09. Preludio a la Fundación

—Cae la tarde, y va entrando la noche.
Seldon alzó las cejas y plegó la boca.
—¡Es impresionante! Tengo una imagen del planeta entero oscureciendo y, dentro de unas
horas, iluminándose de nuevo.
Hummin se permitió su vaga sonrisa, cautelosa.
—No del todo, Seldon. El planeta no oscurece nunca del todo..., ni se ilumina del todo. La
sombra del atardecer lo recorre de manera gradual, seguida, medio día después, por la lenta luz
del alba. En realidad, el efecto luminoso sigue a la verdadera noche y al día por encima de las
cúpulas, así que a mayor altitud, el día y la noche cambian de duración según las estaciones.
—¿Por qué cerrar el planeta y luego imitar cómo sería, descubierto? —preguntó Seldon.
—Me figuro que porque la gente lo prefiere así. Los trantorianos aprecian las ventajas de estar
encerrados, pero no les gusta que se les recuerde. Seldon, sabes muy poco de la psicología
trantoriana.
Éste se ruborizó. Era un simple heliconiano y conocía muy poco sobre los millones de mundos
fuera del suyo. Su ignorancia no se limitaban a Trantor. ¿Cómo, entonces, podía esperar
encontrar aplicaciones prácticas a su teoría de la psicohistoria?
¿Cómo podía cualquier número de personas, todas juntas, conocer lo bastante?
A Seldon, todo esto le recordaba una pregunta que le habían planteado de niño: «¿Puede haber
una pieza relativamente pequeña de platino, con asas incorporadas, que la fuerza desnuda de un
grupo de personas no pueda levantar, por muchas que éstas sean?»
La respuesta era sí. Un metro cúbico de platino pesa 22.420 kilos bajo la fuerza normal de
gravedad. Si se sabe que cada persona puede levantar 120 kilos del suelo, entonces, 188 personas
bastarían para levantar el cubo de platino... Pero, 188 personas no se podrían instalar alrededor
de él para que cada uno pudiera conseguir asirlo. Quizá no podrían colocarse más de 9 personas.
Y las palancas u otros artilugios no estaban autorizados. Tenía que ser la «fuerza desnuda, sin
ayudas».
Del mismo modo, podría ocurrir que no hubiera bastante gente para manejar el total de
conocimiento necesario para la psicohistoria, incluso si los datos estaban acumulados en las
computadoras, más que en cerebros humanos. Sólo determinadas personas podrían reunirse
junto al conocimiento, por decirlo así, y comunicarlo.
—Pareces preocupado, Seldon —comentó Hummin.
—Estoy considerando mi propia ignorancia.
—Un trabajo muy útil. Cuatrillones de personas podrían, provechosamente, reunirse contigo... Pero
es hora de bajar.
—¿Cómo puedes darte cuenta?
—Lo mismo que tú el primer día que subiste a un expreso en Trantor. Me guío por los letreros.
Seldon se fijó en uno al pasar: UNIVERSIDAD DE STREELING-3 MINUTOS.
—Bajaremos en la próxima estación. Ten cuidado.
Seldon siguió a Hummin fuera del vagón, observando que el cielo tenía, entonces, un color
violeta profundo y que los caminos, corredores y edificios iban iluminándose, bañándose en una
luz amarillenta.
Podía haberse tratado del comienzo de una noche en Helicón. Si le hubieran dejado allí, con los
ojos vendados, retirándole luego la venda, hubiera tenido la seguridad de encontrarse en algún
lugar especialmente bien edificado del interior de una de las mayores ciudades de Helicón.
—¿Cuánto tiempo supones que deberé permanecer en la Universidad de Streeling, Hummin? —
quiso saber.
—Es difícil decirlo, Seldon. Quizá toda tu vida —respondió Hummin con su habitual placidez.
—¿Qué?
—Tal vez no. Pero tu vida dejó de pertenecerte en el momento en que leíste tu disertación sobre
psicohistoria. Al instante, el Emperador y Demerzel reconocieron tu importancia. Yo también. Y
quién sabe cuántos más. Verás, eso significa que ya no te perteneces.