Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

—Eso me parece muy inteligente —dije.
—Pero te diré algo —dijo—: La comida es buena, como puede que recuerdes, Sarah
es una maravillosa cocinera.
—Claro que lo recuerdo —dije. Y entonces, la señora de las bolsas de plástico ofreció
la primera prueba de que realmente sabía muchísimo de mí.
—Estáis hablando de Sarah Wyatt, ¿verdad? —dijo.
Hubo un silencio entre nosotros, aunque el estruendo de la metrópolis no cesaba. Ni
Clewes ni yo habíamos mencionado el apellido de soltera de Sarah.
Conseguí preguntarle al fin, aturdido por imprecisos recelos:
—¿Cómo sabes su nombre?
Entonces ella adoptó una actitud taimada y coqueta:
—¿Crees que no sé que me la pegabas con ella todo el tiempo? —dijo.
Con esta información, ya no tenía que pensar quién era. Había estado acostándome
con ella durante mi último año en Harvard, mientras aún acompañaba a la virginal Sarah
Wyatt a fiestas y conciertos y espectáculos deportivos.
Era una de las cuatro mujeres a las que había querido. La primera con la que había
tenido algo parecido a una experiencia sexual adulta.
¡Aquello eran los restos de Mary Kathleen O’Looney!
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