09. Preludio a la Fundación

adoptó una postura—. Les doy mi palabra.
Siguió guiándoles en silencio, aunque el eco de sus zapatos sonaba hueco en los pasadizos
vacíos.
Davan levantó la mirada cuando entraron, una mirada salvaje que se dulcificó cuando vio a
Raych. Inquisitivo, hizo unos gestos rápidos hacia los otros.
—Éstos son ellos —anunció Raych. Después, sonrió y se fue.
—Soy Hari Seldon. La joven es Dors Venabili.
Seldon contempló a Davan con curiosidad. Era moreno y tenía el grueso bigote negro del varón
dahlita, pero, además, lucía un principio de barba. Era el primer dahlita que veía Seldon que
no estuviera meticulosamente rasurado. Incluso los matones de Billibotton tenían las mejillas
y la barbilla limpias.
—¿Cuál es su nombre, señor? —preguntó Seldon.
—Davan. Raych debió habérselo dicho.
—Su apellido.
—Sólo soy Davan. ¿Les han seguido hasta aquí, doctor Seldon?
—No. Estoy seguro de que no. De haberlo hecho, supongo que Raych les hubiera visto u oído. Y si
él no lo hubiera notado, la doctora Venabili se habría dado cuenta.
—Confías en mí, Hari —sonrió levemente Dors.
—Cada vez más —respondió él, pensativo.
Davan se revolvió, inquieto.
—Pero ya les han descubierto —anunció.
—¿ Descubierto?
—Sí. Me he enterado de lo de ese supuesto periodista.
—¿Ya? —Seldon pareció estupefacto—. Sospecho que, en realidad, era un periodista..., e
inofensivo, además. Le llamamos agente imperial a instancias de Raych, y fue una buena idea. La
gente que lo rodeaba se mostró amenazadora y así nos libramos de él.
—No —declaró Davan—. Él era lo que ustedes le llamaron. Mi gente le conoce y trabaja, en
efecto, para el Imperio... Pero tampoco ustedes hacen lo que yo. No utilizan nombre falso ni
cambian de residencia. Se mueven con sus propios nombres y no hacen el menor esfuerzo por
permanecer a cubierto. Usted es Hari Seldon, el matemático.
—En efecto, lo soy. ¿Por qué iba a inventarme un nombre falso?
—El Imperio le busca, ¿no es así?
Seldon se encogió de hombros.
—Me quedo en sitios donde el Imperio no puede apoderarse de mí.
—Abiertamente, no. Pero el Imperio no tiene por qué obrar abiertamente. Yo le instaría a que
desapareciera, que desapareciera realmente.
—Lo mismo que usted..., tal como dice —comentó Seldon mirando en derredor suyo con cierto
asco. La habitación estaba tan muerta como los pasadizos por los que habían ido. Sucia y
polvorienta, y sumamente deprimente.
—Sí —dijo Davan—. Podría sernos útil.
—¿De qué modo?
—¿Habló con un joven llamado Yugo Amaryl?
—En efecto.
—Amaryl me dijo que usted puede predecir el futuro.
Seldon suspiró, abrumado. Comenzaba a cansarse de permanecer de pie en aquella habitación
vacía. Davan estaba sentado en un almohadón y había otros disponibles, pero parecían sucios.
Tampoco deseaba apoyarse en la pared, cubierta de moho.
Seldon dijo:
—O usted no comprendió a Amaryl, o él no me entendió a mí —protestó Seldon—. Lo que he
hecho es demostrar que es posible elegir condiciones de arranque de las que no desciende la
previsión histórica en estados caóticos, sino que puede ser predecible dentro de unos ciertos
límites. Sin embargo, lo que estas condiciones de arranque pueden ser, lo ignoro, y tampoco
estoy seguro de que puedan ser encontradas por una sola persona, o por varias en un tiempo
finito. ¿Me comprende?
—No.
Seldon volvió a suspirar.
—Deje que lo intente de nuevo. Es posible predecir el futuro, pero puede ser imposible