo todo aquíen la SANGRE y EN EL PECHO!Nada quita presenciaa la luz del recuerdoy os tengo por mis ojosaunque durmáis tan lejos.Nada puede borrarosbajo estos hondos cielosque me cubren las tardesy las llenan de puertos.Mi SANGRE os llama siemprey extraña vuestro suelo,que le pertenecíaun trozo al lado vuestro.Es inútil tendersesolitario en los huertosy buscar las ESTRELLAScon los OJOS inquietos.Se me llenan de nombres,de memoria y aceroen que mi angustia QUIEBRAlo ancho de su vuelo.Ha encontrado su sitioen antiguos alientosque juntaron los hombrosen empresas de hierro.Compañeros del frío,de las albas de enero,de Teruel y de Mora,de Escandón y Cebreros,separados y HERIDOSnuestros hombros tenemos,pero en mi SANGRE ROTAde vuestros cantos MUERTOSnacéis con nuevos nombres,hermanos bajo el cielo,y nada puede aquícon vuestra luz y empeño.Esperadme en la tierraque juntó nuestros huesospara luego tirarnosseparados al duelo.No hay otra voluntadque reunirnos de nuevoen esta clara nocheque me cerca el anhelo.Y vuestro nombre limpio,que es PAJARO EN EL PECHO,me levanta y me llevaotra vez al acero.NORTE/13

ANTONIO CARLOS GONZALEZ, español. De sulibro ENTORNO DE LOS LIMITES.Se confabulaban las horascon la tristeza.OBITUARIOS alzadosa la libertad del hombre,hacían presentir la lejanía del mar.Y crecían las FLORES en mi pensamientoahondando paréntesis del recuerdoexento.¿Habéis invertido la palabra?Oh, poderosa magia de los FILOS EN LANOCHE.Y en la bocana indescifrable del destino,derramaba mis ARTERIAS ROTAS,entre la impiedad héticade los CRANEOS pertinaces.¿Acaso no escucháis todavíalas consignas demencialesde las BOCAS DE SANGRE?¿Y la súbita negrurade la expresión absoluta?Oh, límites, conjuras,cimbrias penitenciariasdel pensamiento.Y los esquemas contrariosse cegaban en la torpeza mecanicistaplantando aislamientos,rasgando jóvenes protestaspreñadas de trápanas.Y las concomitancias repudiadas,trepaban los últimos senderosde las altas noches.Ay, nefasta acritud de evasivaspreconcebidas.Y afloró el verso del Espacioanunciando esfinges de infinito.El consabido paisaje,se ahogaba en su crepúsculo de siemprey en la garganta MORIA la libertadde la tierra.¡Han venido más niños con sus manosde PETALOS!¿Qué haremos otra vez?Ya sólo me quedan vuestros OJOS.¡Qué más puedo pedir!Y aquellos días distantes,que intervinieron,reposan sobre el exquisito velo de la vida.Y escucho, en días presentes,la melodía suprema.No es posible que Dios esté distante.14/NORTE

ANTONIO GONZALEZ GUERRERO, español. Desu libro MEMORIA DE LA DESESPERANZA:PRELUDIOQuizás tan sólo seaun pórtico de nieve el desencantoque, al rescoldo de un beso,conjura sus demiurgos como el vinode arán en luna llena;así también la noche,un párpado de sol hecho congojay el tiempo de esperanza,una alforja de sal en el camino.Yo sé que, en esta tregua,es el dolor quien calla y se somete;que está la SANGRE ROTAy MANAN POR DOQUIER LASCICATRICES.Yo sé que han de robarmela luz del celemín y los arados,y soy más prisionerode mi amor, cada día, y de tu ausencia.NORTE/15

