09. Preludio a la Fundación

—¡Déjate de títulos! ¿Se negó el Gran Anciano?
—Por el contrario, Sire, aceptó. El matemático Seldon cayó limpiamente en la trampa.
—¿Entonces?
—Se le permitió salir indemne.
—¿Por qué? —exclamó Cleon, indignado.
—No estoy seguro, Sire, pero sospecho que alguien se nos adelantó.
—¿Quién? ¿El alcalde de Wye?
—Es posible, Sire, aunque lo dudo. Tengo a Wye bajo vigilancia continua. Si hubieran conseguido
al matemático, yo lo sabría.
El Emperador no se limitó a fruncir el ceño, se mostró claramente enfurecido.
—Demerzel, no me gusta. Estoy muy disgustado. Un fracaso como éste me hace pensar en que
quizás has dejado de ser el hombre que eras. ¿Qué medidas vamos a tomar contra Mycogen por
esta clara desobediencia a los deseos del Emperador?
Demerzel se inclinó profundamente ante la tormenta desatada.
—Cometeríamos un error al castigar a Mycogen ahora, Sire —dijo con tono cortante—. El
malestar subsiguiente sería como hacerle el juego a Wye.
—¡Debemos hacer algo!
—Quizá no, Sire. No es tan malo como parece,
—¿Cómo puede no ser tan malo como parece?
—Recordaréis, Sire, que este matemático estaba convencido de que la psicohistoria no era
práctica.
—Claro que lo recuerdo, pero eso no importa, ¿verdad? Para lo que nos proponemos...
—Puede que no. Pero si consiguiera hacerla práctica, serviría nuestros propósitos infinitamente
mejor, Sire. Y por lo que me he enterado, el matemático está tratando ahora de conseguir que
la psicohistoria sea práctica. He sabido que su acto blasfemo en Mycogen fue parte de un
intento suyo por resolver el problema de la psicohistoria. Nos será más útil si lo prendemos
cuando esté a punto de alcanzar su meta o la haya alcanzado ya.
—No, si Wye se apodera de él antes
—Me ocuparé de que eso no ocurra.
—¿Del mismo modo que lograste sacar al matemático de Mycogen hace poco?
—La próxima vez no cometeré ningún error, Sire —afirmó fríamente Demerzel.
—Mejor que no lo olvides, Demerzel. No toleraré ningún otro fallo. —Y en tono malhumorado
añadió—: Creo que no podré dormir esta noche, después de todo.
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Jirad Tisalver, del Sector de Dahl, era bajo. Su cabeza llegaba a la altura de la nariz de
Seldon. No obstante, no parecía que ese detalle le preocupara demasiado. Sus facciones eran
regulares, hermosas, sonreía con facilidad, tenía los cabellos muy rizados y lucía un frondoso
bigote negro.
Vivía con su esposa y una hija pequeña en un apartamento de siete pequeñas habitaciones,
escrupulosamente limpias, pero vacías de mobiliario.
—Les ruego me perdonen —dijo Tisalver—, doctor Seldon y doctora Venabili, por no
proporcionarles el lujo a que deben estar acostumbrados, pero Dahl es un Sector pobre y no
me encuentro entre los más favorecidos de nuestro pueblo.
—Tanto más debemos excusarnos —respondió Seldon— por imponerles el peso de nuestra
presencia.
—Ningún peso, doctor Seldon. El Maestro Hummin ha accedido a pagarnos generosamente por el
uso de nuestra humilde vivienda y los créditos serían bien recibidos incluso si ustedes no
fueran..., pero lo son.
Seldon recordó las palabras de despedida de Hummin, después, de que, por fin, llegaran a Dahl.
—Seldon —le había dicho—, éste es el tercer lugar que te he buscado como santuario. Los dos
primeros estaban, eso era evidente, fuera del alcance del Imperio, lo que bien pudo haber
llamado su atención; después de todo, eran lugares lógicos. Éste es diferente: pobre,
insignificante y, en realidad, poco seguro, según se mire. No es un refugio natural para ti, de modo
que el Emperador y su Jefe de Estado Mayor no pensarán buscarte en esta dirección. ¿Te
importaría, por esta vez, no meterte en líos?
—Lo intentaré, Hummin —contestó Seldon, algo ofendido—. Por favor, te ruego que no pienses