09. Preludio a la Fundación

—Magnífico, Nube Gris. Nos encantará conocer a las Hermanas.
Nube Gris la miró turbado e indeciso, mas no dijo nada.
Seldon, convencido de que el joven mycogenio se negaría, por principio, a dar por oído lo que una
mujer le había dicho, le repitió la observación:
—Magnífico, Nube Gris. Nos encantará conocer a las Hermanas.
La expresión del joven varió al instante.
—Las mandaré tan pronto sea de día.
Cuando Nube Gris hubo salido, Seldon exclamó satisfecho:
—Las Hermanas son exactamente lo que necesitamos.
—¿De veras? ¿En qué aspecto, Hari?
—Bueno, de seguro que si las tratamos como si fueran seres humanos, estarán lo bastante
agradecidas como para hablarnos de sus leyendas.
—Si las conocen —dijo Dors, escéptica—. No sé por qué, no confío en que los mycogenios se
molesten en educar muy bien a sus mujeres.
40
Las Hermanas llegaron unas seis horas después de que Seldon y Dors hubieran dormido algo,
con la esperanza de reajustar sus relojes biológicos.
Las Hermanas entraron en el apartamento, vergonzosas, casi de puntillas. Sus túnicas (que
resultaron llamarse kirtles en dialecto mycogenio) eran de un tierno gris aterciopelado, cada una
decorada solamente por un sutil diseño de un gris ligeramente más oscuro. Los kirtles no
carecían de gracia, y, desde luego, eran de lo más eficaces cubriendo cualquier forma humana.
Por supuesto, sus cabezas eran calvas y sus rostros limpios de cualquier afeite. Lanzaban miradas
fugaces y curiosas al breve trazo azul en la comisura de los ojos de Dors y el ligero tinte rojo
de sus labios.
Por unos segundos, Seldon se preguntó cómo se podía estar seguro de que las Hermanas eran
realmente Hermanas.
La respuesta la tuvo al instante, cuando las Hermanas saludaron formal y correctamente. Ambas
gorjearon. Seldon, al recordar la voz grave del Amo del Sol y el tono de barítono, nervioso, de
Nube Gris, sospechó que las mujeres, a falta de la obvia identificación de sexo, estaban obligadas
a cultivar voces características y manierismos sociales.
—Soy Gota de Lluvia Cuarenta y Tres —gorjeó una de ellas— y ésta es mi hermana menor.
—Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco —trinó la otra—. Hay muchas «Gotas de Lluvia» en nuestra
cohorte. —Y se rió.
—Estoy encantada de conoceros a las dos —dijo Dors con gravedad—. Ahora, quiero saber
cómo debo llamaros. No puedo decir solamente Gota de Lluvia, ¿verdad?
—No —convino Gota de Lluvia Cuarenta y Tres—. Si estamos las dos aquí, deberás decir el
nombre completo.
—¿Qué os parece Cuarenta y Tres y Cuarenta y Cinco? —intervino Seldon.
Ambas le dirigieron una mirada rápida, pero no dijeron nada.
—Yo me arreglaré con ellas, Hari —observó Dors dulcemente.
Seldon dio un paso atrás. Era probable que fueran solteras, y, posiblemente, se suponía que no
debían hablar a los hombres. La mayor parecía la más seria de las dos y quizá fuese la más
puritana. Era difícil juzgar por las pocas palabras intercambiadas y una fugaz mirada, pero él
tenía aquella impresión y estaba dispuesto a dejarse llevar por ella.
—El caso es, Hermanas —explicó Dors—, que nosotros, tribales, no sabemos servirnos de esta
cocina.
—¿Quieres decir que no sabes cocinar? —Gota de Lluvia Cuarenta y Tres pareció sorprendida y
escandalizada. Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco disimuló una risita (Seldon decidió que su juicio
inicial de ambas era correcto).
—Una vez tuve una cocina propia, y no era como ésta —aclaró Dors—. Además, tampoco
conozco los alimentos, ni sé cómo prepararlos.
—Es muy fácil —respondió Gota de Lluvia Cuarenta y Cinco—. Podemos enseñarte.
—Te prepararemos una buena y nutritiva comida —ofreció Gota de Lluvia Cuarenta y Tres—.
Bueno, la prepararemos..., para los dos —vaciló antes de añadir las últimas palabras. Le costaba un
gran esfuerzo reconocer la presencia de un hombre.
—Si no os importa, me gustaría estar en la cocina con vosotras, y os agradecería que me lo