NICOLAS DEL HIERRO , español. De su libro ES-TE CAER DE ROTOS PAJAROS:LA SANGRE ROTAUno sinceramente,no siempre está dispuesto para amar:imágenes , descompuestas aleaciones,interceptan la SANGRE , y, entonces,el corazón es como un junco.Nubes de SOL y espumacoronan el ocasoy el AGUA se nos hace más pequeña;se queda el mar partido a nuestros OJOS.Dormir, soñar acaso primaverasdonde la carne mueve su misteriode rítmica sorpresa, donde el nervionos raya y nos convencede la necesidad esclarecidapor el íntimo esfuerzo de las ROSAS.Descendemos.El día es como un sótanogrande, como un fosodonde se pierden , tristes, los caminosque podrían llevarnos a MUNDOS SIDERALES,a MUNDOS CARCOMIDOSpor el CLAVEL Y EL AGUA, por la duda.Fantasmas,habitantes de suburbios olvidadosgolpean las MURALLAS del misteriodesesperadamente alegres con el barroque ABRILLANTA el porqué de sus sonrisas.Vienen hermosamente derrotados,acarician la FLOR, LIBAN EL SUEÑOpor el AMARGO RIO de su gloria;se desmelenan , gritan,sonríen y golpean...,nos besan la mejilla.Ejército de dioses,en triunfante derrota,galopan un paisajede nubes, desesperadamente blancas.TROMPETAS, AMAPOLAS,olivares dormidos en un cielode SAL y de amoníaco,nos CONGELAN LA SANGRE nos aturdencon sonrisas de CLAVOS Y CRISTALES.Hay un golpe de vientopor el lejano tiento de los pulsos;sacuden madreselvas en las sienes dormidas;caen y caen ARCANGELES DE BARROen un desalentado granero de esperanzas;vírgenes paridoras se DESANGRAN en miedospor los fósiles rotos de temidos CENTAUROS.Ejércitos, fantasmas en rebaño,MARES ENFEBRECIDOS AGIGANTAN lanoche.16/NORTE

Se diría que el pulso es un muchachoenamorado y solo, impotentepara la lucha atroz con las LIBELULASNo hay una sola ESPADA PARA CORTAR ELLUTO,ni siquiera un CABALLO para saltar el puente......Si al menos las ALONDRAS dibujaran el día...Pero aquí estoy, parado, sintiendorota la primavera en el ARROYOcon el que a veces riego mis GERANIOS.Me desuno del SAUCE y de sus lágrimas,piensoque me puedo hacer PIEDRA, o LUNA, oROSA,desandarme hasta el tiempo de la nada,MORIRME , acaso, en un suspiro,como la LUZ se muere en estas horasnegras y tristes del espíritu.Atormentado y loco, esperanzado,tropiezo y me levanto . Enciendomi ANTORCHA y sigo con mi GRITO adelante.Tiemblo, me desespero , lucho, amo.......¿He dicho amo?...Pero,¿SE PUEDE AMAR CON UNA NOCHEROMPIENDONOS LA SANGRE?NORTE/17

JULIAN LANCHAS JIMENEZ, español. De su libroEPISTOLARIO:A DOMINGO GARCIA SABELLLa "Cultura Traicionada", querido amigoDomingo García - Sabell , en las acrópoliso avenidas, en las vallasde neón con la imagensabatina de sus líderes, entre orugaselectrónicas o mecánicasLUCIERNAGAS, en las sórdidastapias de extramuros , donde hacenlos pasotas el amor, en las cabinastelefónicas del parque, en los SUCIOSSOLARES de las fábricasen ruinas, donde escribensu evangelio " undrerground" losANARQUISTAS.Como vitolas, la propagandapolítica se enreda a las farolas , a los postestelegráficos , a las rústicasempalizadas y a los silos , cuando muerela tarde con su largoCUELLO DE OCASO ENSANGRENTADO,como un cisneabatido por la pólvora, cuando MUEREla pluma en los gélidosestuches, con su picode alcotán atesorandopalabras incisivas, cuando MUEREEL DISCO DEL SOL con los piñonesde oro acicalando los guijarros , cuando MUEREla lluvia con su transparentecortina de abalorios, o sus cartuchosde CRISTALES engarzados, cuando MUEREen El Salvador el Arzobispo, y mártirMonseñor Oscar Romero. Cuando MUEREla dignidad vestida de opereta,la conciencia del pueblo recamadapor el papel escama del Tesoro. Por la escaleravegetal de los periódicos, por el puentede plata del que arriba. Se nos MUEREGarcía - Sabell nuestra Culturatraicionada por la puertade servicio, donde traficanmercaderes de almas y lacayos. Agonizaen los frívolos salones, en los regiosateneos ocupados por oscurose indolentes personajes que pululanvegetando en los escombrosculturales de las élites.Heréticos poetas recluídosen la reserva por huecasvoces de barítonos, por los que tirandel arpa cual cadenasdel Niágara en los aseos, imitandohorrísonas batallas, la MATANZAapocalíptica del Vietnam, sus vastosescenarios decorados con adobesde sílabas en la lengua, o con palabrasde rasilla cocida en las cerámicasdel atávico cerebro; los que entierrana los diminutos guerrilleros con las ropasdel crepúsculo en las circensescanteras de Hiroshima, en las ocresmontañas o en las dunasdel tórrido desierto.18/NORTE

