09. Preludio a la Fundación

piernas.
—Bien, joven, ¿para qué quería verme? —preguntó Seldon.
—Porque es usted un matemático. Es el primer matemático que he visto en mi vida, de cerca,
pudiendo casi tocarle.
—Los matemáticos son como los demás.
—No para mí, doctor..., doctor... Seldon.
—Así me llamo.
Amaryl parecía encantado.
—Por fin lo he recordado... Verá, yo también quiero ser matemático.
—Está bien. ¿Qué te lo impide?
—¿Habla en serio? —preguntó ceñudo.
—Presumo que algo te lo impide. Sí, hablo en serio.
—Lo que me lo impide es haber nacido en Dahl, ser un calorero en Dahl. No tengo dinero para
pagarme una educación ni puedo conseguir créditos para lograrlo. Me refiero a una educación de
verdad. Lo único que me enseñaron fue a leer, a contar y a utilizar una computadora. Con eso, ya
sabía lo suficiente para ser calorero. Pero yo quería algo más. Así que aprendí solo.
—En cierto modo, es el mejor tipo de enseñanza. ¿Cómo lo hiciste?
—Conocía una bibliotecaria. Estaba dispuesta a ayudarme. Era una mujer muy buena y me mostró
cómo servirme de las computadoras para aprender matemáticas. Me preparó un sistema de
software que podía conectarme con otras bibliotecas. Iba todos los días libres y por las mañanas,
después de mi turno. A veces, dejaba que me encerrara en su despacho para que la gente
que entraba y salía no me molestara, o me dejaba entrar cuando la biblioteca ya estaba cerrada al
público. Ella no sabía matemáticas, pero me ayudó todo lo que pudo. Era ya mayor, viuda.
Quizá me consideraba como un hijo o algo así. Ella no tenía familia.
«Tal vez —pensó Seldon— intervenían otras emociones.» Apartó esa idea. No era asunto suyo.
—Me gustaba la teoría de la numeración —explicó Amaryl—. Resolví algo de lo que aprendí por
la computadora y libros-película que servían para aprender matemáticas.
Y hallé cosas nuevas que no estaban en los libros.
Seldon enarcó las cejas.
—Muy interesante. ¿Como qué?
—He traído algo para que lo vea. Nunca se lo he enseñado a nadie. La gente que me rodea... —Se
encogió de hombros—. Se reirían de mí o se enfadarían. Una vez intenté explicárselo a una chica
que conocía, pero dijo que eran cosas de brujería y no quiso volver a verme. ¿Le parece bien
que se lo enseñe?
—Muy bien, puedes creerme.
Seldon tendió la mano y Amaryl, después de vacilar, le entregó la bolsa que había llevado
consigo.
Durante un buen rato, Seldon revisó los papeles de Amaryl. El trabajo era de una gran ingenuidad,
mas él no dejó escapar la menor sonrisa. Repasó las demostraciones, ninguna de las cuales era
nueva, claro..., o casi nueva, o mínimamente importante.
Pero eso no tenía la menor importancia. Seldon levantó la mirada.
—¿Lo has hecho tú solo todo esto?
Amaryl, con expresión más que asustada, asintió con la cabeza. Seldon seleccionó unas páginas.
—¿Qué te hizo pensar en esto? —Con el dedo señaló una línea de razonamiento matemático.
Amaryl miró, frunció el ceño y reflexionó. Después, explicó lo que había pensado.
Seldon lo escuchó con atención.
—¿Leíste un libro de Anat Bigell? —preguntó.
—¿Sobre la teoría de la numeración?
—Su título era Deducción Matemática. No trataba de manera especial de la teoría de la
numeración.
Amaryl sacudió la cabeza negativamente.
—Jamás oí hablar de él. Lo siento.
—Hace trescientos años resolvió tu teorema.
—No lo sabía —repuso Amaryl, que pareció abrumado.
—Claro que no lo sabías. Pero lo resolviste muy bien. No es riguroso, pero...
—¿Qué quiere decir «riguroso»?
—No importa —respondió Seldon, que reunió todos los papeles y volvió a meterlos en la bolsa—.