Kurt Vonnegut Pájaro de celda - works

una nueva voz. En realidad, era una voz vieja en Nuremberg, pero Ruth y yo nunca la
habíamos oído. Era el profundo ding-dong del Männleinlaujen, el extraño reloj del
distante Frauenkirche. Aquel reloj se había construido hacía más de cuatrocientos años.
Mis ancestros, tanto los lituanos como los polacos, debían estar entonces combatiendo a
Iván el Terrible.
La parte visible del reloj la componían siete robots, que representaban a siete electores
del siglo XIV. Formaban un círculo alrededor de un octavo robot, que representaba al
emperador del Sacro Imperio Romano Germánico Carlos IV, y el propósito era celebrar
la decisión de éste de excluir, en Miltrescientos Cincuentaiséis, al Papado de la elección
de los emperadores alemanes. El reloj había quedado inutilizado por los bombardeos.
Unos soldados norteamericanos hábiles en cuestión de maquinaria habían empezado a
bregar con él por su cuenta en cuanto ocuparon la ciudad. La mayoría de los alemanes
con quienes yo había hablado estaban tan desmoralizados que les daba absolutamente
igual que el Männleinlaufen volviese a funcionar o no. Pero funcionaba de nuevo, al
parecer. Gracias al ingenio norteamericano, los electores rodeaban de nuevo a Carlos IV.
—Bueno —dijo Ruth, cuando cesó el sonido de las campanas—, cuando los chicos de
ocho años matéis al demonio aquí en Nuremberg, procurad enterrarlo en una encrucijada
y atravesarle el corazón con una estaca... porque si no, podríais volver a verle aparecer en
la próxima noche de luuuuuna llena.
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