La Culturamaestro que apareceen los oráculosde tu prosa docente e impregnadade humanidad , en este valleobstruído por la niebla que degradasu alta crestería. Oh! maestroDE LA LUZ y la CRISALIDA , la Culturaque aparece en tus oráculos, esy será traicionada. Turbiassiluetas ensucian las esquinasde los templos, se reflejanen los rostros preocupados por el yerrofilosófico de Caifás, en la ROTAYUGULAR de sus conciencias, y en lasGARRASCRISPADAS DEL SUICIDA. Láminasóseas en sus sienesestrechas de gregarios , grupúsculosde PERROS DEFECANDO en las paredesalbas de aseadoscementerios de provincia . MaestroGarcía - Sabell , querido amigoesgrime la fusta de tu cátedraleonada y erradicael espúreo comercio de las artes, enarbolatu ESPADA de amatista, los manojosde dardos cosidos a la toga, disparatus arcos en las almenasde marfil que ornamentan tu alcazaba.Maestro García - Sabell, el poetadel suburbio te escribe estas palabras.NORTE/19

FRANCISCO NAJERA, guatemalteco. Ejemplotomado de MAIRENA No. 17:Arráncame la piel para sentirme tuyoDesátame las costillas y tócame el corazónDESTROZA LA OSCURA RED DE MIS VENASSus rojas orquídeas de SANGREQuita los huesos uno a unoArrójalos al polvoPon la mano en ese espacio por el que el vientoescapa...Pero no me dejes la gargantaTampoco quiero ser voz20/NORTE

MIGUEL ANGEL OLIVER, español. De la revistaRAFAGAS 7:POESIAGOTA A GOTA...Como lágrimas caían sobre su pechoAZUCENAS DE SANGRE.Interminables.GOTA A GOTA...Sobre su cuerpo de MOMIAun vendaval de suspirosque arrebataba sus venas.SUS VENAS ROTAS,LA GOTA A GOTA y las azucenas,LA GOTA A GOTA...¿Dónde ha quedado tu cuerpo deMARIPOSA?LA GOTA A GOTA...¿Dónde tus ojos negros , tu cara grande?LA GOTA A GOTA...¿Dónde está el aire antiguo que te recobra?Por el camino largo,tus pies descalzos.LA GOTA A GOTA...Como lágrimas caían sobre su pechoAZUCENAS DE SANGRE.Interminables.NORTE/21

NOEMI PAZ, argentina . Ejemplo tomado de UN ANGELA PEÑA TECHERA, uruguaya. De su libroSIGLO DE POESIA ARGENTINA (Oscar Abel Li- RUISEÑORES DE CUMBRES:galuppi):A VECES HOY A VECESA veces hoy a vecessoy un nudo de llantoun ombligo dolientemendigo de la sombra.A veces hoy a vecessoy el HAMBRELA HAMBRIENTAdolorida de cuerpoinmensamente grávida.Y necesito amorY necesito MUERTE.Y necesito espacios para volar mi vuelo.Y necesito tierra para mi cuerpo graveque gime y se retuercebajo un peso invisible.A veces hoy a vecestengo las VENAS ROTASpero estoy COAGULADA.JUGUETE QUEBRADO...Y ví que te alejabas cual espirales de humo,Allí se unieron todas tus frágiles promesas,¡Tan suave y terso todo con el color del viento... !Desgranados adioses, silencios en derrota...Te fuiste disgregando como agua entre las manos...-en danzas hacia el cielo, hacia arriba... hacia Diospurificando el eco suicida de un intento,te fuiste en la renuncia del hoy..., pesado... yermo...La casi gris espuma del humo fue la ESPADA,que LACERO el otoño del lucero en abismos...¡Triste...! ¡Fugaz acento de JUGUETEQUEBRADO!...Y... lo miré en las manos... y lo miré en la vida...¡Quise asir los pedazos de HERIDAS golondrinas,en mitad de una noche febril... de VENAROTA...!22/NORTE

