09. Preludio a la Fundación

emperadores se habían arreglado por un tiempo, en cierto modo.
Pero Cleon no podía. Necesitaba a Demerzel. De hecho, ahora que había pensado en el asesinato,
en vista de la historia moderna del Imperio, era inevitable que se le ocurriera, y se daba perfecta
cuenta de que le resultaba imposible deshacerse de Demerzel. No podía hacerlo. Por mucha
inteligencia que él, Cleon, tratara de poner en el asunto, Demerzel se le anticiparía de un
modo u otro (estaba seguro), se enteraría de lo que se le caía encima, y organizaría con
superior inteligencia, un golpe palaciego. Cleon estaría muerto mucho antes de que Demerzel
pudiera ser encadenado y sacado de allí. Otro Emperador, a quien Demerzel serviría (y
dominaría), le sucedería.
¿O se cansaría Demerzel del juego y se convertiría a sí mismo en Emperador?
¡Jamás! El hábito del anonimato estaba demasiado arraigado en él. Si Demerzel se exponía al
mundo, sus poderes, su sabiduría, su suerte (fuera la que fuese) lo abandonarían. Cleon estaba
convencido de ello. Lo sentía más allá de cualquier controversia.
Así que mientras Cleon se portara bien, estaba seguro. Sin ambición personal, Demerzel lo
serviría con fidelidad.
Y ahí llegaba Demerzel, vestido tan sobria y severamente que hacía sentir incómodo a Cleon con el
exceso de adornos en su ropa de ceremonia, despojado de ella, por fortuna, con la ayuda de dos
servidores. Desde luego, nunca, hasta que él se encontraba solo y desvestido, aparecía Demerzel.
—Demerzel —anunció el Emperador de toda la Galaxia—, ¡estoy cansado!
—Las recepciones oficiales son agotadoras, Sire —murmuró Demerzel.
—¿Por qué tengo que soportarlas todas las tardes?
—No todas las tardes, pero son esenciales. A los demás les gusta veros y que os fijéis en ellos.
Ayuda a mantener el Imperio sobre ruedas bien engrasadas.
—El Imperio solía rodar sin tropiezos por el poder —protestó el Emperador, sombrío—.
Ahora, hay que mantenerle con una sonrisa, un gesto de la mano, una palabra en voz baja, una
medalla o una placa.
—Si todo esto sirve para mantener la paz, Sire, bienvenido sea. Y vuestro reinado continúa sin
problemas.
—Ya sabes la razón: te tengo a mi lado. Mi único don real es darme cuenta de tu importancia...
—murmuró mientras miraba de soslayo a Demerzel—. Mi hijo no necesita ser mi heredero. Es
un muchacho sin talento. ¿Y si hiciera de ti mi heredero?
Demerzel le cortó en seco, glacial.
—Eso es impensable, Sire. Jamás usurparía el trono. Nunca se lo arrebataría a vuestro legítimo
heredero. Además, si os he desagradado, castigadme con justicia. Estoy seguro de que nada de lo
que haya hecho o podido hacer merece el castigo de hacer de mí un Emperador.
Cleon se echó a reír.
—Por esta declaración sincera del valor del Trono Imperial, Demerzel, abandono toda idea de
castigarte. Vamos, hablemos sobre algo. Me gustaría dormir, pero no me veo aún con ánimo para
aguantar la ceremonia con que me acuestan. Hablemos.
—¿De qué, Sire?
—De cualquier cosa... ¡Del matemático y su psicohistoria! ¿Sabes que pienso en él de vez en
cuando? Hoy me vino a la mente a la hora de la cena. Me dije: «¿Y si un análisis psicohistórico
predijera un método para hacer posible seguir siendo emperador sin todas estas interminables
ceremonias?
—Creo, Sire, que ni el más inteligente psicohistoriador podría conseguir algo así.
—Bueno, pues cuéntame las últimas noticias. ¿Está escondido aún entre aquellos peculiares calvos
de Mycogen? Me prometiste que lo sacarías de allí.
—Lo hice, Sire, y actué en aquella dirección, pero lamento deciros que he fracasado.
—¿Fracasado? —El Emperador se permitió fruncir el ceño—. No me gusta.
—Ni a mí, Sire. Planeé hacer que se animara al matemático a cometer algún acto blasfemo (en
Mycogen es fácil cometerlos, en especial un forastero...), uno que requiriera un severo castigo.
Entonces, el matemático se vería obligado a apelar al Emperador y, como resultado, nos
apoderaríamos de él. Lo preparé a costa de pequeñas concesiones por nuestra parte, importantes
para Mycogen, sin la menor importancia para nosotros; además, decidí no participar
directamente en el arreglo. Había que obrar con sutileza.
—En efecto —dijo Cleon—, y fracasaste. Acaso el alcalde de Mycogen...
—Se le llama el Gran Anciano, Sire.