09. Preludio a la Fundación

imposible creer que exista ese insensato sentimiento contra personas inofensivas.
—Porque usted nunca ha tenido la ocasión de interesarse por estas cosas —se lamentó
Amaryl—. Puede pasar todo bajo sus propias narices y no olería nada debido a que no le
afecta.
—Amaryl —cortó Dors—, el doctor Seldon es un matemático como tú y, a veces, su cabeza está en
las nubes. Debes comprenderlo. En cambio, yo soy historiadora y sé que no es improbable que
un grupo de gente mire a otro con desprecio. Existen odios curiosos, casi rituales, que
carecen de justificación racional y que pueden tener una grave influencia histórica. Es
terrible.
—Decir de algo que «es terrible» resulta fácil. Según me ha dicho, usted no lo aprueba, y
eso la convierte en una buena persona, pero después se va a sus cosas y deja de
interesarse. Es mucho peor que «terrible». Va en contra de todo lo decente y natural. Todos
somos iguales, rubiales y morenos, altos y bajos, orientales y occidentales, del sur o de
otros mundos. Todos somos iguales, usted y yo, e incluso el propio Emperador. Todos
descendemos de los habitantes de la Tierra, ¿no es verdad?
—¿Descendemos de qué? —exclamó Seldon, volviéndose para mirar a Dors con los ojos muy
abiertos.
—¡De la gente de Tierra! —gritó Amaryl—. ¡El único planeta donde se originaron los
humanos!
—¿Un planeta? ¿Un solo planeta?
—El único planeta. Claro. ¡Tierra!
—Cuando dices Tierra te refieres a Aurora, ¿verdad?
—¿Aurora? ¿Qué es eso? Cuando digo Tierra, quiero decir Tierra. ¿No ha oído hablar
nunca de la Tierra?
—No —contestó Seldon—. En realidad, no.
—Es un mundo mítico —empezó Dors— que...
—Nada de mítico. Era un planeta real.
—He oído todo eso antes —suspiró Seldon—. Veamos, volvamos de nuevo al tema. ¿Hay algún
libro dahlita que hable de la Tierra?
—¿Qué?
—¿Datos en alguna computadora?
—No sé de qué me habla.
—Joven, ¿dónde oíste hablar de la Tierra?
—Mi padre me lo contó. Todo el mundo lo sabe
—¿Hay alguien que lo sepa de manera especial? ¿Te lo enseñaron en la escuela?
—Allí jamás nos dijeron una palabra de eso.
—Entonces, ¿cómo lo sabe la gente?
Amaryl se encogió de hombros, con expresión de verse presionado por nada.
—Simplemente, lo saben. Si quiere enterarse de más historias, está Mamá Rittah. No sé que
haya muerto.
—¿Tu madre? No sabrías...
—Ella no es mi madre. Se la llama así: Mamá Rittah.
Es muy vieja. Vive en Billibotton..., o solía vivir allí.
—¿Dónde está eso?
—Por allá —respondió Amaryl con un gesto vago.
—¿Y cómo puedo ir?
—¿Ir allí? Usted no puede ir allí. Jamás regresaría.
—¿Por qué no?
—Créame. No querría ir allí.
—Pero me gustaría ver a Mamá Rittah.
—¿Sabe usted usar una navaja? —preguntó Amaryl.
—¿Para qué? ¿Qué clase de navaja?
—Una navaja de muelle. Como ésta. —Amaryl bajó la mano al cinturón que sujetaba sus
pantalones. Una parte se desprendió y del extremo surgió una hoja fina, brillante, mortífera.
La mano de Dors cayó de inmediato sobre la mano derecha del joven.
Amaryl se echó a reír.
—No pensaba utilizarla. Sólo se la enseñaba. Necesitará una igual para defenderse. Si no la