ENRIQUE PUCCIA hijo, argentino. De su libro LA MARIA EMMA RIVAS, argentina. Ejemplo toma-BARRIGA COJA:do del Boletín No. 52 De lu Sociedad Argentinade Letras, Artes y Ciencias:TIEMPO DE RIACHUELOUn agosto SOÑE,que nos ROMPIAMOS LA SANGREcon una serpentina.Pactamos el color del cielo.Con un asombro,quisimos un milagro.Creímosque el SOL estaba gruesoy lo soñamos de un resorte...¡y nos quedamos de golpe,empezando de nuevo!AXIOMAPensé un instantecon la piel entristecidarecorrí kilómetros de tiempola SANGRE ROTA por caricias nuevasen ASTILLAS DE LUZ SE QUEBROlamieron mis manosinstantes del ritmocon virutas de tintalastimé mis poemasidea, símbolocopula vivaen los velos de blanca minervafecunda de aurorasen salvaje ritome sentí florecidaalargué mis brazosen obtusa dimensión de esperay llegaron los PAJAROS BLANCOScon su carga de ESTRELLASNORTE/23

HECTOR RICO, argentino . Ejemplo tomado deUN SIGLO DE POESIA ARGENTINA (Oscar AbelLigaluppi):HAY UN BARRO QUE SUEÑABrotaron tierra y lluvia para nombrarte, barro,y luego barro y CICATRICES DEL DILUVIO parafundarte,¡hombre!Por eso hueles a lluvia, A PAJAROS DESHECHOS,sobre tus hombros se desmayan campanarios.¡Oh ARCANGEL DE LOS BESOS, niebla de tuboca plena;RIO DE AMARGOS HUESOS, rupestreDENTADURA DE LA HIERBA!¡Alba, mitad del llanto -estuario de las lágrimas-,qué esperas ya, qué traje guardas para esteSEPULCROvagamente vivo;sube hasta el borde yermo de la frente, cubre contusazahares los labios perseguidos!¡Hay que devastar al hombre, hay que vaciarle depresagios las PUPILASROYENDO el corazón con AGUIJONES, tenderloalma abajoen su vacío;y ser su BARRO DILUIDO EN LLANTO , siempresu barro sinposible LUZ!Los ASTROS YA NO CABEN EN SU BOCA, giranen órbitasposibles al calvario...¡Hombre, vacío ya del todo te prosternas en laestepaplural que arma tu pecho!¿Quién cerca tus manos que modelan , nidos deSOL tuPAN y tu esperanza;abrevarán los CUERVOS en tu vientre, reino sinpuertas,ebrios de manteles?Del BARRO A LA LUZ sólo hay un tiempo,tiempo enterradode sórdidas raícesy DESLUMBRANTES TALLOS, tiempo deHORMIGAS fecundas yde llanto;llanto de un denso lagrimal de arcilla, lamiendopies,manando pinos descuidados.Del barro es esa carne encallecida, es ese golpequeREFLEJA EL ROSTRO,el tenebroso cielo del RELAMPAGO.¡Oh sorprendido hasta el hartazgo, ohdesmayado dealiento y trueno,el ORBE todo es un estruendo de tinieblas, perotu bocade silencios es un claustro!24/NORTE

¡Ay que aroma de HERIDA RECIEN ABIERTAay qué dolorde SANGRE MUTILADAdesde las cuencas de mil OJOS yertos!¡Ah ya el aire DESGARRA sus túnicas, ya elPECHO SEQUIEBRA y ofrenda;ah este esbozo fingido del hombre, oh esta muecaestereotipada,este escozor, este perfil de PIEDRA!Levántate recóndito hasta el vuelo, sombra del sercoronando los cuellosen medio del vestido y de la casa; el cielo semejantey tu GALAXIAenjugando la orilla de tus besos,tira tus redes, ese mar de lágrimas tiene losPECES, tucosecha vana;vuela hasta el olvido con tu nada a cuestas,deja tu embrión para que crezcan PAJAROS!¡Acecha hombre, acecha, ya llegará tu tiempo;arroja tus sondas, vive todos tus niños,¡que se derrumbe el mundo!escucha desde lejos descargas de fusiles o elchasquidode labiosexultando los besos;duerme sobre tu cuna, sobre tus sudarios;conclúyete a ti mismo, tienes todo el derecho!De la tierra a la lluvia hay sólo un cielo, entre lalluviay la tierrahay un barro que sueña,¡infinitamente barro!y que es un hombre... sueña.NORTE/25

