09. Preludio a la Fundación

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Hari Seldon se recostó en el sillón de la habitación que se le había asignado merced a la
intervención de Dors Venabili. Se sentía descontento.
En realidad, aunque ésa era la expresión que tenía en mente, sabía que el término no reflejaba
sus sentimientos en absoluto. No sólo estaba descontento, estaba furioso..., tanto más cuanto que
no sabía a ciencia cierta el motivo de su furia. ¿Sería por la Historia? ¿Los escritores y
compiladores de Historia? ¿Los mundos y la gente que hacían la Historia?
Con independencia del blanco de su furia, ya que no importaba demasiado, lo que sí le preocupaba
era que sus notas resultaban inútiles, así como sus nuevos conocimientos; todo era inútil.
Llevaba casi seis semanas en la Universidad. Casi al principio había logrado encontrar una
computadora y había empezado a trabajar con ella..., sin ser instruido, pero sirviéndose del instinto
desarrollado en los muchos años de trabajos matemáticos. Había sido un trabajo lento y vacilante,
pero encontraba cierto placer en determinar gradualmente las rutas por las que podía conseguir
respuestas a sus preguntas.
Luego, llegó la semana de clases de Dors, que le había enseñado docenas de atajos, y
proporcionado un par de motivos de vergüenza. El primero incluía las miradas de soslayo por
parte de los adolescentes, que parecían desdeñosamente conscientes de su avanzada edad y que
estaban dispuestos a sentirse molestos por el constante uso del honorífico «doctor» de Dors al
dirigirse a él.
—No quiero que piensen —le explicó— que eres un estudiante perpetuamente retrasado tomando un
curso «curativo» de Historia.
—Pero, ahora ya estarán enterados, y yo diría que un simple Seldon sería suficiente.
—No —protestó Dors, sonriente—. Además, me gusta llamarte doctor Seldon. Me encanta la
expresión incómoda que adoptas cada vez.
—Lo que ocurre es que tienes un peculiar sentido sádico del humor.
—¿Y me lo arrebatarías?
Sin saber por qué, aquello le hizo reír. Bueno, la reacción natural hubiera debido ser rechazar
el sadismo. Pero le pareció divertido que aceptara el reto y se lo devolviera. Esa idea le llevó a
una pregunta normal:
—¿Juegan al tenis aquí, en la Universidad?
—Tenemos pistas, pero yo no sé jugar.
—Estupendo. Yo te enseñaré. Y mientras lo hago, te llamaré profesora Venabili.
—Pero eso ya me lo llamas en clase.
—Te sorprenderá lo ridículo que suena en una pista de tenis.
—A lo mejor me gusta.
—En tal caso, trataré de descubrir qué otra cosa puede dejar de gustarte.
—Veo que tienes un peculiar sentido de humor salaz.
Lo había dicho así, con deliberación.
—¿Y me lo arrebatarías? —preguntó él.
Ella le sonrió y después lo hizo sorprendentemente bien en la pista de tenis.
—¿Estás segura de no haber jugado antes? —preguntó él, jadeando, después del partido.
—Segurísima —le contestó.
Su otro motivo de vergüenza era más privado. Aprendió la técnica necesaria para la investigación
histórica y después quemó, en privado, sus burdos intentos de utilización de la memoria de la
computadora. Era, sencillamente, un enfoque diferente por completo del que se usaba en
matemáticas. Resultaba tan lógico, como otro cualquiera, supuso, puesto que podía utilizarse de
forma consistente y sin error para moverse en cualquier dirección deseada, pero se trataba de un
tipo de lógica sustancialmente distinto de aquel a que él estaba acostumbrado.
Pero, con o sin instrucciones, tanto si tropezaba como si avanzaba con rapidez, simplemente, no
conseguía resultado alguno.
Su frustración se hacía sentir en la pista de tenis. Dors alcanzó muy pronto la fase en que ya no
necesitaba enviarle pelotas fáciles para darle tiempo a calcular dirección y distancia. Eso
hacía que se olvidara con facilidad de que se trataba de una principiante y expresaba su rabia
devolviéndole la pelota como si fuera un rayo láser solidificado.
Dors se acercó a la red.
—Comprendo que quieras matarme —dijo— puesto que debe molestarte ver cómo pierdo las
pelotas con tanta frecuencia. Pero, ¿cómo has conseguido evitar mi cabeza por tres centímetros