09. Preludio a la Fundación

cuando el incidente de Arriba.
—Quizás, en mi papel de anfitriona —empezó a decir Rashelle—, se me perdonará si hago
preguntas personales. ¿Estoy en lo cierto al suponer que los tres no formáis una familia? ¿Que tú,
Hari, y tú, Dors, no estáis casados y que Raych no es vuestro hijo?
—Entre nosotros tres no existe el menor parentesco —respondió Seldon—. Raych nació en
Trantor, yo en Helicón y Dors en Cinna.
—¿Y cómo os reunisteis, pues?
Seldon se lo explicó con brevedad, y tan pocos detalles como pudo, y concluyó:
—No hay nada romántico o significativo en nuestra reunión.
—No obstante, me han dicho que planteaste ciertas dificultades con mi ayudante personal, el
sargento Thalus, cuando quiso sacarte sólo a ti de Dahl.
—Siento gran afecto por Dors y Raych. Por eso no deseaba separarme de ellos.
—Eres un sentimental, ya lo veo —comentó Rashelle con una sonrisa.
—Sí, lo soy. Sentimental, y perplejo, además.
—¿Perplejo?
—Pues, sí. Y como ha sido tan amable de formularnos preguntas personales, ¿puedo yo
preguntarle algo a mi vez?
—Por supuesto, querido Hari. Pregunta todo lo que quieras.
—Tan pronto como llegamos, me dijo que Wye quiso tenerme desde el día en que hablé en la
Convención Decenal. ¿Por qué razón?
—De seguro que no eres tan simple que no lo entiendas. Te queremos por tu psicohistoria.
—Hasta aquí lo comprendo. Ahora, dígame, ¿qué le hace pensar que tenerme a mí significa que
también tiene la psicohistoria?
—Porque no habrás sido tan remiso que la hayas perdido.
Los hoyuelos de Rashelle reaparecieron.
—En tu conferencia dijiste que la tenías. Y no creas que yo entendí lo que dijiste. No soy
matemática. Odio los números. Pero tengo matemáticos trabajando para mí que me han explicado
todas tus palabras.
—En tal caso, querida Rashelle, debe intentar escuchar mejor. Imagino que le dijeron que he
demostrado que las predicciones psicohistóricas son concebibles, pero seguro que también le
informarían que no son prácticas.
—No puedo creerlo, Hari. Al día siguiente fuiste llamado en audiencia por el pseudo-Emperador,
Cleon.
—¿El pseudo-Emperador? —repitió Dors con ironía.
—¡Pues sí! —replicó Rashelle, como si respondiera a una cuestión muy seria—. Pseudo-
Emperador. No tiene verdadero derecho al trono...
—Rashelle —la interrumpió Seldon, impaciente—. A Cleon le dije exactamente lo mismo que
acabo de decirle ahora, y él dejó que me fuera.
Rashelle dejó de sonreír. Su voz se hizo algo cortante:
—Sí, dejó que te fueras, como el gato de la fábula deja irse al ratón. Te ha estado persiguiendo
desde entonces: en Streeling, en Mycogen, en Dahl. Y te perseguiría hasta aquí si se atreviera.
Pero, bueno..., nuestra conversación es demasiado seria. Disfrutemos. Oigamos música.
Y, al pronunciar estas palabras, una melodía instrumental suave pero alegre se dejó oír. Se
inclinó hacia Raych y le dijo dulcemente:
—Muchacho, si no sabes manejar el tenedor —le dijo con dulzura—, usa la cuchara o los dedos.
No me importará.
—Sí, Madam —contestó Raych tragando con fuerza, pero Dors interceptó su mirada y sus labios
modularon en silencio: «Tenedor.»
Él conservó su tenedor.
—Esta música es preciosa, Madam —Dors se negaba categóricamente a utilizar la forma más
familiar de dirigirse a ella—, pero no debemos dejar que nos distraiga. Tengo el
convencimiento de que quien nos perseguía en todos esos sitios podía pertenecer al Sector de
Wye. Usted no estaría tan enterada de los acontecimientos si Wye no se hallara implicado.
Rashelle lanzó una carcajada.
—Wye tiene ojos y oídos en todas partes, claro, pero no fuimos los perseguidores. De haberlo sido,
os habríamos cogido sin fallar, como ha ocurrido al fin en Dahl, cuando sí que éramos nosotros
los perseguidores. No obstante, si hay una persecución que fracasa, una mano que no alcanza,