ARMANDO ROJO LEON, español:IILLANTO POR FEDERICO GARCIA LORCAEn una madrugada te mataron.Fue en tu Granada... Veinte monstruos, veinteveces te dieron muerte en veinte ráfagas,agriamente riendo al darte muerte.En una madrugada te mataron.Fue en tu Granada... Las estrellas verdeseran sobre tu SANGRE mudo llantoUNA GUITARRA SE ROMPIO EN TU FRENTE.En una madrugada te mataron.Fue en tu Granada... Y un rumor de fuentesse escuchaba, y tu SANGRE DERRAMADAciega, llorando interminablemente.1Sólo la poesía por tu frente volaba.¿Por qué te asesinaron, Federico?Por tu voz expresabasu alma eterna España,¿Por qué te asesinaron , Federico?Arbol de Poesía,en vuelo, y enraizado en el tiempo infinito.¿Por qué te asesinaron , Federico?Corzo de ligereza -¿dónde los piés?- volabaspor toda la hermosura del rocío,paloma de amorosa nieve ardiente,fresca alondra de sol,GOLONDRINA DE AGUA,RUISEÑOR ESTRELLADO.Solamente cantabas , solamente volabas.¿Por qué te asesinaron, Federico?Angel lleno de gracia,la tierra era tu cielodonde abrías las alas.¿Por qué te asesinaron, Federico?Eras canción y vuelo, solamente.Nadie comprende, nadie, por qué te dieron muertea la hora en que el cielo baja al campo en rocío.¿Por qué te fusilaron, primavera de música?Era bella tu SANGRE cual todos los jardines,¿Por qué te asesinaron, Federico?26/NORTE

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IIIIVTodos los llantos sumensólo un llanto infinito,sólo un llanto llorandopor tu armoniosa SANGRE Federico;tu SANGRE, que brillaba cual todas las estrellasy aromaba cual todos los claveles unidos,tu SANGRE, cuya oculta FUENTE gimesubterráneamente no se sabe en qué sitio,¿En dónde está tu SANGRE, Federico?¿Dónde su oculta fuente llora?Para buscarla juntos, Federico,dame la mano de tu sombra.Dame la mano y vamos, Federico,a donde está tu SANGRE ROTA,ayer llena de ABEJAS Y DE SOLES,DE RUISEÑORES Y DE ALONDRAS.Dame la mano, y vamos, Federicoa donde está tu SANGRE SOLA,ayer llena de alas y de músicas,de resplandores y de aromas.Darne la mano , y vamos , Federico,Federico García Lorca.a donde FLUYE AMARGAMENTE insomne,a donde suena triste ahora.Dame la mano vanosa donde está tu SANGRE, Federico,la SANGRE de aquel crimenferoz, absurdo. inútil, sin sentido.¿Quién llorará jamás un llantodigno de ti?Las olas de los sigloslleven tu SANGRE hasta la últimaedad...Nunca aquel crimen tenga olvido.Fredo Arias de la CanalNORTE/29

RECORDANDO AHELCIAS MARTAN GONGORASONETOS DE PIEDRAA Fredo Arias de la CanalAL PEZON DE LA PIEDRA el labio asidorocío en vano busca, leche o miel;en vano busca el río prometidodel amor, el marítimo doncel.La piedra es la proclama del olvidoasí esculpan o graben a cincel,negación de los cuerpos y el latidodel corazón y dura madre cruel.¿Cuántas bocas presentes o futuras,una vez a la estatua y otra vezdenunciarán las íntimas conjuras?Ante el yermo o la flor de la embriaguezalzará sus hieráticas figurasla sorda piedra en su inmortal mudez.Angel de piedra de las catedralescondenado a la muerte de la estatua,de qué planeta arribas, cosmonauta,a mis nocturnos predios literales?La piedra te substrae a los vitralesy a la raíz tu libertad incautay te esclaviza a la terrena pautade las profundas fauces minerales.Angel de piedra: pescador, poeta,tañedor de campanas y profeta,guerrero arcángel, serafín sumiso...¡Quién pudiera romper los pétreos lazosy devolveros a los mismos brazosde Dios, en el umbral del paraíso!30/NORTE

