09. Preludio a la Fundación

—Sí. Si se trata de utilizarla, la agotará.
—Respiraré hondo. Me llevaré otra.
—¿Para su amigo?
—No. Para mí.
—¿Se propone utilizar dos navajas?
—Tengo dos manos.
El comerciante suspiró.
—Señora, por-favor, permanezca lejos de Billibotton. Usted no sabe lo que hacen allí con las
mujeres.
—Puedo imaginarlo. ¿Cómo me coloco ambas navajas en el cinturón?
—No en el que lleva puesto, señora. Ése no sirve para llevar navajas. Pero puedo venderle uno.
—¿Sujetará las dos?
—Creo que tengo uno doble en alguna parte. No tienen mucha salida.
—Pues a mí me interesa.
—Tal vez no sea de su talla.
—Entonces, lo recortaremos un poco.
—Le va a costar muchos créditos.
—Mi tarjeta de crédito bastará.
Cuando ella salió al fin, Seldon protestó con acritud:
—Estás ridícula con este abultado cinturón.
—¿De veras, Hari? ¿Demasiado ridícula para acompañarte a Billibotton? Entonces, volvamos
al apartamento.
—No. Iré solo. Estaré más seguro yendo solo.
—Es inútil decir todo esto, Hari. O retrocedemos los dos, o vamos los dos. Bajo ninguna
circunstancia voy a separarme de ti.
La mirada firme de sus ojos azules, sus labios apretados y la forma en que sus manos cayeron
sobre los mangos que sobresalían del cinturón, convencieron a Seldon de que hablaba en serio.
—Está bien. Pero si sobrevives y vuelvo a ver a Hummin, mi precio por continuar el trabajo sobre
psicohistoria, por más afecto que sienta por ti, será que te retire de esto. ¿Lo has entendido?
Dors sonrió de pronto.
—Olvídalo. No hagas prácticas de cortesía conmigo. Nada me retirará. ¿Lo entiendes tú?
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Se apearon del expreso donde la señal, brillando al aire, decía: BILLIBOTTON. Quizá como
indicación de lo que podía esperarse, la segunda I estaba sucia, un simple borrón a la escasa luz.
Emprendieron el camino desde el coche, y bajaron a la avenida que veían a sus pies. Era por la
tarde, temprano, y, a primera vista, Billibotton se parecía mucho a la parte de Dahl que habían
dejado. No obstante, el aire tenía un aroma desagradable y el suelo aparecía cubierto de basura.
Uno podía asegurar que los barrenderos mecánicos no debían encontrarse por los alrededores.
Aunque la avenida daba sensación de normalidad, la atmósfera era desagradable y tan tensa como
un muelle demasiado comprimido.
Tal vez se trataba de la gente. «Parecía haber un número normal de peatones, pero no eran
peatones como los de otras partes», pensó Seldon. Generalmente, abrumados por los negocios, los
peatones iban absortos en sus cosas, y en las infinitas multitudes de las interminables vías de
Trantor, la gente podía sobrevivir, psicológicamente, sólo si se ignoraban unos a otros. Los
ojos se desviaban. Los cerebros se desconectaban. Había una intimidad artificial con cada
persona encerrada en una niebla aterciopelada que cada uno se creaba. O bien, la amistosa
comunicación ritual de un paseo al anochecer en aquellos barrios que se permitían semejantes
cosas.
Pero ahí, en Billibotton, ni había comunicación amistosa, ni rechazo neutral. Por lo menos, no en
lo relativo a forasteros. Cada persona que pasaba, en una u otra dirección, se volvía a mirar a
Seldon y Dors. Cada par de ojos, como atraídos por cables invisibles atados a los dos forasteros,
los seguían con mala voluntad.
La ropa de los billibottonianos tendía a ser sucia, vieja y, a veces, rota. Había una pátina de
mal lavada pobreza sobre todos ellos y Seldon se sentía incómodo por lo impecable de sus trajes
nuevos.
—¿Dónde crees que vivirá Mamá Rittah en Billibotton? —preguntó a Dors.