Doncel de piedra sin guerrera espadaque con la ungida boca memoriosaproclamas la insurgencia de la rosafrente a la verde tribu amotinada.Quien te esculpió hizo la piedra alada,pájaro en cautiverio o mariposa,flor cardinal del hipocampo esposa,angel metal o mineral bandada.Con diestra mano siembras las estrellasy con la otra rozas las doncellasque acuden a yacer en tus colinas.Y en la evasión de la aborigen siestasueñan contigo y sobre la florestacon polen de galaxias inseminas.Héroe de piedra en la desierta plazasin lápidas, coronas y banderas,te profanan las aves mensajerasy te olvidan los hombres de mi raza.Represael tiempo y ciñe la corazaal noble pecho y llama a tus procerashuestes y tras cruzar las seis fronterassiembra un árbol de paz en nuestra casa.Héroe de piedra sobre tu caballo,centauro al sol tu esbelta sombra expandessobre el país en donde yo batallo.Fuiste el mayor en medio de los grandesy escribiste la historia con el rayode tu espada, jinete de los Andes.NORTE/31

Leon o buey o águila rampante,bestia sagrada o infernal serpiente,felina garra o animal prudenteresponden a la piedra interrogante.Piedra ascendida al tiempo del diamantea la cantera en detenida fuente,para que el pez en la ecuación fluyenteconviva con el ave itinerante.Convidados de piedra, en el museohay tanta vida, que si el sol los tocaprende en sus cuerpos llanas del deseo.Si un domador detiene sus miradasen el jardín zoológico de roca,sus manos quedarán petrificadas.Casa de piedra que el Señor habitadesde las prehistóricas deidades,en remotas aldeas o ciudades,pagoda o catedral, templo o mezquita.Bajel de piedra que la mar no agitani abaten las terrenas tempestades,árbol de fe, lección de claridades,huella de Dios sobre la tierra escrita.Arcos de piedra lanzan las saetasdel salmo funeral o la plegariapor la ruta de luz de otros planetas.Y en el aro sin lámparas ni vocesse erosiona la piedra sanguinariaen la inútil espera de los dioses.32/NORTE

Mujer de piedra por la luz talladaen sucesión de valles y colinas,alta estatua de sal y algas marinas,isla esculpida por la marejada.Mujer de piedra en desnudez sagradaayuntas el rosal y las espinasmientras el vientre maternal germinala simiente del hombre enamorada.Mujer de piedra, en espiral de vidala savia de los bosques te acompañaporque en la tierra tú yaces dormida.Mas no osará la piedra contenertecuando el hijo que brota de tu entrañaderrote las tinieblas de la muerte.Santiago de Cali, Colombia. 1978.FREDO, carísimo:He aquí la versión definitiva de los SONETOS DE PIEDRA, que mepermito dedicarte en su totalidad. También compuse otro poemillatitulado LENGUA DE CRISTAL, el cual conjuntamente con lossonetos, formará parte de un libro que se titulará TEXTO APO-CRIFO.Abrazos en NORTE y sur, cordialmente,HELCIASNORTE/33

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MANUEL ERNESTO MOLINARI ROMEROevos acabamos de enterar de la muerte , ocurridaen 1985, del excelso poeta cordobés MANUELERNESTO MOLINARI ROMERO. De su libroSONETOS DE LUZ Y SOMBRA ( Argentina,1985), este bello poema:COMUNION FINALYo quisiera morir, tras una tarde,bajo el blando frescor de las glicinas,mientras tú, el llanto pronto, te imaginasque aun mi corazón palpita y arde.Yo quisiera morir, sin vano alarde,entrando en el silencio que adivinasmientras viertes tus lágrimas perlinasy a Dios le pides que me acoja y guarde.Vivir el gran momento que he soñadoy quedarme dormido así a tu lado,hasta que al ver que es tarde y no despiertome preguntes, inquieta, por la hora,te respondan los rayos de la auroray comprendas, por fin, que ya estoy muerto.NORTE/35

CARTAS DE LA COMUNIDADDe BUENOS AIRES, ARGENTINAGracias por Fama , y obras pósthumas del Fénix deMéxico, D ezima musa, poetisa americana, Sor JuanaInés de la Cruz Y por la segunda eE ición de Inentode Psicoanálisis de Juana Inés y Otros ensa-OS sotji.ramstas.to's lpasionante. refresco hita ectual, pro-?„ por us al eanc verdadera ^1 s 1, e psi tieu armenteititlcn, eSi c Destreza artafluide;ok,ciiliaies en su esiii.í.;!lecaob di r:;',t^a,t'n n :Í' 1.,. s_ br = todo,nilJ re! lex,c r,.recto f ¡lo-,Ú i.l: o,.le( i9t . ,^i l^iertc: or s nOos t t l;o , e (, -c,?-, así mismo)Y l:'. ,+.Y^^t a Ir

De SAN LUIS POTOSI, S. L. P. (México)De LOS ANGELES , CALIF.Aquí me tiene usted emocionado y agradecidísimopor el doble y espléndido obsequio con que me hafavorecido, por pura bondad suya.Estoy leyendo ya su Intento de psicoanálisis deJuana Inés, esta hazaña de descenso a las simas misteriosasdel alma, donde usted pone luz, señales,interpretaciones para que el lector no se pierda enestos túneles; obra clarificador y necesaria, porque,en definitiva, no se escribe con la pluma, sino conel alma. Gracias a su labor minuciosa y amorosa,podemos entender mejor lo que palpita bajo la pieldel verso.Gracias efusivas, igualmente, por el otro tesoro:la edición facsimilar de la Fama y Obras Posthumasque tipográficamente es una belleza, además de loque contiene; yo no conocía esta obra en su totalidad,ya imaginará usted mi gozo.Dr. JOAQUIN ANTONIO PEÑALOSARecibí hace sólo unos días el paquete que tuvousted la gentileza de enviarme con sus dos volúmenesdedicados a Sor Juana Inés de la Cruz,envío que le agradezco muy sinceramente y decuya lectura gocé durante varios días.Su estudio psicoanalítico de la compleja y extraordinariaSor Juana me pareció magistral eiluminador en grado no igualado antes. No me hasorprendido su extraordinaria erudición ya probaday sentida por mí después de la lectura haceaños de su Freud Psicoanalizado y el continuadodespliegue de su gran sensibilidad e inteligencia enla preparación de cada uno de los números deNORTE.Enhorabuena y gracias, con mis mejores votosy deseos para que siga Ud. enriqueciéndonos atodos sus lectores con su fino talento y exhaustivapreparación.JOSE RUBIA BARCIAProfessor EmeritusUNIVERSITY OF CALIFORNIANORTE/37

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PREMIO "JOSE VASCONCELOS"1989ALFONSO REYESEl FRENTE DE AFIRMACION HISPANISTA, A.C.tiene el honor de anunciar que el próximo día 12de Octubre, será otorgado el PREMIO "JOSEVASCONCELOS" 1989 a la CAPILLA ALFONSINAdirigida por ALICIA REYES, como un homenajeal Centenario del Nacimiento del preclarohispanista regiomontano ALFONSO REYES.NORTE/39

POETAS INCLUIDOS EN ESTE ESTUDIORAMON ALARCON CRESPOMARTA DE AREVALODOLORES DE LA CAMARAPRIMO CASTRILLOJOSE CENADOR RABANEDOAMANDA FULLERLUIS RICARDO FURLANFEDERICO GARCIA LORCAMANUEL GARRIDO CHAMANOFRANCISCO GINER DE LOS RIOSANTONIO CARLOS GONZALEZANTONIO GONZALEZ GUERRERONICOLAS DEL HIERROJULIAN LANCHAS JIMENEZMANUEL MORENO JIMENOFRANCISCO NAJERAMIGUEL ANGEL OLIVERNOEMI PAZANGELA PEÑA TECHERAENRIQUE PUCCIAMARIA EMMA RIVASHECTOR RICOARMANDO ROJO LEON40/NORTE

El Frente de Afirmación Hispanista, A. C.ha otorgado el"PREMIO VASCONCELOS"a las siguientes personalidades:LEON FELIPESALVADOR DE MADARIAGAFELIX MARTI IBAÑEZJOAQUIN MONTEZUMA DE CARVALHOLUIS ALBERTO SÁNCHEZJORGE LUIS BORGESGILBERTO FREYREDIEGO ABAD DE SANTILLANUBALDO DI BENEDETTOVICENTE GEIGEL POLANCOSAMUEL BRONSTONALFONSO CAMINHELCIAS MARTAN GONGORAJOSE JURADO MORALESPRIMO CASTRILLOJOSE MARIA AMADOSOCIEDAD CULTURAL SOR JUANA INES DE LA CRUZ, A. C.JEAN ARISTEGUIETAFRANCISCO MATOS PAOLI E ISABEL FREIRE DE MATOSMAGIN BERENGUER ALONSO19681969197019711972197319741975197619771978197919801981198219831984198519861987ARTURO USLAR PIETRI 1988